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— 2 — 


Erinnerungen 
aus dem 


Leben eines jungen Geiftlichen 


von 


Friedr. Strauß. 


Drei Baͤndchen. 


Sechste Auflage. 


Elberfeld, 1831. 
Büſchlerſche Verlags-Buchhandlung. 


11BRAR = DD. 
MAR 2 2 1976 
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Vorrede. 


— — 


Mich duͤnkt, daß Erinnerungen aus dem Leben 
eines Geiſtlichen viel Aehnliches mit Glockentoͤnen 
haben, und darum habe ich ſie mit dieſem Bilde 
bezeichnet. 
An Toͤnen haͤlt ſich uͤberhaupt die Erinnerung 
am laͤngſten feſt und Erinnerungen an kirchliche 
Dinge an Toͤnen der Kirche, an Glockentoͤnen. 
Iſt doch auch das Leben eines Geiſtlichen ei— 
gentlich nur ein Glockenton, ein Ruf in die Ge— 
meinde, daß ſie ſich zu dem Gottesſohne verſam— 
mele, der Worte des ewigen Lebens redet. 
Glockentoͤne laden zum Feſte. So wollen 
auch dieſe Erzählungen, anſpruchlos und befher 


* * 


IV vorrede. 


den, nur einladen zu dem, der das ganze Leben 
zu einem Feſte machen kann. 


Jeder hat in feinem Gemuͤthe Bilder und An: 
ſichten, die ihm im Laufe des Lebens vor andern 
lieb geworden und von denen er glaubt, daß ſie 
unmittelbar mit ſeinem Weſen zuſammen hangen. 
Man fuͤhlt oft das Beduͤrfniß, ſie andern mitzuthei⸗ 
len und es ſind die Föftlichften Augenblicke in dem 
vertrauten Umgange, wenn ungeſucht und unwill⸗ 
kuͤhrlich ſich die Herzen zu ſolchen Mittheilungen 
eroͤffnen. Fehlt der Freund, ſo hoͤrt doch der 
Trieb zur Mittheilung nicht auf, und wenn die 
Umſtaͤnde verwehren, daß das lebendige Wort 
warm aus dem Herzen zum Herzen geſprochen 
werde, ſo muß das ſchriftliche Wort die Stelle 
vertreten. 


So ſind dieſe Blätter entſtanden. In einer 
Lage, wo ich mich ſelten in dieſer Hinſicht mit— 
theilen konnte, ergriff ich, wenn das Verlangen 
groß wurde, die Feder, um das zu ſchreiben, was 
ich nicht ſagen konnte. Auf ſolche Weiſe ſind dieſe 
Darſtellungen mehr aus meinem Herzen, 
als aus meinem Leben. Die Umgebungen 


Vorrede. * 
Vorfälle, Einkleidungen find nicht gewählt, wie 
ſie ſich wirklich vorfanden, ſondern wie ſie am 
beſten geeignet ſchienen, die innere Stimmung 
auszudruͤcken. Es ſind Erinnerungen aus der 
Jugend, weil fie innerhalb ihrer Graͤnzen nieder- 
geſchrieben wurden, und weil die Jugend gerade 
die rechte Zeit für den Ausdruck folder Empfin⸗ 
dungen iſt. 


Aber aus der Jugend eines Geiſtlichen ſind 
ſie genommen, weil ich gern helfen moͤchte, daß 
ein Amt verherrlicht wuͤrde, das Verherrlichung 
verdient. Das Gluͤck, welches es bereitet, iſt 
verborgen vor der Welt, und wer es nicht ſucht 
in den ſtillen Bewegungen eines Herzens, dem 
das Unſichtbare lieber iſt, als das Sichtbare, der 
wird nie den ſanften Frieden und das innere Gluͤck 
finden, die in dieſem Amte moͤglich ſind. 


Was die Form dieſer Darſtellungen betrifft, 
ſo wird ſie ihre Schwaͤchen haben. Ich ſah nur 
darauf, daß das Wort, wie es ſich in jeder Stim— 
mung aus meinem Herzen hervordraͤngte, frey, 
natuͤrlich und ungekuͤnſtelt bleiben moͤchte. 


2 Vorrede. 


Es haͤtte noch Mehreres mitgetheilt werden 
koͤnnen; allein ich hielt für rathſam, aus der groͤ⸗ 
ßern Menge fuͤrs Erſte nur das auszuwaͤhlen, 
was kuͤnftigen, tiefer gehenden Mittheilungen die 
Bahn brechen koͤnne. ö 

Nehmt dieß denn freundlich hin, Ihr ſtillen 
frommen Menſchen! Rur Euch mag ich derglei⸗ 
chen anbieten, und nur Ihr werdet es verſtehen 


und empfinden. Wenn Euch bey Einer Stelle 


wohl wird fo laßt um ihrentwillen die übrigen, 
Mein beſter Wunſch iſt erfuͤllt, wenn Ihr beym 
Leſen die Nähe deſſen verſpuͤrt, in deſſen Umgange 
dieſe Blaͤtter geſchrieben wurden. 

Ronsdorf, den 11" Novbr. 1813. 


— 2 —-— 


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Erſtes Bändchen. 
Der Abend vor der Frühlingsfeyer 
Met Herbe g „ 
Zu e 
Jahreswechſel s u. , 
Des Herrn Nachtmah l 
Die Einſegnung der Kinder .. 


Der Einzug in der Gemeinde .. 


Zweites Bändchen. 
Die goldene Hochzeit.. . 
Die Mitternacht g . 
Die Sterbende Mr Te. 
Die Hausandadit. » 2 2 2. 
9 5. es, 
Das Feſt der heiligen drey Könige 


Die erſte Predige . 


* * 


* 


Seite 1 


77 


71 


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[23 


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105 
123 
136 
154 
168 
186 
200 


VIII 


5. 
6. 


Drittes Bändchen. 


Der Geburtstag 
Der Oſtermorgen 
Das Himmelfahrtsſeſt. . 
Die Pfingſten 
Die Michaelisfeyer 2. 
Der Thomastag 
Die Einweihung zum Amte . 


Seite 219 


75 


239 
260 
281 
306 


— 


7 
Der Abend vor der Fruͤhlingsfeyer, 


Unmoͤglich konnte ich länger daheim bleiben. Die 
Fruͤhlingsſonne ſchien auf den Arbeitstiſch. Im Garten 
ſchlug die Nachtigall. Die ganze Herrlichkeit des Lenzes 
in Farben und Tönen umſchwebte mich, indem ich an mei— 
ner Fruͤhlingspredigt ſchrib. Es war Samſtag Abend, 
und da ſchlaͤgt ja immer hoͤher eines Pfarrers Herz, und 
es iſt jedesmal eine Art von Braͤutigamsgefuͤhl, das ihn 
dann in Erwartungen und Vorſaͤtzen, in Begeiſterung und 
Hoffnung bewegt. Aber ſo war mir noch nie geweſen an 
einem Samſtag Abende. Fruͤhe war ich des Morgens auf— 
geſtanden, hatte bethend meine Predigt begonnen, hatte 
tauſend Willkommen dem Lenze gerufen, und mich wieder 
niedergeſetzt, und ein feyernd Wort geſchrieben; war dann 
aufgeſprungen, hatte die Pſalmen ergriffen, und manchen 
Hochgeſang des Lenzes; hatte dann aufs neue andaͤchtig 


hineingeblickt, bald von der einen Seite des Hauſes in die 
Glockentoͤne. 6. Aufl j 


Sa 


Gärten und Bluͤthenbaͤume, bald von der andern in die 
tiefen Wieſen, und das friſche Laub der Waldungen, und 
dann trat die theure Gemeinde mir vor die Seele, und ich 
eilte wieder zur Predigt, und ſo war es fort gegangen bis 
zum Abende. Aber nun war es mir unmoͤglich, laͤnger 
daheim zu bleiben. Kann ich in ſolchen Stunden nicht 
reden, ſo iſt es mir, als muͤßte ich wenigſtens wandeln. 

Ich machte mich auf. Mein Herz ſchwamm in Won⸗ 
ne; mein Geiſt dachte an Gott, und mein Auge ſuchte 
überall die Spuren feiner Herrlichkeit. O wie mich da 
alles begruͤßte! Als ich hoch im Garten auf dem oberſten 
Grasplatze ſtand, und die ganze Gegend, die blauen Berge 
und die ſchwarzen Gruͤnde und das Städtchen uͤberſchaute, 
zwiſchen deſſen Wohnungen ſich die bluͤhenden Kirſchbaͤume 
erhoben, und dann auf die naͤchſten Umgebungen ſah: da 
riefen mir die Nagelbluͤthen, da die Mayblumen, da die 
Kirſchbluͤthen, da alle Blumen zu: Sey uns gegruͤßt, 
Juͤngling, Bruder! Siehe, wir ſind auch Juͤnglinge und 
Jungfrauen; komm in unſere Reihen; wir opfern dem Va⸗ 
ter im Himmel; komm, du Diener des Worts im Tempel 
mit Menſchenhaͤnden gemacht, ſey es auch im großen Got— 
teshauſe, — das iſt ja der Menſch in der Natur, — wir 
wollen dich hoͤren. Und laut jauchzte ich auf und ſprach 
meine Pſalmen und Feyergeſaͤnge. Die Leute die voruͤber— 
gingen, ſahen mich verwundert an uͤber die Hecken, und 
ſagten: der Pfarrer ſtudirt auf morgen. 

Aber ich konnte auch auf dir nicht bleiben, liebliche 
Hoͤhe, Altar Gottes, von dem ſo oft meine Seele empor— 
geſtiegen. Hinaus, hinunter mußte ich, und meine Wonne 
durch die ganze Gegend tragen und meinen Jubel von der 


— 3 — 


Hoͤhe hinab in das Thal. Da klopften die Eiſenhaͤmmer, 
die Gaͤnge waren dunkel geworden, die Wieſen verbreite— 
ten ihren zarten Wohlgeruch, und ein lieblicher Mayduft 
umwehte mich wie Himmelsathem von allen Seiten. Wie 
einſt bei der Schoͤpfung der Geiſt Gottes auf den Waſſern 
ſchwebte, ſo ſchien er mir jetzt auf den Wipfeln der Baͤu⸗ 
me, auf dem Mooſe am Boden, auf der ganzen Ausſicht 
und auf dem freundlich verborgenen Städtchen zu ſchwe— 
ben. Aus dem freundlich verborgenen Staͤdtchen blickte die 
Kirche hervor. O wie das Herz mir ſchlug, als ich dich 
erblickte, theures Gotteshaus, in dem ich heute vor drei 
Jahren die heilige Weihe empfing. Von der erſten, zit— 
ternden, ſcheuen Begeiſterung damals, bis zu der vollen, 
kuͤhnen am heutigen Tage, — der ganze Gang, alle Freu— 
den und Leiden meines Pfarrlebens kamen mir wieder vor 
die Seele, und ich konnte nur danken und preiſen. Liebes 
Kirchlein, o du mein Himmel auf Erden, mein wahrhaft 
Gotteshaus, wie oft habe ich in dir das Vorgefuͤhl des 
ewigen Lebens empfunden! Wenn ich in dir ſtehe, begei— 
ſtert unter den Andaͤchtigen, da moͤchte ich nimmer von 
der Kanzel, nimmer von dem Altare hinweg. Wahrlich 
Gottes Diener zu ſeyn auf Erden, Jeſu Bothſchafter an 
die Menſchen — das iſt unter allen Aemtern das ſchoͤnſte, 
unter allen Lebensweiſen die ſeligſte! 

Ich ſah mein Fichtenwaͤldchen. Auch da mußte ich 
ſeyn, und an jeder Lieblingsſtelle ſehen, wie das Neue ſo 
ſchoͤn geworden. Es umfing mich nach langer Zeit wieder 
das feyerlich Duͤſtre ſeiner Schatten. Ein wehmuͤthiger 
Schauer fuhr durch meine Glieder, als ich jener Fruͤhlings⸗ 
tage in der Ordinationszeit gedachte, wo ich dieſes Waͤld⸗ 

1 


* 


— 4 — 


chen mir zum heiligen Haine geweiht hatte. Ein Hain 
gehoͤrt zum Pfarrerleben. Ich lobe mir die Alten, die bei 
ihren Altaͤren in Hainen wohnten. Als ich in dieſe Gegend 
kam, war es das Erſte, mich umzuſehen, ob ich nicht auch 
zum Altar einen Hain finden wuͤrde. Iſt doch dann der 
Eindruck, den ein mit Menſchenhaͤnden gebauter Tempel 
auf den Eintretenden macht, der richtige, wenn er dem 
eines Haines gleicht. Hain und Schauer der Daͤmmerung 
und die heiligen Geheimniſſe eines in Gott verborgenen 
Lebens liegen ſich ſehr nahe. Nun war ich in dem Haine, 
aber alle Herrlichkeit des Lenzes verſchwand mir in ſeiner 
Daͤmmerung vor dem Schauer der hoͤhern Welt, die ich 
ahnete. Es war eine eigene Stimmung, in der ich ihn 
nach einiger Zeit verließ. Ich gedachte der ſeligen Stun— 
den, die ich ſchon in feiner Umſchattung durchlebt hatte, 
und der Zeit meiner erſten Liebe zur Kirche. Da fragte 
tief aus dem Herzen eine Stimme hervor: ob dieſes Feuer, 
dieſes Gluͤck, und dieſe Liebe auch wohl bleiben werden? 
— Wie? erhoben ſich tauſend Stimmen dagegen, nicht 
bleiben? Gott iſt die Liebe, und wer in der Liebe bleibet, 
der bleibet in Gott und Gott in ihm. Nein, wie der ſicht— 
baren Sonne Licht wohl auf und untergeht, und nicht in 
jedem Augenblick an jeder Stelle der Erde ſcheinet, ſo 
mag auch wohl dieſes armen Lebens Licht und Waͤrme auf 
kurze Zeit untergehen, aber aufgehen wird es auch immer 
wieder, und was Gott mir gegeben, ſoll die Welt mir nicht 
nehmen. Ich bleibe ein Juͤngling, in Feuer, Gluͤck und 
Liebe, auch wenn graue Haare auf meiner Scheitel ſtehen. 
J Unter ſolchen Selbſtgeſpraͤchen kam ich in die Wieſen 
herab. Da ſprangen die Kindlein meiner Gemeinde, die 


— 5 — 


zarten Schaͤflein der Heerde, und pflückten Blumen, und 
jagten ſich und freuten ſich in ihrer Unſchuld. Auch ein 
Opfer! dachte ich, das dem Herrn gebracht wird, aber 
die Prieſter wiſſen nicht, daß ſie Prieſter ſind. Siehe, da 
ſprangen alle an mir herauf und reichten mir ihre kleinen 
Haͤndchen, und kuͤßten ſie und ſprangen wieder hinweg. 


Liebliche Kindheit, du biſt der rechte Fruͤhling des Le— 
bens! Da gruͤnet noch jede duͤrre Stelle, jede Pflanze hat 
ihre Bluͤthe, jeder Tag ſeine Freude, jede Jahreszeit ihr 
Spiel, und Thraͤnen und Jauchzen wechſeln mit derſelben 
Leichtigkeit. Ach, liebliche Jugend, wenn du nur wuͤßteſt, 
wie ſchoͤn es in dir iſt! Deine Engel ſehen allezeit das 
Angeſicht des Vaters im Himmel. 


Aber ein ſchoͤnerer Fruͤhling kam noch, du theure So— 
phia, blühende Schweſter! Ich eilte an dein hochſchlagen— 
des Herz, und hielt dich in meinen Armen. Aus deinem 
großen ſchwaͤrmeriſchen Auge ſtroͤmte frommes Entzuͤcken. 
Wie freute ich mich, daß du jetzt gerade den Bruder be— 
ſuchteſt, und daß du in dieſem Augenblicke mir begegneteſt! 
Nun hatte ich ja in dir unſer Vaterhaus, und die ſchoͤne 
Jugend, die Liebe der alten Aeltern, und dein reines from— 
mes Herz — den Frühling meines Lebens, in dem Fruͤh— 
linge des Jahres. „O wäre doch der ehrwuͤrdige, alte 
Vater hier, ſagteſt du, noch heiliger waͤre mir dieſer ſchoͤne 
Abend. In ſeiner Naͤhe iſt mir Alles geheiligt.“ Unſere 
Augen wurden feucht, und wir ſchieden. 

Ich ſtieg den Berg hinan zum Hauſe des Herrn. Das 


mußte ich vor allen an dieſem Abende begruͤßen, und es 
weihen auf morgen, wenn auch nur mit Blicken des Ver— 


ee 


langens. Wäre es ſchon Morgen, fände ich ſchon oben! 
Alſo werde ich anheben: 


Seyd mir willkommen geheiſſen, im Hauſe des Herrn, 
meine Freunde. Meine Pulſe ſchlagen hoͤher, mein Herz 
ſchwebt in Wonne, mein Mund fließt uͤber von Dank und 
Lob, denn ich will von der Fruͤhlingsfreude reden! 


Ehe ich auftrat, iſt mein Gebeth zu Gott gegangen, 
daß mir wiederkehren möge alle Gluth und Freude, alle 
Luſt und Feyer, aller Segen und aller Preis, die ich oft 
in dieſen Tagen empfunden, daß ſie von neuem erfuͤllen 
moͤgen mit dem vollen Gefuͤhle des neu erwachten Lebens 
das hochbegluͤckte Gemuͤth; daß ſie mir helfen moͤgen, in 
Stroͤmen der Begeiſterung zu reden und das Wort zu fin⸗ 
den, das Euch gleichfalls entzuͤnde, und die Herzensſpra⸗ 
che, die wie ein laufend Feuer durch das Ohr Euch dringe 
in des Herzens tiefunterſten Grund! Denn ſiehe, der Win⸗ 
ter iſt vergangen, der Regen iſt weg und dahin. Die Blur 
men ſind hervorgekommen im Lande. Der Lenz iſt herbei— 
kommen. 


So ſprach der Sänger des hohen Liedes. — Im ſchoͤ— 
nen feurigen Morgenlande ſchlug ſeine flammende Seele 
in Liebe und Freude empor, und unter den Duͤften und 
Farben des bluͤhenden Oſten ergoß ſich das wallende Herz 
in heiligen Geſaͤngen; man athmet den Jugendodem aus 
Morgen, wenn man lieſet in ſeinem Fruͤhlingspſalm: „Die 
Turteltaube läßt ſich hören in unſerm Lande, der Felgen: 
baum hat Knoten gewonnen, die Weinſtoͤcke haben Augen 
gewonnen, und geben ihren Geruch.“ Stehet auf, meine 
Freunde, und kommt, o kommt her, drauſſen iſt Morgen⸗ 


en 


land, Jugend und Frühling, denn ſiehe, der Winter iſt 
vergangen, die Blumen ſind hervorgekommen im Lande. 
Der Lenz iſt herbeikommen. f 

Hoͤre ich Klagetoͤne? Dringen ſie aus Eurer Bruſt 
uͤber des Lebens Leiden in mein Ohr? O verſtopft Euch 
ſelbſt nicht die Quellen der Freude, verbindet Euch nicht 
die Augen, verhaͤrtet nicht Euer Herz! Freilich die Men— 
ſchenwelt iſt voll Jammers, und blutend kehrt das Herz 
heim aus den Sorgen der Nahrung, und den Kuͤmmerniſ— 
ſen der Ehre. Werft ſie heute weg von der armen, ge— 
preßten Bruſt! Nein, zieht fie herein in eure Freude, und 
verklaͤrt ſie in Euerm Danke, und laßt alle Traurigkeit 
Wonne werden, denn ſiehe der Winter iſt vergangen, der 
Regen iſt weg und dahin. Die Blumen ſind hervorkommen 
im Lande. Der Lenz iſt herbeikommen. 

Zu dir erheb' ich Herz, und Blick, und Stimme, du 
heiliger Gottes- und Menſchen-Sohn! In jenen ſeligen 
Tagen, als Du noch auf der Erde wandelteſt, — es wa— 
ren ihre ſchoͤnſten — da ſtandeſt Du gern an den bluͤhen— 
den Ufern des Sees Genezareth, gingeſt gern zwiſchen den 
wogenden Saaten in Galilaͤas Gefilden, ſaheſt gern wie 
die Cedern auf Libanon ragten, die Roſen zu Jericho bluͤ⸗ 
heten, die Palmen zu Engeddi weheten. Unter Oelbaͤumen 
wandelteſt Du mit Deinen Juͤngern, und aus Deinem 
Munde freuen wir uns noch des Fruͤhlingswortes: wenn 
der Feigenbaum ſaftig wird, und Blaͤtter gewinnet, ſo 
wiſſet, daß der Sommer nahe iſt. O Du eingeborner 
Sohn des Vaters voller Gnade und Wahrheit, Du Koͤnig 
und Hoheprieſter beſeelige uns heute mit Deiner Naͤhe, und 
laß Deine Stimme aus der blühenden Welt an unſere See— 


— 8 — 


len reden, damit wir geheiligt und gereinigt, in Deiner 
Nähe einen uͤberirdiſchen Frühling feiern, und wiedergebo— 
ren zu einem neuen Leben in hoͤherer Bedeutung ausrufen: 
Siehe, der Winter iſt vergangen, der Regen iſt weg und 
dahin, die Blumen ſind hervorgekommen im Lande. Der 
Lenz iſt herbeikommen. — a 
Ob ich's geſagt, oder ob ich's nur gedacht, als ich 
unter der Vorhalle der Kirche ſtand, ich weiß es nicht. Es 
war unterdeß ein Gewitter gekommen. Der Blitz umleuch⸗ 
tete mich, der Donner hallte uͤber mir — in langſamen 
dicken Tropfen ſtuͤrzte der Regen herab, und hoͤrte bald 
wieder auf. In der Zeit hatte ich, ſinnend auf morgen, 
unter der Vorhalle geſtanden. Als der Regen aufgehoͤrt 
hatte, wollte ich uͤber den Kirchhof heim kehren. In dem 
hohen Baumgange trat mir der alte Andreas entgegen, der 
ſo andaͤchtig mir gegenuͤber ſitzt in der Kirche, und ſo 
fromm alles auf ſich und ſein Leben anwendet — dieſes 
Symeons Antlitz, auf dem geſchrieben ſteht: Herr, nun 
laͤſſeſt du Deinen Diener im Frieden fahren. Wie mir 
heute Alles zum Fruͤhlingszeichen werden ſollte, ſo wurde 
es mir auch dieſer Greis. Auf ſeinem alten tiefgefurchteten 
Antlitz ſchwebte ja ein himmliſcher Lenz voll Hoffnung, und 
ſeine ganze Seele war Erwartung eines neuen Himmels 
und einer neuen Erde. Wie geht's? fragte ich ihn. Er 
erwiderte: Ich habe Heimweh, Herr Pfarrer. Ich ſagte: 
gerade jetzt im Fruͤhlinge? Ach Herr, antwortete er, ich 
bin auf dem Kirchhofe geweſen, meine Entſchlafenen haben 
mir wieder ſo viele Gruͤße und Bothen geſchickt, daß ich 
nun wohl nicht lange mehr ausbleiben darf. Jedes Grab 
der Meinigen hatte wenigſtens Eine neue Blume. Das ıfl 


—— 9 —— 
jedesmal ſo viel, als ein neuer Gruß von jedem Heimge— 
gangenen. Der irdiſche Fruͤhling ſcheint nicht recht mehr 
zu dieſem Wintergewande zu paſſen, er ruft mich nicht 
mehr zu meiner Mutter, der Erde, ſondern zu meinem 
Vater im Himmel. — So ſprach er noch lange über fein 
Heimweh im Fruͤhlinge, ehe ich fuͤrder ging. 

Ich war auf dem ſtillen, dicht beſchatteten Gottes⸗ 
acker. Waͤre ich auf ihm nicht geweſen ſo haͤtte mir etwas 
gefehlt an der Fruͤhlingsfeyer. Wer im irdiſchen Fruͤhling 
nicht den himmliſchen genießt, verſteht keinen von beiden. 
Nirgend iſt die Geſtalt des Fruͤhlings heiliger als auf dem 
Kirchhofe, vor allen auf dem unſrigen, wo man aus dem 
dichten Pappelgebuͤſche eine fo weite Ausſicht auf die Ge 
gend, die Landſtraßen, und, ich moͤchte ſagen, auf das 
Leben hat, denn die gebuͤhrt den Graͤbern. Auf des from— 
men Vorgängers Grabe knospeten ſchon die weißen Roſen. 
Eine treue, kindliche Seele, die auch durch's Grab hin⸗ 
durch noch Dank ſagen wollte, hatte ſie gepflanzt. An 
dieſem Grabe verweilte ich am laͤngſten. Hier ſchlaͤft der 
Hirt in der Mitte ſeiner theuern Heerde. Das treue Herz, 
das ihre Freuden heiligte, und ihre Schmerzen maͤßigte, 
das ſo oft bewegt war in Gebeth und Fuͤrbitte, das keine 
groͤßere Freude kannte, denn daß ſeine Kindlein in der 
Wahrheit wandeln, verlaͤßt ſie auch im Tode nicht, und 
ichläft im Frieden bei den Seinigen. Es iſt gebrochen und 
verweſet; aber feine Liebe lebt noch in den Herzen ber bin; 
terlaſſenen Gemeinde. Droben, Du treuer Hirt, leuchteſt 
Du wie die Sterne, und hier erwaͤrmt Dein Andenken 
noch manches dankbare Herz — und auch das Deines 
Nachfolgers! 


l 


Auf den Graͤbern, an denen ich ſelbſt ſchon geſtanden, 
und die Huͤlle manches Freundes der Erde geweiht hatte, 
gruͤnten die erſten Graͤſer. Seyd mir gegruͤßt, ihr freund⸗ 
lich gruͤnenden Graͤſer, ſeyd mir ein Unterpfand, daß aus 
dem Tode das Leben kommt! Es waren zum Theil liebe 
Menſchen, uͤber deren Haͤuptern ihr aus der Erde keimt, 
und nun ſenden ſie zum Zeichen ihrer Liebe, und ihres 
Andenkens dieſe Sinnbilder der Hoffnung aus den Graͤ— 
bern herauf. Ich fühle mich in unſichtbarer, heiliger Ger 
meinſchaft; ich empfinde, daß eine hoͤhere Welt mir nahet, 
wo ein ewiger Fruͤhling gruͤnet. Der irdiſche Fruͤhling 
vergeht, der Sommer kommt, die Blumen ſchießen in Sa 
men, und keine von ihnen allen bleibt. Es wird Herbſt, 
und bald iſts Winter und Froſt. Dann iſt der Wald ent⸗ 
laubt, kein Kindlein iſt auf der Wieſe, die Schweſter iſt 
weggezogen, und die letzten Blaͤtter fallen zur Erde, und 
bald kehrt dann ein neuer Fruͤhling wieder. Aber einſt, 
wenn alle Fruͤhlinge meines Lebens abgebluͤht, alle Blu— 
men abgefallen, alle Abſchiede genommen ſind, dann bricht 
ein ewiger Frühling ein, jenſeits. Was hier mir welfte, 
finde ich dort wieder, jede ſchoͤne Stelle des Lenzes, jede 
theure jugendliche Geſtalt, jede Stunde voll Begeiſterung. 
Hier iſt nur Ahnung, dort iſt der wahre Frühling. 

Als ich das dachte voll Wehmuth und Sehnſucht, ſchlu— 
gen die Glocken zuſammen, und lauteten den Sonntag ein. 
Es war kuͤhl in der Luft geworden. Alles duftete um mich 
her. Der Geſang der Nachtigall erſcholl von neuem. Ein 
Regenbogen ſtand im Oſten, ſo breit und hell, ſo glaͤn⸗ 
zend und triumphirend, wie ich noch nie einen ſah. Ich 
kehrte heim und aus dem Fenſter der Buͤcherſtube blickte 


ich noch einmahl in den Frühling hinaus, und grüßte die 
Schweſter. Dann blieb ich ſtill und froh, bis am Mor: 
gen die Glocken wieder läuteten, die Kirchgaͤnger hinauf 
zogen zum Berge des Herrn, und ich anfing zu verkuͤn— 
digen ein neues Jahr unſers Gottes. — 

So feierte ich den Sabbathabend vor der Fruͤhlings— 
feier. 


2. 


Mein Herbſttag. 


Von meiner Kindheit an hat der Herbſt am ſtaͤrkſten 
unter allen Jahreszeiten auf mich gewirkt. Ein gewiffer 
Hang zur Wehmuth, der in meinem Gemuͤthe liegt, fand 
reichliche Nahrung in ihm, und ich erinnere mich noch 
aus meinen Kinderjahren, daß ich einen ganzen Tag in 
einer freudigen Ruͤhrung hinging, wenn mir ſo etwas recht 
Herbſtliches vorgekommen war. Nie aber habe ich die ganze 
Stimmung des Herbſtes ſo rein empfunden, als an dem 
Tage, den ich jetzt beſchreiben will. Ich glaube daß jeder 
Menſch in feinem Leben Einen Tag bat für jede Jahres- 
zeit, worin er ihr Eigenthuͤmliches am ſtaͤrkſten und rein, 
ſten in ſich aufnimmt. Einen ſolchen Tag ſollte man ſich 
recht nahe und deutlich im Andenken halten, wie denn 
auch unſer Gemuͤth uns bei aͤhnlichen Anklaͤngen wieder in 


9 12 — 


ihn verſetzt, und jedes ſpaͤtere Gefühl auf dieſes erſte und 
ſtaͤrkſte zuruͤckfuͤhrt. Ich habe dies bei meinem Herbik 
tage — ſo will ich ihn vorzugsweiſe nennen — oft er⸗ 
fahren, und erzaͤhle jetzt von einem Bilde, das unvergaͤng⸗ 
lich in meinem Herzen lebt. Es iſt mir um ſo theurer, 
da fo viel Herbſtliches, fo viel Heimweh und Wehmuth in 
dem Leben des Geiſtlichen vorkommt, und ich mich gern 
aus jeder Anregung deſſelben in meinen Herbſttag verſetze, 
damit mir im Schmerze der Troſt und in der Wehmuth 
die Hoffnung nicht fehle. Damals erfuhr ich beide aufs 
lebhafteſte und in dem ſtoͤrenden Treiben des Lebens kann 
man ſie oft nicht beiſammen haben, wie man ſollte. 

Die Aernte war ſchon einige Zeit voruͤber. Wir bat 
ten ſie froh und fromm gehalten. Nachdem der letzte be— 
kraͤnzte Wagen mit Getreide unter Aerntegeſaͤngen herein— 
gebracht war, und der reiche Obſtertrag den Kindern einige 
ſchoͤne Tage veranlaßt, auch am frühen Morgen der Bie— 
nenſtand von feinem Ueberfluſſe hatte abgeben muͤſſen, bat- 
ten wir im Genuſſe nicht vergeſſen, dem Geber ſo vieler 
Gaben für feine Treue zu danken, die groß, und für feine 
Barmherzigkeit, die alle Morgen neu iſt. Dieß Alles lag 
ſchon hinter uns. Der Weinmonat war hereingebrochen, 
und immer mehr und mehr zerfiel die Herrlichkeit der Welt, 
und alles wurde herbſtlich duͤſter und verwelkte. Der Sam 
ſtag Abend ſchien nur die aͤuſſerſte Spitze eines ſchweren, 
traurigen, langen Feierabendes zu ſeyn. In der Nach⸗ 
barſchaft fielen die taktmaͤßigen Schläge der Dreſcher. Eine 
lange Reihe von Hausmuͤttern und Maͤgden, auf dem 
Kopfe Körbe, die von dem letzten Aernteſegen gefuͤllt wa⸗ 
ten, zog vor den Fenſtern vorbei. Dann und wann er— 


ſchien ein Wagen mit verſaͤumtem Feldertrag. Tas letzte 
Obſt wurde im Baumhofe abgenommen. Das verdorrte 
Holz der Gaͤrten loderte in Feuern auf, und man ſpuͤrte 
ſchon die zunehmende Kaͤlte. Am Sonntag Morgen wehete 
der kalte Hauch des Herbſtmorgens herein als ich die Fen— 
ſter oͤffnete, obgleich die Sonne ſchien. Ich ſahe nach den 
letzten Blumen, die als ein werthes Geſchenk ſorgſamer 
gepflegt und laͤnger erhalten waren, als die andern, und 
auch ſie waren gewelckt. In der Nacht hatte es gereift. 
Wie nun die Sonne ſchien, rieſelten die erfrornen Blaͤt— 
ter von den Baͤumen, und rauſchten wie klagend in ihr 
Grab. Das erinnert mich jedesmal an das Ende ungluͤck— 
licher Menſchen, die nach einer zerſtoͤrenden Froſtnacht 
ſpaͤterhin den Sonnenſchein des Gluͤckes nicht mehr ertra— 
gen koͤnnen, und wenn wir hoffen, das erkaltete Herz 
werde nun wieder aufthauen, und noch eine Weile recht 
munter ſchlagen, ſo bricht es und ſinkt in ſein Grab, wie 
dieſe Blaͤtter im Sonnenſchein nach dem naͤchtlichen Reife. 
Dieſe Erinnerung hatte alle alte Wehmuth wieder aufge: 
regt, und als ob ſie heute von der Natur aus zu ihrer 
Hoͤhe kommen ſollte, verblich ſchon gleich wieder das Son— 
nenlicht, nach und nach legte ſich ein truͤber Schleier uͤber 
die Gegend, und bald hatte der dichte Nebel alles umzo— 
gen. Er hielt noch an, als wir zur Kirche gingen. Was 
ich mir vorgenommen zu reden, mußte ich liegen laſſen, 
denn es paßte nicht zu der Stimmung, in der ich jetzt 
war. Dem Herzen thut man nie ungeſtraft Gewalt an, 
und die Rede muß es bßuͤen, wenn der Redner ein ge— 
genwaͤrtiges, ſtarkes Gefuͤhl verlaͤugnet. Er ſollte es nie. 
Da es mir nur darauf ankommt, meine innere Stimmung 


N 


zu ſchildern, fo will ich Einiges aus der Predigt herſetzen, 
wie ich ſie vielleicht ſprach. Worte und Wendungen gab 
der Augenblick, und ſind mit ihm vergangen, aber der 
Ton, den ich gehalten, und der Gedankengang, dem ich 
gefolgt, ſind mir im Gedaͤchtniß geblieben. 


Das Gras iſt verdorret, die Blume iſt abgefallen; 


aber des Herrn Wort bleibet in Ewigkeit. Dieſe Worte 
find Worte des Heimwehs. Sie reden von der Ver— 


gaͤnglichkeit des Irdiſchen und von dem Beſtande des Ewi- 


gen. Ein Gefuͤhl, das beides umfaßt, und eine heilige 
Sehnſucht darauf gruͤndet, iſt Heimweh. Zu keiner Zeit 
im Jahre wird uns dieß Gefuͤhl naͤher gelegt, als jetzt. 


Darum iſt der Herbſt eine Zeit des Heimwehs fuͤr den 


Menſchen. 

Schon ſofern er mit der Natur lebt. Ein hoͤheres 
Leben im Glauben iſt uns gegeben, und eine heilige beſſere 
Welt, in der wir Buͤrgerſchaft haben ſollen. Allein der 
irdiſchen moͤgen wir uns nicht ganz entreiſſen. Wir leben 
mit der Natur. Der natuͤrliche Menſch gehoͤrt ihr ganz 
an. Der hoͤhere reißt ſich zwar von ihr los, wenn er in 
ſich kehrt, und nicht mehr von auſſen nach innen lebt, 
ſondern von innen nach auſſen. Aber bald, wenn er in 
der inneren Welt heimiſch geworden, wendet auch er ſich 
freundlich zuruͤck zu der Natur, und wird ſich bewußt, daß 
er mit ihr lebt, und daß der Herr ſich offenbare, wie am 
Herzen, ſo auch an der Natur. Dann wird die Umgebung 
verklaͤrt zur Stimmung. Jeder Fruͤhling verherrlicht ſich 
in feinem Herzen zur Hoffnung, jeder Herbſt zur Weh— 
muth. Wenn der Herbſt herannahet, die Abende fruͤher 
ſinken, das Angeſicht der Sonne blutroth wird, indem ſie 


ae nt 


ſcheidet, und die Nebel ziehen über die Felder; wenn falb 
und braun unſere Wieſen und Waͤlder ſtehen, und die 
Farbe der Hoffnung ſich in die Farbe der Vergaͤnglichkeit 
verwandelt; wenn nach kalten Naͤchten beim erſten Son⸗ 
nenblick die verdorrten Blaͤtter von den Baͤumen rauſchen: 
dann regt ſich in unſerm Herzen tiefe Wehmuth. Dunkel 
iſt der Himmel uͤberdeckt, und nur ſelten dringt ein mat: 
ter, ſchneller Sonnenſtrahl hindurch, gleichſam als der 
letzte Liebesblick eines ſterbenden Freundes. Die Voͤgel des 
Himmels ziehen hinweg weit uͤber Berg und Thal, uͤber 
See und Land, und verlaſſen die arme Wintergegend. Viel 
verlaͤßt uns; die Blumen verſchwinden, die Waͤrme nimmt 
ab; Tod iſt das Wort, das uͤberall erſchallt, und Tod, 
das nachhallt in der Menſchen Seele. Eine traurige Ah— 
nung zieht in unſerm Herzen herum; ein geheimes Leid, 
thut ſich kund; wir moͤchten auch wohl fort, hinaus, hin⸗ 
weg! wir fuͤhlen Heimweh. 

Indem wir mit der Natur leben, oͤffnen wir ihr, als 
einer treuen Gefaͤhrtin das Herz fuͤr ihre Sprache, aber 
wir antworten ihr auch. Sie wirkt auf uns, aber wir wir⸗ 
ken auch zuruͤck. Unſere Antwort und unſere Arbeit muß 
ſich nach ihrer beſondern Lage richten. Wie ihre Einwir; 
kung auf uns verſchieden iſt, fo iſt es auch unſere Thätig- 
keit. Im Lenze wird geſaͤet, und in Hoffnung gepflanzt; 
im Herbſte wird geaͤrntet und in Scheune geſammelt. Man 
trifft Anſtalten zum Erdulden einer armen verlaſſenen Zeit, 
eines rauhen und kalten Winters. Wie am Abende des 
Lebens, in der Nähe des Todes jeder Vorſichtige feine An⸗ 
gelegenheiten ordnet, das Ferne beitreibt, das Gefchäft be— 
ſchließt, den Freunden Lebewobl ſagt, und dann in Ruhe 


und Ergebung die Abſchiedsſtunde erwartet, fo treiben wir 
die Arbeit am Abende des Jahres. Es iſt als ruͤſteten wir 
uns zur baldigen Heimkehr und das geſchieht nicht ohne 
die Freuden und Schmerzen des Heimwehs. Die Welt iſt 
im Herbſte ein großes Sterbhaus. In einem Sterbhauſe 
geziemt ſich nicht Freude; man ſieht den Sterbenden, wo⸗ 
hin man ſich wendet; und alle Arbeit die noch im Hauſe 
geſchieht, iſt darauf gerichtet, den geliebten Todten mit 
Ehren ins Grab zu bringen. So iſt die Schoͤpfung im 
Herbſte ein großes Trauerhaus; tauſend Sterbende hauchen 
vor unſern Augen ihr Leben aus; alles trauert, und un- 
ſere Arbeit geht darauf hin, die Leichen zu ordnen und 
zu beſtatten. Wir ſind allein, und alles iſt einſam. Es 
iſt ein Schweigen in der Natur, wie unter Todten. Dann 
iſt es Heimweh, Schmerz des Abſchiedes was uns erfuͤllt; 
Trauer, daß wir bleiben; Sehnſucht hinaus nach der Hei— 
math. Das Gras iſt verdorret, die Blume iſt abgefallen; 
aber des Herrn Wort bleibet in Ewigkeit. 

Doch das iſt nur Eine Seite. Der Herbſt iſt eine 
Zeit des Heimwehs, auch ſo fern wir in der Natur 
leben. Mit dem Koͤrper leben wir in der Natur. Was 
ſie trifft, trifft auch ihn, er iſt denſelben Geſetzen unter— 
worfen, derſelben Regel der Vergaͤuglichkeit und des Fl 
ches. In der Natur ſchauen wir im Herbſte zuruͤck auf 
eine ſchoͤne Vergangenheit. Eine Zeit voll Licht und Leben, 
ein Frühling voll Bluͤthen, ein Sommer voll Frucht, Mo: 
nate voll Arbeit und Freude ſind geſchloſſen. Wehmuͤthig 
ſtehen wir, und nehmen von dem Allen Abſchied. Was 
haben die Abende, was haben die Morgenſtunden uns ge— 
bracht, was die vielen Stunden des langen Tages? Stan— 


ER 


den wir nicht oft mit einem uͤberſtroͤmenden Herzen vor 
der ſchoͤnen Welt unſers Gottes? Bluͤhete und jauchzte 
nicht alles um uns und in uns? Das iſt nun voruͤber! 
Jeder Augenblick im Leben iſt der Scheidepunkt der Vers 
gangenheit; wir fühlen es aber nie mehr als im Herbſt. 
Da kehren noch Ein Mal die koͤſtlichen Bilder der Vergan⸗ 
genheit zuruͤck. O lebt nun alle wohl, ihr ſchoͤnen Tage 
und Stunden, ihr kommt nie wieder, und waret doch ſo 
ſchoͤn! Nun erfahren wir, wir ſind nicht daheim, wir ſind 
in der Fremde. Wir fuͤhlen Heimweh. 

Wir leben in der Natur und gehen mit ihr manchem 
Leiden entgegen. Die Natur ſteht vor dem Winter, vor 
der Kaͤlte, vor dem Tode. Wie wird in ihm ſich alles vers 
aͤndern? Welche Leiden werden uns verwunden, welche 
Sorgen werden uns druͤcken, welche Hoffnungen werden 
fuͤr uns zu Grunde gehen? Der Herbſt iſt eine gefaͤhrliche 
Zeit. Wer wird von uns erkranken, welche Uebel wird 
der Winter uns bringen? Der Herbſt iſt das Alter der 
Natur. Auch uns kommt es nach Gottes Willen, es kom— 
men die Jahre, wo die Kraft gelaͤhmt, wo Schoͤnheit und 
Jugend verbluͤht, und das Herz tauſend Freuden verſchloſ— 
ſen iſt. Und dann kommt der Tod. Der Herbſt iſt eine 
Zeit des Sterbens. O Gott, wie wird mir dann ſeyn, 
wenn dieſe ſchwere Stunde erſcheint? Wird mein Herz 
reiner, und mein Wandel heiliger ſeyn? Werden der 
Lieben viele um mich ſtehen, und die erkaltende Hand mit 
ihren heißen Thraͤnen zum letzten Male erwärmen? Wer 
den dann meine Werke mir nachfolgen, und wird eine 
himmliſche Stimme mir zurufen: Gehe ein zu deines 
Herrn Freude? Wird dann noch ein treuer Freund auf 

Glockentoͤne. 6. Aufl. 2 


re A, 


meinem Grabe eine Roſe pflanzen und auf den Grabſtein 
ſetzen: „Hier verweſet ein Herz, das oft in unendlicher 
Freude geſchlagen, oft in namenloſem Schmerz gezittert 
hat. — Aber feine Freude war in Gott, und ſein groͤß⸗ 
ter Schmerz uͤber Suͤnde und Schwaͤche. Das bleibt mir 
nun allein, — ſteh Wanderer — und alles Andere iſt 
hin!“ Und wird dann die Leichenrede nur ein verhei⸗ 
ßungsvolles Amen ſeyn, zu dem langen Gebete, das mein 
Leben ſeyn moͤchte? Ja, Freunde, die ſterbende Natur 
iſt eine Mahnung an unſer eigenes Sterben. Jedes fal⸗ 
lende Laub ſoll uns ſagen: ſo faͤllt auch von deinem Leben 
eine Freude nach der andern ab. Jede oͤde Wieſe ſoll uns 
ſagen: ſo iſt die Erde ein großer Gottesacker, wo die Gebeine 
der Deinigen ruhen, bald auch deine Gebeine. Jeder Son⸗ 
nenblick ſoll uns ſagen: fo will die ewige Gnade uns erleuch⸗ 
ten, die Thraͤnen find gezaͤhlet, der Hüter Iſrael ſchlaͤft. 
und ſchlummert nicht. Der ganze Herbſt ſoll uns ſagen: 
Du lebſt in der Natur, und du leideſt und ſtirbſt mit ihr. 
Das Gras verdorrt und die Blume faͤllt ab. 
Aber des Herrn Wort bleibet in Ewigkeit. Damit 
geht unſer Blick höher, und unſer Heimweh wird himmliſch. 
Wir leben uͤber der Natur. Die Vergaͤnglichkeit des 
Irdiſchen verweiſet uns auf das wahre Ende, das nur 
Ein Mal kommt und alles beſchließt. Iſt ein Herbſt in 
der Natur voruͤber, ſo beginnt ein neuer Lauf der Jahres⸗ 
zeiten, es kommt ein anderer Herbſt und ſo immer weiter. 
Aber wenn unſer Herbſt voruͤber, der Tod uns einmal 
erſchienen iſt, kehret nichts wieder. Der Lauf iſt vollendet, 
wir gehen zur ewigen Heimath und ſchauen Gott, an den 
wir hier glauben, dort von Angeſicht zu Angeſicht. O es 


wäre unerträglich, denſelben Gang noch einmal zu machen. 
von Kindeswahn zu Juͤnglingsthorheit, von Mannes Plage 
zu Greiſes Schwaͤche! Das iſt unſer Heimweh, daß wir 
uns ſehnen nach dem Ende alles Vergaͤnglichen, und her⸗ 
aus aus den Geſetzen des Wechſels und der Fremde. 
Doch das Wiederkehrende im Irdiſchen verweiſet uns 
auf das ewig Beſtehende, unſer wahres Vaterland. Wir 
haben hier keine bleibende Staͤtte, die zukuͤnftige ſuchen 
wir. Nicht ſchoͤner koͤnnen wir das Ewige benennen, als 
unſer Vaterland. Das wahre Ende iſt auch der wahre Ans 
fang. So wird Herbſtes Wehmuth zum Heimweh. Hier 
ſind wir in wilder Fremde, man liebt uns ſo ſelten: haͤufig 
iſt man hart gegen uns; man ſcheint nicht zu wiſſen, wo— 
her wir find. Droben it das Vaterland. Da iſt die Hei⸗ 
math, aus der wir ſtammen und deren Spuren wir an 
uns nicht verwiſchen koͤnnen. Da das ewige Vaterherz, 
nach dem wir uns ſehnen, mit ſeinem graͤnzenloſen Erbar— 
men, und feiner uͤberſchwaͤnglichen Liebe. Da unſere Tod— 
ten. Sie waren unſer und werden uns einſt Willkommen 
zurufen. Da im Vaterlande biſt du, Jeſus Chriſtus, du 
Helfer und Retter, Bruder und Koͤnig, du deſſen Kreuz 
unſer Stern, deſſen Tod unſer Leben, deſſen Liebe unfere . 
Seligkeit iſt. Des Chriſten Heimweh iſt Sehnſucht nach 
dem Himmel — Verlangen nach Gott. Darum iſtt dieſes 
Heimweh in ſeinen bitterſten Schmerzen unſere hoͤchſte Freude, 
in ſeiner dringenden Unruhe unſer koͤſtlicher Friede, in 
einer Welt voll Vergaͤnglichkeit, ein ewiges Wort Gottes. 
Das iſt der reinſte und hoͤchſte Sinn von dem heiligen 
Ausſpruche: das Gras iſt verdorret und die Blume abge— 
fallen, aber des Herrn Wort bleibet in Ewigkeit. — — 
82 


Dieſe Rede war Erguß des Herzens geweſen. Ge 
danken, Bilder, Empfindungen draͤngten ſich zu ſehr 
und ich ſehe, daß es mir mißlingt ſie in gehoͤriger Ord⸗ 
nung wiederzugeben. Doch der erſte Segen fehlte ihr 
nicht, naͤmlich der am Herzen des Redenden. Als ich 
aus der Kirche ging, bemaͤchtigte ſich meiner jener heim— 
wehartige Gedanke, den wir oft hegen, wenn wir waͤhnen, 
daß uns einmal mehr wie gewoͤhnlich, das innere Leben 
des Herzens offenbar geworden. Moͤchten doch die Aeltern, 
Schweſtern und die fernen Freunde gegenwaͤrtig ſeyn, 
und dieſe Feyer mit mir halten! war mein Wunſch. Mich 
duͤnkt oft, als koͤnne das Tiefſte aus meinem Herzen zu— 
naͤchſt nur fuͤr ſie geſagt ſeyn. Vor ihnen ſprach ich die 
erſten, ſcheuen Verſuche. Sie faßten ſchon damals in der 
ſehr ungeuͤbten Form das Innere auf. Darum möchte jes 
des klaͤrer ausgeſprochene auch wieder zu ihnen zuruͤck. 
Gluͤcklich ſind alle zu preiſen, welche die Menſchen zu Zeu⸗ 
gen und Theilnehmern ihrer Erfahrungen behalten, die den 
erſten hervorbrechenden Zeichen des neuen Lebens Will— 
kommen zugerufen haben. Aber wenige koͤnnen ſich dieſer 
Gunſt ruͤhmen. Den meiſten entfällt in ihren ſchoͤnſten 
Stunden unter den Freudenthraͤnen eine Thraͤne des 
Schmerzes, und wenn der Mund es auch nicht vorbringt, 
ſo ruft doch das Herz: ach, daß ihr nicht mehr lebt, ihr 
liebreichen Aeltern, ihr theilnehmenden Pfleger meiner Ju— 
gend, und daß ihr ſo fern ſeyn muͤßt, ihr fruͤhen, alten Freunde, 
und die Fruͤchte nicht ſehen koͤnnet, zu denen ihr den Keim und 
die Bluͤthe mit ſo treuer Sorgfalt pflegtet und ſchirmtet. 

Dieſe Gedanken waren nur die Fortſetzung von dem, 
was in der Predigt vorgekommen war. Aber es ſollte ſich 


heute nicht bloß in Gedanken, ſondern auch im Leben fort— 
ſetzen. Das hingeſprochene Wort wird oft die Ahnung 
und Weiſſagung der Begebenheiten und Zufaͤlle, zum Be⸗ 
weiſe, daß es ein großes, von uns unerkanntes Geſetz ſey, 
das, von einer hoͤhern Hand gegeben, Wort und Ereigniß, 
Geiſt und Leben, innere und aͤußere Welt zu der Einheit 
eines geordneten Ganzen verbindet. 

Ich wurde am Nachmittage zu dem Krankenbette des 
alten Andreas gerufen, den ſchon der Fruͤhling zu nichts 
Anderem ſtimmen konnte, als zum Heimweh. Als ich in 
feine niedrige Hütte trat, lag er auf ſeinem reinlichen Las 
ger, wie in himmliſch mildem Glanze. Einige alte Freunde 
ſaßen neben ihm, auch der Blinde, der mit ihm jung ge— 
weſen. Lieber Herr, rief dieſer, als er meinen Gruß hoͤrte, 
es geht alles zu Ende. Der Herbſt iſt da, und wir Alten 
fallen ab. Wie iſt es Euch, guter Andreas? fragte ich 
den Kranken. Jetzt wieder ruhiger. — Sie ſangen eben: 
„Wenn mein Stuͤndlein vorhanden iſt ꝛc.“ da wurde mir 
fo freudig, daß ich faſt in Ungeduld fiel. — Aber ich ſterbe 
noch heute. — Mein Heimweh wird immer groͤßer. — 
Ich weiß ja, an wen ich glaube. — Unter dieſen Worten 
brach er oft ab. — Was hab' ich auch auf dieſer Welt? 
— Da ſtitzt der Blinde, der Einzige, mit dem ich noch jung 
geweſen, und mit dem ich von der alten Zeit ſprechen 
kann. Die Andern find alle todt. — Herr Sefu, Dir leb“ 
ich, Herr Jeſu Dir ſterbe ich. Im Leben und im Sterben 
bin ich Dein. — Gott hat mich fruͤhe zu ſich gezogen, 
und immer mehr, je mehrere er von den Meinigen in ſein 
Vaterhaus nahm. — Ich meine oft, ich hoͤrte das Rufen 
der Alten, die mir vorangegangen in die himmliſche Woh⸗ 


Se 


nung. — Hoͤrſt du denn nicht auch mein Rufen zum 
Bleiben? ſagte der Blinde. Du biſt mein einziger Troſt 
geweſen. Nun bin ich armer, blinder Mann allein. Die 
junge Welt verſteht uns nicht. Doch fahre hin aus dieſem 
Elende! Ich bleibe auch nicht lange mehr in der Fremde. 
— Die Alten reichten ſich die Haͤnde, und tiefes Heimweh 
lag auf dem Angeſichte des Sterbenden und des Blinden. 

Sie wuͤnſchten, ich ſolle mit ihnen beten. Ich that es, 
aber mit dem Gefuͤhle, daß ein Juͤngling nicht genuͤgend 
beten kann aus dem Herzen ſolcher Greiſe. Dann ſegnete 
ich den ſcheidenden Greis ein zu ſeinem Abſchiede, und 
fühlte, daß hier etwas Hoͤheres, mein Amt, durch mich. 
ſprach und handelte. Nun, wir ſehen uns wieder, ſagte 
der Sterbende, als er mir zum Schluſſe die Hand druͤckte. 
Im Himmel ſind wir alle Juͤnglinge. Ich konnte mich faſt 
aus dieſer heiligen Verſammlung der Alten nicht loßreißen. 
Gewiß, wem der Fruͤhling Heimweh bringt, den muß der 
Herbſt in die Heimath bringen. 

Ich ging hinaus, dem verſchwundenen Sommer Lebe— 
wohl zu ſagen. Wie war alles ſo traurig und duͤſter! 
Der Abendnebel ſchien ſich verbreiten zu wollen. Hie und 
da waren Herbſtfeuer angelegt, und die Kinder ſaßen dabei 
und waͤrmten ſich. Ein kalter Wind drang durch alle Glie⸗ 
der. Die Wieſen waren blaßgruͤn und die Blumen hin⸗ 
weg. Nirgend war mehr der Frohſinn und die Hoffnung 
des Fruͤhlings zu ſehen. Ich trat in mein Waͤldchen. 
Mein Fuß ging rauſchend uͤber hohe Haufen von Laub, 
und ganze Fluthen von Blaͤttern ſtroͤmten auf mich herab. 
Die Waldungen, die ich in der Ferne ſahe, ſtanden da in 
dem bunten, vielfarbigen Laube, womit der Herbſt ſeine 


wen en 


duͤſtre Geſtalt etwas erhellen möchte. Im Thale klopfte 
kein Hammer und in dem ſonſt fo dunkeln, fchattenreichen 
Gange ſah man durch große Luͤcken in die Wolken. Der 
Himmel war rings grau bezogen. Mir wurde immer weh— 
muͤthiger ums Herz. Kleinere Kinder, deren Haͤndchen vor 
Kaͤlte erſtarrt waren, liefen an mir vorbei nach Hauſe, 
und dachten eilend nicht daran, mich zu begruͤßen. Ich 
ging an tauſend Orte, wo ich im Fruhlinge und Sommer 
froh geweſen, auch in den lieblichen Grund, den ich an der 
Hand der Schweſter zum erſtenmale betreten, in jener Zeit, 
wo alles in der Natur im Feyerkleide erſcheint. Jetzt war 
alles zerſtoͤrt und verkommen. Der Glanz war erblichen 
an den ſchoͤnen Stellen, und faſt kannte ich ſie nicht wie⸗ 
der. Kaum hing noch die Erinnerung an dieſem oder je⸗ 
nem feſt, und mahnte mich, wie ein oder der andere Zug 
in der Leiche des Freundes, an die Liebenswuͤrdigkeit des 
entflohenen Geiſtes. Als ich uͤber den Bach, der zwiſchen 
den Wieſen hindurchgleitet, wegſtieg, ſah ich, daß ſeine ſonſt 
ſo hellen Waſſer jetzt mit abgefallenem Laube trieben. 

Ein Zug Kraniche flog uͤber die Gegend hin. Die 
Knaben verließen ihr Feuer, und ſpraugen auf die Bruͤcke, 
und riefen ihnen Willkommen und Abſchied zu. Hier und 
da ſtanden auch einige Maͤnner, die zu ihnen aufſahen. 
Kraniche! Kraniche! erſcholl es von allen Seiten her. 

gehmt auch meinen Gruß mit, ihr gluͤcklichen Wande— 
rer dort oben, die ihr nach Suͤden eilet, und bringt ihn 
dem viel lieben Thale meiner Jugend. Wie gerne zoͤge 
ich mit euch! — Ueber die Berge flohen ſie dahin, und 
ich ſahe ihnen nach ins ſuͤd-weſtliche Abendroth, fo weit 
mein Auge ſie verfolgen konnte. ‘ 


1 


O eilt nur! Hinter euch liegt der Winter, ewig vor 
euch der blühende, reiche Sommer. Ihr habt ihn in Nor: 
den und Suͤden, in unſern dunkeln Eichenhainen, und im 
Lichte waͤlſcher Oehlwaͤlder. Moͤchte auch ſo immer vor 
mir Fruͤhling und Sommer liegen! Moͤchte ich ſie finden 
in Liebe und Hoffnung, und beide uͤberall ſuchen! 

Wie ihr dahin zieht, fliegt mancher Seufzer aus be— 
wegter Bruſt euch nach. Es endet die herrliche Zeit. 
Wenn wir euch ſehen, dann iſt vieles ſchon hinweg. Ihr 
ſeyd die letzten, die uns verlaſſen, die letzten Genoſſen ei— 
nes lange hinter uns verſunkenen Lenzes. Lebe wohl, du 
ſchoͤner, ſchoͤner Frühling, mit all deinen verblichenen Hoff— 
nungen, und du herrlicher, warmer Sommer, mit deinen 
untergegangenen Sonnentagen und deinen nur zu kurzen 
Sternennaͤchten. Lebe wohl. 

Wie? ihr wendet euch? ihr kehrt wieder um? ihr 
wollt bleiben? O nein, es war nur Irrthum. Der Zug 
hatte ſich verwirrt; ſie kehren wieder, aber erſt nach einem 
langen Winter. Taͤuſche dich nicht, armes Herz, im Herbſte 
kehrt dir kein Fruͤhling wieder. Hin iſt hin, todt iſt todt. 

Immer weiter und weiter traͤgt euch euer Flug hinweg. 
Bald ſeyd ihr verſchwunden. Wann kehret ihr wieder? Wenn 
ihr euch uͤber die Berge hinweg ſchwinget, ſehen wir euch 
trauernd nach und wuͤnſchen euch wieder heim. O wie 
wirds werden im Lenze, wenn ihr umkehret, wenn eure 
Zuͤge hinter den Bergen wo ihr jetzt verſchwindet, wieder 
erſcheinen, und immer naͤher und immer näher kommen, 
und mit euch die ſchoͤnern Tage, wie hergetragen auf den 
Fluͤgeln der Fruͤhlingsbothen. Dann glaͤnzt euch das be— 
gruͤßende Auge der erfreuten Erwachſenen entgegen. Kra⸗ 


niche! Kraniche! jauchzen die Kinder mit andern Tönen in 
eure Hoͤhen hinauf, und Willkommen! Willkommen! rufen 
alle, die euch ſehen. 

Wo ſeyd ihr ſchon, ihr eiligen Wanderer in den Luͤf— 
ten? Ihr fliegt. Aber des Menſchen Gedanken fliegen 
auch, und erheben ſich, wohin ihr euch nicht erheben koͤnnt 
— zu Gott! Die Blume iſt abgefallen, das Gras iſt ver 
dorret; aber des Herrn Wort bleibet in Ewigkeit. 

In ſolchen Geſpraͤchen mit ihnen und mit mir ſelbſt 
ſtand ich da und ſah ihnen nach. Als ſie hinweg waren, 
eilte ich nach Hauſe. Ein dunkeles Abendroth ſtand am 
Himmel und goß uͤber die herbſtliche Landſchaft das daͤm⸗ 
mernde, roͤthliche Licht, das wir nur an Herbſtabenden ſe⸗ 
hen. Ich moͤchte es Verklaͤrung des Todes nennen, was 
uns aus ihm anſpricht. Es wird uns jedesmal ſo eigen, 
wenn es erſcheint, und ruͤhrt und erhebt zugleich. Als ich 
mich dem Kirchhof näherte, kam ein Leichenzug. Keine 
Glocke ertoͤnte. Es war Nacht. Der Sarg wurde lang— 
ſam voraufgetragen, und in langer Reihe folgten die 
Freunde des Verſtorbenen mit ſchwarzen Schleyern und 
Maͤnteln. Das iſt das Letzte vom Menſchenleben. Dem, 
der getragen wird im ſchwarzen Zuge, iſt vielleicht das 
Heimweh genommen aus dem triumphirenden Geiſte, aber 
denen, die da gehen, hat er es zuruͤckgelaſſen und nur bit 
terer und ſchwerer. Indem der Zug neben mir hinging, 
dachte ich, wie manchmal auch ich noch dieſen Weg gehen 
muͤſſe, bis man mich ihn endlich traͤgt; wie oft mir das 
Heimweh von meinen Lieben zuruͤckgelaſſen werde, bis es 
auch mir weicht aus der triumphirenden Seele. Ich habe 
ſchon viele Freunde begraben, aber noch mehr ſinken viel— 


leicht vor mir ins Grab. Es war mir, als muͤſſe ich mir 
dieſes Bild ausmalen, und ich ſtellte mir vor, alle meine 
Freunde ſeyen geſtorben und ich allein nur noch uͤbrig. 
Das dunkle Heimweh im Herzen kann ſich durch den Se: 
danken allein nicht Luft machen. Es ſehnt ſich auch nach 
Bildern. Sie verwunden das Herz und ſind doch wohl— 
thaͤtig, weil ſie Gluͤck und Liebe zum Bewußtſeyn bringen. 
Der Blinde klagte, der alte Andreas ſey der Einzige, mit 
dem er von der Jugend ſprechen koͤnne, bald ſey er ganz 
allein, und koͤnne von keinem den Wiederhall der alten 
Freunde ſeines Herzens hoͤren, wenn er aus jenen Zeiten 
erzaͤhle. Immer ſtirbt mit einem ſterbenden Freunde ein 
Theil von uns ſelbſt. So lange die Genoſſen der Jugend 
noch leben, iſt ſie ſelbſt noch nicht geſtorben. So oft wir 
einen von ihnen ſehen, kehrt ſie ja ganz wieder, und jeder 
hat eigene Züge, in denen er fie von neuem herſtellt. 
Reiner, vollſtaͤndiger und ſegensreicher bleit fie uns nir— 
gend anfbewahrt, als im Herzen der Mutter, und in dem 
Vorbilde des Vaters. Aber wenn keiner von dieſen allen 
mehr da iſt, die Aeltern nicht mehr, die theuren, lieben; 
die Geſpielen des Knaben nicht mehr, und die erſten 
Freunde beim erwachenden Selbſtbewußtſeyn; du nicht 
mehr, Karl, mit dem ſich in mir ſo manche neue Welt 
aufſchloß; du nicht, Rudolph, in dem ich mir alle Froͤhlich⸗ 
keit der Jugend feſthalte, du nicht, mein Bruder, mit dem 
ich zuerſt lernte: Wir, ſagen im hoͤheren Sinne; wenn 
Ihr alle, in denen mir meine Jugend lebt, weg ſeyd, wie 
viel bitterer wird dann mein Heimweh werden! Das wird 
es ſchon fruͤher werden, wenn ihr um mich her hinſcheidet, 
in denen ich, wie dort das Gefuͤhl der Jugend, die Ehr⸗ 
urcht fuͤrs Alter feſthalte. Ach, wenn alle die Alten aus 


Pe 


der Gemeinde find, und ich kein wuͤrdiges Haupt mehr 
finde, das ich nur als ſolches gekannt, ſondern bloß an— 
dere, die ich noch juͤnger und fluͤchtiger und weltlicher ge— 
ſehen, wenn ich ſchon uͤber Euch alle, ihr theuern Greiſe, 
den letzten Segen geſprochen: und von manchem unter 
Euch nur noch eine dunkle, gebrochene Kunde umhergeht, 
— dann ſind die liebſten mir aus der Gemeinde genom— 
men, und mein Heimweh wird anfangen, bitter zu werden. 

Doch alsdann und jetzt ſoll es nicht unthaͤtig und uns 
geheiligt bleiben. Ich darf nicht in der Heimath erſcheinen 
ohne den Gewinn aus der Fremde. Ich will wirken, die⸗ 
weil es Tag iſt, und glauben, dieweil dieſer Tag immer 
nur noch eine Art Nacht iſt. Gott wolle mit mir ſeyn, 
daß ich in meiner Schwachheit taͤglich mehr beſſere an mir 
und an den Meinigen. Vielleicht wird noch oft der Lauf 
der Jahreszeiten mir einen Herbſttag geben, wie heute; 
aber jeder folgende moͤge mein Herz reiner und mein 
Heimweh himmliſcher finden. Bis einſt, wenn auch dieſe 
Graͤber da vor mir, und das meinige unter ihnen ſich auf— 
thun und auferſtehet, unverweslich, was geſaͤet war ver— 
weslich, die Sehnſucht geſtillt, und das Vaterland offen iſt. 

Ich ſahe umher und bemerkte, daß die Leichenbeglei⸗ 
tung jchon hinweggegangen war, und der Todtengraͤber 
allein uͤber dem Grabe ſtand, und es mit leiſer Hand an— 
füllte, Er fang dabei, wie er immer zu thun pflegt: Mein 
Zeit und Stund iſt, wenn Gott will u. ſ. w. 

Dieſer Geſang und das Abendgelaͤut weckten mich aus 
meinen Traͤumen. Unter den dumpfen und langſamen 
Schlaͤgen der großen Glocke kam ich zum Pfarrhauſe zu⸗ 
ruͤck. Der Mond war aufgegangen und ſchien helle. 


er 
Die Chriſtnacht. 


Es ſchlug zwei Uhr Nachts. Ich ſah in die flimmernde 
Winterlandſchaft hinaus, als vom Markte her die Schel— 
len des herbeieilenden Gefaͤhrs ertoͤnten. | 

Den heiligen Abend — ein Samſtag im hoͤhern Chor — 
hatte ich recht froh in einer Geſellſchaft erwachſener, aber 
doch recht kindlicher Menſchen verlebt. Die Vorleſung einer 
geiftreichen Weihnachtsfeyer hatte uns bis gegen Mitters 
nacht zuſammengehalten, und wir waren geſchieden mit der 
Erfahrung, wie wahre Kindlichkeit allein auf Weihnachten 
zu lernen ſey. Darauf hatte ich mich noch eine Weile 
hingeſetzt, und war die Arbeiten und Freuden des ſo eben 
hereingebrochenen hohen Feſttages durchgegangen. Nun 
dachte ich all' der Lieben, mit denen ich ſonſt einſt dieſen 
Abend gefeyert, und erwartete im Anſchauen der ſchoͤnen 
glanzreichen Mitternacht die Ankunft des Freundes. Die 
Sterne flammten in ihrem ſchoͤnſten Lichte. Der glaͤnzende 
Himmelswagen war ſchon weit herumgewendet, und die 
Erde hatte ihr weißes Feyerkleid, das Feſtgewand auf 
Weihnachten, an. Ich vergegenwaͤrtigte mir die baldigen 
Gottesdienſte, und wie mir ſeyn wuͤrde, in dem ungewohn— 
ten Lichte die Geburt des Herrn zu verkuͤndigen. So kam 
der Augenblick der Abfahrt. N 


Bald war das ſchnaubende Roß vor der Thuͤr. Der 
Freund rief herauf. Ich warf den Mantel um, gruͤßte 
den Freund mit dem Gruße des Feſtes, und ſaß neben 
ihm. Dahin flog das leichte Gefaͤhr mit dem muthigen 
Thiere. Das wird eine Nacht geben! ſagte der 
Freund. — Siehſt du, erwiderte ich, wir fahren dem 
theuern Doppelgeſtirne entgegen, dem leuchtenden Sinn— 
bilde der Freundſchaft. Dort glaͤnzen die Zwillinge; ſie 
ſind mir die liebſten Sterne am Himmel; jetzt beleuchten 
ſie die heilige Nacht, und dann ſteht bald die Sonne 
an ihrer Stelle. — Der frierende Schnee ſeuzfte unter 
uns; auf dem Eiſe des Stromes, an deſſen Seite wir 
fuhren, traten den Sternen tauſend funkelnde Abbildungen 
entgegen, und die beiden Freunde feyerten in raſcher Rede 
und Gegenrede die hohe, heilige Nacht. 

Es war doch recht vaͤterlich von den Vaͤtern der 
Kirche, daß ſie das herrliche Feſt in die oͤden, kurzen Tage 
des Winters verlegten, ſagte er. Und recht weiſe verſetzte 
ich, gleich nach der laͤngſten Nacht, wenn das Naturjahr 
geboren iſt, auch des Heilands Geburt zu feyern, und Ihm 
in ſein Leben, bis zum ſchoͤnen Fruͤhlinge zu folgen, in 
deſſen Bluͤthen er ſterben mußte. — Ach, rief er aus: 
der Heiland iſt nur Kind und Juͤngling geweſen. Das 
kann mich oft fuͤr meine jetzige Lebenszeit begeiſtern. In 
dieſen beiden Geſtalten tritt das Goͤttliche im Leben aufs 
ſchoͤnſte heraus. Seine Mutter und ſeine Freunde waren 
in hoͤhern Jahren, und Symeon und vielleicht auch die 
Weiſen aus dem Morgenlande, Greiſe; wir finden unter 
den Seinigen alle Lebensalter; aber Er war nur Kind und 
Juͤngling. Freue dich nicht zu ſehr, ſagte ich, und laß dir 


„ 


jetzt nicht zur uͤberfluͤſſigen Freude gereichen, was dir ſpaͤ— 
ter nur Trauer verurſachen wuͤrde. Deine grauen Weiſen 
wurden durch den Stern zur Krippe geleitet. Wir wollen 
uns mit dem Alter verſoͤhnen, indem wir feyerlich dieſe 
beiden Lichter dort im Oſten zu unſern Fuͤhrern in das 
heutige Feſt erwaͤhlen. — So ſprachen wir weiter, und 
das Heilige der Nacht, das Geheimnißreiche naͤchtlicher Got 
tesdienſte und reitzende Bilderſprache in den Feyerlichkeiten 
dieſes Feſtes wurde von vielen Seiten betrachtet. Bald waren 
wir dem Orte der Beſtimmung nahe. Wir ſahen ſchon den 
Kirchthurm des Dorfes. Immer näher kam das erſte 
Feſtgelaͤute. In den Haͤuſern brannten die Lampen, und 
aus den vier Weltgegenden, auf allen Wegen ſahen wir 
die Fackeln leuchten, und in ihrem Scheine ganze Wall: 
fahrten von Landleuten zu dem naͤchtlichen Gottesdienſte 
ziehen. 

Aus dem Pfarrhofe ſcholl uns der Geſang der Kin— 
der entgegen. Hoͤrſt du aus dem Munde der Unmuͤndi⸗ 
gen wird Ihm Lob bereitet? — Das iſt, was ich eben 
fagte, antwortete der Freund. Er iſt ein Kind und Juͤng⸗ 
ling geweſen, und von beiden wird er am herzlichſten geprie⸗ 
ſen: und ich glaube, daß er ihnen auch am naͤchſten iſt! 
— Ich wollte darein reden, da waren wir ſchon im Hofe, 
und wir ſprangen heraus. Kein Menſch hatte uns gehoͤrt. 
Ich ließ den Freund bei ſeinem Roſſe, ging die Stiege 
hinauf, und trat langſam in den vollen Saal! — O, da 
war rechte Chriſtfeyer! Welch ein Anblick in die fromme 
Geſellſchaft hinein! Der Vater ſaß in dem Seſſel, und 
leitete den Geſang mit der Baßgeige. Die Mutter ſtand 
unter den Kindlein, die in ſchoͤner Reihenfolge der Groͤße 


nach ihren Jahren vor dem reich geſchmuͤckten und koͤſtlich 
beſetzten Tiſch, dem Vater gegenuͤber, geſtellt waren, und 
bald auf die Gaben, bald auf das theure Aelternpaar ſa— 
hen, und ihre Stimme im lieblichen Geſange erhoben. So⸗ 
gar der kleine Julius ſang mit, ſo gut es gehen wollte. 
Hinter ihnen ſtanden ſaͤmmtliche Dienſtbothen in ehrerbieti⸗ 
ger Ferne und verſuchten das auch ihnen bekannt gewor⸗ 
dene Lied zu begleiten. Dich ehrwuͤrdige Großmutter, haͤtte 
ich zuerſt nennen ſollen! Sie ſaß in dem Ehrfurcht erwek— 
kenden Anſehen, das nur das Alter hat, vor dem eigenen 
Tiſche, auf dem ſie alle beſchenken wollte, und war ſelbſt 
zum Kinde geworden; aber in hoͤherer Art. Man fang: 
Fern in Oſten wird es helle, g 
Graue Zeiten werden jung; u. ſ. w. 

Ich ſtand an der Thuͤr — nur der Vater hatte mich 
bemerkt, — das Herrliche dieſes echt prieſterlichen Fami⸗ 
lienlebens ergriff mich dergeſtallt, daß ich meine Ruͤhrung 
nicht zuruͤckhalten konnte. — Ich faßte des Freundes 
Hand, der ſo eben hereingetreten war, und hielt ſie feſt, 
und immer feſter bis zum Ende des Geſanges. Da ſtand 
der Vater auf und ſagte: J 

Meine Kinder, ihr Erwachſenen ſeyd es ja auch — 
Kinder, uns iſt heute der Heiland geboren und in ihm die 
groͤßte Gabe des Lebens gegeben. Man kann Freude am 
beſten durch Geſchenke an den Tag legen. Der Himmel 
bat uns fo hoch beſchenkt — wir wollen uns auf der Erde 
auch beſchenken. Seyd mir heute alle willkommen geheiſ— 
fen. Hier, Kinder! — Hier, du theure, wuͤrdige Mut- 
ter! — Hier, ihr treuen Leute! — Hier mich ſelbſt, du 
liebes und holdes Weib! Mutter meiner ſieben Kinder, 


1 

hoͤchſtes Gluͤck meines Lebens! — Er umarmte ſein Weib. 
Die Kinder ließen ihre Geſchenke und hingen ſich an Va— 
ter und Mutter, und die Dienſtbothen kamen und wuͤnſch⸗ 
ten Gluͤck und ſagten Dank. Die Großmutter erhob ſich, 
und ſprach nichts. Alle weinten. Wir ſtanden da und 
konnten nichts fagen und weinten. Es waren heilige Au— 
genblicke! Dieſer Sinn aus der Vaͤter Zeit, dieſes echt 
Prieſterliche, was in allem, in Geraͤth, Kleidung und Wort 
ausgepraͤgt war; dieſes Eine, feſte Familienband, das ſich 
auch um das Geſinde legte und es zu Kindern erhob, und 
vor allem das ungeſucht Kindliche, das nur in dem Hauſe 
ſeyn kann, wo Ernſt und Milde aus dem Glauben an 
Chriſtum hervorgegangen, — kurz, das Feſt als Ganzes, 
(denn an ſolchen kann man nur mit Schaden das Ein— 
zelne nennen,) machte mich ſo froh: daß ich den Amtsbru— 
der umarmte und ſagte: o wuͤrde ich einſt ſo gluͤck lich 
wie du! 

kun wurden die Geſchenke durchgegangen und beſe— 
hen und geprieſen. Laßt mich von der Freude des wonne— 
trunkenen Julius, von dem ſinnigen Gluͤck des liebenswuͤr— 
digen Milchen, von der klugen Ausrechnung des aͤltern 
Julchen — von dem Jauchzen und den Umarmungen und 
dem Emporhuͤpfen aller dieſer Kinder nichts ſagen. In 
dieſem Hauſe, unter dieſen Aeltern, an der Bruſt einer ſol— 
chen Mutter, muß es ſchon hienieden wahr werden: das 
Himmelreich iſt ihnen, naͤmlich den Kindern. 

Jetzt wandte ſich die Pfarrerin an die Knechte und 
Maͤgde. Sie lobte ibre Treue und ihren Fleiß, und reichte 
jedem ein Kleidungsſtuͤck, das ihnen am nuͤtzlichſten war. 
Rur die eine, welche Braut geworden, und den Dienſt bald 


2 


— 30 —⅛ 


verlaſſen wollte, erhielt einen Spinnrocken und einige Er⸗ 
mahnungen der klugen Hausfrau. Das Mädchen Füßte 
ihr weinend die Haͤnde und ſagte: Von Vater und Mutter 
haͤtte ihr der Abſchied nicht ſo wehe gethan als jetzt von 
ihrer Herrſchaft. Der Amtsbruder waͤhlt ſich die beſten 
Knaben und Mädchen aus feinen Confirmanden, und ers 
zieht ſie zu ſeinem Dienſte. Sie werden wie Kinder ge— 
halten, fie empfinden den Segen der Liebe, und verlaſſen 
den Dienſt nicht eher, bis ſie heirathen. Faſt immer wer— 
den es gluͤckliche Haus vaͤter und Hausmuͤtter, und gehören 
der vorigen Herrſchaft auch dann noch mit ganzer Seele an. 
Das wußte ich, aber hätte ich es nicht gewußt, ich hätte 
es an der Thraͤne geſehen, die in den Augen der ſtarken 
Knechte bebte, und an der freudigen Ruͤhrung der Maͤgde. 

Endlich traten wir an den Tiſch der Großmutter, die 
bisher an unſerm Beſehen nicht Theil genommen, ſondern 
emſig dieſes und jenes noch zurecht gelegt hatte. Den 
Kindern gab ſie allerlei Kleinigkeiten — auch dem Geſinde 
dieſes und jenes. Nun wandte fie ſich an die Schwieger: 
tochter. Ich habe in dir, ſagte fie, durch meinen Sohn 
eine Tochter gefunden, die mir Gott fruͤher verſagte. Da— 
fuͤr ſegne dich Gott! Aber zum Gedaͤchtniß der gluͤcklichen 
Tage Euers Findens empfange hier eine wohlverwahrte 
Halskette, mit der mich dein Schwiegervater zum letzten 
Male beſchenkte. — Die gute Alte konnte nur mit Stuͤk— 
ken aus der vergangenen Zeit beſchenken, ſie liebte nichts 
Neues mehr fuͤr die Gegenwart — das Leben lag hinter 
ihr. Sie hatte einen eigenen Vorrath von ſolchen Stuͤcken 
des Andenkens, um den niemand wußte. Allein da ſie 
ſchon zehn Jahre immer mit ibnen beſchenkte, mußte man 


Glockentoͤne. Gte Aufl. 3 


glauben, daß er ſehr groß geweſen. Sie hatte mit einer 
Fibel angefangen, mit derjenigen, woraus ihr Sohn die 
erſten Buchſtaben gelernt hatte. Jetzt reichte ſie ihm die 
Handbibel ihres ſeligen Mannes. Halte ſie heilig, fuͤgte 
fie endlich hinzu; nimm kein Zeichen heraus, lege keine 
Falte auseinander, ſie ſind von deinem ſeligen Vater. Es 
iſt das Letzte, was ich von ihm hatte — und da ich fuͤhle, 
daß ich wohl zu keinem Chriſtfeſte wieder beſchenken werde, 
ſo nimm das Beſte und Liebſte, das ich habe, und lies die 
unterſtrichenen Stellen. Ich ſehe ihn bald wieder, und 
will ihm von heute erzaͤhlen. Dann bin ich ſelbſt nur ein 
Andenken bei Euch. — O bleibt uns, ehrwuͤrdige Mut⸗ 
ter, ſtammelten alle und umringten die theuere, alte Mut— 
ter, die als der Segen des Pfarrhauſes angeſehen wurde. 

Der Ehrenſtuhl wurde ihr geſetzt, die Kinder ſpielten 
umher, und verſuchten ihre Gaben, das Geſinde war ber 
ausgegangen und wir ſetzten uns zum Fruͤhſtuͤck nieder. 
Wovon unſere Geſpraͤche handelten, und wie froh wir zu— 
ſammen waren, will ich nicht beſchreiben. Der Großmut⸗ 
ter zu Gefallen, die ſchon nicht mehr gut hoͤrte, mußten 
wir lauter ſprechen, und das laute Sprechen, machte 
auch unſere Freude lauter. Mit Einem Worte, wir wir 
ren alle Kinder geworden. 

Einmal nahm ich den Freund zur Seite, und wies 
auf die fromme Alte. O noch immer wahr, ſagte er, iſt 
ſie nicht das liebenswuͤrdigſte Kind unter uns allen? Nun 
in dem Sinne gebe ich dir alles Frühere zu, antwor⸗ 
tete ich. N 8 

Ploͤtzlich ſprangen die Kleinen herein und riefen uns 
hinaus. Durch das ganze Dorf ſchwebten die Fackeln, alle 


Einwohner waren in frohem Jauchzen, und der Sterne 
Licht ſchien immer noch ſo milde von oben herein. Aber 
das war es nicht allein. Auf dem Gelaͤnder des Kirch— 
thurms ſahen wir ein leuchtendes Kreuz, und von oben 
herab mit dem Scheine des Lichts toͤnte der Geſang in 
Luthers munterer Melodie: „Vom Himmel hoch da komm 
ich her!“ 

Wir hoͤrten ihm zu, und mit dem Steigen der Melo— 
die ſtieg auch unſer Herz und unſere Freude. An der 
Wiege ſeiner Kinder hatte der ſtarke Mann dies Liedlein 

geſungen, und der Freund meinte, man hoͤre es demſel— 
ben an. 

Nach einem kleinen Zeitraume laͤutete man zum zwei— 
ten Male in die Lichterkirche, wie ſie hier heißt. Ich hatte 
mich lange nach einem ſolchen Gottesdienſte geſehnt, und 
den Amtsbruder gebeten, ihn mir zu uͤbertragen. 

In einer beſondern Freude und in dringender Sehn— 
ſucht legte ich Mantel und Kragen um, und faſt das ganze 
Haus zog mit zur Kirche. Die Kirche war ſchon voll, tauſend 
Fackeln warfen ihr Licht durch die Fenſter, und die feyer— 
lichen Toͤne der Orgel ſchienen vorab die froͤhliche Menge 
weihen zu wollen. Kein Kind der Gemeinde war zu Hauſe 
geblieben. Das Laͤuten in dunkler Nacht, die eigene Stims 
mung bei ungewoͤhnlich fruͤhem Aufſtehen, das goldene 
Licht in der Kirche, der antreibende Froſt, der helle Ster— 
nenhimmel, die raſchen, frohen und doch ſo einſamen Mor— 
gengruͤße, die Muͤtter in Maͤnteln mit ihren Kindern auf 
den Armen, und die einhuͤllende Kleidung aller Kirchen— 
gaͤnger, und uͤber das alles das dumpfe, ſtarke, maͤchtige 
Gelaͤut — hier habt ihr allen Zubehoͤr zu dem innern Ge— 

3* 


9 
i 


fuͤhl des Herzens an dieſem Morgen; hier das Gewand, 
möchte ich fagen, meiner Rede, oder der Hintergrund, auf 
den meine Predigt aufgetragen war. 

Die Kronleuchter waren angezuͤndet. Kraͤnze von 
Immergruͤn waren bedeutungsvoll um die Kerzen am Al— 
tare gewunden, die frohe Menge ſchaute luſtig unter ihren 
Fackeln herum, die Bekannten gruͤßten ſich, und doch war 
alles fill. 

Den Altardienſt hatte der Amtsbruder ſich nicht neh— 
men laſſen. Er trat vor und ſang nach altem Brauche, 
wie es hier noch uͤblich iſt: Gloria in excelsis Deo! 
Nun erhob ſich die Muſik und mit der Orgel goß ſie die 
Stroͤme des Hallelujah durch die Menge. Man ſang 
darauf: 

„Ein Kindelein, ſo löbelich, 
Iſt uns geboren heut.“ 

Die Kirchenmuſik geleitete mich zur Kanzel. Ich muß 
es geſtehn, ſo war mir noch nie bei einer Predigt. Licht 
in der Nacht, das iſt ja der von der Jungfrau Geborne 
— das iſt ja unſer beſeligender Glaube — das iſt ja ums 
ſer theurer ſegensreiche Gottesdienſt. Laßt mir dieſe Freude 
uͤber das Sinnbild. Vielen mag ſie kindiſch erſcheinen. 
Aber wenn ihr kindiſch nennt, was mir kindlich iſt, ſo laßt 
mir nur ganz Kind ſeyn, und mich freuen wie ein Kind. 
Ich ſprach von Weihnachtsfreude. Die ganze frohe Ruͤh— 
rung der vorigen Stunden draͤngte ſich zur Rede heraus. 
Ich will einige Stellen herſetzen. An den Worten mag 
wenig ſeyn: hohen Gedanken jagte ich nicht nach: aus 
dem Herzen floß die Sprache. Ich ſahe die frohen Kin— 
der, und die kindlichen Landleute, ich hatte ſelbſt ſo viel 


Freude genoſſen in dieſer Nacht; darum find fie mir 
lieb geworden. 

Das Licht ſcheinet in die Finſterniß. So kuͤndigt der 
Juͤnger der Liebe die Geburt des Herrn an, und kann ich 
ſie Euch mit beſſeren Worten ankuͤndigen? Drauſſen iſt 
dunkle Nacht. Eure Lichter haben ſie erleuchtet, zum 
ſchoͤnen Zeichen, daß heute vor langen Jahrhunderten das 
göttliche Licht in unſerer Finſterniß ſchien. Wo Licht iſt, 
da iſt Freude. Man kann mit David ausrufen: Dieß iſt 
die Nacht, die der Herr gemacht. Laßt uns freuen und 
froͤhlich darinnen ſeyn. Gelobt fey, der da kommt im Nas 
men des Herrn. Der Herr iſt Gott, der uns erleuchtet! 
— Aber zu dieſer Freude gehoͤrt ein reines Herz. Die 
Menſchen muͤſſen wieder Kinder werden, wenn ſie ſich recht 
freuen ſollen. Sie muͤſſen den wunderlichen, irdiſchen 
Ernſt der ſpaͤtern Jahre von ſich thun, die Sorgen und 
die Schlauheit und die Gewohnheiten der Leidenſchaft ab— 
legen. Sie muͤſſen kindlich werden, um ſich freuen zu 
koͤnnen. In dem Augenblicke, wo ein Menſch ſich recht 
herzlich und innig freut, hat er wirklich etwas ruͤhrend 
Kindliches an ſich. Der Kindheit und Jugend, der Un— 
ſchuld und Offenheit hat Gott es allein gegeben, ſich freuen 
zu koͤnnen. Die Chriſtnacht, in der wir die Geburt des 
göttlichen Kindes feyern, uͤbt die eigene Gewalt über uns 
aus, uns alle wenigſtens auf kurze Zeit wieder zu Kin— 
dern zu machen. An der Krippe des Heilandes, vor der 
gebenedeyeten Mutter, unter den kindlichen Hirten, und 
bei dem Lobgeſange der Engel — wie koͤnnen wir ſie beſ— 
ſer nennen als verklaͤrte Kinder — wer kann da in ſeinem 
gewoͤhnlichen Treiben verharren? wer wuͤnſcht da nicht 


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Vergebung und Unſchuld und Frieden? wer möchte 
unter dieſen ſeligen, kindlichen Naturen nicht mit zum 
Kinde werden, und ſich wieder freuen lernen? Aber weſ— 
ſen freuen wir uns denn? 

Mein Geiſt freuet ſich Gottes meines Hei— 
landes. | 

Ihr wißt, das iſt ein Wort von Maria. Nur die 
geſegnete Mutter kann uns heute den rechten Text zu ums 
ferer Freude geben, denn ihr Herz mußte am tiefſten fuͤb⸗ 
len, was uns erfreut, — ja unſere Freude iſt nur der 
ferne Nachklang von ihrer Freude. Als ſie die Freundin 
gegruͤßt hatte, und dieſe ſie geſegnet, da erhob Maria im 
erſten ſeligen Muttergefuͤhl ihre Stimme und ſagte den 
Lobgeſaug den ihr kennet. Die ſchoͤnſte Stelle iſt in ihm: 
Mein Geiſt freut ſich Gottes, meines Heilandes. — Wen 
ſie da meint, den Vater oder den Sohn, das koͤnnten wir 
nur fragen aus unſerer Entfernung und Kaͤlte. Aber die 
frohe, fromme, ſelige Liebe trennt nicht, im Vater hat ſie 
den Sohn, und im Sohne den Vater. Wir wollen ihr 
aͤhnlich werden, nicht fragen und ſpalten; ſondern jauchzen 
in unſerer Weihnachtsfreude: Unſer Geiſt freut ſich Gottes 
unſers Heilandes! 

Wie herrlich iſt die Weihnachtsfreude, wenn 
wir auf ihren Gegenſtand ſehen! Immer iſt es eine 
frohe Zeit, wo ein neuer Weltbuͤrger geboren wird. Va⸗ 
ter⸗ und Mutterherz ſchwellen hoch in Freude, und alle 
Bekannten und Freunde heißen ihn willkommen zu Luſt 
und Leid. Aber unter den Millionen, die vor Jeſu gebos 
ren, unter den Millionen, die nach ihm kamen, ward kei⸗ 
ner geboren, wo das Herz der Mutter von ſo ſonderbaren 


Ahnungen wogte, wo die fremdeſten Menſchen ſich fo zur 
Theilnahme aufgefordert fanden, wo der Himmel ſelbſt 
ſeine Freuden und Wuͤnſche aͤußerte. Ja, ſo lange die 
Erde ſteht, ſo lange Menſchen auf ihr lebten, geboren 
wurden und ſtarben, ſo weit die Geſchichte reicht, und der 
Menſchheit Schickſale zu uͤberſchauen ſind, war kein Au— 
genblick von der Bedeutung, als der, in dem der Sohn 
der Jungfrau geboren wurde. Seit Jahrtauſenden hatte 
man Ihn geahnet, und nach Jahrtauſenden wird ſein Name 
mit Liebe genannt. Er war das Licht, das in die Finſter⸗ 
niß ſchien, es wohnte unter uns, und wir ſahen ſeine 
Herrlichkeit als des eingebornen Sohnes vom Vater voller 
Gnade und Wahrheit. Und wie finden wir denn num dies 
ſen Herrlichen, wie finden wir heute den Einzigen und Un— 
vergleichlichen? O noch nicht gebeugt vom Ungluͤck, und 
niedergedruͤckt vom Haſſe der Menſchen; noch nicht blutig 
gegeiſſelt, und an ein ſchimpflich Kreuz geſchlagen; noch 
nicht in Thraͤnen uͤber Jeruſalem, und in Wehmuth uͤber 
ein Volk, das ihn, das fo viel Liebe nicht faſſen wollte. — 
Nein, wir ſehen den laͤchelnden Knaben, in aller Glorie 
der Unſchuld, an weicher Mutterbruſt, ſehen das verklaͤrte 
Antlitz der uͤberfeligen Mutter — ſehen, mit einem Worte, 
das Herrlichſte, was je die Erde trug in der lieblichſten 
Stellung, die es auf Erden gibt — den Sohn Gottes als 
ein ſchlummerndes Kindlein an der Bruſt ſeiner menſch⸗ 
lichen Mutter. Welch ein herrlicher Gegenſtand der Weih- 
nachtsfreude! Ja mein Geiſt freuet ſich Gottes meines 
Heilandes! 


Ich ſchwieg. Die Kinder auf dem Chore fangen: 


10 

In der heil'gen Mutter Schoße 
Lag das Kind wie Sarons Roſe 
In der Morgenröthe Licht. — 
Voll Gedanken 
Standen ſie und ſahn und ſanken 
Betend auf ihr Angeſicht. 


Aber ſie, die Hochbeglückte, 
Neigt ihr Haupt zum Kind und drückte 
Schweigend es an ihre Bruſt; 
Und der Hehren 
Lächelnd Auge füllten Zähren 
Hoher Wonn' und Himmelsluſt. 


Und doch iſt die Weihnachtsfreude dabei fo ſtill in 
ihren Erweiſungen. Die wahre Freude iſt immer 
ſtiller Natur. Sie wohnet und waltet im Innern, in der 
geheimen Tiefe des Herzens. Wer ſich innig freuet, der 
freuet ſich ſtill. Als das Kindlein geboren ward, blieb die 
Freude nur zwiſchen zwei liebenden Menſchen, ja, ganz 
rein wohl nur in dem Herzen der hochgeſegneten Mutter. 
Die Hirten fuͤrchteten ſich, nur ein Mutterherz freute ſich, 
und das freut ſich immer ſtill. — Aber laut war die 
Freude im Himmel, und was auf Erden verkannt wurde, 
feyerten Engel in Lobgeſaͤngen! Und iſt es nicht immer 
noch ſo mit der Weihnachtsfreude? Nur die Kindlein, de— 
ren Engel allezeit ſehen das Angeſicht ihres Vaters im 
Himmel, nur die Kleinen und Unmuͤndigen, die wir in 
ihrer Unſchuld wohl oft ſelbſt menſchliche Engel nennen, 
freuen ſich laut und ihr Jauchzen ſchallt gen Himmel. Es 
iſt, als koͤnnten ſich nur Engel oder was dem verwandt iſt 
auf Erden, in der Chriſtnacht laut freuen. Wir Andern, 


N 


bei uns iſt ſtill dieſe Freude. Sie ſagt uns ja auch, daß 
die Zeit der Unſchuld dahin iſt, daß wir von der Welt 
vielfach beengt und befleckt worden, daß unſere Klugheit 
uns weit von Kindes-Einfalt, unſere Sorgen uns weit 
von Kindes-Glauben, unſere ſelbſtgeſchaffenen Leiden uns 
weit von Kindes-Freude entfernt haben. Das macht uns 
wehmuͤthig, und wehmuͤthige Freude iſt ſtill. Dann 
ſinnen wir, wie das Verlorne wieder herbei geſchafft, das 
Verſchwendete wieder gewonnen werden koͤnne, und fin 
nende Freude iſt ſtill. So freuet ſich unſer Geiſt, Got— 
tes, unſers Heilandes! 

Die Kinder ſangen: 

Wie ſchön biſt du, 
Freundliche Stille, himmliſche Ruh! — 
In des Kindes zarter Hülle, 
In der heiligen Mutter Schoß, 
Auf der Krippe weichem Moos 
Lag des ew'gen Lichtes Fülle! 

Werfen wir nun auch einen Blick auf die Bedeu— 
tung der Weihnachtsfreude. Wie troſtvoll iſt dieſe! 
Wenn einer wäre, der des Troſtes nicht beduͤrfte, nicht 
bei den Freuden, ja nicht einmal bei den Leiden dieſes Le— 
bens, nicht bei der immer ungeſtillten Sehnſucht des Her— 
zens: dem wuͤrde man freilich vergeblich reden von der 
tiefen Bedeutung der Weihnachtsfreude. Freude troͤſtet 
und Kindheit auch. Wenn in dunkeln Stunden ein hei— 
teres Angeſicht uns begegnet, oder unſer Blick auf die 
zarten Kindlein, und ihr ſchoͤnes, ſchuldloſes Thun faͤllt; 
da wird unſer Sinn gleich geſchwichtigt und geſtillt und 
getroͤſtet. Aber das iſt noch nicht, was ich meyne. Wen 


bedeutet dieſes Geburtsfeſt? wer iſt es eigentlich, der uns 
in jeder Chriſtnacht immer von neuem geboren wird? O 
es iſt der, zu dem nicht bloß ein heller Stern einſt aus 
dem Morgenlande fuͤhrte, ſondern zu dem noch taͤglich aus 
den Abendlanden und aus allen Gegenden her die volle 
gluͤhende Sonne der Gerechtigkeit leitet — es iſt der, an 
deſſen treue Bruſt voll Wunden ſich gläubig jedes blutende 
Herz fluͤchten darf — der, deſſen Gnade uns alles gibt, 
was wir nur beduͤrfen, zu deſſen verklaͤrten Bilde wir in 
jeder Stunde der Schwachheit und der Freude aufblicken 
und deſſen Herz vor Liebe bricht, wir kommen, oder kom— 
men nicht, wie Euer ſchoͤner alter Kirchengeſang ſagt. 
Wahrlich, wer das bedenket, dem klingt es als der Aus— 
ſpruch ſeines eigenen Herzens, wenn unſere Vaͤter ſangen: 
„Wär uns das Kindlein nicht geboren, fo wären wir all; 
zumal verloren. Das Heil iſt unſer aller.“ Mein Geiſt 
freuet ſich Gottes, meines Heilandes. 

Die Kinder fielen mit Luthers unvergleichlichen Wor— 
ten ein: 

Das hat er alles uns gethan, 
Sein' große Lieb zu zeigen an, 
Deß freue ſich die Chriſtenheit 
Und dank ihm deß in Ewigkeit! 
Hallelujah! 

Denke ich an den Einfluß der Weihnachtsfreude, jo 
wird es mir ſchwer, mich hier kurz zu faſſen, wenn ich 
zeigen will, wie fruchtbar er iſt. Ihr wißt ja, jede 
wahre Freude beſſert. Das iſt nicht die rechte Freude, in 
der und nach der man ſich nicht beſſer fühlt. O, ich ſage 
jetzt nur noch Geringes, aber es bleibt ewig wahr: eine 


reine Freude in dieſer Nacht muͤßte uns ſtaͤrken in allem 
Guten auf ein ganzes Jahr. Und doch iſt das nur noch 
ein Geringes gegen das Hoͤhere, das ich von der Weih— 
nachtsfreude zu ruͤhmen habe. Iſt von der erſten Chriſt— 
feyer nicht das Heil der ganzen Welt ausgegangen? War 
dieſe nicht der Quell, aus dem eine Fülle von Seligkeit 
für unzählige Menſchen hervorgeſtroͤmt iſt? So wird auch 
in jedem einzelnen Gemuͤthe die erſte, tief empfundene 
»Weibnachtsfreude und das erſte ſelige Bewußtſeyn, daß 
ihm der Erloͤſer geboren worden, die Grundlage zu einem 
ſeligen Leben voll Friede und Freude, die Morgenroͤthe zu 
einem neuen Tage voll Licht, der hochgeſegnete Anfang zu 
einem Leben, das ſchon hier ein Wandel im Himmel iſt. 
Die erſte wahre Freude iſt nicht anders zu nennen, als 
Freude der Verſoͤhnung, und dieſe Freude iſt Anfang, 
Grundlage und Kraft zur Beſſerung, und wird empfunden 
als werdende Seligkeit. Heil dem, welchen eine Weih— 
nachtsfreude in dieſe Seligkeit einfuͤhrt; deſſen Geiſt ſich 
ſo freuet Gottes, ſeines Heilandes! 
Der Chor der Kinder ſang: 
Es kam ein Heiland, ein Befreier 

Ein Menſchenſohn voll Lieb und Macht; 

Und hat ein allbelebend Feuer 

In unſerm Herzen angefacht. 

Nun ſahen wir erſt den Himmel offen 

Als unſer altes Vaterland, 

Wir konnten glauben nun und hoffen, 

Und fühlten uns mit Gott verwandt. 


Wie wenig dagegen alle Freude auf Erden zu bedeu— 
ten habe, gegen das, was ein menſchliches Herz an Freude 


— 44 — 


wohl empfinden koͤnnte und möchte, iſt daran zu ſehen, 
daß wir zu jeder Freude noch der Hoffnung beduͤrfen, um 
fie zu genießen. Hoffen zu koͤnnen, iſt die ſchoͤuſte und 
reinſte Freude. Laßt uns von dieſer Seite noch zuletzt 
auf die Weihnachtsfreude blicken, um ſie auch hier in ihrer 
ganzen Herrlichkeit zu finden, nämlich — fo hoffnungs— 
reich in ihren Verheißungen. Schon viele Jahr⸗ 
hunderte wurden Weihnachten gefeyert; das erſtemal von 
wenigen und immer von mehrern und mehrern. Ihre 
Freuden breiteten ſich immer weiter aus, dem Beſten muͤſ— 
ſen alle Herzen zufallen, das Reich Gottes beſteht, und 
immer mehr wird es kommen. Das iſt die Hoffnung, mit 
der wir in die Zukunft der Menſchheit ſchauen, aber an 
ihr ſoll jeder Einzelne Theil nehmen. Das Chriſtfeſt feyert 
den Bund, in den menſchlich Schoͤnes mit goͤttlich Herr— 
lichem getreten iſt. Wie in dem goͤttlichen Kinde himmliſch 
Erbabenes, und irdiſch Liebliches zuſammenfließen, ſo ſoll 
es fortan in unſerm ganzen Leben ſeyn. Das iſt unſere 
Beſtimmung, auf die unſere beſte Hoffnung geht. Haben 
wir nur Einmal verſtanden, uns der Weihnachten wahrhaft 
zu freuen, ſo iſt fuͤr unſer Gemuͤth und Leben dieſer Bund 
eingeleitet, und es kann nun immer beſſer werden. — 
Aber hienieden ſoll ſich dieſer Bund nicht vollenden. So 
hoch und geiſtig Weihnachtsfreude auch ſeyn mag, wir 
warten noch auf eine beſſere, auf ein ewiges Chriſtfeſt, in 
einem neuen Himmel und auf einer neuen Erde, wo zwar 
auch nur unſer heutiger Lobgeſang ertoͤnen kann, aber doch 
wie ganz anders: Ehre ſey Gott in der Höhe, Friede auf 
Erden, und den Menſchen ein Wohlgefallen! Da finden 
wir die geſegnete Mutter wieder, und mit ihr in Einer 


Wonne, und Einer Seligkeit werden wir jauchzen und ſa— 
gen: Mein Geiſt freuet ſich Gottes, meines Heilandes. 
Amen. 

Es war eine eigene, heitere Stimmung in der Kirche, 
wie es wohl natuͤrlich iſt, wenn eine ſolche Feyer begangen 
wird. Man ſang: 

Dies iſt die Nacht da mir erſchien, 

Des großen Gottes Freundlichkeit, u. ſ. w. 

Nach dem Gebete und Segen ertoͤnte wieder die Muſik 
in ihren freudigſten Toͤnen. Die Menge hielt aus bis zu 
Ende, und wie fie ſich nun aus den Thuͤren ergoß, jauchzte 
alles durch einander. Die Fackeln waren noch nicht nie- 
dergebrannt, und das ganze Dorf war durchleuchtet. In 
der Kirche waͤre es faſt wieder Nacht geworden, aber der 
Kronleuchter auf dem Chor brannte noch, und das Mor; 
genroth ſchien durch die Fenſter. — Im Vorgefuͤhl noch 
ſchoͤnerer Weihnachten, wo wir alle noch mehr Kinder ſeyn 
werden, gingen wir durch die leer gewordene ſtille Kirche, 
in die nun aus der Ferne der aͤußere Jubel hereinhallte. 
Wir verließen ſie mit dem feyerlichen Gefuͤhl, mit dem 
man durch eine, ſo eben noch volle, nun leer gewordene 
Kirche geht und das Schallen der einzelnen Fußtritte hört, 
und gleichſam die letzten Toͤne der Gebete und Geſaͤnge, 
wie ſie an den Woͤlbungen verhallen. 

Roß und Gefaͤhr ſtanden am Eingange des Kirchho— 
fes. Wir ſtiegen ein, und fuhren mit hoher Freude in 
unſere Heimath zuruͤck. Hier und da auf dem Wege ſahen 
wir noch den Zug der Landleute und Fackeln, deren Licht 
mit der Daͤmmerung ſtritt. Vom Thurme leuchtete matter 
das ſtrahlende Kreuz. Die Sterne waren verblichen, nur 


* 2 
der Stern der Liebe, der Verkuͤndiger des Tages und 
gleichſam der Bothe der Sonne, ſchien uns ins Auge, 
wenn wir uns umwendeten. Als wir der Heimath uns 
naͤherten ſahen wir ſchon die Anſtalten zum neu eroͤffne— 
ten Chriſtmarkte; das Feſtgelaͤut empfing uns auch hier, 
und hatte ich auch freilich keine Kinder daheim, denen ich 
in der Nacht Chriſtfreude veranſtalten konnte, ſo hatte ich 
doch eine kindliche Gemeinde, der ich ſie am Tage predi— 
gen ſollte. Die Nacht ſtaͤrkte mich fuͤhlbar darin. 

Als ich ſchon ausgeſtiegen war, rief mir der Freund 
noch zu: Ohne Kinder waͤre uns dieſe Nacht nicht ſo ge— 
ſegnet geweſen, und ohne Juͤnglinge zu ſeyn, haͤtten wir 
zu dieſer Fahrt nicht Muth gehabt. Ich bleibe dabei: Je— 
ſus iſt nur Kind und Juͤngling geweſen, und — 5 

Ja, ſprach ich ein, in jenem Sinne — 

Aber das Roß ließ ſich nicht halten, und die Thuͤr 
des eigenen Pfarrhauſes oͤffnete ſich. 


4. 
Der Jahreswechſel. 


— 


Ich habe in jedem Jahre zwei lange Feſtzeiten. Durch 
das ganze Jahr thut es mir wohl, wenn ic) fie ungeſtoͤrt 
in meiner Weiſe verleben kann. Es iſt im Fruͤhlinge die 
Zeit der Einſegnung der Kinder und im Winter der zehn 
Tage von St. Thomas bis Neujahr. Vorzüglich die letz 
ten Tage bilden nur Eine Feſtreihe. Sie faͤngt bei dem 
kuͤrzeſten Tage an, dann kommt der Chriſtabend, die bei— 


= 


un Ah. 

den hohen Feſttage, des Vaters Geburtstag, dann faͤllt 
gewoͤhnlich noch ein Sonntag dazwiſchen, und endlich der 
Abend des Jahres und das Neujahr. In dieſen Tagen 
feyere ich nur; die liebſten Schriften liegen auf dem Tiſche; 
alte Lieblingsſtellen werden wieder geleſen; alle ernſte Bes 
ſchaͤftigung mit menſchlicher Wiſſenſchaft muß für jetzt zus 
ruͤcktreten, und Predigt ſchreiben und halten, und immer 
anregen und angeregt werden, iſt das eigenthuͤmliche dieſer 
Zeit. Es fuͤgt ſich oft, daß ich faſt taͤglich in dieſer Zeit 
oͤffentlich zu reden habe; die Kirche iſt voll und auch 
mein Herz. 

So war ich auch dieſes Jahr durch die theuern zehn 
Tage hindurch gegangen, und hatte des Lieben und Guten 
viel erfahren. Die letzten Tage in einer langen Feſtreihe 
haben immer etwas Wehmuͤthiges an ſich. Ruͤhrung, die 
ſich oft nicht ausſprechen kann, erfuͤllt meine Seele am 
alten Jahres Abende und am Neujahrstage. Denk' ich 
dankbar an all' das Gute, das ich genoſſen — ſo iſt es 
doch voruͤber, und denk' ich hoffend an die Zukunft, — ſo 
kann doch der Menſch nur fragend hineinblicken. 

Selten aber bin ich ſo tief geruͤhrt geweſen, als dieſe 
ceujahrsnacht. Mit Thraͤnen in den Augen hatte ich 
meine Predigt geſchrieben, — ſie war wie das letzte Abend— 
roth, das ſo dunkel und ſchwarz in die Stube leuchtete. 
Von da wurde ich in ein Trauerhaus gerufen, wo der 
Vater, ein treuer guter Menſch, ploͤtzlich am Schlage ge— 
ſtorben war; der Abend des Jahres war auch der ſeinige 
geweſen; mit dem Jahre war auch er geſtorben. Dieſer 
Vorfall hatte mich erſchuͤttert, und was ich ſpaͤter daruͤber 
zu reden hatte zu der Wittwe und den Kindern, war nur 


— 8 — 


geeignet, meine Wehmuth zu erhöhen. Mit ſolchen Gefuͤb⸗ 
len — o, ſie waren noch verſtaͤrkt, als ich mein Tagebuch 
durchgeblaͤttert, die Reihe meiner Predigten angeſehen, im 
Geiſte bei den Freunden umhergeſchwebt, und mich ins 
liebe Vaterhaus verſetzt hatte, — mit dieſen Gefuͤhlen ging 
ich in der letzten Stunde des Jahrs in den Garten am 
Pfarrhauſe. Der Schnee ſeufzte unter meinen Tritten 
und ernſt und feyerlich ſchienen die Sterne herab. Der 
Mond war hinter einer Wolke. Ich war kaum im Gars 
ten, als ſchon der Geſang des blinden, ungluͤcklichen Nach⸗ 
bars aus ſeiner dunkeln Huͤtte emporſchlug, — er ſang 
ſo hell und freudig, als jauchze er, daß doch wenigſtens 
Ein Jahr wieder hinweg ſey von der ſchweren Laſt ſeiner 
Zeit, — und als ich näher zuhorchte, fang er das 
alte Lied: 
Gott Lob, nun geht mit gutem Glücke, 

Und beſſer als ich je gedacht, 

Der Reſt des alten Jahrs zurücke, 

Der Herr hat alles wohl gemacht; 

Und macht es wohl noch fernerhin, 

Daß ich bei ihm in Gnaden bin. 

Ich hoͤrte ihm bis zu Ende zu, denn dieſer Geſang 
von dieſem Saͤnger, paßte recht zu meiner Stimmung. 
Aber als er den letzten Vers: „Bringt ja dies Jahr mein 
letztes Ende,“ anfing, fo hoch und ſehnſuchts voll, fo zuver— 
ſichtlich und dringend, da erhob ſich auch mein Herz und 
ich dachte: Welch eine unausſprechliche Gnade Gottes iſt 
doch die Hoffnung des ewigen Lebens in dem Kummer des 
Zeitlichen. Eine Pauſe trat ein. Der Blinde mußte ge— 
weint haben, denn bald darauf folgte in einem gedaͤmpften, 
gebrochenen und beſchwichtigenden Tone: 


a 


Weine nicht! 

Durch den Tod, 

Stirbt die Noth; 

Und wenn der erſcheinet, 
Haſt du ausgeweinet. 


Er ſang noch mehr, aber es wurde ſo leiſe, daß ich 
ihn nicht mehr verſtehen konnte. Da zog es mich zu ihm 
hin. Ich nahm eine Leuchte, ging hinüber, und trat in 
feine dunkle Kammer. Ach, noch dunkler, wie in feiner 
Kammer, war es vor ſeinen Augen, denn dort fiel doch 
noch ein mattes Sternenlicht hinein. Als ich ihn ſahe, 
und das Licht in meiner Hand auf den Blinden traf, fiel 
mir das Wort jenes blinden Saͤngers ein: „Preis dir, o 
heilig Licht!“ — Der ehrwuͤrdige Alte ſaß auf ſeinem 
aͤrmlichen Lager. Ein Paar ſchoͤne weiße Locken hingen 
von der ſonſt kahlen Scheitel herab; er hatte das Haupt 
entbloͤßt, und die Haͤnde gefalten. Ich dachte an jenen 
Herbſtabend, wo ich ihn bei ſeinem ſterbenden Freunde 
ſah, dem einzigen, der noch von allen uͤbrigen geblieben, 
mit denen er jung geweſen war. Der war nun todt, und 
der arme Blinde allein. Mir war, als ſage mir feine vers 
fallene Geſtalt das klagende Wort jenes Sängers: „Ich 
ſahe die Graͤber aller meiner Freunde und bin nun blind.“ 
In einem ſchmerzlichen Gedraͤnge von Empfindungen ers 
griff ich ſeine Hand und gruͤßte ihn. O ſeyd Ihr es, Herr 
Pfarrer ?. — Ja, ſagte ich, Euch altem blinden Mann 
mußte ich noch gluͤcklichen Ausgang und Eingang wuͤn⸗ 
ſchen, es bedarfs auch keiner in der Gemeinde ſo, wie 
Ihr. — Ach Gott ſeufzte er, waͤre es mein letzter! — 
Nun, Ihr habt ja eben geſungen: „Weine nicht!“ Laßt 

Glockentoͤne. öte Aufl. 4 


A — 1 
es uns noch einmal ſingen. — Er wollte es, aber der 
Geſang erſtickte in den Thraͤnen. Ich konnte mich nicht 
mehr halten. Mein volles Herz ergoß ſich im Geſpraͤche 
über die Seligkeit der Leidtragenden, wie ſie getroͤſtet wer— 
den ſollen, und uͤber des Apoſtels Wort: Geduldig in 
Truͤbſal, froͤhlich in Hoffnung. — Ich verließ ihn ſpaͤt. 
Dann kehrte ich zuruͤck in den Garten, aber ich hoͤrte 
den Alten nicht wieder. Ein Paar Mal noch verſuchte 
er: „Weine nicht,“ allein er konnte es nicht herausbrin— 
gen. Da rauſchte von fern etwas vorbei. Es waren die 
Jubellieder einer Geſellſchaft, die mit Eſſen und Trinken 
den Jahreswechſel zu feyern meinte. O dieſes wilden Ge— 
raͤuſches, womit ſie das alte Jahr beſchloſſen, und dage— 
gen, der fromme, frohe, dann in Thraͤnen erſtickte Geſang 
des Alten! Ich habe mich nie freuen koͤnnen in lauter 
Geſellſchaft am Silveſterabend. Er iſt faſt ſchon zu ge— 
heimnißvoll fuͤr den haͤuslichen Kreis; ihn ſollte jeder nur 
fuͤr ſich begehen. Ein frohes Feſt kann ſich nur mit und 
in andern feyern laſſen; allein der Silveſterabend iſt kein 
ſolches Feſt, es iſt ein aͤngſtlicher Wendepunkt der Zeit an 
dem ſich jeder recht feſt ſtellen muß, daß er nicht ſchwin— 
delig werde. Unſere Vorfahren blieben daheim. Sie hat— 
ten fuͤr das Ernſte ein zu feines Gefuͤhl. Allein wir — 
dachte ich weiter — ach Gott, wir, haben es im Gefuͤhl 
und im Leben verloren, und wenn eiſernkalt und eiſern— 
ſchwer das Schickſal uͤber uns verfaͤhrt, unſer Geſchlecht 
kommt doch nicht zur Beſinnung. Wem iſt es zu unſrer 
Zeit nicht oft geweſen, als ob er allein ſtehe, mit dem 
Ernſt und der Begeiſterung für Chriſtenthum und Ewig— 
keit, in einer Menge von Menſchen, die beides oft ſo we— 


nig haben? Die Beſſern unter uns ſelbſt werden ſich des 
wahren Grundes von dem Ungluͤck unſerer Zeit nicht be— 
wußt. Sie reden immer nur von Krieg, Unterdruͤckung, 
Knechtſchaft. O, ich habe auch dafuͤr Gefuͤhl, meines 
Volkes Schickſal ging mir ſehr nahe, und ich verſtehe alle 
Eure Klagen. Aber jetzt iſt ja Friede, Gluͤck und des Volks 
kes alte Freiheit wiedergekehrt. Aber wahrlich, auch jetzt 
noch werdet Ihr des Gluͤckes nicht froh werden, wenn 
Ihr es nicht auf den Glauben gruͤndet. Warum war 
Euer Wohlſtand und Euer Gluͤck ſo tief geſunken? Weil 
die Froͤmmigkeit aus dem Gemuͤth des Volkes entflohen. 
Da ſitzt noch wohl insgeheim eine ſtille Familie, die eine 
Huͤtte Gottes bei den Menſchen iſt, in der ſich die Knie 
beugen vor dem Namen Jeſu. Da ſteht noch wohl hier 
oder da ein ehrwuͤrdiger Greis oder ein begeiſterter Mann, 
die ſich als Bothſchafter an Chriſti Statt anſehen, aber 
insgemein! — O laßt mich nicht davon reden. Gluͤck— 
liche Zeit, wo es noch ein oͤffentliches Heiligthum gab! 
Gluͤckliche alte Zeit, wo die Sitte noch gottesfuͤrchtig war, 
und manches Haus ein Tempel des Allerhoͤchſten! Gluͤck— 
liche Redner in jenen Jahrhunderten, die nur zu reden 
hatten an Glaͤubige und Ueberzeugte, und ſich um die nicht 
kuͤmmern durften, die drauſſen ſind! Jetzt hat ſich die 
Welt das Wort gegeben, alte Sitte und fromme Gewohn— 
beit zu verhoͤhnen, dann kindiſch zu finden, und endlich 
abzuſchaffen. Das Gemeinſame, das Feſtliche, das von 
den Vaͤtern Ueberlieferte verſchwindet; die Todten werden 
ſtill begraben; man verachtet das Sakrament; man hat 
Feſte genug, nur keine heiligen. Und doh ließ es ſich 
noch verſchmerzen, daß kein aͤußeres Heiligt um mehr ge— 
4 * 


achtet wird, wenn das innere Heiligthum, die fromme Ger 
ſinnung, und der Wandel vor Gott deſto eifriger geſucht 
wuͤrden; dann waͤre es nur Irrthum, und kein Verder— 
ben. Aber nun! — Laßt mich ſchweigen! Vielleicht muß 
ich mich noch vertheidigen über die Kuͤhnheit dieſes Geſtaͤnd— 
niſſes. O nennt es doch nicht, wie ihr ſo gerne thut, 
Standesgeiſt, Pfarrerverdruß, der ſich wohl erklaͤren laſſe. 
Glaubt doch an wahre Liebe zu dem Volke, an innere es 
berzeugung des Gemuͤthes, o nur an die Noͤglichkeit, daß 
einem Menſchen das Ewige mehr ſeyn koͤnne, als Gewinn 
und Chre. Nennt mich lieber ſchwach, oder wie ihr wollt, 
aber ſuͤndiget nicht wider das Heiligſte im menſchlichen 
Herzen! 

Dieſe Betrachtungen, noch ſchaͤrfer und bitterer, als 
ich fie hier ausſprechen mag, erfüllten lange mein Gemuͤth. 
Doch, da trat auf einmal der Mond wieder hervor, hinter 
der Kirche ſtand er, und gerade fo, daß fein Licht vermit⸗ 
telſt zwei gegenuͤberſtehender Fenſter durch das Gebäude 
ſchien. Mich duͤnkte ich ſaͤhe die Kanzel im Mondenſchein. 
Ein troſtreicher, erhebender Anblick nach ſolchen Betrach— 
tungen! Leuchte nur, freundlicher Mond, leuchte nur 
durch die theuern Mauern, beſtrahle die Kanzel mit deinem 
ſchoͤnſten Lichte, denn am Altar und auf der Kanzel lebt 
ſichs immer im Licht! 

Nun fielen einige Schuͤſſe. Die Nachbarſchaft wurde 
lauter. Ich ſah den wandelnden Menſchen in der langen 
Straße nach, durch die ich im verfloſſenen Jahre fo mans 
chen frohen und geſegneten Gang gethan, bald in die Kam⸗ 
mern der Sterbenden, bald in die Saͤle der Brautleute, 
bald in Taufzimmer, bald in das Gotteshaus. Mebr als 


hundertmal ſtand ich unter dem Volke, und öffnete ihm das 
Innerſte meines Herzens, und predigte von dem Geheim— 
niſſe des Herrn unter ſeinem Volke, und faſt immer haͤtte 
ich ſagen moͤgen: „O ihr Maͤnner und Frauen da unten, 
waͤret ihr doch ſo ſelig, wie ich, fuͤhltet ihr doch die Naͤhe 
des Herrn, wie ich ſie fuͤhle!“ Ach ſo manches ſchwebt 
noch ein Mal vor dem geiſtigen Auge voruͤber! 

Wie herrlich doch das Amt eines Geiſtlichen iſt! Da 
iſt unter vielen hundert Menſchen keiner, dem ein entſchei— 
dender Abſchnitt im Leben gekommen, welchem er nicht zur 
Seite geſtanden, ein Wort Gottes in die Seele geredet, 
und ſich nicht mit ihm gefreut oder betruͤbt haͤtte. O es iſt 
ein hoher Auftrag: die Gefuͤhle einer ganzen Gemeinde in 
ſein Herz aufzunehmen und ſie jedem geheiligt durch Got— 
tes Wort und im Licht des Evangeliums verklaͤrt, wieder 
zu geben! — Des Geiſtlichen Amt fordert daß er jeden 
einzelnen Fall geſchickt unter eine allgemeine Regel bringe, 
allen irdiſchen Wechſel auf einen ewigen Beiſtand beziehe, 
und das Tiefſte und Reichſte im Leben der Menſchen zum 
Heiligen beauftrage. So hat er von der einen Seite die 
Fuͤlle des beſonderſten Lebens und von der andern die 
Hoͤhe des allgemeinſten. Jeden neugebornen Weltbuͤrger 
heißt er willkommen, in einem hoͤhern und beſſern Sinne, 
als die Welt, und das Herrlichſte, das ihm einſt begegnet, 
hat derſelbe als Erfüllung prieſterlicher Weiſſagung anzu— 
ſehen. Jede gluͤckliche Mutter ſegnet er und lehret fie, ih⸗ 
rer Liebe erſt innig und ewig froh zu werden. Da tritt 
eine Reihe Juͤnglinge und Jungfrauen, noch in dem Kranze 
der Unſchuld, und ſchon an der Schwelle der hoͤheren Ju— 
gend in die Kirche; ſie knien am Altare und er heißt ſie 


ea 


empfangen den heil. Geiſt, und Schutz und Schirm vor 
allem Boͤſen, und Staͤrke und Kraft zu allem Guten, aus 
der gnaͤdigen Hand Gottes des Vaters und des Sohnes 
und des heiligen Geiſtes. Und wenn dem Menſchen Gluck 
und Leben in der Bluͤthe ſtehen, auf der Spitze namenlo— 
ſer Jugendgefuͤhle, ſtehen Braut und Braͤutigam vor dem 
Geiſtlichen, und er beſtaͤtiget ihre eheliche Liebe und Treue 
die ſie eines dem andern geſchworen, im Namen des drei— 
einigen Gottes und erklaͤrt: was Gott verbunden, ſoll der 
Menſch nicht trennen; und nun gehts noch ein langes 
Leben abwaͤrts durch Muͤhe und Abnahme, durch Sorge 
und Schmerz. Endlich erſcheint der Diener Gottes am 
Todtenbette wieder, und betet um Kraft im Sterben und 
um noch Einen Strahl der göttlichen Gnade, da es Abend. 
werden will o Herr Jeſu — und bald geht der Zug vor 
dem Pfarrhauſe her, er tritt in die Reihen, und ſpricht 
das Letzte: Menſch, du biſt Erde. — Ach, da liegt der 
Gottesacker. — Ueber Euren Gruͤften ſchwebe Gottes 
Friede, ihr Todten! 

Schlaft wohl! ſchien mir des Nachtwaͤchters Horn 
berein zu toͤnen. Aus den Haͤuſern erſcholl Jauchzen, die 
Glocken laͤuteten, die Schuͤſſe verdoppelten ſich, Muſik ſcholl 
heruͤber, und tauſend, tauſend Gluͤckwuͤnſche empfingen 
das neue Jahr. Es hatte zwoͤlf Uhr geſchlagen. Ich fuhr 
auf. Der Mond leuchtete mir entgegen. — Es iſt alſo 
da, rief ich, aber — ich konnte nichts mehr ſagen. Ein 
gewaltiges Gefuͤhl machte mich ſtumm, und ich konnte nur 
wortlos beten! — 

Nun klang das Lauten der nachbarlichen Gemeinden 
aus den Thaͤlern herauf, aus der Ebene herbei, und die 


dumpfen, fernen Schläge der großen Glocken boten einen 
herrlichen Hintergrund zu dem feinen, fröhlichen Gelaͤut 
aus unſern Thuͤrmen. Die Haufen der Saͤnger zogen 
durch die Stadt; die Hoͤrner ließen nach alter Weiſe ſich 
hoͤren; die ſtille Nacht wurde zum geraͤuſchvollen Tage. 
Einige Bekannten wuͤnſchten mir ein gluͤckſelig Neujahr von 
der Straße herauf, und einige Nachbarfrauen ſandten Ge— 
ſchenke ins Haus, die nach altem Brauch von den fleißi— 
gen Hausmuͤttern in dieſer Nacht bereitet werden zu Ehren 
des neuen Ankoͤmmlings. Der Mond ſchien lichter, und 
der Froſt wurde immer heller und ſchaͤrfer. 

Nun denn, Gott ſey mit euch im neuen Jahre, und 
der Jubel beim Anfange ſey von guter Vorbedeutung! 
Ihr treuen Freunde, ihr Aeltern in der Ferne, ſeyd mir 
gegruͤßt! Jeder Pfarrer, durch den auch nur Einmal in 
dieſem Jahre das Herz des Volkes bewegt, und es nach 
oben gezogen wird, ſey geſegnet! Ihr Feſttage, Oſtern, 
Pfingſten und Weihnachten, ſeyd mir willkommen, und 
werdet mir rechte Feſttage, warm und froh, fromm und 
geſegnet! Ihr dem Tode Geweihete, Sterbende in dieſem 
Jahre, gebe Gott, daß ich wenigſtens nur Einmal noch ein 
Wort des ewigen Lebens an euch rede! O du ganze, 
theure Gemeinde, Gnade ſey mit dir und Friede, von dem, 
der da iſt und war und ſeyn wird. — Kindlein, laßt uns 
einander lieben — Kindlein, laßt uns bleiben bei Ihm! 
Und dein Hirt, du gute Heerde, freue ſich immer deiner 
Liebe und werde immer beſſer — reifer im Glauben, und 
ſicherer im Lehren, — im Entfagen und Thun, im Kaͤm— 
pfen und Siegen, dir ein wahrhaft prieſterlich Vorbild, 
und was die Erde ihm nicht geben kann, das verleihe ihm 


2808 


der Himmel. O, Gott, es hätte wohl manches im alten 
Jahre anders an mir ſeyn koͤnnen. Herr vergib mir meine 
Suͤnden und Uebertretungen, und nimm den Dank fuͤr 
deine tauſend Gnaden. — Nicht ich, ſondern die Gnade, 
die mit mir war — Amen dem langen ſegensreichen Jahre! 
Amen wie einem großen Gebete! 


5. 
Des Herrn Nachtmahl. 


—— 


Es war Gruͤndonnerſtag. Die Faſtenzeit iſt uͤber⸗ 
haupt die ſegensreichſte Zeit des Jahres für die Gemeinde, 
und die feſtlichſte fuͤr den Geiſtlichen. Wehmuth und Liebe 
ſteigen in ihr mit den haͤufigen Gottesdienſten bis zu dem 
hoͤchſten aller Feſttage, und im Kirchenweſen ſcheint ſich 
wieder das Alterthuͤmliche einzufinden. Wenn ſich dies 
von der ganzen Zeit behaupten laͤßt, ſo zeigt es ſich be— 
ſonders in der Charwoche. Nicht mit Unrecht heißt ſie die 
heilige Woche des Jahres, denn fie iſt die Woche der lei— 
denden, der verſoͤhnenden Liebe. Jeder Tag hat in ihr 
eine eigene Bedeutung, und je mehr das Feſt nahet, deſto 
ernſter und feyerlicher wird das Andenken, welches er zu— 
ruͤckruft. Am Gruͤndonnerſtage faͤngt die Reihe der ſtill— 
ſten und wehmuthvollſten Feyertage an. Man begeht auch 
in Familien nebſt den Geburtstagen der lebenden Geliebten, 
die Todestage der geſtorbenen; aber dieſe auf ganz audere 
Weiſe, wie jene. Nur die naͤchſten Verwandten und ver⸗ 


— 7 — 


trauteſten Freunde nehmen an ihnen Theil. Die laute 
Freude iſt verſchwunden, und Herz und Sitte fordern ein 
ſtilles und einſames Trauern. In dem kleinen Kreiſe de— 
rer, die den ſchmerzlichen Verluſt mitzufuͤhlen verſtehen, 
allein gefeyert, und verborgen vor der Welt vergeht ein 
ſolcher Tag. Eine Ähnliche Bewandtniß hat es' mit dieſen 
heiligen Tagen. Auf Oſtern freuet ſich auch die Welt. 
Sie draͤngt ſich ja zu jeder Freude, und wo Frohſinn und 
Jubel zu finden ſind, da mag ſie nicht fehlen, und ſollten 
ſie ihr auch zu hoch und geiſtig ſeyn, ſo nimmt ſie ihren 
Theil davon, und weiß ihn fuͤr ſich einzurichten. Aber 
die ſtillen Schmerzenstage, die drei heiligen Tage der 
Trauer, Gruͤndonnerſtag, Charfreitag und ſtiller Sabbath, 
pflegen nur in dem Herzen der Froͤmmern heilig gehalten 
und zwar in Demuth und Stille, aber mit unausſprech⸗ 
lichem Segen begangen zu werden. 

Am Gruͤndonnerſtage hat in unſerer Gemeinde Nach⸗ 
mittags die Vorbereitung auf des Herrn Nachtmahl Statt, 
und Vormittags kommen die Abendmahlsgaͤſte zum Pfarz 
rer, um ſich einſchreiben zu laſſen und zum Zwiegeſpraͤche 
zu ſtellen. Dieſe Morgen ſind mir immer heilig geweſen. 
Die wunderbaren Wege, welche Gott die Menſchen fuͤhrt, 
und die manigfaltigen Zuſtaͤnde, in denen das Eine Noth 
iſt, legen ſich alsdann ſo klar vor, und wenn von der ei— 
nen Seite des Geiſtes Blick an Menſchenkenntniß gewinnt, 
ſo hat das Herz von der andern die Genugthuung, man⸗ 
ches Wort des Troſtes und der Ermahnung zu ſprechen. 
In dem Pfarrhauſe iſt ein eigenes, kleineres Zimmer zu 
dieſem Zwiegeſpraͤche eingerichtet. Der Tiſch iſt mit einer 
ſchwarzen Decke behangen, das Bildniß des guten Hirten 


ei ME 


hängt an der Wand, Spiegel und andere Zierrathen feh— 
len; und alles verkuͤndiget, daß hier ernſte Dinge vorzuge— 
hen pflegen. Schon fruͤhe am Morgen habe ich hier in 
der Amtskleidung die Abendmahlsgaͤſte zu empfangen. Es 
iſt eine ehrenwerthe Einrichtung, die man Privatbeichte im 
Sinne der evangeliſchen Kirche nennen mag. Manchen 
aus dem Volke fehlt es an Freimuͤthigkeit, ſich geradezu 
in einer Herzensangelegenheit an den Geiſtlichen zu wen— 
den, und mancher bedarf auch ſogar einer aͤußern, wieder⸗ 
kehrenden Sitte um das Herz zu oͤffnen. Zu dem thut es 
einer Gemeinde in manchen Gliedern Noth, daß ſie ein— 
zeln, vor dem Genuſſe des Abendmahls auf eine beſtimm— 
tere Weiſe berathen werden. Mehr wie hundert Menſchen 
pflegen ſich oft an dieſen Morgen bei mir einzufinden, 
und wenn gleich die groͤßere Anzahl nur im Allgemeinen 
ſtehen bleibt, und das Gluͤck entbehrt, etwas Beſonderes 
und Eigenthuͤmliches von ihrem inneren Zuſtande ſagen 
zu koͤnnen, ſo iſt hier doch der Ort, der heranwachſenden 
Jugend und dem vielbeſchaͤftigten Mannesalter heilſame 
Winke zu geben, die mit Liebe und Dank angenommen, 
wie ſie mit Liebe und Beſcheidenheit gegeben werden. Das 
einzige Schmerzliche bringt bloß der Fall mit ſich, wenn 
ein offenbarer Suͤnder wagt, ſich einzufindeu, und mit 
Ernſt und Strenge gewarnt werden muß. Wenn hinge— 
gen in einer ſonſt chriſtlichen Familie Friede und Liebe un— 
terbrochen ſind, nimmt man den freundſchaftlichen Rath, 
in ſolcher Stimmung ſich dem Heiligthum nicht nahen zu 
wollen, mit Erfolg fuͤr die Zukunft an. Außerdem aber 
wird ſo manche tiefe Aeuſſerung aus dem Innerſten des 
Herzens, ſo manches erfreuliche Zeugniß uͤber die Erfah— 


rungen im höheren Leben, fo manches, das regſte Mitleid 
erweckende Geſtaͤndniß uͤber die Schwaͤche der menſchlichen 
Natur gehoͤrt, und es biethet ſich ſo viel Gelegenheit zu 
einer geſegneten Seelenpflege dar, daß hier der Geiſtliche 
eigentlich Hirt des Volkes im alten Sinne des Wortes iſt. 


Dieſen Morgen kam eine Frau, von der mir ſchon 
manches Gute bekannt war, und nachdem ſie mir einen 
Strauß von gruͤnen, balſamiſchen Kraͤutern, wie viele zur 
Feyer des Gruͤndonnerſtags zu thun pflegen, uͤberreicht 
hatte, ſagte ſie, daß ſie morgen gewiſſermaßen zum erſten 
Male zum Abendmahle gehe. So wie jetzt, waͤre ihr noch 
nie geweſen. Sie hätte den lieben, erſehnten Gruͤndon— 
nerſtag kaum erwarten koͤnnen. Ihr Chriſtenthum habe ſich 
bisher nur am Aeuſſern gehalten, und die guten Ruͤhrun⸗ 
gen waͤren ſchnell und ohne Frucht verſchwunden. In den 
erſten Faſtenpredigten ſey ſie auf ihren innern Zuſtand 
aufmerkſam geworden. Einige ſchwere Wochen waͤren zu 
uͤberſtehen geweſen; aber ſie haͤtte den Kampf mit ſich 
ſelbſt in der Stille gekaͤmpft. Am Abende vor Palmſonn— 
tag wäre ihr durch das Wort Gottes Beruhigung gewors 
den; ſie wiſſe daß ihr Erloͤſer lebe, und brenne vor Ver— 
langen, ſich ihm im heiligen Abendmahle gaͤnzlich hinzuge⸗ 
ben. Darauf erzählte fie noch einige beſtaͤtigende Züge 
aus der Geſchichte ihres Herzens. Ich hatte nichts hinzu— 
zuſetzen. Es iſt die hoͤchſte Freude, jemanden auf dieſer 
Hoͤhe des innern Lebens bewillkommen zu koͤnnen. Ich 
bezeugte ihr meine frohe Theilnahme „ und ſagte ihr: 
Freuet euch in dem Herrn allewege und abermal ſage ich, 
freuet euch. 


u 


Es erſchien auch eine Witwe. Sie hatte kuͤrzlich ei— 
nen braven Gatten verloren, mit dem ſie ſehr gluͤcklich ges 
lebt. Jetzt wollte ſie nach langer Zeit zum erſtenmal allein 
zu dem Altare des Herrn gehen. Sie war tief gebeugt, 
kaum konnte ſie ſich finden in die Wege des Herrn, und 
ihr lauter Wunſch, und ihre unaufhoͤrlichen Thraͤnen be— 
zeugten das Verlangen des nahen Todes. Ich mußte ihn 
mildern. Die ſchoͤne Treue, und das lebhafte Andenken 
an den Seligen erkannte ich an, aber ich wies ſie auf die 
Pflicht hin, das Leben ſo lange zu lieben, als der Allmaͤch— 
tige es darreicht, es nie zu verachten ſondern mit Muth 
und Ergebung zu tragen bis zum großen Tage der 
Aernte. Sie fuͤhlte das ſelbſt und ich entließ ſie mit dem 
Wunſche, daß die Feyer des Todes Jeſu ihr eine Feyer 
zum Leben werden moͤge, wie denn ſein Tod der Welt das 
Leben gebracht habe. 

Anders hatte ich zu reden mit einem kraͤnkelnden 
Manne, der wohl zum letzten Male in der ſichtbaren Ge— 
meinde des Herrn Nachtmahl genießt. Er ſahe das auch 
ſelbſt ein, aber er ſprach von ſeinem guten Weibe, von 
ſeinen unerzogenen Kindern, und von ſeinem großen Haus— 
halt, der eine ernſte Aufſicht fordere, und von der Freu— 
digkeit zum Tode, die er nicht auf ſein Leben gruͤnden 
koͤnne. Ihm zeigte ich, wie die irdiſchen Zwecke des Lebens 
dem Herrn muͤſſen anheim geſtellt werden, wie jeder beſſere 
Menſch ſich ſehnen ſolle abzuſcheiden, und bei Chriſto 
zu ſeyn, und wie dieſe Freudigkeit nur im Glauben zu 
erlangen ſey, und ſich nur auf Gottes Gnade in Chriſto 
gründen koͤnne. Erſt ſpaͤt, und nach manchen Vorberei— 
tungen erkaunte er ſeinen Zuſtand und was ihm Noth ſey. 


Es war ein feyerlicher Augenblick. Weinend und doch ges 
troſt geſtand er, noch nie ſich ſo gering und Gottes Gnade 
ſo reich geſehen zu haben, und wuͤnſchte dann mit freudi— 
ger Ruͤhrung, daß ſein letztes Abendmahl ihm Vorfeyer 
des Todes ſeyn moͤchte. 

Ich koͤnnte noch von einigen jungen Leuten erzaͤhlen 
mit denen ich das Andenken an ein Paar geſegnete Con- 
firmationen erneuerte, — von einem Greiſe, der mit ſelt— 
ner Ruhe und Zuverſicht ſagte, es iſt noch nicht erſchie— 
nen, was wir ſeyn werden, aber bald, bald wird es mir 
erſcheinen, — und von einigen Armen, die mit Ergebung 
die Naͤhe deſſen fuͤhlten, der den Armen das Evangelium 
verkuͤndigt hat. Solcher Geſtaͤndniſſe kommen viele vor, 
und man bewundert die Kraft des Chriſtenthums, welches, 
obgleich immer daſſelbe, fuͤr jede beſondere Lage doch im— 
mer einen beſondern Segen hat. 

Es war ſpaͤt geworden, ehe mich die Letzten verließen. 
Ich ſchloß die Reihe der Namen mit dem meinigen, und 
warf noch einen pruͤfenden Blick in das eigene Innere. 
Der Geiſtliche hat große Gefahr, uͤber der Freude und dem 
Leid an andern ſich ſelbſt zu vergeſſen, und in fremder 
Leitung ſich ſo zu verlieren, daß er ſeine eigene hintanſetzt. 
Dieſe Verirrung iſt leicht. Wenn wir anderen fortſchrei—⸗ 
ten helfen, ſo meinen wir oft, wir ſelbſt ſchritten fort. 
Man lebt ſich fo ganz in andere hinein, und nimmt fo 
lebhaften Antheil am Kampfe, daß man am Ende mit ih⸗ 
nen lebt, und ihren Sieg zu theilen glaubt. In gewiſſer 
Ruͤckſicht iſt dies auch wahr. Durch das Beſſern an ans 
dern wird man ſelbſt beſſer, wie man durch Lehren lernt. 
Aber der Geiſtliche wirkt in andern nur durch Wort, Rath, 


2 


Belehrung, kurz durch eine aͤußere Form und indem er 
ſeine ganze Kraft darauf wendet, tritt das innere Weſen 
zuruck. Dieſe Klippe ſcheint mir die gefaͤhrlichſte, welche 
der Geiſtliche zu vermeiden hat. An ihr ſind die trefflich— 
ſten Menſchen geſcheitert. Vielleicht laͤßt ſich hierin der 
hauptſaͤchliche Grund fuͤr den oͤfteren Verfall ſolcher Die— 
ner der Kirche finden, die doch fruͤher mit Ernſt und Be— 
geiſterung, und mit allen Zeichen eines gotterfuͤllten Ge— 
muͤthes ihr Amt anfingen. 

Der heutige Mittag hat durch eine theuere Sitte der 
Vaͤter eine beſondere Bedeutung erhalten. Was aufgetra— 
gen wird hatte die holde Farbe des Gruͤnen, und alles iſt 
mit Kraͤutern entweder gewuͤrzt oder geſchmuͤckt. Die 
Straͤuße der Gemeindsglieder ſtanden auf der Mitte des 
Tiſches, und verbreiteten einen lieblichen Duft. Die chriſt— 
lichen Feſte, obwohl ſie rein geiſtige Feſte ſind, lehnen ſich 
kindlich an die Natur, und nehmen gern jede beſondere 
Gabe der Jahreszeit in ſich auf. Man hatte jetzt noch 
keine Blumen, aber nach dem oͤden Winter im erſten Auf— 
gange des Fruͤhlings, begruͤßen wir die gruͤnen Graͤſer mit 
einer Freude und Leben, wie ſpaͤter kaum die Blumen. 
Und zu ſo ſtillen Tagen ziemen ſich auch beſſer Graͤſer 
als Blumen. Wir bringen es ja kaum weiter hienieden, 
als zu Charfreitag und Oſterabend, und heiſſen das hoff— 
nungsreiche Gruͤn willkommen; droben erſt prangen die 
Blumen. Dieſes Gruͤne gehoͤrt ganz eigentlich zur Feyer 
der Einſetzung des Abendmahls. Es iſt ein eigentliches 
Abendmahlsgruͤn, da es auf die gruͤnen Kraͤuter hindeutet, 
die bei dem Oſterlamme genoſſen wurden. So vereinigt 
es nebſt der ſchoͤnen ſinnbildlichen Bedeutung noch die erſte 


WF ni 


Feyer des aufgehenden Frühlings mit der geſchichtlichen 
Erinnerung an die Einſetzung des Sacraments; und ſo 
wollen wir das Gruͤne am Gruͤndonnerſtage dreifach will— 
kommen heiſſen. 

Wie werth wird uns deshalb in den erſten Tagen des 
Frühlings ein grüner Fichtenwald. Ich fühlte es, und 
eilte in das ſchoͤne Waͤldchen, aus dem ich die Ausſicht 
auf die Kirche habe. Ich feste mich in feinem vom Sons 
nenlichte freundlich durchbrochenen Dunkel nieder. Die 
lauen Fruͤhlingsluͤfte hauchten um mich her. Es war eine 
ſtille Stunde einſamer Vorbereitung, demuͤthigen Gebets 
und eigener Hinwendung des Herzens zu Gott, die immer 
vorhergehen ſollte, wenn man in einer Gemeinde des Herrn 
zu reden hat. Unter dieſer Beſchaͤftigung las ich noch den 
Abendmahlspſalm der alten Kirche, und indem ich ſo, jetzt 
ſchon beſeliget, in einer heiligen Hoffnung, noch einige 
Gaͤnge durch die gruͤnen Baumreihen machte, ertoͤnte das 
einfache Gelaͤut zur Vorbereitung. 

Ich war in der rechten Stimmung zu einem ſolchen 
Gottesdienſte. Als ich in die Kirche trat, war die Gemeinde 
ſchon verſammelt, und ſaß in tiefer Andacht. Kaum hoͤrte 
man einen Laut durch die Gewoͤlbe wiederhallen. Ich kenne 
keinen ernſtern und ſtillern Gottesdienſt als die Vorberei— 
tung zum Abendmahle. Die Orgel ſchweigt. Man kommt 
leiſe herein, um ſich und andere nicht zu ſtoͤren. Alle An— 
weſenden ſind ſchwarz gekleidet, und Gebet und Andacht 
ſprechen aus jeder Miene. Der Geſang, kaum von einem 
Vorſaͤnger geleitet, erhebt ſich ſchuͤchtern und langſam und 
es iſt, als wenn ein heiliges Beben in jedem Tone zittre. 
Der Altar iſt weiß behangen. Nur Erwachſene find gegen— 


1 


waͤrtig, und alle nach langer, ernſter Vorbereitung. Da 
iſt die Stunde, das Herz reden zu laſſen. Es ſind nicht 
mehr Geiſtliche und Laien; alle ſtehen auf derſelben Stufe 
vor dem Heiligſten des Gewiſſens und dem Allerheiligſten 
der Religion. Wir ſind Suͤnder, wir wir — ſagt, der das 
Wort nimmt, und in der fuͤhlbaren Naͤhe des Erzbirten 
ſind alle nur Schafe der Einen Heerde. Aller irdiſche Un— 
terſchied verſchwindet. Reichthum, Stand und Bildung 
koͤnnen die Menſchen nicht mehr trennen, die durch De— 
muth und Liebe vereinigt ſind. 

„Mich hat herzlich verlangt dies Oſterlamm mit euch 
zu eſſen.“ Das war der Text zu meiner Rede. Ich ver— 
breitete mich uͤber dieſe ruͤhrenden Worte, die der Heiland 
am letzten Abende vor ſeinem Tode ſprach, und zeigte, wie 
der erſte Gruͤndonnerſtag der chriſtlichen Kirche, mit 
welchen Empfindungen des Herrn und mit welchen 
der Juͤnger er gefeyert worden. Darauf gedachte ich der 
großen, erhabenen Feyer der ſpaͤteren Zeiten, in den ers 
ſten Jahrhunderten der Kirche, und ich beſchrieb, wie die 
erſte Liebe der Welt zu dem Sohne Gottes ſich ſo innig 
und warm ausgeſprochen; wie die Feyer des Abendmahles 
das große Geheimniß der Glaͤubigen geweſen; und alles, 
was Andacht, Liebe, Ausſonderung des Unwuͤrdigen und 
Weihung des Beſſern nur aufbiethen konnten, fuͤr die 
Feyer des Hochwuͤrdigen verwandt ward. Dann kam ich 
auf unſere Zeit, ihren wankenden Glauben und ihre erkal⸗ 
tende Liebe, und ſchloß die dringende Ermahnung mit den 
Worten des Herrn: „Siehe, ich ſtehe vor der Thuͤre und 
klopfe an. So jemand meine Stimme hoͤren wird, und 
die Thuͤr aufthun, zu dem werde ich eingehen und das 
Abendmahl mit ihm halten, und er mit mir.“ 


4 66 


Es war ſchauerlich, wie das dumpfe, zitternde Ja! 
auf die ernſte Nachfrage um die genaue Pruͤfung, und die 
rechte Geſinnung durch die Kirche hallte, und in einem 
tiefen, hohlen Tone erſtarb. Wenn das Herz noch ſo 
freudig und voll Sehnſucht iſt, ſo kann das Ja des Ge— 
ſtaͤndniſſes doch immer nur bebend und ſchuͤchtern ſeyn. 

„Selig ſind, die zum Abendmahle des Lammes beru— 
fen ſind,“ waren die wahrhaftigen Worte Gottes, die un— 
ter dem Segensſpruche unſere Herzen einweiheten auf 
morgen. y 

Man fang zum Ausgange: 

Ich kam gebeugt in Gottes Haus, 
Mich reu'ten meine Sünden: 
Da theilteſt Du mir Gnade aus 
Und ließeſt Troſt mich finden. 
O Heiland, viel haſt Du gethan 
Die Sünder zu befreyen! 
Ach nimm das Freudenopfer an 
Das Herz und Mund Dir weihen! 

In eingezogener Stille verbrachte ich den Abend der 
Einſetzung, und ſah den Morgen zu des Herrn Todestage 
anbrechen. Ich bereitete mich zu ſeiner Feyer, indem ich 
Johannis Evangelium uͤber die letzten Stunden des Herrn 
las, an deſſen Bruſt er gelegen. 

Wie iſt es, daß ein dunkler, mit Wolken behangener 
Himmel am Charfreytage uns fo wohl thut? Das Mor— 
genroth gluͤhete ſchwarzroth, die Daͤmmerung hatte lange 
gedauert, und den ganzen Tag hing ein truͤber Schleier 
uͤber der Gegend, die geſtern ſich ſo ſchoͤn im neuen Son— 
nenlichte auseinander gelegt hatte. Iſt es doch, als freue 


man ſich, daß die Welt mit uns traure, und in der Nas 
Glockentoͤne. te Aufl. 5 


a 


tur das Abbild von der Wehmuth geſehen werden koͤnne, 
die unſer Herz durchdringt. Wir leſen es aus demſelben 
Grunde ſo gern, daß am Todestage des Herrn die Sonne 
ihren Schein verlor, und eine Finſterniß uͤber das ganze 
Land ſich verbreitete. Wir meinen darin die Verſicherung 
zu finden, daß Ein heiliges Band die Natur und die 
Menſchheit umſchlingt. 

In der Kirche ließ ſich Charfreytags-Stimmung ver— 
ſpuͤren. Es war nicht mehr die Stille der Einkehr und 
Pruͤfung am geſtrigen Abende. Es war die Stille der 
Trauer und Wehmuth. Es iſt, als feyerten wir in dem 
Tode des Heilandes den Tod aller geliebten Menſchen, den 
Untergang alles Irrdiſchen, die Niederlage unſers ganzen 
natuͤrlichen Lebens. Ich ſprach in der Predigt uͤber das 
Eigenthuͤmliche dieſes Tages, wie es in ſeinen Benennun— 
gen ausgedrückt if. Man heißt ihn den ſtillen Freytag, 
den lieben Freytag (Charfreytag), und den Ruͤſttag auf 
Oſtern. Es iſt der liebe Tag, denn an welchem hat ſich 
mehr Liebe offenbart? Es iſt der ſtille Tag, denn es iſt 
ein Tag des Todes und der Buße. Es iſt der Ruͤſttag, 
denn durch des Herrn Tod gehen wir zu dem großen Feſte 
des Lebens ein. Und das alles iſt ja Abendmahlsem— 
pfindung⸗ a 

Wir ſtehen heute und Tauſende ſeiner Treuen mit uns 
an ſeinem Kreuze. Was er war und was er uns gewor— 
den, ſeine Liebe und Treue, ſein ſchwerer Tod und ſein 
geheimnißvolles Verdienſt, ſein großes Herz und ſeine er— 
habene Aufopferung, und nun die Ruhe in ſeinem Grabe, 


und die Stille um feine Leiche her, wen, der ihn kennt, 


erfuͤllt dieſe Betrachtung nicht mit Wehmuth und Daukbar⸗ 


keit? Er ging durch die Welt, wie ein fröhlich Kindlein; 
er ſtritt wider das Boͤſe wie ein Held; er liebte die 
Menſchheit, wie ein Braͤutigam; — doch nun iſt alles vol— 
lendet, wovon die Propheten reden; er liegt da und 
ſchlaͤft in ſtillem Frieden. Die Welt konnte ihn nicht faſ— 
ſen. Sein Sinn ging nach oben, der ihrige geht nach 
unten. Der Heilige kam in fein Eigenthum, aber die Sei 
nen nahmen ihn nicht auf. Das Goͤttliche gehoͤrt dem 
Himmel an, darum kann es bier unten nur erſcheinen, 
und muß bald wieder hinweg. Nur an Einer geweihten 
Stätte bleibet es, nur Ein Heiligthum gibt es, dem es 
nicht geraubt werden kann, und das es beſitzt, wenn es 
auch nach oben zuruͤck gekehrt iſt. Der Erloͤſer lebt im 
Himmel, und lebt in dem Herzen der Seinen. Für fie 
ſtarb er, ihre Suͤnden hat er ſelbſt geopfert, auf daß ſie 
der Gerechtigkeit leben. Jedes Abendmahl iſt ein neuer 
Beweis davon. Innigſte, ſeligſte Vereinigung mit dem 
Hirten und Biſchofe unſerer Seele, und in dieſer Vereini— 
gung Vergebung aller Suͤnde, Liebe zu den Brüdern, 
Schmerz uͤber jedes Boͤſe, Entſchluß zu allem Guten, und 
Hoffnung auf ein ewiges Leben, das heißt des Herrn Tod 
verkuͤndigen, und das iſt das Weſen des Abendmahls. 

Die Gemeinde ſang den uralten Nachtmahlsgeſang: 

„O Lamm Gottes unſchuldig.“ 

In unbeſchreiblicher Empfindung trat ich vor den Al— 
tar. Die ganze Gemeinde ſtand. Es war feyerliche Stille 
in der vollen Verſammlung. Ich wandte mich nach Oſten, 
wo der Herr gewandelt, und von wannen dieſer große 
Tag und dieſes heilige Mahl uns gekommen, und ſprach 
betend die Worte der Conſecration. Nun begann die Or: 


5» 


N 


gel in leiſen, kaum gehauchten Tönen eine ernſte Weiſe. 
Die Gemeinde ſtimmte ſanft und andaͤchtig mit ihrem Ge 
fange ein. Dann kamen die Muͤhſeligen und Beladenen, 
die Frohen und Geretteten zu dem heiligen Genuſſe. 
Arme und Reiche, Greiſe und Juͤnglinge, Gebildete und 
Ungebildete, alle kamen und empfingen die heilige Speiſe 
und den geweihten Trank. Aus manchem Auge ſprach ein 
getroͤſtetes und erhabenes Gemuͤth, und bey vielen war 
große Ruͤhrung. Ich werde den Blick nicht vergeſſen, mit 
dem eine reine, kindliche Seele zum Himmel aufſah, als ſie 
vor den Altar trat, und den Kelch der Dankſagung em⸗ 
pfing. Faſt moͤchte ich ſagen, daß ein Geiſtlicher, indem 
er das Abendmahl austheilt, mehr als je auf den unterſten 
Grund im Herzen der Gemeinde blicken kann. Ueber— 
haupt iſt die Begeiſterung im Reden bey weitem nicht von 
ſo hoher und reiner Art, als die Begeiſterung bey der Ver— 
waltung des Sacramentes. Die Augenblicke, wo ſie ge— 
ſchieht, gehoͤren zu den feyerlichſten im ganzen Berufe. 
Der einzelne tritt durchaus zuruͤck, indem nur die ganze 
Gemeinde und ihr Herr ſich begegnen. Das Wort des 
Geiſtlichen iſt nicht ſein Werk, ſondern ein alter, heiliger 
Spruch, und indem er unter dem Geſange der Gemeinde 
ausgeſprochen wird, iſt dem Geiſtlichen nicht mehr einge— 
raͤumt, als jedem ſingenden Gemeindsgliede. Aber es 
macht auf den Hoͤrenden und den Redenden einen eigenen 
nicht leicht auszudeutenden Eindruck, wenn unter dem 
leiſen Geſange der Gemeinde, die Stimme des Geiſtlichen 
das Hochwuͤrdige ausſpendet. 

Nachdem alle genoſſen hatten vom Malle des Herrn, 
empfing auch ich daſſelbe. In ſtiller Demuth feyerte meine 


Seele das Geheimniß der Liebe, die ſich ſelbſt gab, um den 
Menſchen ſeinem Elende zu entnehmen. Ich fuͤhlte, daß 
auch fuͤr mich der Mann der Liebe und der Schmerzen in 
den Tod gegangen ſey, und in dieſem Gefuͤhle fand ich 
neuen Muth, das Wort vom Kreuze meinen Bruͤdern zu 
verkuͤndigen. 

Es folgte das Dankgebet. Unter demſelben fuͤhlten 
wir alle, wie ſehr es ſich wahr macht an dem Herzen der 
Glaͤubigen, was geſchrieben ſteht: „Ihr ſeyd die Geſegne— 
ten des Herrn, der Himmel und Erde gemacht hat.“ Aber 
auch der Dank am Charfreytage iſt ein ſtiller, innerlicher, 
zwar in wenigen Worten ausgeſprochener, jedoch tief im 
Gemuͤthe empfundener Dank. 

Am Nachmittage und am folgenden Tage, welcher 
ſehr paſſend der große Sabbath genannt wird, zitterte die 
heilige Trauer des Charfreytagmorgens, mit der erneueten 
im Abendmahle verſiegelten Hoffnung rein und beſeligend 
in unſerm Herzen nach. Dieſer Tag iſt der ſtillſte des 
Jahrs. Der Herr liegt im Grabe, und Grabesruhe und 
Grabesgedanken erfüllen Herz und Geiſt. Es gebuͤhrte 
dem ſtillen Sabbath wohl ein eigener Gottesdienſt, allein 
die Kirche hat vorgezogen, daß er ganz ſtille, und darum 
auch nur in den innerlichen Empfindungen und Betrach— 
tungen der Gläubigen begangen werde. Ich kenne zu Dies 
ſer innern Feyer keinen ſchoͤnern Text, als jene reiche, 
aus der feinſten Kenntniß des weiblichen Herzens hervor— 
gehobene Erzählung: »Es war Ruͤſttag, und der Sabbath 
brach an. Es folgten aber die Weiber nach, die mit Ihm 
gekommen waren aus Galilaͤg, und beſchauten das 
Grab, und wie der Leichnam gelegt war.« Die 


* 190 


ſes ſtille Beſchauen des Grabes, dieſer liebevolle, thraͤnen— 
reiche Blick zu dem Leichnam hin, und die zarte Beſorg— 
niß, daß Er auch im Tode noch geehrt werde von from— 
men Gemuͤthern, da die Welt Ihn ausgeſtoßen, koͤnnen 
wir im Geiſte wiederholen, und wer moͤchte es nicht an 
dieſem ſtillen Tage in der Gemeinſchaft dieſer heiligen 
Frauen. Auch einmal ein ſeliger Todter zu ſeyn, der in 
dem Herrn geſtorben, der nun ruht von ſeiner Arbeit, und 
dem feine Werke nachfolgen: dieß iſt das inbruͤnſtigſte Ge— 
bet, das man bei dem Grabe des Herrn betet. 

Den ganzen Tag brachte ich wie einen hochheiligen 
Tag in tiefer Eingezogenheit zu. Erſt am Abende ging 
ich hinaus, um von einer Anhoͤhe hinab auf den Landſtra— 
ßen die ankommenden Fremden zu ſehen, die mit Sehn— 
ſucht und Hoffnung, muͤde von oft weiter Reiſe, am Oſter— 
abende dem vaͤterlichen Hauſe, oder dem gaſtlichen Heerde 
guter Freunde entgegen zu eilen pflegen. Dieſer Anblick 
ſtoͤrte mich nicht. Des Menſchen Leben iſt ja eine Reiſe 
zum Feſte und ins Vaterhaus, und an die Muͤdigkeit und 
Sehnſucht bey ihrem Ende erinnert der ſtille Sabbath. 
Erſt am andern Morgen war dieſe Sabbathsſtille im Ge— 
muͤthe ausgefeyert, als die aufgehende Sonne das groͤßte 
Ereigniß verſinnlichte, die Oſterfeuer auf den umherliegen— 
den Bergen brannten, alle Glocken aus der Nachbarſchaft 
ineinander laͤuteten, und der Kirchner mich mit den Worz. 
ten begrüßte: Der Herr iſt auferſtanden, und ich nach al⸗ 
tem Brauche antwortete: Ja, er iſt wahrhaftig aufer⸗ 
ſtanden! 


6. 
Die Einſegnung der Kinder. 


— V— 


Im ganzen Jahre gibt es keine Feſtlichkeit der Kirche, 
die ſich einer herzlichern Theilnahme der Gemeinden zu 
erfreuen hat, als die oͤffentliche Einſegnung der Kinder. 
Iſt es die unmittelbare Beziehung auf den Einzelnen, die 
in ihr hervortritt, da die andern Feſte mehr auf das Ganze 
gehen, und hier ſo recht klar wird, wie das Gemuͤth jedes 
Einzelnen durch's ganze Leben dem Erloͤſer hingegeben 
ſeyn muß? Oder iſt es der herrliche Anblick von der ju— 
gendlichen Begeiſterung, von der friſchen, neuen, aufſtre⸗ 
benden Waͤrme fuͤr das Hoͤchſte? Gewiß, es kann der 
Anblick von Juͤnglingen und Jungfrauen, deren erſte um— 
faſſendern Gefuͤhle in dem reinen Lichte des Evangeliums 
aufgehen, keinen unerfreut und ungehoben laſſen. Oder 
iſt bey den meiſten dieſe Theilnahme nur der letzte Verſuch 
des guten Geiſtes, der die zerſtreute und verweltlichte 
Seele noch Ein Mahl auf ihre Beſtimmung hinweiſen, und 
durch die Anſchauung der begeiſterten Kinder an die eigene 
Begeiſterung, die nun ſchon ſo lange verflogen und vers 
geſſen iſt, erinnern und ſie mit Scham und Schmerz er— 
füllen will? Es mögen wohl alle dieſe Empfindungen 
dunkel zuſammenwirken, um den Gemeinden im Ganzen, 
auch ohne Ruͤckſicht auf die naͤheren aͤlterlichen und andern 
Verhaͤltniſſe, die Einſegnung der Kinder in ſo hohem Grade 
wichtig zu machen. Nie ſieht man ſo viel Ruͤhrung im 


„ 


Gottesdienſte, und wer zu dieſer Zeit in des Volkes Herz 
hat ſchauen koͤnnen, wird manche Bewegung gewahr ge— 
worden ſeyn, nach der man ſich ſonſt vergebens umſieht. 
Bey dieſer Feyerlichkeit kann man zuweilen das ſeltene 
Schauſpiel haben, eine Reihe von Kindern aus den ver— 
ſchiedenſten Staͤnden, und von der verſchiedenſten Bildung 
durch Ein hohes Gefühl, Einen herrlichen Vorſatz verbun— 
den, und in der erſten, gluͤhenden Liebe des Herzens nach 
dem Einen, was Noth iſt, ſtreben zu ſehen. Sogar in 
den roheren Gemuͤthern, wo Anlage und Ausbildung gleich 
unbedeutend geweſen, zeigt ſich wenigſtens eine Ahnung 
des Hoͤhern, zu der in ſolcher Staͤrke ſie ſich bisher noch 
nicht erhoben hatten. Kann es auch anders ſeyn? Wenn 
dem unverdorbenen Kinde das Erhabenſte und Seligſte, 
das der menſchliche Geiſt finden kann, vorgehalten wird; 
wenn es einen geliebten Lehrer, mit der ganzen Waͤrme 
ſeines innerſten Lebens daruͤber reden und lehren hoͤrt; 
wenn die Aufforderungen der Aeltern, die Ermahnungen 
der Lehrer, das Zeugniß des eigenen Herzens zuſammen— 
wirken fuͤr denſelben Zweck: ſollte alsdann das noch weiche 
Gemuͤth ungeruͤhrt bleiben koͤnnen, und ſich nicht dafuͤr gez 
winnen laſſen? Wahrlich, nicht an Krankenbetten, und 
bey des Herrn Nachtmahl, nicht an andern feſtlichen Ta⸗ 
gen habe ich ſo große Wirkungen des Chriſtenthums an 
den Menfchen geſehen, als bey der Confirmation. Erſt 
als ich das kindliche Herz in feinen frommen Begeiſterun⸗ 
gen betrachtete, habe ich die Erſcheinung des Chriſtenthums 
im Menſchen in ihrer ſchoͤnſten Bluͤthe geſchaut. Preiſet 
immerhin die erhabene Gewalt des Wortes Gottes in dem 
thätigen Manne, feine hohe, ruͤhrende Stärke in dem lei 


denden Weibe, feine Macht in der Todesſtunde, und feine 
Verklaͤrung zweyer liebenden Seelen am Hochzeitstage: 


ich ziehe immer das Gemuͤth eines Kindes vor, das der 


* 


leiſe Hauch der Unſchuld noch umweht, deſſen Herz voll 
Freude dem Gekreuzigten entgegenfchlägt, und deſſen kaum 
von der Welt beruͤhrter Sinn ſich am Altare dem Himmel 
weihen will. 

Wie heilig dieſes Feſt dem Geiſtlichen ſeyn werde, 
laͤßt ſich leicht ermeſſen. Da kommen ſie heran, mit der 
ganzen Hoffnung der Unſchuld im Herzen, ihre Blicke leuch⸗ 
ten, ihre Herzen ſchlagen ſtaͤrker, ſie wollen leben fuͤr den, 
der für fie farb, und es feyerlich beſchwoͤren in die Hand 


des Mannes, der ſie zu ihm fuͤhrete, der bey ihren Wor⸗ | 


ten ſich feiner Thraͤnen nicht enthalten kann, und voll 
Dank zu dem Erzhirten blickt der ihn würdigte, bey ſol— 
chem Werke zu dienen. Ach, ſagt ihm denn nicht die ei— 
gene und fremde Erfahrung, es bleibt ſo nicht, ihr ſteht 
auf einer Hoͤhe, von der ihr herabſteigen werdet, die viele 
nie wieder erreichen, die ſie ſpaͤter mit Thraͤnen in den 
Augen anſehen, und es fuͤr das ſchoͤnſte Gluͤck ihres Le— 
bens halten werden, daß fie doch Ein Mal da gewefen ? 
Muß er denn nicht weiſſagen: Kinder, nun ſiegt der Hin 
mel in Euern jungen, unbefangenen Seelen; aber die Zeit 
wird kommen, wo die Welt wieder ſiegt, wo vielleicht ei— 
nem oder dem andern laͤcherlich dieſe Begeiſterung, oder 
wo manchem kindiſch dieſe Thraͤnen erſcheinen, wo die ge 
liebten Confirmanden von dem Herzen des Seelſorgers, 
und was unendlich mehr iſt, von dem Herzen des Heilan— 
des ſich losreiſſen? Kann man es da dem Seelenhirten 
verdenken, wenn in ſeine Freude ſich die bitterſte Wehmuth 


— 1 — 


miſcht, und er die Unerfahrnen nur naͤher an ſein Herz 
druͤckt, gleich als wolle er mit vaͤterlicher Liebe ſie ſo feſt 
halten, daß ſie ſich nicht losreiſſen koͤnnten. Dieſe Furcht 


muß dazu dienen ihn zum Bewußtſeyn feiner Freude zu 


bringen. Wenn er ſich etwa daruͤber freuen wollte, daß 
ſein Gefuͤhl im Chriſtenthum, und ſeine Anſicht von dem— 
ſelben mit ſolcher Lebendigkeit in vielen menſchlichen Ge— 
muͤthern ſich verbreitet, und ſo gruͤndlich mitgetheilt habe, 
daß ſie nie ganz aus ihnen verſchwinden koͤnnen: ſo waͤre 
es nur eine eitle, leere und eigenſuͤchtige Freude. Aber 
daß dieſe Kinder mit der ganzen Innigkeit und Offenheit 
der Jugend an dem geiſtlichen Vater hangen; daß ſie in 
ihm den Fuͤhrer zu ihrer Seligkeit erblicken; daß die Liebe, 
womit ſie den Heiland ihrer Seele umfaſſen, ihnen auch den 
theuer macht, der ihnen denſelben verkuͤndigte; daß ſie ihre 
Anhaͤnglichkeit oft auf eine ruͤhrende und überwältigende 
Weiſe ausſprechen und daß ſie kuͤnftig in der groͤßeren Ge— 
meinde eine kleinere, naͤhere fuͤr ſein Herz bilden werden 
— o wer muß nicht geſtehen, daß dieſe genaue Verbin— 
dung des Geiſtlichen mit ſeinen Confirmanden eine reiche 
Freudenquelle für ihn ſeyn wird. Des Seelſorgers Herz 
kann ſich unglaublich an die Kinder anſchließen. Mir iſt 
oft in ſolchen Zeiten geweſen, als lebte ich nur in den 
Kindern, und als wäre die ganze, übrige Gemeinde nur 
in Beziehung auf fie für mich da. 

Erſcheint mir noch Ein Mal in Eurer beſſern Geſtalt, 
meine Soͤhne und Toͤchter, in der ich Euch leider ſelten 
wiederſah — in Euern Feſtkleidern, die doch nur das aͤuſ— 
ſere Zeichen der herrlichen Verfaſſung Eurer Seelen was 
ren — erſcheint mir noch Ein Mal, fo betend, fo eutzuͤckt, 


fo in Ruͤhrung und Wonne aufgeloͤſt, wie Ihr damals 
vor mir ſtandet, damit ich von dieſem Tage etwas aufbe— 
wahre fuͤr Eure und meine Zukunft! f 

Seit einem Monate hatten wir ung täglich geſehen; 
in jeder Stunde ſah ich neue Fortſchritte, und mit jedem 
x Fortſchritte wurde ihnen Chriſtus und Chriſtenthum mehr. 
Wir freuten uns auf die Stunde, und hatten gewoͤhnlich 
noch mehr Segen in ihr, als wir erwartet hatten. Jede 
neue Empfindung, die mit einiger Staͤrke ſich der Herzen 
bemaͤchtigte, gewaͤhrte uns ein neues Feſt und ſogar die 
aͤußern Vorfaͤlle zogen wir in unſere frommen Unterhal— 
tungen. Einigen Kindern waren die Aeltern geſtorben, 
andere hatten ſonſtige Vorfälle im Haufe erlebt, noch an— 
dere erwarteten zur Feyer ihre Verwandten: die eigenen 
Krankheiten und Geneſungen, alle dergleichen Ereigniſſe 
machten wir allgemein; aus unſerer Geſellſchaft war eine 
große Familie geworden; wir nahmen Theil an den Schick⸗ 
ſalen des Einzelnen, und die innigſte Liebe verband uns 
mit einander. Die letzten Verſammlungen kamen fuͤr un— 
ſere Wuͤnſche bei weitem zu fruͤhe. Viele waren in ein 
ganz neues, unbekanntes Leben verſetzt worden. Sie hat 
ten nicht geglaubt, daß Menſchen ſo mit einander leben 
koͤnnten. Aber wenn eine Verbindung, die nur einzig auf 
den hoͤhern Beduͤrfniſſen des Herzens beruht, bis zu derje— 
nigen Junigkeit gekommen iſt, welche wir ſonſt nur in dem 
Familienleben finden, ſo uͤbt ſie ſelbſt uͤber gewoͤhnliche 
Menſchen eine wunderbare Gewalt aus. 

Am Nachmittage des zweiten Oſtertages wurde die 
Gemeinde verſammelt, um der Pruͤfung beizuwohnen. Ich 
benutze dieſe Gelegenheit, Ein Mal im Jahre den aufmerk— 


— nn 


6 
1 


1 
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— 


ſamen Zuhoͤhrern das als Theil in dem Ganzen der chriſt— 
lichen Lehre nachzuweiſen, was in der Predigt als ein fuͤr 
ſich beſtehendes Ganzes angeboten wird. So ſehr naͤmlich 
in den einzelnen Wahrheiten des Chriſtenthums eine uͤber— 
zeugende Kraft liegt, ſo erhoͤht ſich dieſelbe doch in dem 
Blick auf den Zuſammenhang und in dem Eindrucke, den 
das nothwendig verbundene Ganze auf uns macht, zu ei— 
ner Gewalt der Ueberzeugung, die keinen Zweifel aufkom— 
men laͤßt. Einen ſolchen Ueberblick nimmt jeder nachden— 
kende Menſch von Zeit zu Zeit, und aus demſelben Grunde 
thut er jährlich wenigftens Ein Mal einer Gemeinde Noth. 
Der Schluß dieſer Pruͤfung war der rechte Anfang unſe— 
rer achttaͤgigen Feyer. Er war gleichſam das heilige Ge— 
bet, mit dem die Feſtreihe anhob, nachdem die Ruͤſttage 
vollendet waren. Von nun an erſchienen die ganze Oſter⸗ 
woche hindurch die Kinder mehr zu Erbauungs- als Un— 
terrichtsſtunden. Wem in der Gemeinde die Zeit es er— 
laubte, wen ſein Herz antrieb, war gegenwaͤrtig, und vor 
allen erfreulich war die zahlreiche Auweſenheit der Mütter. 
Abwechſelnd wurde uͤber die Einſegnung, das Abendmahl, 
die Zukunft, der ſie entgegen gingen, die Kindheit, die ſie 
verließen, uͤber den Herrn, der ihr Eins und Alles blei— 
ben muͤſſe, die Schwaͤche des menſchlichen Herzens, und 
den Troſt und die Kraft des Glaubens geredet. Zwiſchen 
durch kamen Morgens die Kinder einzeln zu mir, und ich 
verſuchte, jedem den Gang anzudeuten, den es nach der 
Eigenthuͤmlichkeit, die mir von ihm kund geworden, in fei- 
nem innern Leben zu nehmen habe. In dieſen geheimen 
Unterredungen hat ſich mir manches Herz ſo tief eroͤffnet, 
habe ich ſo viel Demuth, Liebe und Glauben geſehen, daß 


3 


ich beſchaͤmt mich oft fragte: du ſollſt hier Fuͤhrer ſeyn? 
— Am Freytag Abend bey vorzüglich zahlreicher Verſamm— 
lung trat der Schullehrer herein. Auch die kleineren Kin⸗ 
der waren gegenwärtig. Von beiden nahmen die Confir⸗ 
manden Abſchied, und der geruͤhrte Lehrer ertheilte ihnen 
ſeinen Segen. An des Samſtags heiligem Abende war es 
das letzte Mal, daß wir zuſammen kamen. Ich kann es 
nicht beſchreiben, wie bewegt ich war, als ich in die Kirche 
trat, wo wir uns dieſes Mal verſammelten. Wir wurden 
geruͤhrt, als wir uns nur erblickten. Ich ging die Feyer 
des folgenden Tages durch. Es war ein reiches Gemaͤlde 
von dem Feſte, das die Kinder uͤber die Ordnung der 
Feyerlichkeiten unterrichten, nein, das ihre Herzen durch die— 
ſen vollen Vorgenuß noch mehr erregen und erheben ſollte. 

So vorbereitet, erwarteten wir den Sonntag Mor⸗ 
gen. War dieſe Woche nach dem alten Brauche der Kirche 
eine Fortſetzung der Oſtern geweſen, recht wie ſie ehedem 
hieß, Tage der Neugebornen, fo war die Einſegnung am 
Sonntage Quasi modo geniti nach jenem Vorbilde eine 
Feyer, wie damals, als die auf Oſtern Getauften ihre, 
die Woche hindurch getragenen, weißen Kleider ablegten. 
Die Kinder waren hingegangen, und hatten Vater und 
Mutter um Vergebung ihrer Fehler gebeten, und fuͤr den 
neuen Zeitraum ihnen neue Liebe und Folgſamkeit anges 
lobt. Ich war ſelbſt Zeuge von einem ſolchen Auftritte. 
Ein etwas wilder, ſonſt ſehr gutmuͤthiger Knabe trat in 
die Stube. Ich ſah ſeine innere Bewegung. Als er mich 
erblickte, zoͤgerte er einen Augenblick. Der Vater ſaß 
mit mir an dem Bette der kranken Mutter. Auf einmal 
ſtuͤrzte er an das Herz der Mutter hin, und weinte in 


ihren Armen. „O du gute, gute Mutter, ehe ich morgen 
eingeſegnet werde, vergib mir doch alle meine Jugendſuͤn— 
den. Ich habe dir viel Mühe gemacht, ich bin oft uns 
dankbar geweſen, und du wareſt ſo gut, vergib mir.“ Die 
Mutter konnte nicht antworten, und umarmte ihn. Der 
Vater reichte ihm die Hand und ſprach: Du willſt auch 
mir daſſelbe ſagen, aber du kannſt es nicht. Sieh, mein 
Sohn, wir vergeben dir alles, weil wir denken, du fehlteſt 
nur aus jugendlichem Leichtſinne. Tritt mit Frieden in 
ein hoͤheres Alter. Ueber ein Jahr biſt du ſchon aus dem 
aͤlterlichen Hauſe und in der Fremde; aber, mein Sohn, 
denke daran, deine Mutter und ich haben keine groͤßere 
Freude, als wenn wir unſere Kindlein in der Wahrheit 
wandeln ſehen. — Die Mutter hatte ſich erholt, die an— 
dern Kleinen kamen herbey, ich fuͤhrte ſie zu dem Bruder, 
und erzaͤhlte ihnen was vorgegangen. Es entſtand eine 
Familienſcene, wie fie in jedem Haufe vor einem Confir— 
mationstage die Hausgenoſſen auf das Feſt vorbereiten 
ſollte. Solche Auftritte waren in vielen Haͤuſern vor— 
gefallen. 

Ich darf geſtehen, es war mir, als ſollte ich morgen 
mit den Kindern noch ein Mal confirmirt werden. Mußte 
mich nicht dieſe allgemeine Bewegung ergreifen? Schwaͤ— 
cher geht fie von dem Geiſtlichen aus und ſtaͤrker, gewalti— 
ger kehrt ſie aus den Herzen der Kinder zu ihm zuruͤck. 

Ich erwachte fruͤhe genug, um die Sonne zu dieſem 
ſchoͤnen Tage aufgehn zu ſehen. Es war einer von jenen 
gelinden, hoffnungsvollen Tagen, die man als die Vorbo— 
then des Fruͤhlings betrachten kann. Das Laub iſt noch 
in den Knospen, die Waͤlder ſehen winterlich aus; allein 


— 79 — 


der Wind wehet lau aus Mittag her, und allem, was da 
lebt, verkuͤndiget ſich der Lenz. So war es an dieſem 
Morgen. Aus der Ferne langte ſchon ein und der aus 
dere Zuhoͤrer an. Die Fruͤhglocken laͤuteten zum Feſt. 
Ich ſtudierte nicht mehr; ich uͤberließ mich ſinnend der 
Vorfeyer, und dem zuſtroͤmenden, immer wachſenden Ge— 
fuͤhle von der Wichtigkeit des Tages. 

Um neun Uhr riefen ein Paar feine Glockenſchlaͤge 
die Abendmahlsgaͤſte in die Vorbereitung. Die Kinder wa— 
ren in der Schule verſammelt. Ich mußte ſie gruͤßen 
und ihnen Gluͤck zum heutigen, hohen Feſte wuͤnſchen. 
Dann gab ich ihnen die Geſaͤnge an, die ſie bis zu dem 
Augenblicke ſingen ſollten, wo ich ſie abholen wuͤrde. Nun 
ging ich in die Kirche; eine große Menge Menſchen ſaß 
da in ſchwarzen Feſtkleidern, in feyerlicher Stille, und mit 
einem Ausdruck von Andacht in den Mienen, wie man 
ihn ſelten in andern Verſammlungen ſieht. Nur zuweilen 
unterbrach der Fußtritt eines Hereintretenden die Todes— 
ſtille der großen Verſammlung. Aus der Schule heraus 
hoͤrte man, wie aus weiter Ferne, den leiſen, geruͤhrten 
Geſang der Kinder. Wir beteten fuͤr ſie; ich legte den 
Aeltern beſonders die heilige Angelegenheit an's Herz; und 
fuͤhrte uns alle in den heiligen Morgen unſers erſten 
Abendmahles zuruͤck. Ein guter Geiſt hatte ſein Walten 
unter uns, das that ſich jedem Anweſenden kund, und wie 
koͤnnte er auch wohl da fehlen, wo chriſtliche Aeltern ver— 
ſammelt ſind, ſich auf das Abendmahl vorzubereiten, das 
ihre Kinder zum erſten Male mit ihnen halten. Ich ver— 
ließ dieſe Verſammlung, um die Kinder abzuholen. In 
dieſer Zeit fuͤllte ſich die Kirche. Die Kinder fand ich leiſe 


en 


fingend und betend. — Kinder, ſagte ich, ſegnet die Schule 
in der ihr einen großen Theil eurer Kindheit verlebt habt, 
und vielleicht den beſten. Ihr geht aus der Schule in die 
Kirche, das heißt, aus der Kindheit in das maͤnnliche Al⸗ 
ter. Sie knieten und beteten. Ich forderte ſie auf fuͤr 
die ſchoͤnen, gluͤcklichen, nie wiederkehrenden Jahre Gott zu 
danken, in dem Augenblicke, da ſie dieſelben verlaſſen woll— 
ten. Lebe wohl, du gluͤckliche Kindheit! ſchienen mir die 
Kinder zu rufen. — Gott ſey mit uns! — als ſie paar⸗ 
weiſe aus der Schulſtube heraustraten. Es war ein ſchoͤ— 
ner Zug, der ſich durch den freyen Platz in die Kirche be— 
wegte, welche nebſt dem Schulhauſe die Anhoͤhe einnimmt, 
um die der liebliche kleine Ort gebaut iſt. Die Thuͤren 
der Kirche waren weit geoͤffnet. Als nun die Gemeinde 
uns entgegenſchaute; als der Zug der weinenden Kinder 
ſo feyerlich durch den breiten Gang zum Altare hinauf— 
ging; als mancher Vater und manche Mutter, von dieſem 
Anblicke ſo ergriffen wurden, daß ſie ſich niederſetzen 
mußten; als faſt aus jedem Auge Thraͤnen uns entgegen 
blinkten, und die Orgel ihre ſanfteſten, innigſten, ruͤhrend— 
ſten Toͤne durch die Verſammlung ſchweben ließ — o, wer 
moͤchte es wagen zu beſchreiben, was da in dem Herzen 
der Kinder, der Altern, der Gemeinde und der Lehrer 
vorging ? 

Die Kinder umzogen den Altar, und nahmen ihre 
Sitze auf dem Chore ein. Nach einer augenblicklichen 
Stille begann ein Wechſelgeſang, der eigens fuͤr dieſen Tag 
beſtimmt war. Bey der Einſegnung ſollten immer Wech— 
ſelgeſaͤnge geſungen werden. Man kann bei ſolchen Feſten 
die kirchliche Verſammlung nicht als Eine Gemeinde be— 


li 


trachten; aber die Kinder follten mit den Erwachſenen in 
eine lebendige Wechſelwirkung geſetzt werden. Die ſich 
antwortenden Choͤre der Maͤdchen und Knaben, in welche 
zuletzt die ganze Gemeinde einfiel, vollendeten den ſchoͤnen 
Eindruck, den wir ſo eben empfangen hatten. Innigſt ge⸗ 
ruͤhrt betrat ich die Kanzel. Ich fing von dem Aeuſſern 
dieſer Feyer an, und ſprach darauf von ihrer inneren 
Wichtigkeit; wie viel ſie vorausſetze: deutliche Erkenntniß 
von dem Weſentlichen des Chriſtenthums, mancherley An— 
faſſungen des Gemuͤthes von Kindheit auf, und den heili— 
gen Vorſatz zu einem frommen Leben; — wie fie der 
Wendepunkt zweyer Lebensalter, die hoͤchſte Foyer des Ges 
muͤthes, und nur Ein Mal im Leben da ſey; — wie ſie 
endlich ihre Wirkungen uͤber das ganze Leben verbreite, 
Schutz und Schirm wider alles Boͤſe verheiſſe, ſo wie 
Staͤrke und Kraft zu allem Guten und einſt den Maßſtab 
ausmachen helfe, nach dem wir gerichtet werden. 


Was ich vorher bedacht und mir vorgenommen hatte 
zu reden, verſchwand mir vor der Fuͤlle von Gedan— 
ken, die der Augenblick mitbrachte, und die mir gleichſam 
aus dem Herzen heraufſtiegen. Deiner dachte ich, Du 
ehrwuͤrdiger Vater, und des heiligen Morgens, an dem 
Deine weihende Hand ſegnend auf mir ruhete, und Du 
kaum etwas Anderes aus dem uͤberſtroͤmenden Herzen her— 
vorbringen konnteſt, als: Kindlein, bleibet bey Jeſu! 

Nach der Predigt wurde der Vers gefungen: 

Blick herab von Deinen Höhen! 
Höre, Gott, auf unſer Flehen, 
Hör' auf dieſer Kinder Lallen, 
| Laß ihr Stammeln Dir gefallen! 
Glockentoͤne. te Aufl. 6 


Te ee 3 


— 82 — 
Dieſen frohen Tag zu feyern, 
Ihren Taufbund zu erneuern, 


Knien ſie jetzt betend nieder, 
Heiligen Dir Geiſt und Glieder. 


Ehe er noch zu Ende war, trat ich vor den Altar- 
Ich blickte zu dem Bilde des Gekreuzigten uͤber dem Al— 
tare auf, und ſahe den Heiland, wie er den Zwoͤlfen mit 
dem gebrochenen Brodte und dem geweiheten Kelche auch 
ein: „Kaͤmpfet den guten Kampf, ergreifet das ewige Le— 
ben, zu dem ihr berufen ſeyd, und bekannt habt ein gut 
Bekenntniß“ zurief. Aber des Verraͤthers Auge blickte aus 
dem heiligen Kreiſe. Wie ein zerſpaltender Blitz ſchoß dies 
ſer Blick durch mein Inneres. Ach vielleicht auch hier 
einer, der Treue nicht zu ſchaͤtzen, der ſo viele Liebe nicht 
zu achten verſteht! — Da war der Geſang zu Ende, und 
mit dieſem zwiefachen, dieſem hoffenden und zugleich fuͤrch— 
tenden Gefuͤhle, mußte ich mich zu den Kindern wenden. 
Sie waren aufgeſtanden, und die ganze Gemeinde hatte 
ſich mit ihnen erhoben. Ihre Namen wurden verleſen. 
Nun noch einen Blick der Kinder auf ihre gegenwaͤrtigen 
Aeltern oder hinuͤber jenſeits des Grabes zu den Geiſtern 
der vollendeten und ſie ſanken auf ihre Knie nieder und 
wir fleheten um Gnade und Beiſtand. Hier noch konnte 
ich der fuͤrchtende, und viel hoffende Freund, der treue 
Begleiter durch die ſchoͤnſten Tage ihrer Jugend, der innig 
theilnehmende Lehrer ſeyn. Aber als ſie jetzt ſich wieder 
erhoben hatten; als eine erwartungsvolle Stille in der 
Kirche war; als ich nun das Bekenntniß von ihnen neh⸗ 
men, und ſie fragen ſollte, und ihnen vorlegen, Gutes und 
Boͤſes, Himmel und Hoͤlle — fuͤhrwahr, ich weiß nicht, es 


war, als wenn alle jene Empfindungen aus meinem In⸗ 
nern verſchwunden, und nur ein großer Ernſt geblieben 
waͤre. Dieſer Augenblick war fuͤr mein Gemuͤth gleich 
ſchmerzhaft und erhebend. Als ſie aber nun Ja, und drey 
Mal Ja hervorgezittert, hervorgebetet, hervorgeſchluchzet 
hatten: da zerſchmolz mein ganzes Herz in Freude, Liebe 
und Segnung, da wandte ſich mein ganzes Gefuͤhl wieder 
zu den theuern Confirmanden. Laut vor den vielen Hun⸗ 
derten von Menſchen; laut vor heiligen Zeugen aus der 
unſichtbaren Gemeinde hatten ſie bekannt, was ſie lange in 


ihrem Gemuͤthe gehegt und gepflegt hatten. Ich breitete 


meine Arme uͤber ſie aus, mein Herz oͤffnete ſich ihnen, 
und ſprach: Seyd die Geſegneten des Herrn! Wir ſegnen 
Euch, die ihr vom Hauſe des Herrn ſeyd! Darauf kam 
die ganze Reihe von Knaben und Maͤdchen vor den Altar. 
Einzeln kniete jedes an den Stufen nieder, und wurde 
nach alter Sitte der Kirche geheiſſen, durch Handauflegung 


zu empfahen den heiligen Geiſt, Schutz und Schirm vor 


allem Argen, Staͤrke und Kraft zu allem Guten aus der 
gnaͤdigen Hand Gottes, des Vaters und des Sohnes und 
des heiligen Geiſtes. Amen. Dann fügte ich noch für jes 
den ein beſonderes Wort hinzu, welches naͤher ſeiner Stim— 
mung und feiner Lage angepaßt war. Einem lieben, tuͤch— 
tigen Knaben ſagte ich: Vater und Mutter ſind dir geſtor— 
ben. Du biſt der aͤlteſte Sohn. Dein Wandel ſey im 
Himmel. Dann wirſt du auch ein nuͤtzlicher Mann fuͤr die 
Welt, und bald der Verſorger deiner kleinern Geſchwiſter 
werden. Auch der vollendeten Aeltern Segen bauet den 
Kindern Haͤuſer. — Ein gutes, frommes, ungluͤckliches 
Maͤdchen wurde vorgefuͤhrt und ich ſagte: Kind, des Ta— 
0 


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2 — ͤ —„— SE 


ZUR 
ges Sonnenlicht entzog Gott deinen Augen, aber ein hoͤ— 
heres Licht hat er in deinem Geiſte angezuͤndet, das da 
leuchte in Ewigkeit. Wandle im Lichte! — 

Gibt es eine beſſere Vorbereitung zum Abendmahle, 
als die Confirmation? Die alten Nachtmahlslieder der 
Kirche wurden angeſtimmt, und die halbe Gemeinde em— 
pfing, um ſich das Feſt zu kroͤnen, des Herrn Leib und 
Blut. In ſolchen Stunden bedarf man eines ſolchen Ger 
nuſſes. Er war Theil des Feſtes und ſeine hoͤchſte Beſiege⸗ 
lung. Knieend empfingen es die Kinder, betend wir alle. 

Ein feyerlicher Morgen, ein Morgen, wie du gnaͤdiger, 
heiliger Gott! ihn jedem Menſchen in ſeinem Leben wenig⸗ 
ſtens Ein Mal geben wolleſt, damit keiner ſterbe, ohne we— 
nigſtens Ein Mal empfunden zu haben, was Deine Naͤhe, 
was Chriſtenthum, was kirchliche Gemeinſchaft ſey! 

Des Nachmittags gingen die ernſten Knaben, jeder 
für ſich, oder hoͤchſtens nur ein Paar Freunde in die Ein⸗ 
ſamkeit des Feldes und des Waldes hinaus; aber die an— 
ſchließlichen Maͤdchen hatten ſich nicht trennen wollen. Ich 
fand fie alle zuſammen in dem Haufe des blinden Maͤd⸗ 
chens. Wie freute ich mich, dieſe lieben Kinder an dem 
heutigen Tage noch Ein Mal vereinigt zu ſehen. Ich ſetzte 
mich in ihre Mitte, hörte ihre Lieder an, freuete mich eini⸗ 
ger Aeußerungen, die ſie mit kindlicher Offenheit gaben, 
und benutzte dieſe Gelegenheit, zu wiederholen, was ich ihs 
nen ſchon oft geſagt hatte, daß eine Freundſchaft, unter 
ſolcher Begebenheit geſtiftet, fuͤr's ganze Leben eine hoͤhere 
Weihe behalte. Die Erfahrung hat das oft gelehrt. In 
den untern Staͤnden findet man uͤberhaupt wenige Buͤnd⸗ 
niſſe, die den Namen der Freundſchaft tragen. Aber, wenn 


man fie findet, fo find fie entweder in Zeiten der Noth 
geftiftet oder fie ſchreiben ſich aus der Zeit der Einſegnung 
her. Untreue gegen denjenigen, mit dem man am Altare 
zuſammen gekniet, wird für fo ſchaͤndlich gehalten, als die 
verletzte Liebe gegen die naͤchſten Anverwandten Die Jugend 
iſt bei allen Menſchen die Zeit des geoͤffneten Herzens, und 
der warmen Freundſchaft; aber jene Offenheit und dieſe 
Waͤrme bleiben nur, wenn der Thau des Himmels das Herz 
offen und der Strahl der geiſtigen Sonne es warm erhaͤlt. 
Es ruͤhrte mich, indem ich hieruͤber unſer Geſpraͤch ſich ver⸗ 
breitete, wie ſich manche unter dieſen Maͤdchen ſo innig um 
faßten, und das ungluͤckliche Kind des Hauſes mit leidenſchaft⸗ 
licher Waͤrme ihre Freundin umarmte, die kurz nachher in die 
Fremde ziehen ſollte. Wo ich ſonſt an dieſem Nachmittage 
in der Gemeinde erſchien, kam mir uͤberall die Erinnerung 
an den Morgen entgegen. Jeder Tag dieſer Art belohnt 
uͤber Verhaͤltniß, ſelbſt auf menſchliche Weiſe, jede Muͤhe 
und Sorge; aber unbeſchreiblich iſt das Gefuͤhl, mit Gott 
das große Werk vollendet zu haben. Es gibt unter allen 
ruhigen Stimmungen keine koͤſtlichere, als die, wo der von 
Anſtrengung und Begeiſterung ermattete Koͤrper die Seele 
in ein ſtilles, freudiges Ausruhen herabzieht. Faſt moͤchte 
man fagen, die Erwuͤdung ſelbſt belohne den en 
für feine Anſtrengung. 

Die Erinnerung an das Feſt erheiterte noch manchen 
folgenden Tag. Doch aus den Freuden der Erinnerung, 
zu denen mich immer von neuem die Beſuche von Aeltern 
und Kindern anregten, wurde ich am Dinſtag Abende hers 
ausgeriſſen durch das dumpfe Gelaͤut zur Abſchiedsſtunde. 

Eine kleinere, aber immer noch zahlreiche Verſamm⸗ 


— 86 — 


lung hatte fich eingefunden. Zum letzten Male ſaßen die 
Kinder auf ihren alten Sitzen, und ihr feſtlicher Anzug 
ſtach recht bedeutſam von der mehr alltäglichen Kleidung 
der Uebrigen ab. Die ſchwere Stunde begann mit einem 
leiſen Geſange, den die Confirmanden allein angeſtimmt hats 
ten. Sie waren jetzt Juͤnglinge und Jungfrauen, nicht mehr 
Knaben und Maͤdchen, aber immer noch meine theuern Kin— 
der. Mit einer Empfindung wie zum Todtenbette eines ges 
liebten Freundes trat ich in ihren Kreis. Die Lehrſtunden was 
ren nun zu Ende, die große Feyer des Bekenntniſſes war zu 
Ende, der taͤglich wohlthuende Umgang mit einander war zu 
Ende. Aber ich mußte ſie noch Ein Mal zuſammen ſehen, 
noch Ein Mal in unſerer alten, ſchoͤnen Weiſe. Ich ging 
unſer gemeinſchaftliches Leben durch, gab jedem Einzelnen 
einen Denkſpruch, nahm von jedem insbeſondere Abſchied, 
und bat fie, mich immer als ihren treuen Freund anzuſe⸗ 
hen. Als ſie nun kamen, und jedes mir ſeine Hand reichte, 
und ſchluchzend die meinige feſthielt, da konnte ich mich der 
Thraͤnen nicht laͤnger enthalten — es war ja eine ſo 
ſchoͤne Zeit geweſen, in der ich ſie zu Gliedern der Kirche 
erzog, und nun mußte ich ſie entlaſſen in die Welt, in die 
Gefahr, in die ungewiſſe Zukunft. Ich mußte mich bes 
kaͤmpfen, um zum Schluſſe den Segen ſprechen zu koͤnnen. 
Eine ſanfte, beruhigende Singweiſe ſchloß den Gottesdienſt. 
Ich verließ den Altar und rief ihnen noch das letzte Lebe— 
wohl durch die Toͤne hindurch. Keiner wollte fort. Zuletzt 
gingen die Kinder. Mehrere Vaͤter kamen zu mir. Wir 
ſahen geruͤhrt den Kindern nach, und als wir aus der 
Kirche traten, fiel ein warmer, fruchtbarer Fruͤhlingsregen. 


7 
Der Einzug in die Gemeinde. 


Kein Wort ſchildert die Empfindungen des Juͤng⸗ 
lings, mit denen er zu dem Tage erwacht, an dem er 
feyerlich feine öffentliche Wirkſamkeit beginnt. Bisher hatte 
den Sehnenden die Verborgenheit des Vaterhaufes und der 
Vorbereitung zum Berufe zuruͤckgehalten. Nun ſind die 
Uebungen geendet. Das Volk ſammelt ſich vor den Tho⸗ 
ren des ſtillen Hauſes. Von Vater und Mutter reißt er 
ſich los, und dem Volke gibt er ſich hin. Vater und Mut⸗ 
ter, Schweſter und Bruder ſoll es ihm ſeyn, und er will 
es demſelben werden. Wiſſenſchaft, Freundſchaft, Jugend 
— alles tritt zuruͤck. Die ganze Menſchheit draͤngt ſich in 
einer Gemeinde um ihn her und nur feine ſteigende Begeis 
ſterung kann dem Andrange das Gegengewicht halten. An 
einem ſolchen Tage wird es demuͤthig und dankbar empfun⸗ 
den, was es heiße, fuͤr andere forthin leben zu wollen, 
wie viel Entſagungen da Gott erleichtern, wie viel Sieg 
auf ſchwere Kaͤmpfe Er geben, wie viel Muth und Aus⸗ 
dauer Er verleihen muͤſſe, und endlich, wie es doch etwas 
viel Hoͤheres ſey mit einem Volk, einer Gemeinſchaft, als 
mit dem Einzelnen. Was der Menſchheit Noth thue, und 
wie ihr geholfen werden koͤnne, und wie Einer ſey, durch 
den wir alles vermoͤgen, wenn Er ſtark iſt in unſerer 
Schwachheit: das iſt der Hauptgedanke, der, wie eine auf⸗ 


—. 8 = 


gehende Sonne das vielfach bewegte Gemuͤth des jungen 
Geiſtlichen beleuchtet und beruhiget. Tiefe Wehmuth des 
Abſchiedes aus der Jugend und Freiheit, herzliche Demuth 
und heilige Scheu bey dem Gedanken an den großen Be⸗ 
ruf, und dann wieder die feſte, hohe, in Gott gefaßte 
Hoffnung: das ſind die Gefuͤhle, die das Herz bewegen, 
und es aufwärts treiben zu jenem lichtreichen Gedanken. 

So erwachte ich zu dem Tage, deſſen Andenken ich 
hier erneuern moͤchte. 

Es war einer von jenen lauen Maymorgen, an de 
nen das Leben ſelbſt zu athmen ſcheint. In der Daͤmme⸗ 
rung war ich ſchon aufgeſtanden. Jetzt, als die Sonne 
uͤber den oͤſtlichen Bergen heraufkam, begruͤßte ich ſie mit 
einer namenloſen Empfindung. Ich kann es ein langes, 
ungeſprochenes Gebet nennen. Zukunft und Vergangen- 
heit, Dank und Bitte floſſen in ihm zuſammen. Das ganze 
vergangene Leben mit allen ſeinen Freuden und Genuͤſſen 
lag wie ein dunkler Abgrund hinter mir, und die Zukunft, 
die Gemeinde, das Leben im Berufe, breitete ſich vor mir 
aus, wie die Gefilde eines Paradieſes. Wenn ſich mir 
dann auch zuweilen die Erfahrungen, die ich aus dem 
Munde Älterer Geiſtlichen, oder aus dem Anſchauen des 
vaͤterlichen Amtslebens empfangen hatte, darſtelleten, ſo 
fuͤhlte ich den heiligen Vorſatz, und betete um Gottes Bei— 
ſtand feſt und ernſt zu handeln, mit Mannes Kraft da zu 
ſtehen, und alles Laue, Troſtloſe und Schmerzliche zu bez 
ſiegen und den Glauben, der ein Sieg iſt, die Welt zu 
uͤberwinden. Aber lange fanden dieſe Gedanken nicht 
Raum in meiner Seele. Freude, Kraft, Hoffnung, Ent⸗ 
ſchluß, Zuverſicht und Vertrauen füllten die ganze Seele 


= 


aus. Mit dieſen Gefühlen ſtand ich da, und fahe den 
ſchoͤnſten Tag hereinbrechen. Bald kam die theure Schwe— 
ſter zu mir: ſie hatte geweint, und legte ihre Hand auf 
meinen Arm. Wir konnten uns nicht viel ſagen. An den 
Zweigen der dichten Linden vor unſerm Fenſter kamen die 
erſten Blaͤtter aus den Knospen, eine Nachtigall ſang in 
den benachbarten Baͤumen, und der Bach, der oben aus 
einem ſchoͤnen Berggrunde hervorfließt, warf die erſten 
Strahlen der Sonne zuruͤck. Mit einem Worte der inni 
gen, geruͤhrten Liebe ſanken wir uns in die Arme und 
fuͤhlten, wie nahe wir uns angehoͤrten. Ich wußte, daß 
jetzt kein Gefuͤhl ſich in meiner Bruſt bewege, deſſen Wel— 
len nicht auch in die ihrige hinuͤber ſchlugen. Es iſt mir 
nicht anders bey deinem Abſchiede, als ob du ſterben ſoll— 
teſt, fagte die Schweſter. Der eben hereintretende Vater 
hoͤrte dieſe Worte und ſprach: Nein, ihr lieben Kinder, ich 
will euch eine beſſere Auslegung geben. Dem regſten Le; 
ben muß billig der Gedanke des Todes zur Seite gehen, 
und ſehr paſſend erinnert man den angehenden Arbeiter im 
Weinberge des Herrn, wie ſchwach des Menſchen Macht, 
und wie unzulaͤnglich ſeine Plane ſeyen, wenn nicht eine 
hoͤhere Macht ihn haͤlt und traͤgt. Leben und Tod reichen 
ſich in dem Herzen des Geiſtlichen unaufhoͤrlich die Hand, 
und nur der hat die Weihe von oben, in welchem dieſer 
Bund feſt und ununterbrochen iſt. Lieber Sohn — und 
hier kam eine feyerliche Wuͤrde in ſeinen Blick und in 
ſeine Worte — du biſt von Kindheit an zu dem Dienſte 
des Herrn erzogen. Als du mir geboren wurdeſt, und ich 
dich in meine Arme nahm, habe ich dich Ihm zum erſten 
Male geweiht; und als du bei der Confirmation am Al— 


tare vor mir knieteſt, zum zweiten Male. Ehe dir morgen 
andere oͤffentlich die Weihe geben, empfange ſie jetzt zum 
dritten Mal in der Stille deines vaͤterlichen Hauſes aus 
meinem vaͤterlichen Herzen. Kein anderer vermag ſie dir 
fo, zu geben. Mein Sohn, nimm den Schild des Glau- 
bens, den Helm des Heils und das Schwert des Geiſtes, 
welches iſt das Wort Gottes, und bete ſtets in allem An— 
liegen. — Unſer Amt hat große Freuden, aber auch große 
Leiden. Bleibe beſcheiden wenn dir jene zu Theil werden, 
und trage kindlich, wenn dieſe kommen. — Wer ein 
Biſchofsamt begehrt, begehrt ein koͤſtlich Werk. Wiſſe, die 
Lehrer werden leuchten wie die Sterne, und die, ſo viele 
unterweiſen, wie des Himmels Glanz. — Zuerſt arbeite 
an dir, dann an andern. — Rede nur, was du ſelber 
vom Chriſtenthum erfahren. — Lies fleißig Pauli Briefe 
an den Thimotheus. Laß mir im Alter den Troſt, der 
Kirche des Herrn einen tuͤchtigen Diener erzogen zu haben. 
Und ſo geſegne dich Gott, der — — 

Er konnte ſeinen vaͤterlichen Segen nicht ausſprechen, 
ohne durch ſeine Ruͤhrung unterbrochen zu werden; ſeine 
Hand lag auf meinem Haupte; ſein Auge blickte gen Him⸗ 
mel. Die Mutter mit den uͤbrigen Schweſtern war her— 
eingekommen. ] JWir ſtanden ſtumm und weinten, und ums 
armten uns. 

Nach einer kleinen Weile wurde angeſagt, daß die 
Leute ſich vor dem Hauſe verſammelten. Die Jugend— 
freunde kamen und ſuchten den Abziehenden auf ſeinem 
Zimmer auf. Es wurde mir ſchwer zu ſcheiden. Die Ju— 
gend hat etwas, das uns, wie mit tauſend Banden, noch 
einmal feſthaͤlt, wenn wir aus ihren Auen in die harten 


Wege des Berufes treten. Auch jetzt noch fällt dir eine 
dankbare Thraͤne nach aus meinem Auge; jetzt noch, da 
ich ſchon lange aus deinen Graͤnzen bin, du gluͤckliche 
Kindheit, du meine ſtille, ſegensvolle Jugend! Dieſe 
Thraͤne faͤllt in die Flamme meines Herzens, und ſteigt 
von ſeinem Altare auf, als ein heiliger Opferduft, fuͤr dle 
Liebe und Pflege der frommen Aeltern, dem Herrn dars 
gebracht! 

Als ich die theuern Jugendfreunde um mich ſah, und 
wir uns noch eines oder des andern unvergeßlichen Tages 
erinnerten, ſchien es faſt, als wenn in dieſem Schmerze 
der Trennung alle meine Hoffnung untergehen wolle. 

Nun erſchienen in einer langen Reihe von Reitern die 
kuͤnftigen Gemeindeglieder, die mich abholten. Mit ihnen 
noch mehr des Volks aus der Vaterſtadt. Als das Ge— 
tuͤmmel in's Haus drang, ging's mir wie ein Schwert 
durch das Herz, und Mutter und Schweſtern weinten. 
Wie ſollte ich mich faſſen in dieſer drangvollen Stunde? 
Der ehrwuͤrdige Vater ſtand allein ruhig unter den Frem— 
den und Einheimiſchen; aber das vermochte ich nicht. Ich 
wußte nur Ein Mittel, dem Herzen Ruhe zu geben, und 
ſein Wallen und Wogen zu beſchwichtigen. Ich mußte re⸗ 
den. Was mir immer geholfen hat, von Kindesbeinen, in 
der Freude zur Maͤßigung, in dem Schmerz zur Erman⸗ 
nung, und in dem Gewirre zur Beſonnenheit — reden, 
das ergriff ich auch jetzt. Richtet mich daruͤber nicht. 
Dem Einen hilft Stille, dem Andern Geſchaͤft; dem 
Einen Einkehr, dem Andern Handeln; dem Einen 
Schweigen, dem Andern Reden. Es gibt aus jedem 
Gemuͤthe einen Ausweg zum Allgemeinen und Ganzen. 


Wer dieſer auch ſey, er wird zu der übrigen Natur des 
Menſchen paſſen. Laßt uns nur offenherzig ſeyn, und 
Gott danken, wenn er uns verleiht, in ſolchen Stunden 
ein Mittel der Beruhigung zu finden. — Ich hatte es 
gefunden. Ich trat in die Thuͤre des Hauſes, und ſprach 
von der erhoͤhten Treppe an das zudraͤngende Volk. Den 
nahe Stehenden reichte ich die Hand. Mit altdeutſcher 
Herzlichkeit druͤckten ſie mir dieſelbe, und wuͤnſchten mir 
Gluͤck und Heil und Segen. Ich hatte mich immer nahe 
an das Volk angeſchloſſen. Schon als Kind hatte ich ei— 
nen Kreis von Freunden unter den Buͤrgern, die mir mit 
ganzer Seele anhingen. In meinen Juͤnglingsjahren, als 
ich von der hohen Schule kam nach meinen erſten Predig— 
ten, war dieſer Kreis noch weiter ausgebreitet, und der 
Abſchied von dieſen lieben Menſchen ging mir nahe. 

Aber ſehr gut war es, daß ich mir hier durch den 
Ausdruck des Gefuͤhles den Drang im Innern beſprochen 
hatte, denn nun kam der ſchwerſte, lange gefuͤrchtete Au— 
genblick, wo ein ſolches Mittel zwar nicht mehr hilft, aber 
wo es doch wohlthaͤtig iſt, es fruͤher angewandt zu haben. 
Von Dir, treue Mutter, von dem zaͤrtlich, innig, fromm⸗ 
liebenden Mutterberzen, das aus huͤlfloſer Kindheit bie 
heute mich mit ſo viel Aufopferung geliebt und gepflegt 
hatte — von ihm ſollte ich ſcheiden. Es iſt wahr, ein 
Sohn reißt ſich anders von ihm los, wie eine Tochter, 
ſcheinbar leichter und freyer; aber wenn er in ſolchen Au— 
genblicken bedenkt, daß in ſeinem ganzen Daſeyn der Trieb 
zu dieſem Losreiſſen herrſchte; daß die Mutter es ſehen 
mußte, von Anfang an und immer mehr, daß ihre muͤtter— 
liche Treue nie ganz erkannt und vergolten wurde, und 


dennoch — o unbegreifliche, himmliſche Gewalt der Mut 
terliebe! — dennoch nur treuer pflegte, nur inniger liebte, 
nur beſorgter den hinaus Strebenden umfaßte; wenn er 
dieß führt und ſich geſtehen muß, daß das, was ein Muts 
terherz iſt und gibt, in ſeiner Fuͤlle nur der einzige Sohn 
unter mehreren Toͤchtern erfaͤhrt: o dann muß er unter⸗ 
ſinken in den tiefſten und bitterſten Schmerzen. Ich kann 
nicht beſchreiben, wie mir war, als Du, fromme Mutter! 
dort in der täglichen Stube vor dem Bildniſſe des Erlös 
ſers mich an dein Herz nahmeſt, mich mit deinen Armen 
umpfingeſt und nichts vermochteſt, als weinen und ſchluch⸗ 
zen. Leb' wohl! das war alles, was ſie ſagen konnte. 
In einer Art von Betaͤubung riß ich mich von ihr, von 
dem Vater, von den Schweſtern, von dem Hauſe, von 
allen los. 

Mutterſegen — o du laͤſſeſt dich nur empfinden, nicht 
beſchreiben! — Kein Wort mehr! — 

Wir zogen durch die Straßen der Stadt. Ueberall 
ſtanden die Haufen des Volkes und riefen mir ihre Wuͤn⸗ 
ſche nach. Drauſſen, als ich von der Anhoͤhe zum letzten 
Male den ragenden Thurm, und das Vaterhaus an ſeinem 
Fuße ſah, — da erwachte ich aus der Betaͤubung, da 
flürzte eine heiße Thraͤne aus meinem Auge, und mir 
ward klar, was Vaterland, Vaterſtadt, Vaterhaus iſt. 

Unſer Weg war eine Tagereiſe, welche das Land faſt 
gerade von Oſten nach Weſten durchſchnitt. Gegen Mit⸗ 
tag trafen wir in einem anmuthigen Thale eine neue Ge— 
ſellſchaft kuͤnftiger Gemeindeglieder, welche den Zug der 
Reiter dreyfach vermehrte. Ueberall zogen wir durch Ges 
meinden, in denen ich ſchon im letzten Jahre mich geuͤbt 


— 94 — 


und frohe, feſtliche Stunden der erſten geiſtlichen Arbeiten 
genoſſen hatte. Ueberall war ich von alter und nener 
Liebe, von der Waͤrme der Bekannten und der Hoffnung 
der bis jetzt noch Fremden umgeben. Iſt das nicht des aͤu⸗ 
ßern Lebens hoͤchſter Gipfel? Iſt er nicht da, wo Ver⸗ 
gangenheit und Zukunft ſich in einem gegenwaͤrtigen Au— 
genblick zuſammendraͤngen? Nicht da, wo beyde ſich im 
ſchoͤnen, hellen Lichte der Liebe zeigen? Gewiß, wenige 
Menſchen haben eine Zeit in ihrem Leben, wo ihnen alles 
mit Liebe ſo entgegen kommt, wo ſie von Liebe ſo geho— 
ben und getragen werden, als der Pfarrer beym Eintritt 
in ſein Amt. Dieſe vielfache, vielſeitige Liebe ſteigert ſein 
Gemuͤth zu einer ſo warmen, und ſiegreichen Gegenliebe, 
daß dieſer wiederum nichts widerſtehen kann, und ſelbſt der 
Kalte und Entfernte durch ſie mit fortgeriſſen wird. O es 
ſind koͤſtliche, jedem Geiſtlichen unvergeßliche Tage! Muͤſ— 
ſen ſie etwa ſo ſchoͤn ſeyn, damit durch ihre Erinnerung 
ſpaͤterhin das Schwere leichter ertragen werden koͤnne; fo 
wie die Kindheit des Menſchen ſo reich begluͤckt iſt, damit 
das Andenken an ſie das muͤde, matte Herz in ſpaͤteren 
Jahren aufrichte? Es gibt keinen Stand, der in der Re— 
gel ſo glaͤnzend beginnt, wie der geiſtliche; vielleicht auch 
darum, weil der Anfang der Liebe immer ſo glaͤnzend iſt, 
als ob ſich da allein ihr himmliſcher Urſprung in uͤberirdi— 
ſcher Reinheit offenbaren koͤnne. Sey es nun, weil Geiſt— 
lichkeit das Leben und die Liebe im hoͤheren Sinne iſt, oder 
ſonſt aus einem andern Grunde: ſo fuͤhlt man bey dem 
Eintritt in dieſelbe, was dem Timotheus geſagt wurde: 
Das iſt je gewißlich wahr, fo jemand ein Biſchofsamt ber 
gehrt, der begehrt ein koͤſtliches Werk. 


Von außen und innen krenzten und draͤngtenzſich die 
Anſprachen an mein Herz. Es war der unruhigſte Tag 
meines Lebens. Indeß es gibt Stimmungen, wo uns auch 
die groͤßte Unruhe nicht zerſtreut. Man geht in alles ein, 
und nimmt an allem Theil, und doch bleibt das Gemuͤth 
bey Einem, und kann von ihm aus alles Andere mit un— 
begreiflicher Ruhe uͤberſchauen, aufnehmen und ordnen. 
Dieſes Eine war jetzt bey mir jenes Wort des Apoſtels: 
Wer ein Biſchofsamt begehrt, der begehrt ein koͤſtlich Werk, 
— jenes theuere Wort, das ich ſchon als Kind von dem 
Vater hoͤrte, wenn er ſich gluͤcklicher als gewoͤhnlich fuͤhlte, 
das mich damals ſchon mit einer uͤberſchwenglichen Ahnung 
von etwas uͤberaus Herrlichem erfüllte, und ſich nun mit 
einer Seligkeit an mir bewies, die ich kaum geahnet hatte. 
In dieſem Gedanken fand ich die Einheit fuͤr alles Ein— 
zelne, das mir dieſen Tag wiederfuhr. Wo Einheit iſt, 
kann nie Zerſtreuung und Unruhe ſtatt finden. Man bes 
darf nur Eines großen, durchgreifenden Gedankens, nur 
Einer unausloͤſchlichen, wahren Begeiſterung, um ſelbſt un⸗ 
ter den verſchiedenartigſten Ereigniſſen und Stoͤrungen nicht 
verwirrt und zerſtreut zu werden. Jedes Mal nur Eins 
zu wollen, das iſt der Weg, wie zu großen Thaten, ſo zur 
Ruhe der Seele. 

Schneller, als ich gedacht, waren wir an der Graͤnze 
des theuern Vaterlandes, des ſtarken, kraͤftigen Landes, 
des treuen, geraden Volkes, in dem noch das Blut der 
alten Saſſen fließt. Da, wo man die Trümmer der. Ks 
nigsburg aus der Ferne heruͤberragen ſieht, wo vielleicht 
der letzte Schoͤppenſtuhl der alten Fehme ſtand, wo in ei— 
nem Raum von fuͤnf Minuten ſich Land, Sprache und 


= 0 = 


Sitte ändern — an der alten großen Eiche ſtanden die zu 
Fuße gekommenen Gemeindeglieder in dichter Menge. An 
ihrer Spitze die goͤßeren Schulkinder. Bis hierher waren 
ſie dem kuͤnftigen Lehrer entgegen gegangen. Die Maͤdchen 
uͤberreichten mir einen Blumenſtrauß, und indem ich ab— 
ſtieg, und ihn annehmen und danken wollte, hatte die Kin— 
derwelt rings um mich einen Kreis geſchloſſen, und hob 
ein Lied zum Willkomm an. Einfach und kindlich waren 
Worte und Geſang, und ſie gingen mir zu Herzen. 

Als ich das Vaterland verließ, und in ein fremdes 
Land eintrat, hatten mich gleich die Kindlein in ihre Mitte 
genommen. Mußte mir das nicht zum guten Zeichen, und 
zur ſchoͤnſten Vorbedeutung werden? 

Jetzt zogen wir in ein reiches, geſegnetes Thal hinab. 
Auf der Spitze des Bergruͤckens uͤberſieht man feine Städte, 
ſeine Pallaͤſte, ſeine Kirchen, ſeine Bleichen und Anlagen. 
Der Zug ordnete ſich. Vorauf die Kinder, dann die Leh— 
rer der Gemeinde, und der Ankoͤmmling in ihrer Mitte, 
darauf die Reiter und die Menge der Fußgänger, die mit 
jedem Augenblicke groͤßer wurde. 

Im Herzen des Volkes iſt noch Liebe zur Kirche. Bey 
ſolchen Gelegenheiten zeigt ſie ſich in ihrer ganzen Kraft, 
und uͤbt ihre Gewalt ſelbſt uͤber rohe Gemuͤther aus. Ich 
hoͤrte Anreden, Wuͤnſche, Aeuſſerungen, uͤber die ich bald 
wegen ihrer Innigkeit, bald wegen ihrer Bedeutſamkeit ers 
ſtaunte. Merkwuͤrdig und troſtreich in einer Zeit und un— 
ter einem Volke, von denen man oft ausſagt, daß alles 
kirchliche Leben aus ihnen verſchwunden ſey. Nein, im 
Herzen des Volkes iſt noch ein Heiligthum des Herrn! 
Der Altar des Bundes im Gotteshauſe, und die Diener 


a 


der Kirche, die am Altare ſtehen, bleiben feiner Liebe ge: 
wiß. Seine Begeiſterung mag voruͤbergehend, ſeine Liebe 
oft dem Unwuͤrdigen zugewandt ſcheinen, man mag ſeine 
Rohheit und Unerfahrenheit anführen: — o es weiß in 
den meiſten Faͤllen beſſer was es will, als die Gebildeten, 
und es kann ſich wenigſtens noch fuͤr etwas Ueberſinnliches 
begeiſtern. Feſt und ſicher ſteht des Volkes Liebe. Es taͤu— 
ſchet ſich ſeltener, denn es ſiehet auf Eins, auf das Ju— 
nerſte, auf Glauben und Liebe. Der Heuchler mag es auf 
eine Zeit irre fuͤhren, aber es blickt bald tiefer, als ihr 
denkt, und wenn er ſich erhaͤlt, ſo erhaͤlt er ſich nur durch 
den Schein von dem, was das Rechte iſt. Des Volkes 
Liebe iſt noch Liebe. Seht die Thraͤnen am Grabe ſeiner 
Lehrer, fragt nach dem Manne, bey dem es das Glaubens— 
bekenntniß abgelegt, geht in ſeine Kammern und Huͤtten, 
wenn der Tod vor der Thuͤr ſteht, — und ihr werdet mit 
mir lieben und hochachten das Volk. In der Kirche biſt 
du noch etwas, edles, treues Volk! In allen andern oͤf⸗ 
fentlichen Angelegenheiten mußt du dienen, aber hier haſt 
du Stimme und Wahl! O ſey mir geſegnet, des Landes 
Kraft und Mark, und geſegnet die Stunde, da ich deinen 
Werth erkannt! 

Immer groͤßer wurde der Zug, immer raſcher das 
Rufen, immer lauter der entgegen Kommenden Gruß und 
Willkomm. Aus dem geſegneten Thale wandten wir uns 
einen Berg hinan. Etwas weiter war der Graͤnzſtein der 
Gemeinde. Man uͤberſieht bei ihm die ganze herrliche Ge— 
gend. Er ſteht auf dem hoͤchſten Gipfel des bergreichen 
Landes. Aus der Tiefe ragen unter Bäumen das Staͤdt⸗ 
chen und der Kirchthurm hervor. Hier ſtand ploͤtzlich die 

Glockentoͤne. öte Aufl. 7 


a 


ganze Menge, die Haͤupter wurden entbloͤßt, das Rufen 
verſtummte, und auf einmal verbreitete ſich eine feyerliche 
Stille. Es iſt in dieſer Gegend Sitte, daß ein einziehen— 
der Prediger an der Graͤnze eine Dankrede halte. Wie 
freute ich mich dieſer Sitte! Wahrlich ein Volk, das ſo 
feinen Lehrer empfängt, hat ſich das Wort des waͤrmſten 
Dankes verdient. 

Gott gruͤß' Euch, lieben Freunde! — Ich bin ange⸗ 
langt an den Graͤnzen der Gemeinde, wo ich von nun an 
das Pfarramt verwalten ſoll. Laßt mein erſtes Wort ein 
Wort des Gebetes ſeyn! — Gottes Segen ſey mit uns! 
Glauben, Liebe, Hoffnung, aber die Liebe die groͤßt unter 
ihnen! — Wir ſind auf der hoͤchſten Spitze des Landes: 
die ganze Gegend liegt zu unſeren Fuͤßen; wir ſind dem 
Himmel naͤher. Freunde, ihr habt mich ihm naͤher ge— 
bracht! Gebe der Allmaͤchtige mir Kraft, Euch ihm wieder 
näher zu bringen. Da blickt der Thurm Eurer Kirche aus 
den Baͤumen herauf. Seht, er weiſet gen Himmel. Der 
Gott unſerer Vaͤter ſegne mein Wort, daß es Euch gleich— 
falls gen Himmel weiſe. — Mein Gebet, meine Liebe, 
meine Arbeit ſey mein beſter Dank. Aber jetzt ſchon em 
pfange das Wort des Dankes, du innig geliebte Gemeinde, 
fuͤr deine große, unverdiente Liebe. Ihr Kindlein, Dank 
— ich ſehne mich, Euch zu dem heiligen Kinderfreunde zu 
führen! Ihr Greiſe, Dank — an Euerm Sterbebette 
möchte ich Eure Liebe vergelten! Ihr Waiſen und Witts 
wen, ihr Armen und Verlaſſenen im Volke, Dank — Gott 
helfe mir, daß ich Euch troͤſten und aufrichten moͤge. Ihr 
Maͤnner und Frauen, Dank — ich reiche Euch meine 
Hand bruͤderlich, nehmt ſie an bruͤderlich, damit wir einan— 


u 


der ftärfen im Glauben und in guten Werken! Ihr Vaͤter 
und Vorgeſetzten der Gemeinde, Dank — mit Gott im 
Glauben laſſet uns wirken Frucht die da bleibet ins ewige 
Leben! Dank, Euch allen, und vor allen Dir Dank, Du 
Hirt und Biſchof Deiner Gemeinde, daß Du mich an dieſe 
Gemeinde wieſeſt. Aus dem blauen Fruͤhlingshimmel herab, 
und aus den vollen lieberfuͤllten Herzen dieſer Menſchen 
herauf toͤnet mir Dein Wort: nimm hin den heiligen Geiſt 
Schutz und Schirm vor allem Uebel, Staͤrke und Kraft zu 
allem Guten. Der Herr ſegne meinen Ausgang aus Zus 
gend und Vaterland, und meinen Eingang in Euern Tem— 
pel, in Eure Haͤuſer und in Eure Herzen! Amen. 

Der Zug ſetzte ſich darauf wieder in Bewegung und 
ging langſamer und feyerlicher vorwaͤrts. Erſt nach und 
nach erhob ſich das freudige Geſchrey von neuem. Die 
Glocken laͤuteten. Viele draͤngten ſich an mein Pferd, er— 
griffen meine Hand und hießen mich willkommen. Da wir 
in der, Stadt anlangten, mußten wir bey dem Gottesacker 
vorbey. Als wir demſelben gegenuͤber waren, rief eine 
tiefe Baßſtimme: „Iſt er da?“ Ich ſah mich um. Ein 
alter, blinder Mann, ehrwuͤrdig von Anſehn, reinlich aber 
duͤrftig bekleidet, fuhr mit ſeinem Stabe in der Luft herum, 
und rief noch einmal: „Iſt er da?“ — Ja, da iſt er! 
antwortete man ihm. Nun, willkommen, lieber Herr Pfar— 
rer, ſagte er, in Gottes Namen willkommen! Sehet Euch 
um; ich kann es Euch nicht zeigen, aber da liegt auf dem 
Kirchhofe das Grab unſers ſeligen Herrn. Werdet ein 
Seelenhirt, wie der war, ein Ruͤſtzeug in Gottes Hand, 
wie er: ein Vater der Armen, wie er! Dann ſind unſere 
Freudenthraͤnen nicht vergebens gefloſſen, und unſere Ge— 


7 


af 


bete erhöret! O Herr Pfarrer, ich habe den ganzen Tag 
fuͤr Euch gebetet, Gott ſegne Euch — wir haben Euch von 
ganzem Herzen lieb! — 

Der Zug ging weiter. Alle Fenſter waren mit Men⸗ 
ſchen beſetzt, alle Thuͤren und Treppen waren angefuͤllt. — 
Ach, dachte ich, in dieſen Haͤuſern, von welchen frohen 
und traurigen Ereigniſſen wirſt du noch Zeuge ſeyn — 
unter dieſen vielen Menſchen, wie viel Freude und Leid 
wird dir noch werden! — Da ſtanden wir auf dem mit 
Baͤumen beſetzten Markte. Das Gedraͤnge war ſehr groß. 
O ſo ſtehſt du einmal wieder mit ihnen am Tage des Ge⸗ 
richtes vor Gottes Thron! Wer ein Biſchofsamt begehrt, 
begehrt ein ſchweres Werk. Noch ein Mal ſah ich mich 
um, und fragte mich: Wer unter dieſen Vielen wird mir 
ſein Herz am meiſten oͤffnen? Wo ſteht der kuͤnftige, 
naͤchſte Freund? 

Endlich waren wir im Pfarrhofe. Vor der Ehren— 
pforte, die man aufgebaut hatte, ſtieg ich ab. Die beiden 
Aelteſten der Gemeinde nahmen mich in ihre Mitte und 
fuͤhrten mich ins Haus. Da war ich in dem eigenen 
Hauſe; da hatte ich den eigenen Wirkungskreis gefunden 
— gefunden mit Liebe und in Liebe. | 

Ich verließ die Geſellſchaft und trat auf die ſtille 
Buͤcherſtube. Eine Himmelfahrt war aufgehangen. O 
moͤchte mein Wirken hier ein Fahren gen Himmel ſeyn! 


Jetzt, jetzt in dieſer heiligen Stunde mußte ich den 
Ort der ſtillen Einkehr weihen. Wie beſeligend empfand 
ich es in dieſem Augenblicke, daß das Leben des Geiſtlichen 
das oͤffentlichſte und doch dabey das ſtillſte und eingezo— 


rat. = 


genfie ſeyn fell. Könnte ich beydes in mir vereinigen, fo 
hoffte ich gluͤcklich und geſegnet zu ſeyn. 

Auf dem Tiſche lag eine neue, ſchoͤne Handbibel und 
neben derſelben folgendes Gedicht von einem geiſtvollen 
jungen Pfarrer aus der Nachbarſchaft: 


Was betet dort oben im Kämmerlein? 
Ein Strahl vom Himmel da leuchtet, 
Es glänzet durch Wolken ein lichter Schein, 
Welch liebendes Auge mag das ſeyn? 
Es iſt ja von Thränen gefeuchtet. 
Und wenn ihr fragt, und wenn ihr's verſteht, 
Ein Pfarrer es iſt, der zum Himmel fleht. 


Was murmelts dahin, was rauſcht es daher, 
Von edeln Reitern und Wagen? 
Es wogt, als zög' ein begeiſtertes Heer, 
Es drängt und treibt fte kein Ungefähr, 
Wohl gibt es ein Ziel zu erjagen. 
Und wenn ihr fragt, und wenn ihr's verſteht, 
Es iſt Liebe, die zu dem Pfarrer geht. 

Was redet dort ein geweiheter Mund? 
Die Liebe kann ſolches nur lehren. 
Sey hoch geprieſen, geſegneter Bund! 
Von Herzen zu Herzen gehet es rund, 
Was kann man der Liebe verwehren? 
Und wenn ihr fragt, und wenn ihr's verſteht, 
Es iſt die Flamme, die Begeiſtrung weht. 


Glockentöne. 


— hr 


Zweiter Band. 


1. 
Die goldene Hochzeit. 


— — 


Au Tage vor Michaelis feyerte ein prieſterliches 
Ehepaar in der Nachbarſchaft die goldene Hochzeit. Die 
Seltenheit eines ſolchen Feſtes, die vielfachen Empfindun— 
gen, die es in alten und jungen Eheleuten aufregte, die 
Achtung welche dieſes Paar ſeit undenklichen Jahren genoß 
und das muſterhafte haͤusliche und eheliche Leben, welches 
ſie fuͤhrten — hatte unſere Erwartung im voraus geſpannt; 
allein wie ſehr wurde ſie durch die Feyer ſelbſt uͤbertroffen! 

Es war ein koͤſtlicher Herbſttag. Noch ſtanden Wald 
und Flur in ihrer ganzen Herrlichkeit da; allein hier und 
da ein leeres Feld, die Geſchaͤftigkeit der Aernter, und ein 
und der andere Baum mit feinen gelben Blättern erinner— 
ten, daß es nicht lange mehr ſo bleiben werde, und das 
Jahr ſich zu ſeinem Ende neige. Die Sonne ſchien zuwei— 
len noch recht freundlich und warm. Aber oft traten auch 
Wolken vor, Licht und Schatten wechſelten und gaben der 


— 918 — 


Landſchaft jenen wehmuͤthigen und verklarenden Schein, 
der dem Herbſte eigenthuͤmlich iſt. Man koͤnnte ſagen, es 
war ein ſolcher Herbſttag, der mit allen Zeichen der Hin. 
faͤlligkeit doch alle Guͤter des Sommers noch im Beſitze 
hat, und durch dieſen zweifachen Umſtand ſich zum goldnen 
Hochzeitsfeſte eines ſolchen Paars eignete, wie wir es nun 
begruͤßen wollten. Wir bewunderten das Gluͤck des alten 
Brautpaares, welches, wie es uͤberall einen ſtillen, natur- 
gemaͤßen Gang durchs Leben gethan, ſo auch von der Na— 
tur hinwiederum ſo uͤberraſchend beguͤnſtigt werde. 

In dem Baumhofe über dem grünen Grasplatz hin 
kam uns der achtzigjaͤhrige Jubelbraͤutigam entgegen, eine 
hohe Geſtalt, groß und ſtark gebaut, mit viel Ausdruck von 
Kraft. In den Augen und um den Mund Zuͤge ſanfter 
Milde und jenes Friedens, der nur bey dem iſt, der ihn 
im Glauben an den Erloͤſer gefunden. Das Gebuͤckte und 
Gebogene, nebſt der Langſamkeit in der Bewegung gab dies 
ſer edeln Greiſesgeſtalt jenes Ehrwuͤrdige, das eben ſo ſehr 
anzieht, als entfernt haͤlt. Der ſchwarze Rock, den er 
trug, war fein und wohl erhalten, aber von ſehr veraltes 
tem Schnitt. Wir ahneten gleich und es wurde uns her— 
nach beftätigt, das ſey noch der Braͤutigamsrock von fünf 
zig Jahren her. 

Er hieß uns mit jugendlicher Heiterkeit willkommen. 
Wir wuͤnſchten ihm zu dem ſeltenen Tage Gluͤck, und prie— 
ſen das Wohlbefinden, das ihm moͤglich gemacht, uns ent— 
gegen zu kommen. Das iſt einmal Pflicht des Braͤutigams, 
auch des achtzigjaͤhrigen, verſetzte er, den Gaͤſten entgegen 
zu gehen, beſonders wenn er die Braut ſchon im Hauſe 
hat. Kommt, fuhr er fort, ich will Euch zu ihr fuͤhren. 


Te 


Wir folgten ihm durch den Baumhof, der keinen Obſt— 
baum enthaͤlt, welchen er nicht ſelbſt gepflanzt und ver— 
edelt hatte, und außerdem nur einige ſtarke Eichen aus ur— 
alter Zeit. Er machte uns aufmerkſam auf einen Baum, 
den er vor fuͤnfzig Jahren in den bluͤhenden Braͤutigams— 
tagen, und auf fünf andere, die er in den Geburtsjahren 


ſeiner Kinder gepflanzt hatte. Das ſind Brautkraͤnze, die 


ſchon Fruͤchte getragen, ſagte er, indem er auf die Baum— 
reihen hinwies, und ſolche geziemen einem goldenen Hoch— 
zeitspaar. 


Im Pfarrhauſe war alles geſcheuert und praͤchtig auf— 
geputzt. Vor der Thuͤr ſtand eine Ehrenpforte, mit vielen 
Inſchriften, welche die Jugend der Gemeinde in der Nacht 
aufgerichtet. Inwendig im Hauſe, an allen Thuͤren, Spie⸗ 
geln und Stuͤhlen prangten Herbſtblumen auf dem gruͤnen 
Grunde der Hoffnung. An den Waͤnden hingen die Bild— 
niſſe der Lehrer‘, die der Pfarrherr auf der hohen Schule 
gehoͤrt, und man erblickte manchen hochverehrten, aber nun 
laͤngſt verſtorbenen Gottesgelehrten. Zwiſchen ihnen hingen 
Bibelſpruͤche, die ſich bald auf den Grund des Chriſtenthums, 
bald aufs haͤusliche Leben bezogen, in Glas und Rahmen. 
Das alte, dauerhafte, aus einer laͤngſt vergangenen Zeit 
herſtammende, und die Merkmahle oͤfteren Gebrauchs an 
ſich tragende Hausgeraͤth war ſo ganz an ſeiner Stelle, 
daß es allgemein mit der Aufmerkſamkeit von den Gaͤſten 
betrachtet und behandelt wurde, die man ſonſt dem koſt— 
baren Erzeugniß des neueſten Kunſtfleiſſes widmet. Die 
großen Familientiſche ruheten auf ſo gewaltigen Saͤulen, 
daß fie dem Zahn vieler Jahrhunderte zu trotzen ſchienen. 


Ma 


Die hochgepolſterten, mit rothem Sammet uͤberzogenen 
Stuͤhle ſchienen Andenken an die Feyertage laͤngſt verſtor— 
bener Geſchlechter, und die beiden großen Seſſel fuͤr das 
Brautpaar von ſtarkem Holze mit vielem kuͤnſtlichen Schnitz⸗ 
werk, wollten gleichſam heute noch gelobt werden, daß ſie 
dem Ehepaar in den Freuden und Leiden, in den muͤden 
und bequemen Stunden von fuͤnfzig Jahren treulich gedient. 


Die alte Mutter, braͤutlich und doch ehrwuͤrdig ge: 
ſchmuͤckt, hatte die Holdſeligkeit ihrer jugendlichen Brautzeit 
noch nicht verloren. Mehr klein, als groß, vereinigte ſie 
in ihrer eigenthuͤmlichen Weiſe eine ungewoͤhnliche Zartheit 
der Empfindung mit viel Feuer und Beweglichkeit, und da 
heute ſich die innige, warme Muͤtterlichkeit, die über ihr 
ganzes Weſen ausgegoſſen war, mit braͤutlicher Anmuth 
verband, ſo ſchien ihr ganzes Weſen in einer wunderbaren 
Verklaͤrung. 


Die Geſellſchaft war bald verſammelt. Sie beſtand 
aus den Kindern und Enkeln des ehrwuͤrdigen Pfarrhau— 
ſes, aus den angeſehenſten, auch meiſt alten Gliedern der 
Gemeinde, und den benachbarten Geiſtlichen. Unter den 
Kindern waren der Sohn und ein Schwiegerſohn ſelbſt 
Pfarrer, und ſollten heute das Amt der Rede verwalten. 
Die Gemeindeglieder, unter denen mancher wackere Mann, 
der mit Kraft dem alten Herrn in der Leitung der Ge⸗ 
meinde beygeſtanden, und von denen er die meiſten einge⸗ 
ſegnet, laß mit dem Bus if e mer die W 
en. den e und ihn der 2 a eine ge⸗ 
wiſſe, ſeyerliche Oeffentlichkeit und Vielſeitigkeit. 


Es iſt ein ſchoͤner Gebrauch am goldenen Hochzeitfeſte, 
das Brautpaar noch einmal zu trauen. Iſt doch im che 
lichen Leben jedes ernſte und frohe Ereigniß eine ſolche 
wiederholte Trauung. Dem Eheſtand iſt in der heiligen 
Schrift die Ehre wiederfahren, daß er unzaͤhligemal als 
das Bild der Verbindung des Herrn mit der menſchlichen 
Seele genannt wird. Durch dieſe Auszeichnung iſt er uͤber 
alle anderen menſchlichen Verbindungen als die hoͤchſte her— 
vorgehoben, und wenn man dem Bilde weiter nachgeht, 
findet man mit jedem Schritte neues Zuſammentreffen. 
Um nur Eins zu erwaͤhnen, dieſe Verbindung, die zwiſchen 
Gott und Menſchen beſteht, muß ſie nicht mit jedem Tage 
in dem fehlſamen menſchlichen Herzen erneuert werden, 
und liegt nicht in der Natur des chriſtlichen Lebens, daß 
ſie zuweilen auf eine beſonders feyerliche und eindringliche 
Weiſe erneuert werden muͤſſe? Iſt es nun nicht ſchoͤn, 
wenn ſolche Erneuerung auch in dem Verhaͤltniſſe, das ein 
Bild von jenem iſt, Statt hat? Wenn das wahre eheliche 
Leben auch ein ſolcher Bund iſt, in welchem der Mann 
Herr heißt, und das Weib das Herz im Hauſe genannt 
werden muß, was mag denn angemeſſener ſeyn, als daß 
ein ſolcher Ehebund, wenn er ein halbes Jahrhundert un⸗ 
ter Gottes Segen, in viel Liebe und Einigkeit, durch viel 
Huͤlfe und Gebet, und durch immer naͤheres Anſchließen 
des Einen an den Andern fortgegangen iſt, nun auch feyer- 
lich am Altare des Herrn erneuert werde? Es iſt gewiſ⸗ 
ſer Maßen eine Trauung in Erinnerung, wie ſonſt in 
Hoffnung. 

Wir gingen zur Kirche. Vorauf der Sohn und 
Schwiegerſohn in der Amtskleidung, weil ſie die Feyer lei— 


— 10 — 


ten follten. Dann das ehrwuͤrdige Brautpaar, die Mutter 
an des Vaters Arme. Hierauf die uͤbrigen Kinder und 
die Enkel. Sodann die Knechte und Maͤgde, nach der 
ausdruͤcklichen Anordnung der Herrſchaft, die das Geſinde 
immer als Kinder betrachtet hatte, und die ſich auch wirk 
lich als zum Haufe gehörig anſahen. Endlich die Geiſt— 
lichen aus der Nachbarſchaft und die Gemeindeglieder, je 
zwey und zwey. | 

Kaum waren wir aus dem Wiedemhof, als uns vom 


Thurm ein feſtliches Gelaͤute entgegenſchallte. Eine Menge 


von Menſchen ſchloß ſich dem Zuge an. Die Kirche war 
ſchon angefuͤllt, als wir hineintraten. Dem Brautpaare 
waren Seſſel vor den Altar hingeſtellt. 

Zum Anfange wurde das bekaunte Loblied geſungen: 
„Nun danket alle Gott,“ und die Herzlichkeit, mit der es 
geſungen wurde, bewies, daß dieſes Feſt ein allgemeines, 
die ganze Gemeinde betreffendes ſey, und daß man an 
ihm wohl ein Lob- und Danklied ſingen duͤrfe, das ſonſt 
nur fuͤr Landes- und Gemeinde-Angelegenheiten beſtimmt 
iſt. Der alte Pfarrherr hatte viel Sorgfalt auf den Ges 
ſang gewandt, und mit Erſtaunen hoͤrten wir hier eine 
Gemeinde wie einen kunſtgeuͤbten Chor ſingen. Der Ge— 
ſang der Gemeinde wurde von der Tonkunſt, auch durch 
Glieder der Gemeinde, meiſterhaft begleitet. 

Jetzt betrat der Schwiegerſohn die Kanzel. Seinen 
erſten Worten hoͤrte man die Ruͤhrung ſeines Herzens an, 
und dieſe Ruͤhrung zog ſich ſanft bewegend durch ſeine 
ganze Rede. In einem ſolchen Kreiſe von Zuhoͤrern ver— 
mied er es nicht, da er einige Worte uͤber das haͤusliche 
Gluͤck wahrer Chriſten geredet, und an Abraham und Sara, 


— 11 — 


an Zacharias und Eliſabeth, an Joſeph und Maria erin— 
nert hatte, ſo fort ſich zu dieſem aͤcht und alt chriſtlichen 
Ehepaar zu wenden, und ſelbſt auf ſein eigenes haͤusliches 
Gluͤck mit der Tochter ſolcher Aeltern hinzudeuten, das 
ihm ja auch nur durch ihre Ehe, und die Gottſeligkeit, wo— 
mit ſie gefuͤhrt worden, geſchenkt ſey. Die ganze Ver— 
ſammlung fuͤhlte, daß hier jemand uͤber haͤusliches Gluͤck 
rede, der es aus Erfahrung kenne, und dem es durch 
Chriſti Geiſt geworden. Dann zeigte er, wie die eheliche 
Liebe nach den drey Lebenszeiten, worein ſie faͤllt, eine drey— 
fache Geſtalt empfange, und Theil nehme an dem Feuer 
der Jugend, an der Arbeit der maͤnnlichen Jahre, und an 
der Ruhe des Alters. Zuerſt ſchilderte er das eheliche 
Gluͤck in ſeinem Anfange, wie es ſelten mit Gott begon— 
nen werde, aber ſtets mit ihm begonnen werden ſolle, wie 
es dadurch eine Weihe, einen Frieden, eine Innigkeit und 
Treue empfange, die man ſonſt wohl erſehne, aber nicht 
beſitze. Er beendigte die fromme und doch ſo feurige 
Schilderung mit der Bemerkung, daß man der Hochzeit, 
bey welcher dieſer erſte Abſchnitt des ehelichen Lebens 
eingeſegnet wird, im gemeinen Leben keinen beſondern 
Namen beygelegt habe, da fie ja nur der Anfang ſey, und 
noch nicht beſtimmt werden koͤnne, wie es ſich weiter ent— 
wickeln werde. Nun kam er auf die Zeit der Bewaͤhrung, 
wo die Gatten ſich ſchon ein Vierteljahrhundert geliebt ha— 
ben, wo die Kinder hinanwachſen, wo Sorge und Arbeit 
in Fuͤlle das Aelternpaar umgeben, wo des Geraͤuſches 
und der Unruhe viel im Haufe iſt, und das Beduͤrfniß, in 
guten und boͤſen Tagen ſich ſtuͤndlich aufs neue vor dem 
Herrn an einander zu ſchließen, immer lebhafter gefuͤhlt 


— 1 — 


wird, und wo ſich in jeder Hinſicht kund gibt, daß der 
Eheſtand ein Huͤlfsmittel gemeinſchaftlicher Heiligung ſey. 
Wenn dieſe Zeit in einem Feſte gefeyert wird, fo mag mau 
es mit Recht die ſilberne Hochzeit nennen, ſagte er, 
denn es iſt der Silberblick des Lebens, den dieſe fromme 
Liebe unter fo viel Arbeit und Mühe gibt. Aber wie fol 
ich endlich, fuhr er fort, die ehrwuͤrdigſte Zeit des ehelichen 
Lebens ſchildern, in der man die goldene Hochzeit feyert? 
Die Kinder find erwachſen, und haben wieder Kinder; fie bil⸗ 
den ihren eigenen Haushalt, und im Hauſe der Alten iſt es 
ſtill und wieder ruhig, wie am Aufange, und doch iſt es 
nicht wie im Anfange. Die Jugend iſt verſchwunden. Das 
Alter mit feiner Ruhe und Bedaͤchtigkeit iſt gekommen. 
Das Herz iſt der Welt geſtorben, und lebt nur noch den 
Seinigen. Das iſt eine erhabene Zeit, und du Gemeinde, 
wir Kinder, ſehen ihren Segen an dieſem ehrwuͤrdigen 
Paare. Da heißt mit dem größten Rechte das Feſt der 
ehelichen Liebe die goldene Hochzeit. Das Gold bedeutet 
im Allgemeinen das Koͤſtlichſte und Dauerndſte, und iſt 
insbeſondere das Bild der Weisheit, der Liebe, und des 
Glaubens, wie es denn auf die Sonne hinweiſt. Bey den 
Alten iſt Weisheit. Ein Ehepaar, das die Erfahrung eines 
halben Jahrhunderts gemeinſchaftlich aufgenommen und 
verarbeitet; das geſehen, wie der Suͤnder endet und wie 

er Gerechte; das in vielen Kindern das menſchliche Le— 
ben von neuem durchgelebt, und an ſich ſelbſt das Wort 
Gottes in Geiſt und Wahrheit erfahren hat: das muß reich 
ſeyn am Golde der Weisheit. Aber wie der Sonnen— 
ſtrahl nicht kaltes Licht, ſondern Waͤrme und Feuer gibt, 
ſo wird auch die Weisheit eines ſolchen Paars getragen, 


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veredelt und geweiht durch Liebe. Eine Liebe, die in fünf 
Jahrzehnten nicht erkaltete, die unter ſo vielen aͤußeren 
Abwechſelungen nur wuchs und zunahm, die erneut aus ſo 
vielem, was ringsumher unterging, immer wieder hervor— 
kam, die durch das Band gemeinſchaftlicher Erinnerungen 
aus dem aͤußeren und dem innerſten Leben in dem Ge— 
liebten einen unerſetzlichen Gegenſtand hat, — das iſt Gold 
der Liebe. Doch dieſe Verbindung von Weisheit und 
Liebe hat ihren Grund im Glauben. Was dieſe Weisheit 
zur wahren Weisheit, und dieſe Liebe zur wahren Liebe 
macht, das iſt der Glaube. Des Glaubens Sinnbild in 
der heiligen Schrift i das Gold. In dieſem evangeliſchen 
Glauben ruht die Weisheit, bey der nicht viel Graͤmens 
iſt, auf der Gewißheit der Erloͤſung, und gruͤndet ſich die 
Liebe auf die vaͤterliche Gnade des Herrn; und in dieſem 
Glauben hat ein ſolcher Bund die Verheiſſung, daß er un— 
aufloͤslich, uͤber alle Gewalt der Zeit erhaben, eine Verbins 
dung der Seelen fuͤr die Ewigkeit iſt. Hier hielt der Red— 
ner inne, und vermochte nur noch die ganze Rede in dem 
goͤttlichen Worte zuſammen zu faſſen, das ihr zum Grunde 
lag: „Der Allmaͤchtige wird dein Gold ſeyn.“ 


Man ſahe, er wollte noch viel ſagen, allein er ver— 
mochte es nicht. Es wurde darauf geſungen der alte Vers: 


Die längſt vermählten Beyde, 
Die Du erſt Dein genannt, 
Und dann zu Freud und Leide 
Vereint mit eigner Hand; 
Die wollen vor Dich treten, 
In gleicher Harmonie 
Zu danken und zu beten. 
O Pater, höre fie! 
Glockentoͤne. te Aufl. 8 


— 114 — 


Die Alten ſtanden von ihrem Seſſel auf. Alle Kits 
der und Kindeskinder bildeten einen Kreis um ſie herum. 
Die Gemeinde erhob ſich. Der Sohn trat vor den Altar. 

Er begann mit einem kurzen, feyerlichen Gebete. 
Dann rief er die Gemeinde auf, mit dem ehrwuͤrdigen 
Paare dem Herrn für ſeine fuͤnfzigjaͤhrigen Bewahrungen 
und Wohlthaten zu danken, ihn zu loben fuͤr dieſe Stunde, 
und ihn um ferneren Segen zu bitten. Er ſprach darauf 
den ganzen herrlichen Pſalm, der das haͤusliche Gluͤck ei— 
nes Mannes beſchreibt, der den Herrn fuͤrchtet und auf 
ſeinen Wegen geht. Als er an die Stelle kam: Siehe, ſo 
wird geſegnet der Mann, der den Herrn fürchtet — beugte 
ſich der Greis, überwältigt von Ruͤhrung. Der unvers 
gleichliche Schluß: Du ſieheſt deiner Kinder Kinder, Friede 
über Iſrael! bildete dann den Uebergang zu der jetzigen 
Feyerlichkeit. Er gedachte einiger beſonders traurigen und 
frohen Vorfaͤlle in dem Leben der Alten, und brachte dem 
ehrwuͤrdigen Paare den Dank der Gemeinde und ihrer Kin— 
der und Enkel. Er bemerkte, wie keiner von den jetzt An— 
weſenden ihre erſte Hochzeit einſt mit gefeyert habe, und 
wie alle, die damals betend und Gluͤck wuͤnſchend, zugegen 
geweſen, ſchon geſtorben ſeyen, und wie ſo dieſe beyden 
Feſte in zwey durchaus verſchiedene Geſchlechter der Men— 
ſchen fielen. Als er nun der Einſegnung nahe war, aͤuſ— 
ſerte er, wie gluͤcklich er ſich fühle, daß er als Sohn die 
Aeltern auf der goldnen Hochzeit amtlich einſegnen ſolle, 
da bey der erſten Hochzeit ſein Großvater, ihr Vater, die 
Kinder amtlich eingeſegnet habe. Er redete noch viel von 
dem verklaͤrten Großvater und als er nun des Heern Se— 
gen uͤber ſie ausſprechen und ſeine Hand auf die vereinten 


ww = 


Hände des Vaters und der Mutter legen wollte, trat auch 
der Schwiegerſohn hinzu, und unwillkuͤhrlich folgten alle 
ſieben anweſenden Geiſtlichen, und ſo unter neunfacher 
Handauflegung, unter allgemeinen Thraͤnen und Gebeten, 
fegnete mit ſtammelnden Worten der Sohn die Aeltern. 


Zum Schluß wurde geſungen: 

* Dieſer von dem Herrn beglückter 
Von ihm oft freundlich angeblickter 
Vor fünfzig Jahr geknüpfter Bund, 
Hat Dein Schaffen und Erlöfen, 
Das ſtets der Ehe Troſt geweſen, 
Zum feſten und bewährten Grund. 
Du warſt in Freud und Leid, 
Herr, ihre Seligkeit! 
Hallelujah! 

e Herr, fegne Du, 

. Erhalte Du, 

Dieß Elternpaar, dies Prieſterpaar! 

Einiger ſtillen Augenblicke bedurfte die Verſammlung, 
nachdem die Feyer mit dem allgemeinen Segen beſchloſſen 
war. Nun umarmten ſich die ehrwuͤrdigen Alten vor dem 
Altare des Herrn, als wollte Eins das Andere ihm 
zum Opfer bringen. Die Kinder und Kindeskinder legten 
ſich ſchluchzend an das Herz der theuern Aeltern, und die 
Vaͤter und Muͤtter der Gemeinde draͤngten ſich hinzu. Die 
meiſten waren von dem Pfarrherrn getauft, und hatten in 
allen feſtlichen Zeiten ihres Lebens immer nur ihn ſegnend, 
weihend und belehrend geſehen. Alle kamen mit naſſen 
Augen und nur wenige vermochten ihm zu danken fuͤr 
alles, was er ihnen im Geiſtigen und Leiblichen geweſen. 
Zuletzt erſchienen in foͤrmlicher Ordnung die Geiſtlichen der 

8 * 


— 16 — 


Nachbarſchaft, und uͤberreichten ihm ein feyerliches Gluͤck— 
wuͤnſchungsſchreiben der Landes-Geiſtlichkeit, der er durch 
Rath und Muſter, und in allen Ehrenaͤmtern gedient hatte. 
Sie nannten ihn mit ſeiner Familie und der Gemeinde 
nur den Vater. 

Der Zug ging unter dem Gelaͤute in den Wiedemhof 
zuruͤck, und die Gemeinde hatte von der Kirche bis zum 
Pfarrhauſe eine lange Doppelreihe gebildet, wo von un⸗ 
zaͤhligen Lippen die Segenswuͤnſche dem durchziehenden 
Paare wiederholt wurden. Als die Mutter uͤber die Schwelle 
trat, uͤber die ſie einſt vor fuͤnfzig Jahren als Braut in 
ihres Braͤutigams Haus gezogen, war es, als wenn alle 
jene früheren Gefühle in ihrem Herzen in alter Staͤrke 
erwachten. Sie ſchluchzte und bebte, und mußte hineinge⸗ 
hoben werden. 

Daheim wurde das Paar auf alle Weiſe beſchenkt. 
Die Toͤchter beſchenkten den Vater mit einem neuen Haus— 
kleide, um dadurch anzudeuten, daß ſie hofften, er werde 
es noch durch viele Jahre gebrauchen. Die Soͤhne be— 
ſchenkten die Mutter mit einem bequemen Seſſel, um darin 
von allen Anſtrengungen der Erziehung auszuruhen. Die 
Maͤgde hatten einen koͤſtlichen Strauß Herbſtblumen zuſam— 
mengeſucht, und die Knechte brachten das koͤſtlichſte Obſt 
von den vom Hausherrn ſelbſt gepflanzten Baͤumen. Die 
Aelteſten der Gemeinde baten ihren Seelſorger, in die 
Hausthuͤr zu treten, wo einige junge Leute mit einem ſtatt⸗ 
lichen Roſſe hielten. Auch ſie hatten nur den Wunſch, 
daß ihr lieber Pfarrherr nach Gottes Willen noch recht 
lange auf demſelben die Gemeinde beſuchen moͤge. Von 
den Gedichten und Angebinden der Enkel, und den Ge— 


ie — 


ſchenken der Hausfrauen aus der Gemeinde wäre noch 
manches zu erzaͤhlen. 

Das ehrwuͤrdige Brautpaar mußte feine Seſſel einneh—⸗ 
men und die Feſtleute ſetzten ſich nach der Reihe die lan⸗ 
gen Tiſche herab. Oben an ſaß das ehrwuͤrdige Paar — 
noch Brautpaar, obwohl Kinder und Enkel ſie umgaben, 
und haͤtte man ihre Zaͤrtlichkeit heute und vor fuͤnfzig Jahren 
vergleichen koͤnnen, ſo wuͤrde man die heutige nicht ge— 
ringer und kaͤlter, aber wohl inniger und tiefer gefunden 
haben. Sahen ſie doch in ihren Kindern nichts als den 
Wiederſchein ihres eigenen, gemeinſamen Lebens, und ſtellte 
ihnen doch jedes ihr aus zwey Gemuͤthern ſo gluͤcklich ver⸗ 
eintes gemeinſchaftliches Gemuͤth, nur von einer andern 
Seite, dar. Denn das ſcheint bei wahren, das heißt gluͤck⸗ 
lichen, Ehen immer der Fall zu ſeyn. Jedes Kind traͤgt 
auf irgend eine Weiſe die Eigenthuͤmlichkeit des Vaters, 
und auf eine andere die der Mutter. In Ehen, wo kein 
gemeinſchaftliches Gemuͤth — wenn man es ſo nennen 
darf — Statt findet, ſondern jeder, einige Augenblicke der 
erwachenden Liebe ausgenommen, fuͤr ſich fein eigenes Le; 
ben fuͤhrt, zeigen die Kinder gewoͤhnlich die Art und Unart 
bald des Vaters, bald der Mutter in einem hervorſtechen⸗ 
den Grade. In Ehen, wo wahre Liebe beyde vereint, und 
die Eigenthuͤmlichkeit des einen Gatten durch die des an— 
dern gemildert und veredelt wird, und zumal in Ehen, wo 
durch Glaube, der das Allgemeinſte, und doch wieder das 
Beſonderſte in allen menſchlichen Herzen iſt, dieſe Einheit 
hervorgebracht und erhalten wird, pflegen die Kinder in 
ihrer Gemuͤthsart dieſes gemeinſchaftliche Leben, aber frey⸗ 
lich immer von einer beſondern Seite, darzuſtellen. 


* MB % 


Als ein anweſender Geiftlicher dieſen Gedanken Aufs 
ſerte, verſuchte der Vater in ſeiner heitern Laune ihn gleich 
anzuwenden. Das wuͤrde ja ein rechter goldner Hochzeits— 
gedanke ſeyn, meinte er, wie ja uͤberhaupt die Gedanken 
und Betrachtungen bey ihr Erinnerungen deſſen waren, 
wovon man auf der erſten Hochzeit nur Hoffnung habe. 
Wohlan, fuhr er fort, ſo will ich an meinem Erſtgebornen 
anfangen, und an jedem meiner Kinder unſer, Gottlob, 
gemeinſchaftliches Leben von einer beſondern Seite auf⸗ 
ſuchen. Er verſuchte es mit viel Geiſt, doch ſo ganz in 
Braͤutigams Art, daß er ſelbſt dabey ſehr zu kurz kam, 
aber die Mutter in deſto helleres Licht geſetzt wurde. 
Dieſe hatte ſo viel Einwendungen zu machen, und machte 
ſie mit ſo viel Demuth, Beſchaͤmtheit und Hingabe, daß 
der Vater, tief geruͤhrt, mit jugendlicher Innigkeit das im 
Alter noch holde Weib in ſeine Arme nahm, und ſeine 
Thraͤne an ihrem Herzen verbarg. 

Da ſaß das ergraute, und doch noch ſo innig liebende 
Paar, und hielt mit den bald ſterbenden Armen ſich um⸗ 
ſchlungen. Es liegt immer etwas ſehr Ruͤhrendes in dem 
Anblicke alter Menſchen, die in dem, was nie veralten, 
und immer ſeine himmliſche Abkunft zeigen ſollte, noch 
jung ſind. Aber ſolche innige Liebe in Greiſen hat etwas 
Ueberwaͤltigendes. Das fuͤhlte die Geſellſchaft, und keiner 
wagte zu ſprechen. 

Indeß ſuchte der Vater ſich bald wieder in ſein wuͤr⸗ 
diges und heiteres Gleichgewicht zu bringen, und fuͤllte 
einen großen, mit vielen Namen beſchriebenen, Familien: 
kelch. Er reichte ihn der Mutter, und ſagte: nun, trink 
zum letzten Male daraus, Großmutter, heute geht er aus 


— = 


unfern Händen. Die Mutter nippte fehr bewegt. Darauf 
nahm er ihn und ſagte: Dank meinem gnaͤdigen Gott fuͤr 
ſo manche frohe und troſtreiche Stunde, von der dieſer 
Kelch Zeuge geweſen! Es war ein Familienkelch von Sil— 
ber, der ſchon ſeit Jahrhunderten von Vater auf Sohn 
vererbt war, und an den jeder folgende ſeinen Namen 
und die Glieder ſeiner Familie hatte einſchreiben laſſen, 
ſo daß er eine vollſtaͤndige Stammtafel enthielt. Der Va⸗ 
ter trank. Nun nimm du ihn, mein Erſtgeborner, ſprach 
er zum Sohne. Wie mein feliger Vater ihn mir reichte 
an meinem Hochzeitstage, ſo reich' ich ihn dir an meinem 
goldnen Hochzeitstage, und ſo reich ihn, will's Gott, wie⸗ 
der deinem Sohne. Aus eines gottſeligen Mannes Hand 
kam er in die meinige. Der war ein Lehrer des Volks, 
und leuchtet nun ſchon, wie des Himmels Glanz, nach der 
Verheiſſung. Ich und du find auch Diener des Worts. 
Gott gebe in Gnaden, daß wir dermaleinſt nicht dunkel 
ſeyn moͤgen! 

Man erkundigte ſich naͤher nach dem Kelche, und be⸗ 
ſah ihn. Der Wein perlte wie Gold in der ſilbernen 
Schale. Dieſer Kelch, fuhr er fort, hat alle Schickſale un⸗ 
ſerer Familie getheilt und jeder hat ihn wie das theuerſte 
Kleinod bewahrt. Auch an meines Lebens Schickſal hat 
er vielfach Theil nehmen muͤſſen. Seit dem Tage, daß 
ich ihn von meinem Vater empfing, hat des Seligen Hand 
mich nie wieder beruͤhrt, als um mich zum letzten Male 
zu ſegnen. Sein Tod verwandelte unſere erſten Ehemo⸗ 
nate in Trauermonate. Das war das erſte Leid, das wir 
zuſammen theilten, Mutter, und da erſt lernte ich deinen 
Werth kennen. Ferner, lieben Freunde, dieſer Kelch war 


1m — 


auf allen Tauffeſten meiner Kinder. Auch am Abende 
nach der Confirmation ging er in unſerm haͤuslichen Kreiſe 
herum. Nicht wahr, das war ein himmliſcher Tag, So— 
phie? rief er der Tochter zu. An dem Tage wurdeſt du 
auch mein geiſtliches Kind. Doch weiter, aus der Aſche 
unſerer alten Kirche habe ich ihn errettet, als ich ihn bey 
gefaͤhrlicher Kriegszeit in dem Kirchenſchatze verborgen, und 
der Blitz in unſern Tempel ſchlug, den wir nun mit vie⸗ 
ler Muͤhe wieder aufgebaut. Bey deiner Hochzeit, lieber 
Sohn, war er vor dem eindringenden Feinde gefluͤchtet, 
und ich konnte dir ihn damals nicht uͤbergeben. Indeß 
bey Eurer Hochzeit, er wandte ſich zum Schwiegerſohn 
und deſſen Frau, und auf der ſilbernen Hochzeit hat er 
ſein Amt redlich verſehen, und heute geht er aus meiner 
Hand. Bleibe immer in eines redlichen Mannes Hand, 
du lieber Vaͤterkelch, rief er mit erhöhter Stimme aus, in 
eines Mannes Hand, der ein Freund Gottes und der 
Menſchen, und wenn es Gott gefaͤllt, auch ein Diener des 
Worts iſt! 

Der Sohn blickte den Vater und den Enkel an, er 
trat mit dieſem vor den ehrwuͤrdigen Greis, und ſprach 
hoͤchſt bewegt ein Geluͤbde aus. 

Daß ich Eins nicht vergeſſe! rief der Vater ihm zu, 
wißt, Eure Mutter lag einmal am Tode, und da habe ich 
ihr das Abendmahl daraus gereicht. Das iſt ſeine hoͤchſte 
Weihe. Ein Kelch, der den hochheiligen Trank umſchloſſen 
hat, iſt ein wahrhaft geweihtes Geräth. 

Er wurde ſtill, und alle ſchwiegen. Hört, iſts moͤg⸗ 
lich, und kommt mein, oder der Mutter letztes Stuͤndlein, 
ſo reicht uns den Himmelstrank noch einmal daraus. 


Nach einer zweyten Pauſe begann er: Ey, warum 
habt ihr beyden Redner, auch dieſes Stuͤndleins uns alte 
Leute nicht erinnert? Es iſt ja Abend, und da ſoll man 
es ſich nicht verhehlen wollen, daß die Sonne untergeht. 
Sey nicht traurig, Mutter, und ihr uͤbrigen, die Sonne 
ſcheint uns in einem ſchoͤnen Abendrothe, und ginge ſie uns 
auch heute fuͤr immer unter, ſo weißt Du, daß es uns ei— 
nen noch ſchoͤneren Morgen verkuͤndigt. Uebrigens haͤttet 
ihr dieſen Morgen noch ſagen koͤnnen, fuhr er dann wie— 
der in ſeiner heitern Weiſe fort, daß die erſte Hochzeit 
dem Sonnenaufgange gleicht. Da gibts ein Morgenroth; 
und es waͤre der erſten Hochzeit mehr ihr Recht geworden, 
als wirklich geſchehen, denn ich denke an ſie immer noch 
mit Dank, und dieſen Morgen iſt ihr zu wenig Ehre an— 
gethan. Aber ſo macht ihr es, ihr Redner! Nun die 
Sonne am Mittage mit ihrem ſilbernen Licht iſt ſo recht 
Bild der ſilbernen Hochzeit. Die goldene laßt dann immer 
das Abendroth ſeyn. 

Ploͤtzlich erſcholl ein vierſtimmiger Geſang unter dem 
Fenſter. Die ganze Jugend der Gemeinde hatte ſich in 
ihren Sonntagskleidern ſtill um den Saal geſtellt, und 
einen herzlichen, einfachen Ehrengeſang auf ihren alten 
Vater begonnen. Man hoͤrte ihn bis zu Ende. Dann 
ging die ganze Geſellſchaft zu ihnen ins Freye, und der 
Vater ſtand unter ihnen, wie unter ſeinen Kindern. Er 
nannte alle mit dem väterlichen Du, ſelbſt die Erwachſe⸗ 
nen, die ſich unter ſie gemengt, und ſagte ihnen einige 
warm aus dem Herzen quillenden Worte. Wir ergingen 
uns mit ihnen unter den Eichen, und den vom Pfarr— 
herrn ſelbſt gepflanzten Obſtbaͤumen, an denen ſo manche 


En 


Erinnerungen ſich fortpflanzten. Nach und nach war das 
ganze Dorf im Baumhofe. Aus den Reden der Gemeins 
deglieder ſah man, was ein fuͤnfzigjaͤhriges treues Wirken 
fürs Chriſtenthum in einer ganzen Menge von Menſchen 
ausrichtet. Endlich kam wirklich ein ſchoͤnes Abendroth. 
Die Abendglocken laͤuteten im Dorfe. Alle Maͤnner ent⸗ 
bloͤßten ihr Haupt. Denn es war hier noch die alte Sitte, 
beym Morgen- und Abendgelaͤute zu beten. In demſelben 
Augenblicke vereinen ſich alle zum Gebete, der Ackerer am 
Pfluge, und die Ausfrau am Heerde, alle Arbeit ruht, 
und das ganze Dorf und ſeine Felder werden zu einem 
großen Gotteshauſe. Der Greis nahm feine ſammtne 
Muͤtze ab, und dankte feinem lieben Gott für dieſen Eh- 
rentag. Alle drängten ſich um ihn her. Er redete zu dem 
Herrn von ſeinem ganzen Leben. Mit jedem Augenblick 
ſtroͤmten ihm die Gedanken reichlicher zu. Er vergaß alles 
Aeußere, und ſprach nur mit ſeinem Herrn. Ihm uͤbergab 
er Leibes Leben, und der Seele Heimfahrt, die treue Ges 
faͤhrtin feiner Tage, die Kinder, die Gemeinde, das Pfarr; 
haus, und ſchloß mit der glaͤubigen Hoffnung eines ſeligen 
Scheidens. 

Wir alle ſtanden da, wie der Erde entruͤckt. Es 
wurde dunkel. Als wir Abſchied nahmen, ſprach er: Ja, 
Freunde, eine Ehe mit Gott angefangen, mit ihm fortge— 
ſetzt, iſt ein Himmel auf Erden. Das iſt der 128. Pſalm. 
Gott gebe es euch allen! 

Es wurde uns ſchwer, zu ſcheiden. 


— 22 — 


5 


— 


Die Mitteruacht. 


— — 


Den Tag uͤber war ich faſt in allen Geſchaͤften des 
Berufs thaͤtig geweſen. Zu der ganzen Gemeinde hatte 
ich in voller Verſammlung geredet; ich hatte getauft, ge— 
traut, Kranke getroͤſtet und Kinder gelehret. Wenn die 
Gegenwart uns eine ſolche Fuͤlle biethet, ſo uͤberwaͤltigt ſie 
das Gemuͤth. Wie ſehnt man ſich am Abende nach Bil 
dern aus einer andern Welt! Wie ich zu thun pflege, 
hatte ich auch dieß Mal, als ich am ſtillen Abende daheim 
auf meiner Buͤcherſtube angelangt war, meine Erholung 
in der alten anfaͤnglichen Zeit der Kirche geſucht. Wenn 
ein Pfarrer Abends nach ſolchen Tagen und in ſolcher 
Ermuͤdung von der Gegenwart und dem eigenen Wirken, 
einen Kirchenvater vor ſich legt und die Geſinnungen und 
Thaten der Glaubenshelden jener Zeit lieſt: ſo wird eine 
heilſame Beſchaͤmung uͤber ſein Thun und Wirken die Ta⸗ 
gesarbeit beſchließen, allein bald werden auch ſeine Seele 
die Zuͤge von Tiefe und Kraft erheben, welche damals die 
Kirche bauten und hernach in wilden Stuͤrmen erhielten. 
So koͤnnte der Geiſtliche einem Baume gleichen, der ſeine 
Zweige durſtend nach dem Lichte der ewigen Sonne gen 
Himmel ausſtreckt, und ſeine Wurzeln tief in die alte beſſere 
Zeit der Kirche, in die Tage ihrer erſten Liebe hinablaͤßt. 
Wie waͤre es moͤglich, daß er dieſe Lieder betrachtet, welche 


— — 


ganze Wallfahrten in ihrem Zuge vor Erſtaunen und Ruͤh⸗ 
rung zum Stehen brachten; dieſe Reden, vor einer Menge 
von zehntauſend Menſchen geſprochen, die hingeriſſen von 
der Gewalt des Worts an ihre Bruſt ſchlugen und Stroͤme 
von Thraͤnen vergoßen; oder dieſe Briefe, in ſchmaͤhlicher 
Verbannung und der Naͤhe der Scheiterhaufen geſchrieben; 
oder dieſe Begebenheiten, die uns zu wunderbar duͤnken, 
weil wir den Glauben nicht mehr haben, aus dem fie her⸗ 
vorgingen — wie koͤnnte er das Alles betrachten, ohne an 
Demuth und Begeiſterung fuͤr dieſes Amt zu wachſen? 
Die Mitternacht kam herbey. Immer bringt ſie eine 
eigene Stimmung mit, aber vorzuͤglich unter ſolchen 
Betrachtungen. Die Ruhe und Stille auf Erden, das 
Erbleichen der Farben, das Kuͤhne und Ungeheure der 
in einander laufenden Geſtalten, das Erhabene in dem 
Anblick, daß der Himmel voll Sternenlicht iſt, indeß 
die Erde voll Finſterniß, verſetzen uns in eine Lage 
des Gemuͤths, in der man mehr wie ſonſt, ſich geneigt 
findet, die groͤßten Gegenſaͤtze, Vergangenheit und Ge— 
genwart, Leben und Tod, Himmel und Erde zu umfaſ— 
ſen. Ich möchte behaupten, zum Leben eines Pfarrers ger 
hoͤre es, zuweilen eine Mitternacht im Umgange mit den 
alten Vaͤtern der Kirche zu feyern, und ſo von Natur und 
Geſchichte jene Groͤße und Erhabenheit der Geſinnung zu 
lernen, deren er ſtuͤndlich bedarf. Iſt er doch damit zus 
gleich in einer hoͤhern Gemeinſchaft. Der Tag hat ihn zu 
Menſchen geführt, und die Nacht führt ihn zu hoͤhern Geiz 
ſtern. Am Tage hat er feine Brüder nach obenhin gewie⸗ 
ſen, und in der Nacht wollen ſeine vollendeten Bruͤder von 
oben her ihn ſtaͤrken. Das iſt ja auch recht geiſtlich, und 


— 1. — 


bildet in feinem Herzen den Uebergang aus der ſichtbaren 
in die unſichtbare Welt, und vereinigt zugleich in ſeinem 
Leben die freyeſte Oeffentlichkeit und die entſcheidenſte Ein⸗ 
gezogenheit. 

Etwas davon empfand ich in dieſer Stunde. Alter: 
thum, Mitternacht, Prieſterſchaft verbanden ſich, meinem 
Geiſte den Schwung zu geben, der als die Bluͤthe des 
geiſtlichen Lebens angeſehen werden kann. Nach ſo vieler 
Tagesarbeit ward ich friſch und munter, wie am Morgen; 
der Wechſel der Zeiten war mir entſchwunden; meine Seele 
wandelte unter den erſten Chriſten und den ehrwuͤrdigen 
Vaͤtern der Kirche. Eben betrachtete ich die großartige 
Jugend eines der beſten und die Art, wie er ſich durch ſie 
zu dem kuͤnftigen Berufe habe vorbereiten muͤſſen. Mein 
Inneres war ergriffen, und meine ganze Seele ſtaunte. 
Ich konnte nicht weiter leſen. Viele Reihen von Gedan⸗ 
ken ſtroͤmten aus jeder Bemerkung. Ich hielt inne und 
verſank in Nachdenken. Es waren ſegensvolle Augenblicke. 
Als ich endlich aufſah, fiel mein Blick auf die Bildniſſe 
meiner Vorgaͤnger, die ſeit einem Jahrhundert an der Ge⸗ 
meinde gewirkt. Eine edle Familie hatte fie in einer ſchoͤ⸗ 
nen, dankbaren Liebe geſammelt, und mit feinem Gefuͤhle 
dem Pfarrhauſe geſchenkt. Ich liebe dieſe Geſellſchaft und 
hatte die Bildniſſe in meiner Arbeitsſtube aufhaͤngen laſſen. 
Da reden ſie in mancher Stunde gar kraͤftig zu mir, und 
die alten vielfach bewaͤhrten Vorgaͤnger lehren zu jeder 
Zeit, was dem jungen Nachfolger fehlt. Jetzt erinnert der 
ſanfte Blick des einen mich an Ergebung, dann das Adler⸗ 
auge des andern an Muth. Heute weckt die feurige Lippe 
des dritten meine Traͤgheit auf und morgen ermahnt mich 


u 


die ruhige Beſonnenheit des vierten an das Maaß in allen 
Dingen. Dann fallen mir die Geſchichten ihres Lebens, 
die entſcheidenden Tage, wo ſie ſich bewaͤhrten, und die 
Sagen von dieſem und jenem Ereigniſſe aus ihrer Amts 
führung ein, und ſo iſt ein gewiſſes vertrauliches Verhaͤlt— 
niß zwiſchen den Bildern und mir entſtanden, daß ich einſt 
mit den Maͤnnern ſelbſt fortzuſetzen hoffe. 

Als ich in jener Stimmung ſie unwillkuͤrlich anſahe, 
zog es mich ſo maͤchtig zu ihnen hin, daß ich aufſtand und 
vor ſie trat. Was ſie mir ſagten, paßte ſehr wohl zu den 
Betrachtungen, die meine Seele beſchaͤftigten. Die eigent- 
liche kirchliche Vorzeit iſt doch fuͤr jeden die, welche gerade 
die Gemeinde und Gegend erlebt hat, in der er lebet. An 
ihr wird die Erkenntniß lebendig und ihr Licht ſtrahlt auf 
die ganze übrige Geſchichte der Kirche, wie auf einen Hinz 
tergrund. 

Die Bildniſſe waren zufaͤllig ſo geſtellt, daß ſie dem 
Fenſter gegenuͤber, auf den Kirchhof blickten. Der helle 
Mondſchein drauſſen brachte mich zu dieſer Bemerkung. 
Ach, dachte ich, dort ruhen ſie ſchon ſo lange, die hinfaͤl— 
lige Hölle ſchlaͤft den feſten Schlaf im Grabe: aber hier 
blicken, reden ſie noch wie vormals in den Tagen ihrer 
Kraft. Das Vergaͤngliche iſt zuſammen gefallen, aber das 
Unvergaͤngliche lebt noch fort und nicht bloß im Bilde, 
ſondern auch in der That. Da das Mondlicht immer hel— 
ler herein ſchien, ſo blickte ich auf die Graͤber hinaus. 
Zu dieſen Graͤbern, dachte ich weiter, iſt noch mancher von 
den Tauſenden gegangen, die Euch liebten, und denen ihr 
nuͤtzlich geweſen, und hat Euern Hintritt beweint. Ich 
muß auch hin an Eure Gräber, und die gute Zeit beweis 


— 127 — 


nen, die Ihr mit in Euer Grab genommen und Euch ſeg— 
nen, daß Ihr ſie aufrecht erhalten! 

Ich verließ das Zimmer und ging binab auf den 
Kirchhof. Es iſt der alte Kirchhof. Ein Jahrhundert hin⸗ 
durch haben die Geſtorbenen in der Gemeinde hier ihre 
Ruheſtaͤtte gefunden; aber als die Menge ihrer Glieder 
anwuchs, hat man einen neuen angelegt. Jetzt wird ſeit 
Jahren auf ihm kein Grab mehr gemacht; aber die Pay- 
peln wehen noch an feinen Gängen, die Leichenſteine ra⸗ 
gen noch herauf und die erhoͤhten Grabhuͤgel zeigen, wo 
die Leichen liegen. Ein Kirchhof iſt an ſich ein Denkmal 
der Vergangenheit, aber ein alter, nicht mehr gebrauchter 
Kirchhof iſt ein zwiefaches Denkmal der Vergangenheit. 

In einer eigenen Bewegung ging ich den breiten 
Gang hinauf, der ſo manchen Leichenzug zum Gottesacker 
gefuͤhrt. Mich duͤnkte oft, ich traͤte in die Fußſtapfen der 
Trauernden. Es war eine laue Sommernacht. Die 
Sterne blickten mild herab. Der Mond ſchien auf die Lei⸗ 
chenſteine, die einen langen, ſchwarzen Schatten hinter ſich 
warfen. Todesſtille herrſchte auf dem Gottesacker. Aus 
der ſchlafenden Stadt kam kein Laut herauf, als nur der 
ernſte Schlag der Mitternachtsſtunde von dem weit ent- 
fernten Kirchthurme. 

Bey den Graͤbern der Kinder ſind die Graͤber der 
Pfarrherren, nahe an der Mauer, wo die Pappeln ſtehen. 
Zu Kindern wollten ſie die Erwachſenen ziehen, naͤmlich 
zu Kindern Gottes und kindliches Weſen war das Abzei— 
chen ihres Amtes: darum wurden ihre Leichen zu den Leich⸗ 
namen der jungen Himmelserben gelegt, die in ihrer Un— 
ſchuld ſtarben. Der Bezirk auf einem Kirchhofe, wo die 


— 1128 — 


Kinder begraben werden, iſt der heiligſte. Durch die Taufe 
geweiht, iſt ihr Leben noch nicht befleckt geweſen, wie das 
der Erwachſenen. Sie ſind leichten Todes, ohne Kampf 
mit der Welt, und ohne Unruhe des Gewiſſens geſtorben. 
Sie haben gelebt und nur geliebt; fie haben ſich viel ges 
freut und wenig getrauert. Ihre Engel ſahen allezeit das 
Angeſicht ihres Vaters im Himmel und als ſie heimgehen 
ſollten, und die zarteſten Engel geſandt wurden, fie abzu- 
holen, haben ſie hoͤchſtens mit einem dankbaren letzten 
Blick auf die Mutter Abſchied von der Welt genommen 
und ſind gewiß in ewige Freude eingegangen. Da ruht 
nun der zarte, unentweihte Koͤrper. Mutterthraͤnen ſind 
auf die Grabſtaͤtte gefallen und die reinſte, treueſte Liebe 
hat auf ihr getrauert und ſich troͤſten laſſen. 

Wie freute es mich, daß gerade hier die Hirten der 
Gemeinde ſchliefen. Fuͤnf Pfarrer, das wußte ich, ſind 
hier begraben. In ihrem Leben folgten ſie ſich einander, 
im Tode find fie vereint. An ihrem Wirken lief ein gan- 
zes Jahrhundert ab. Der Juͤngling kam in die Aernte des 
Greiſes, und ſchnitt, wo er nicht geſaͤet hatte und was er 
ſaͤete, das aͤrntete wieder ein anderer. Die Männer und 
Frauen, die der Vorgaͤnger getauft und eingeſegnet hatte, 
belehrte, ermunterte der Nachfolger und bereitete ſie zum 
Tode; und die Kinder, die dieſer in den Schoß der chriſt— 
lichen Kirche fuͤhrte, gab er ſterbend in die Sorge eines 
meiſt noch unbekannten Dritten ab und hoffte, daß der- 
ſelbe auch pflegen und fortfuͤhren werde ſein Werk, wie 
er ſeines Vorgaͤngers Werk. Es war ein Band zwiſchen 
ihnen, wie zwiſchen Vater und Sohn, und ſie gehoͤrten ſich 
in ihrem Leben und Wirken ſo nahe an, daß ſie billig im 
Tode nicht getrennt wurden. 


I — 


Wie im Leben, ſo im Tode, iſt auch die Gemeinde 
um ſie her. Herrlicher Gedanke, was im Leben das Beſte, 
allein Werthe iſt, Liebe und Treue, das geht auch im Tode 
nicht unter! Vielleicht — ſo dachte ich und ein froͤhlicher 
Schauder ergriff mich — vielleicht begegnet ſo gar in die— 
ſem Augenblick im Himmel ein Seliger einem dieſer Hir— 
ten, der ihm bier den Weg des Heils gewieſen, und ſagt 
ihm jetzt himmliſchen Dank! 

Wie mochte Dir ſeyn, du ſchlummernde Gemeinde, 
als Du einſt um dieſe geoͤffneten Graͤber ſtandeſt, in die 
ſie deine theuern Lehrer begraben wollten! Ich ſahe im 
Geiſte dieſe trauernden Verſammlungen. Dem Grabe zu— 
naͤchſt die Pfarrfrau, die ſo manchen Schweiß von der 
Stirne des Entſchlafenen getrocknet, die ſo manche Sorge 
und Freude getheilt, und ſo oft den Ermuͤdeten und Be— 
kuͤmmerten im Schoße ihres häuslichen Gluͤcks getroͤſtet 
und aufgerichtet. An der Schluchzenden Seite — o laßt 
ſie nur ſchluchzen, mit des Mannes Tagewerk iſt auch ihr 
größtes geſchloſſen, und mit dem theuern Gatten begräbt 
ſie ihr ſchoͤnſtes Leben, — an der Seite der ſchluchzenden 
Witwe die unverſorgten Waiſen. Neben ihnen die wuͤrdi— 
gen Vorſteher, dem Verewigten die Naͤchſten in der Ge— 
meinde. Und weiter hin die Tauſende ſeiner Schafe', die 
er geweidet. Wie manchem ſchlaͤgt das Herz vor Reue, 
daß er nicht folgſamer war der treuen vaͤterlichen Stimme! 
Wie mancher, ob dem der Entſchlafene ſein Amt mit 
Seufzen that, fuͤhlt nun ſchon, daß es ihm nicht gut iſt. 
Dieſe Hand, die da verweſen ſoll, und nun im Sarge 
liegt, lag auf meiner kindlichen Stirne, als ich getauft 
ward, ſagt der eine, — und ruhte ſegnend auf meinem 

Glockentoͤne. Gte Aufl. 9 


Haupte, als ich mein Glaubensbekenntniß ablegte, denkt 
der Andere — und legte meine Hand in meines lieben 
Weibes Hand, als wir getraut wurden, fuͤgt der Dritte 
hinzu. Wer weint da ſo untroͤſtlich? Es ſind die Juͤng⸗ 
linge und Jungfrauen, die der Selige zum letzten Male 
eingeſegnet. Warum fließen jenem Ereiſe dort fo häufige 
Thraͤnen aus den Augen? Ach, denkt er, an meinem 
Krankenlager haſt Du, Mann Gottes, mich ſo ernſtlich 
zum Tode bereitet und haſt ihn noch eher ſchmecken muͤſſen, 
als ich. Haͤtte ich nur ſtatt Deiner ſterben koͤnnen! Jetzt 
endet der Grabgeſang. Man hoͤrt nur Weinen und Seuf⸗ 
zen. Da nimmt ein Amtsbruder das Wort und redet von 
den Lehrern, die auf Erden durch viel Muͤhe und Sorge 
geläutert werden, um jenſeits zu leuchten, als die Sterne, 
und wie der Selige den guten Kampf gekaͤmpft, Glauben 
gehalten, und nun die Krone erwarte, die ihm beygelegt 
werden ſoll. Ach, der da redete, uͤber den redete nach 
Jahren wieder ein anderer, und nun ſind ſie alle Vorgaͤn— 
ger und Nachfolger, Hirten und Gemeinde zuſammen und 
werden gerichtet nach Gerechtigkeit und Glauben. Selig 
ſind die Todten, die im Herrn ſterben. Sie ruhen von 
ihrer Arbeit und ihre Werke folgen ihnen nach! Dann iſt 
kein Unterſchied des irdiſchen Standes mehr, und nach an— 
deren Maßſtaben werden die Staͤnde und Stufen geſchie— 
den. Nicht wie hier, die Gaben der Natur, ſondern die 
Gaben der Gnade werden den Maßſtab ausmachen, und 
wie mancher wird dort ſein hoͤheres Gluͤck von dem Schmerz 
den er auf dieſem Gottesacker empfunden, herleiten. 

Ich blickte uͤber den Kirchhof hin und meine Betrach— 
tungen ſetzten ſich fort. Wie manche wankende Geſtalt hat 


— 131 — 


ein kummervolles Herz hierher getragen! Wie viel Thraͤ— 
nen ſind hier geweint! Wie viel Entſchluͤſſe ſind hier ge— 
faßt! Wie viel Troſt des Evangeliums iſt hier empfun⸗ 
den! Wie oft ſang ein durch den Geiſt des ewigen Lebens 
aufgerichteter Haufen hier uͤber dem zugeſcharrten Grabe 
das alte Grablied: Nun laſſen wir ihn hier ſchlafen u. ſ. w. 
Wie manches Mannes Auge, ſelten naß, weinte hier, 
wenn das Weib ſeiner Jugend begraben wurde! Wie 
manches Herz einer Mutter wollte hier brechen vor 
Schmerz, wenn ſie den Vater ihrer Kinder beerdigen ließ! 
Hier ruht die Braut, die der Tod aus des Vraͤutigams 
Armen riß! Da geht blutenden Herzens der Ungluͤckliche 
hinter dem Sarge. Sie ſtarb, — und alle ſchoͤnen Bilder 
von der Zukunft, alle Hoffnungen ſeines Herzens wurden 
mit ihr zu Grabe getragen. Er fuͤhlt, daß man nur Ein 
Mal im Leben ſo lieben kann. Dort iſt das Grab eines 
Juͤnglings, der der Stolz ſeiner Mutter und die Freude 
ſeines Vaters war. Der alte Mann ſteht weinend vor der 
Gruft und der gebogene Ruͤcken beugt ſich tiefer ins Grab, 
dem Geliebten nach. — Wo biſt du, Grab, in dem mei⸗ 
nes Vaters Vater ſchlaͤft? Sey mir geſegnet, du heilige 
Stelle! Du ehrwuͤrdiges Grab! Mit Ehrfurcht nahe ich 
mich dir! Schlaft ſanft, ihr Gebeine eines edeln, frommen 
Mannes, und wenn du mir jetzt nahe biſt, ſeliger Geiſt, 
deſſen irdiſche Huͤlle hier ruht, o ſo bitte Gott, daß er mir 
Kraft gebe, deines Segens theilhaftig zu werden. Du 
warſt nicht bedeutend unter den Menſchen, du warſt ein 
Fremdling, der ſein irdiſches Vaterland in dieſem freund— 
lichen Tahle vermißte: aber dafuͤr haſt du nun dein himm⸗ 
liſches Vaterland gefunden und den Lohn fuͤr dein ernſtes 
9 * 


iR 


und freudiges Glauben. Siehe, dein Enkel, bringt dir 
Dank an deinem Grabe, daß du ſolch ein Gedaͤchtniß uns 
hinterlaſſen, und einen Segen auf Kind und Kindes Kind, 
der nicht von dieſer Welt iſt! 

Ach, was iſt dieſe Welt! wie eitel iſt ihr Ruhm! wie 
nichtig ſind ihre Guͤter! Unter dieſer Erddecke des Kirch— 
hofes ſchlafen Arme und Reiche, Geehrte und Unbekannte, 
Begluͤckte und Leidende. Alle dieſe Herzen, die hier ver 
modern, haben ihr Leid und ihre Freude gehabt; ſie ſchlu— 
gen oft hoch auf in namenloſer Wonne und waren zerriſ— 
ſen in unausſprechlichem Wehe — und das alles iſt hin, 
und keiner denkt mehr daran. Ganze Familien find aus⸗ 
geſtorben, von manchem Stamme liegt hier der Letzte be 
graben und ihre Namen werden nicht einmal mehr gehoͤrt; 
ihre Guͤter ſind vertheilt, und es iſt keine Spur mehr von 
allem, was ſie waren und thaten auf Erden. O was iſt 
die Welt und das was ſie geben kann! Es iſt Spreu, 
der Todeshauch faͤhrt hinein und zerſtreut ſie. Das ſagen 
mir Eure Gräber, ihr Todten: das die halb zerſtoͤrten Ge: 
beine, die ich hier und dort ſehe; das die verloſchene Schrift 
auf euern Leichenſteinen. Einſt werde ich ſeyn, was ihr 
jetzt ſeyd. Das Todtengerippe, daß ich einſt ſeyn werde, 
trage ich ja ſchon in mir. Auch mich wird man morgen 
ſuchen und ich werde nicht da ſeyn! — nein, nicht hier 
ſeyn — aber wo werde ich ſeyn? Irgendwo werde ich 
ſeyn, etwas wird mir bleiben, und dieß Etwas iſt das 
Hoͤchſte. Der Glaube an meinen Erloͤſer, die Liebe zu ihm, 
und jede Freude frommer Liebe, die werden mir bleiben. 
Wohblan, fo will ich für Schaden achten alles, was mir 
durchs Grab nicht folgt, auf daß ich Chriſtum gewinne! 


zu — 


Meine Betrachtungen wurden immer lebhafter und 
ernſter. Ich fuͤhlte das Beduͤrfniß zu beten. Auf dem 
Grabhuͤgel des Großvaters beugte ich meine Knie, und 
betete. 

Es ſchlug Eins. Ich ſtand auf. Des Waͤchters Tritt 
ſcholl in den ſtillen Straßen der Stadt. Huͤther, Huͤther, 
iſt die Nacht ſchier hin? haͤtte ich rufen moͤgen. 

Da ſchwebte eine milde Lichtgeſtalt uͤber die Graͤber 
hin. Durch die Schatten der Leichenſteine wandelte ihr 
Licht, wie Aufgang der Morgenroͤthe. Der Mond goß fein 
ſilbernes Licht um ſie her. Sie ſchwebte zu mir herauf. 
Iſt es ein Bote der Auferſtehung? fragte ich mich.“ Iſt 
es der im Himmel erwachſene Geiſt eines der Kinder, die 
hier begraben ſind? Iſt es die zarteſte Jungfrau unter 
allen, die hier ſchlafen, und die einen Augenblick erwacht, 
die Welt noch einmal zu ſchauen, die ihr in ihrem unfchul- 
dig heitern Sinne ſo ſchoͤn war? Immer naͤher kam die 
Geſtalt. Du warſt es, mein liebes, holdes Weib! Ueberall 
ſucht mich dein liebendes Herz, ſelbſt auf den Graͤbern, 
und immer biſt du das Licht meines Lebens am hellen Tage, 
wie in ſolchen heiligen Mitternachtsſtunden. 

Wir gingen uͤber den breiten Gang zum Pfarrhauſe 
herab, und dachten an den Graͤbern, die unter Thraͤnen 
geſchloſſen wurden, des Augenblickes, wo ſie mit Freuden 
ſich öffnen werden. Schon liegen die Leichen dem Auf⸗ 
gange entgegen und ſchauen gleichſam in den kommenden 
Morgen der Auferſtehung hinaus. Wir fuͤhlten aufs tiefſte, 
das Sinnvolle der alten Sitte. Schlaft nur noch ruhig, 
rief die Pfarrfrau aus, mit Euern Augen, welche liebreiche 
Haͤude zugedruͤckt haben. Der Morgen kommt, noch lieb— 


- m — 


reichere Hände werden Euch die Augen öffnen und wenn 
ihr erwacht, ſeht ihr das Morgenroth mit dem erſten Blicke. 

Hand in Hand, mit Einem Gefuͤhle, traten wir ins 
theure Pfarrhaus. Wird dem Pfarrer das Haus durch 
die fromme Liebe der Hausfrau heilig, fo ſoll es der Ge 
meinde heilig ſeyn durch das ganze Leben, das in ihm ge⸗ 
fuͤhrt wird. Das Pfarrhaus hat fuͤr die Gemeinde eine 
beſondere Bedeutung. Liegt die Urſache in den Erinnerun⸗ 
gen an die wichtigſten Zeiten des Lebens, in denen man 
es betritt, da das Kind zum Unterrichte, der Braͤutigam 
in den ſchoͤnen Hochzeitstagen und der Trauernde mit der 
Todesbothſchaft es ſuchen muß? Oder iſt es das, weil 
man fuͤhlt und begehrt, hier ſoll das Leben, nach alter, 
einfacher Sitte in ſtiller Eingezogenheit geführt werden, 
und aller Aufwand und alle Luſtbarkeit der Welt ſoll hier 
einem heitern Eruſte weichen? Oder iſt es das, weil fie 
ahnen, in dieſer Wohnung werde ihrer oft vor dem Herrn 
gedacht und was ſie ſelbſt verſaͤumen, werde hier liebend 
fuͤr ſie gethan! Was es auch ſey, je feſter das Band 
zwiſchen der Gemeinde und dem Pfarrer iſt, deſto theurer 
iſt ihr auch das Haus, das auf eine eigene Weiſe das 
ſtillſte und zugleich das oͤffentlichſte des Orts iſt, und kei⸗ 
nem Einzelnen, ſondern der ganzen Gemeinde, als einer 
durch goͤttliche Dinge verbundenen Menge, gehoͤrt. Aber 
bey dieſem Pfarrhauſe tritt noch ein anderer Grund ein. 
Es war ehedem das Bethaus der Gemeinde. Viele Jahre 
haben die Menſchen ſich in ihm zum Gottesdienſt verſam— 
melt, manches Wort Gottes iſt hier verkuͤndigt, mancher 
Suͤnder erſchuͤttert, mancher Bekuͤmmerte getroͤſtet worden. 
Bedeutſam iſt ein Brunnen gegraben, wo ehedem der Lehr⸗ 


ſtuhl ſtand. Jede Stelle war vormahls der Sitz einer an— 
daͤchtigen Seele und oben ſcheinen noch die letzten Nach— 
haͤlle der Geſaͤnge und Gebete zu erklingen. 

Ein ſolches Haus iſt fuͤrwahr ein heiliges Haus. Eine 
Wohnung, von Stein und Erde erbaut, kann nur gehei— 
ligt werden durch das, was in ihr geſchieht. Das Größte, 
was in ihr geſchehen kann, iſt Gebet und Lehre. Eiu 
Saal, in dem einſt Fuͤrſten ſich beriethen, und Frieden 
ſchloſſen, iſt nicht ſo ehrwuͤrdig, wie ein Haus, in dem 
einſt Gottesdienſt gehalten wurde. Man kann es nicht be⸗ 
treten ohne eine ernſte Mahnung; man kann es nicht bez 
wohnen, ohne daran erinnert zu werden, den Gottesdienſt 
im Leben fortzuſetzen; man kann in ihm nicht ſinnen und 
handeln, ohne ſich aufgefordert zu fühlen, ein fo ehrwuͤrdi⸗ 
ges Gedaͤchtniß nicht zu entheiligen. 

Als ich auf meiner Buͤcherſtube, zu den Bildniſſen der 
Vorgaͤnger, und zu den aufgeſchlagenen Urkunden aus der 
alten Zeit der Kirche zuruͤckkam, und nun auf alle Gedan⸗ 
ken und Gefuͤhle zuruͤck ſah, die in dieſer Nacht mein In⸗ 
neres erfuͤllt hatten, empfand ich einen Segen, der meine 
ganze Seele erhob; neuen Muth, friſche Freudigkeit und 
geſtaͤrkten Glauben. Ich nahm mir vor, oft ein ſolche 
Mitternacht zu feyern. 


— 126 — 


8. 
Die Sterbende. 


— — 


Es hat eine eigene Bewandtniß mit den Erzaͤh— 
lungen von den letzten Stunden der Unſrigen. Man fuͤhlt 
ſich wie durch eine unſichtbare Macht dazu bewogen und 
doch fürchtet man, die Wunden des Herzens wieder auf: 
zureißen. Beginnt man endlich, ſo ſtockt die Rede oft, 
bricht ab, muß wieder aufgenommen werden, und das 
Herz hoͤrt nicht auf zu bluten, ſo lange der Mund erzaͤhlt. 
Aber bey dem Allen fuͤhlt man ſich unausſprechlich wohl. 
Man kann nicht aufhoͤren. Immer neue Erinnerungen 
kommen herauf. Es iſt, als wenn eine innere Nothwen— 
digkeit uns triebe, das, was jetzt nur der Himmel beſitzt, 
der Welt wenigſtens im Bilde darzuſtellen. So ſitzen die 
Leidtragenden im Sterbhauſe und werden nicht muͤde, wie 
viele Beyleid bezeugende Freunde und Nachbarn auch kom— 
men mögen, die ganze Geſchichte der letzten Stunden des 
Verſtorbenen, die einzelnen Worte und Aeußerungen, die 
Ausdruͤcke des Schmerzes und die Bewegungen des Todes— 
kampfes zu erzaͤhlen. So kommt ſpaͤterhin, wenn die 
Thraͤne getrocknet und die Wunde faſt geheilt iſt, an ſtil— 
len Abenden im Kreiſe der Familie faſt kein Anlaß, keine 
Beruͤhrung, kein ſchicklicher Uebergang, der nicht alsbald 
von dem Einen oder Andern zur Schilderung jener Stun— 
den benutzt werde, und die Uebrigen hoͤren mit derſelben 


1 


Theilnahme die laͤngſt bekannte, oft gehoͤrte, und oft von 
ihnen ſelbſt erzählte Geſchichte an, als wenn ſie dieſelbe 
jetzt zum erſten Male vernaͤhmen, und es iſt ruͤhrend, wie 
ploͤtzlich die andern aus der Andacht des Zuhoͤrens heraus— 
gehn, und dieſen oder jenen Umſtand hinzufuͤgen, oder ihre 
Betrachtungen dabey anſtellen. Wer je einen tief em— 
pfundenen Verluſt erlitten, der wird dieß ſchmerzlich Suͤße 
und dieſe auffallenden Erſcheinungen bey der Erzaͤhlung 
von den letzten Stunden der Unſrigen kennen. Mich 
duͤnkt, es iſt ein Ringen mit dem Schmerze, und ein Stre; 
ben, dadurch, daß man ihn außer ſich hinausſtellt, und zum 
Gegenſtande von Betrachtungen macht, ſeine zerſtoͤrende 
Kraft zu mildern, und die tiefe Trauer, die man noch je— 
des Mal bey der Erinnerung fuͤhlt, in hoͤhere Wemuth zu 
verwandeln. Vielleicht gar iſt es der Wiederſchein des hoͤ— 
hern Beduͤrfniſſes, ſein Leid dem Allerbarmenden zu klagen, 
und muß man in dieſem Erzaͤhlen nur ein Vergreiffen und 
menſchliches Irren ſehen, indem das Herz, Troſt ſuchend, 
auch gegen Menſchen, die nicht troͤſten koͤnnen, ſeinen 
Schmerz klagt. Auch liegt die heilige Ueberzeugung zum 
Grunde, ein ſelig geſtorbener, zur unſichtbaren, triumphi⸗ 
renden Gemeinde uͤbergegangener Menſch gehoͤre nun der 
ganzen Menſchheit an, wie er früher in den beſchraͤnkten, ir 
diſchen Verhaͤltniſſen den Seinigen angehoͤrte, und man 
will durch die Mittheilung ſeinen Glauben, ſeine Liebe, 
ferne Hoffnung fo allgemein machen, als man kann. Ges 
wiß aber iſt es ein Opfer der Liebe, das wir den Ent; 
ſchlafenen ſchuldig ſind, ein Forttragen ihres Gedaͤchtniſſes 
von Jahr zu Jahr, und eine ihnen gebuͤhrende Aufbewah— 
rung des Andenkens unter den Ibrigen, das doch vielleicht 


EN 


bald mit dieſen ſelbſt von der Erde verſchwinden wird, und 
darum deſto treuer ſo lange erhalten werden muß, als wir 
leben, und ſo weit unter gleichgeſinnte Freunde verbreitet, 
als wir koͤnnen. 

Dieß Alles fuͤhle ich jetzt, da ich mich niederſetze, Euch 
die letzten Stunden zu beſchreiben, die eine fromme Seele 
hienieden verlebte. Mein Herz zerfließt in Wemuth und 
doch kann ich es mir nicht verſagen, Euch von den letzten 
Kaͤmpfen und Siegen der herrlich Vollendeten zu erzaͤhlen. 

Ihr erinnert Euch der bluͤhenden Geſtalt, die Euch ſo 
oft früher in dieſen Blättern begegnete, des fanften, jung⸗ 
fraͤulichen Gemuͤths, das jedes Mal wie eine himmliſche 
Erſcheinung in unſre Freuden oder zu unſern Schmerzen 
trat, der frommen Schweſter, aus deren großem, ſchwaͤr⸗ 
meriſchen Auge ſo oft reines Entzuͤcken ſtrahlte, und in de⸗ 
ren reichem Gemuͤthe ich nicht allein das Schoͤnſte im 
Fruͤhlinge eines Jahrs, ſondern auch das Schoͤnſte im 
Fruͤhlinge meines Lebens, das Beſte meiner Kindheit und 
Jugend beſaß. Sie iſt geſtorben. 

Da haͤngt ihr Bildniß. Vom Scheine der erſten Mor⸗ 
genſtrahlen des Tages wunderbar erhellt, ſchaut ihr reines, 
blaues Auge, ach, noch wie vormals; es iſt, als wenn ihr 
Mund ſich oͤffnen, und eines jener ſeelenvollen Worte 
ausſprechen wollte, womit ſie troͤſtete und erfreute und ach, 
es iſt nur ihr Bild! Sie ſelbſt iſt weggegangen, in die 
Heimath gezogen, wohin ihr himmliſcher Sinn gehoͤrte, 
und hat uns zuruͤckgelaſſen in der Fremde und in der 
Trauer. 

In den Tagen des Herbſtes iſt ſie geſtorben mit den 
Blumen, die ihr Bild waren. In einem Briefe, den wir 


noch aufgefunden, ſchrieb fie vor langer Zeit: »Ich ahne 
daß ich nicht lange lebe. Aber wenn ich die Zeit meines 
Todes waͤhlen duͤrfte, ſo moͤchte ich im Herbſte ſterben, 
um mit den Blumen zu verwelken, und mit den Voͤgeln 
in eine waͤrmere Heimath zu ziehen, und mit der Erde zur 
gleich das weiße Todtengewand anzulegen. Man endet ja 
gern, wo man anfaͤngt. So iſt es etwas Ganzes. Ich 
bin im Herbſte geboren, und im Herbſte meinem lieben 
Manne angetraut.“ — Auch dieſer Wunſch iſt ihr erfuͤllt 
von der ewigen Liebe, die ſo manchen ihrer Wuͤnſche er⸗ 
fuͤllt hat. 

Nie kommt der Augenblick aus meiner Seele, in dem 
ich ſie zum letzten Male ſahe fuͤr dieſe Erde. Die Gewalt 
des nahenden Todes hatte die Zuͤge ihres Angeſichts ſchon 
berührt, aber aus den Augen ſtrahlte der werdende Engel 
in gewohnter Klarheit. Sie war nur noch kenntlich an 
ihrem Blicke. Da lag fie — und obwohl ich nicht muͤnd⸗ 
lich Abſchied nehmen konnte, ſie nicht wollte, geleitete mich 
ihr ſegnender Blick. Noch einmal wandte ich mich unbe⸗ 
wußt aus der Nebenſtube zu ihr hin — und ſah ſie betend 
liegen. 

Wie ſie ſeitdem litt und glaubte, wie ſie langſam ſtarb 
und taͤglich lebendiger hoffte auf ihren Erloͤſer, wie mit 
dem Abnehmen des aͤußeren Menſchen ihr inwendiger 
Menſch immer herrlicher hervortrat, das will ich Euch aus 
dem Munde derer, die es geſehen, erzaͤhlen. Ihr werdet 
darin die Geſchichte der letzten Laͤuterung und Vollendung 
eines glaͤubigen Gemuͤthes ſehen. Was jetzt mit ihr vor— 
geht, bis wir ſie wiederſehn, das wird ſie ſelbſt uns dort in 
den Gefilden der Ewigkeit erzaͤhlen. 


— 0 — 


Doch, ehe ich es wage, laß mich Dich anreden, Du 
ſelig Vollendete, Du nun verklaͤrter Geiſt meiner theuern 
Sophia! Hier auf Erden, wo Du mit dem Lichte Deiner 
Liebe uns ſo manche Stelle erleuchteteſt, geht unter den 
Deinigen die Erzählung von Deinen letzten Stunden um: 
her, und iſt ihr Troſt und ihre Ermunterung. Aber was 
wird ſie ſeyn gegen die, welche Du nun den Genoſſen 
Deiner Seligkeit machſt! Wie viel Innerſtes, Tiefſtes, 
Hoͤchſtes werden wir uͤberſehen haben! Wie viel gluͤhende 
Seufzer um Erloͤſung, wie viel unſichtbare Stroͤme von 
Gnade, wie viel geheime Selbſtverleugnung, Demuͤthigung 
und Vernichtung Deiner ſelbſt, und wie viel unausgefpros 
chenes und unausſprechliches Gefuͤhl vom Frieden des 
Herrn in Deiner Seele wirſt Du erzaͤhlen! O verzeih, 
wenn wir nur das Aeußerſte, Geringſte ſahen, und freue 
Dich, daß uns dieß ſchon ſo voll Segen war. 

Die Vollendete gehoͤrte nicht zu denjenigen, die eine 
beſtimmte Zeit und einen beſtimmten Punkt angeben koͤnnen, 
wo ihr hoͤheres und neues Leben mit Bewußtſeyn begon— 
nen. Sie war eine von den ausgezeichnet gluͤcklichen See— 
len, in denen das menſchliche Verderben nicht eine ſolche 
furchtbare Hoͤhe gewinnt, daß ihre Ruͤckkehr mit ſchrecklichen 
Erſchuͤtterungen und nie vorher erfahrenen Bewegungen be— 
gleitet ſeyn mußte. Muthwillige Uebertretungen hat man nie 
an ihr geſehen und vor jeder wiſſentlichen Suͤnde hatte ſie von 
jeher eine innere Scheu. Vielen hat es geſchienen, als ſei ſie 
eine von den ſeltenen Seelen, die in der Taufgnade bleiben. 
Sie ſoll ſchon zu Anfange ein ſtilles Kind geweſen ſeyn, 
das nur laut wurde, wenn es Liebe aͤußerte. Die Aeltern 
erinnern ſich nur ihrer fruͤhen, kindlichen Zaͤrtlichkeit und 


— 141 — 


dieſe auffalenden Beweiſe eines von Kindheit an in Liebe, 
Demuth und Stille lebenden Herzens ſind das einzige Au— 
denken aus ihren erſten Jahren, wovor alles Andre in 
Vergeſſenheit zuruͤckgeſunken iſt. Der Vater gedenkt noch 
oft mit Thraͤnen, wie ſie ſchon auf dem Arme der Mutter 
eine Liebe gezeigt, die ihm fuͤr ſolches Alter unbegreiflich 
geweſen. Ihre Geſchwiſter erinnern ſich, wie ſie mit au— 
ßerordentlichem Verlangen die Geſchichten der Bibel gele— 
ſen, und ſie ſo lebendig wieder erzaͤhlt habe, daß man 
nicht aufhoͤren konnte, ſie zu hoͤren. Nichts war ihr da⸗ 
mals ſchon ſchmerzlicher, als jede Art Unordnung, Streit 
und Verwicklung. Der innere Frieden ihres Herzens be— 
herrſchte ihr ganzes Leben ſo ſehr, daß jede falſche Anord— 
nung, jede Unreinlichkeit und jede Verwirrung menſchlicher 
Verhaͤltniſſe ihrer Seele ſelbſt wehe zu thun ſchienen. Da⸗ 
bey hatte ihr Sinn ſo viel Demuth, daß ſie Geſchenke 
nicht zu gebrauchen wagte, und ſo viel Treue war in ihrer 
Natur, daß fie dieſelben lieber bewahrte, bis fie unbrauch⸗ 
bar geworden. Oft ſahen wir ſie ganze Tage ſtill und 
wohl freundlich Antwort gebend auf jede Frage, aber mit 
einer gewiſſen Aengſtlichkeit das Anknuͤpfen des Geſpraͤchs 
vermeidend, das ſie ſonſt ungemein liebte. Die Urſache 
hat fie nie hinlaͤnglich angeben wollen, vielleicht, weil 
dieſelbe zu genau mit dem innerſten Zuge ihres Gemuͤthes 
zur Einkehr und Betrachtung zuſammenhing, bey dem leicht 
ein Wort wie eine Entweihung von dem innern Richter 
beſtraft wird. Ueber jedes kleine Vergehen zeigte ſie eine 
lebhafte Reue, und war kaum im Weinen zu ſtillen. In 
ſolchen Augenblicken mußte man entweder annehmen, daß 
ein verborgenes Feuer ihres Gemuͤthes bey der Verletzung 


= mu 


des innern, heitern Friedens hervorbreche, oder man ge 
rieth auf den Gedanken, es ſey die unſichtbare Macht des 
guten Geiſtes, der ſie ſtrafe. Ploͤtzlich brach dieſes Leid 
hervor, und ſetzte die Anweſenden oft in Verlegenheit. 
Doch fand das beſchwichtigende Wort der Vergebung nach 
einiger Zeit deſto mehr Raum, und ein deſto ſuͤßeres Gefühl 
der Verſoͤhnung ſchien ihr ganzes Weſen zu erhöhen. Dann 
hatte ſie das Hinneigende, Anlehnende, Uebergebende in 
ihrem Weſen, das man ſo gern als ein irdiſch Bild von 
der glaͤubigen Hingabe des Herzens an Gott betrachtet. 
Daß ein ſolches kindliches Gemuͤth fruͤhe das Beduͤrfniß, 
ſo wie die Erhoͤrung des Gebetes kennen gelernt habe, iſt 
leicht zu erachten, und ſie wußte recht kindliche Erfahrun⸗ 
gen davon zu erzaͤhlen. Als ſie ihr Glaubensbekenntniß 
ablegte und eingeſegnet wurde, war fie ſo gewaltig ergrif- 
fen, daß ſie aus der Kirche getragen werden mußte, und 
man fuͤr ihre Geſundheit fuͤrchtete. Vielleicht war dies 
der Punkt, wo ſie ſich des goͤttlichen Lebens recht bewußt 
ward, obgleich ſie ſelbſt nichts Neues bey ſich fand, wie 
ſie ſpaͤter aͤußerte, ſondern nur das fruͤher Empfundene in 
einem reichern Maße und mehr befeſtigt, gleichſam zum 
ſichern Beſitze geworden, und von nun an in Klarheit 
herrſchend. 

In ihrem kurzen Leben wurde ſie oft von ſchweren 
und langen Krankheiten befallen. Als Kind ſchwebte ſie 
ſchon einmal in Lebensgefahr, und ſpaͤter als Maͤdchen, 
dann als Jungfrau litt ſie an lange dauernden Uebeln, 
nach denen ſie aber gleich wieder ſchnell aufbluͤhete. Dieſe 
Krankheiten waren vielleicht die aͤußere Veranlaſſung, daß 
ihr Gemuͤth bey aller Wärme und allem Feuer doch fo 


— 13 — 


viel Sehnſucht, Wehmuth und inneres Vorgefuͤhl baldigen 
Scheidens hatte. Sie ſah ſich ſchon viele Jahre als eine 
bald Scheidende an, und darum uͤbte ſie ein Gericht uͤber 
ſich und ihre innerſten Gedanken aus, das manchem zu 
ernſt ſchien, der nicht mit der Verheißung bekannt iſt, daß 
wer ſich ſelbſt richtet, nicht gerichtet wird. Aber wie ſtrenge 
und ſcharf gegen ſich ſelbſt, ſo gelinde und milde war ſie 
gegen andere. Ich habe nie ein Urtheil, immer nur 
Thatſachen in Beziehung auf Andere von ihr gehoͤrt. Am 
liebſten ſprach ſie uͤber inneres Leben, und hatte eine rechte 
Meiſterſchaft gewonnen, Gefühle und Stimmungen in ik 
ren feinſten Aeußerungen und Abſtufungen zu ſchildern. 
Auch das Bekannte erregte in ihrem Munde durch die Ver⸗ 
bindung, in der ſie es vorbrachte, die Aufmerkſamkeit des 
Neuen. Diejenigen, mit denen fie ſolche Gegenſtaͤnde be; 
ſprechen konnte, waren ihr bald ſo ergeben, daß ſie bey 
aller Anſpruchloſigkeit und ohne ſich je uͤber etwas in 
Wortſtreit einzulaſſen, als der Mittelpunkt des Geſpraͤchs 
angeſehen wurde. Dazu kommt noch ein anderer Umſtand. 
Sie hatte die koͤſtliche Gabe, das Irdiſche zu heiligen, in 
jeder weltlichen Erſcheinung das Abbild irgend einer himm— 
liſchen Erſcheinung zu finden, und den Dingen auf Erden 
einen Sinn zu geben, der fie erbaulich machte. Unver⸗ 
merkt wurde ihr auf dieſe Weiſe und da dergleichen nicht 
augenblicklicher Einfall, ſondern ſtehende Anſicht war, alles 
heilig und es war, als wenn fie immer mit weihenden Au⸗ 
gen aus ſich heraus ſehe. Vor allen hat ſich das in ihrer 
Brautzeit gezeigt, und wer ſie damals geſehen, fand die 
Aufgabe geloͤſ't, wie eine Jungfrau zugleich Braut des Him⸗ 
mels und Braut eines achtungswerthen Mannes ſeyn koͤnne. 


ä 


Solch ein liebliches Kind iſt ſie durch das Leben ge— 
gangen. Selbſt als Gattin, Hausfrau und Mutter iſt ſie 
aus dieſer kindlichen Weiſe nicht herausgetreten. Zu befeh- 
len verſtand fie nie, und die Unarten der Dienſtbothen ers 
trug ſie, wie man die Schwaͤchen der Geliebten duldet. 
Sie blieb bis ans Ende ein hoͤheres, himmliſches Kind in 
der reich entwickelten Geſtalt der Jungfrau und Hausmut⸗ 
ter. Dies iſt ein Beweis, daß das, was man Wiederge— 
burt nennt, in ihre fruͤheſten Jahre gefallen ſey; denn man 
behält auch im Chriſtenthume die Farbe der Jahre, in de— 
nen man in daſſelbe eingetreten. Ein kindlicher Sinn, ſo 
fruͤher geheiligt, empfaͤngt eine innere Dauer, und erhaͤlt 
ſich durchs ganze Leben. Daß jenes gluͤckliche Ereigniß 
ſehr fruͤhe bey ihr vorgekommen, mag auch daraus her— 
vorgehen, daß ſie nie uͤber Mangel an Gewißheit der Ver— 
gebung geklagt, da ſie doch ein ſo lebendiges Gefuͤhl ihrer 
Unwuͤrdigkeit hatte. | 

Indeß ſolche Menſchen pflegen gewöhnlich ſpaͤter die: 
jenigen Kaͤmpfe beſtehen zu muͤſſen, die ſich bey andern 
im Anfange finden. Ihr Ende iſt nicht ſelten ſchwer und 
leidensvoll. Denn wenn die Erloͤſung der menſchlichen 
Seele, wie jedes zeitliche Ereigniß, ein Dreyfaches, An— 
fang, Fortgang, Ausgang hat; ſo iſt eben jener Punkt, 
wo ſie ſich fuͤr immer dem Ewigen weiht und glaubend ſich 
ihm vereinigt, der Anfang. Aber dieſe Weihung, dieſe Ue— 
bergabe, dieſe Geburt eines neuen Lebens, die, da ſie im 
Glauben vollbracht wird, mit Vergebung verbunden iſt, iſt 
noch nicht durchgefuͤhrt, und ſo ſoll auf Bekehrung der 
Fortgang, die Heiligung des ganzen Menſchen und das 
Beſiegen der Natur auf allen Punkten unſers Weſens er— 


folgen. Dann mag am Ende die Wurzel des menſchlichen 
Verderbens ausgezogen und der Menſch im Tode alles 
anklebenden Boͤſen entkleidet werden. Aber bey ſolchen 
Seelen, zumal, wenn ſie fruͤhe fuͤr den Himmel bereitet 
werden ſollen, faͤllt gegen das Ende die ganze Arbeit und 
Muͤhſeligkeit des Kampfes und ehe das große, heilige Werk 
ganz vollbracht iſt in ſo kurzer Zeit, muß, was ihm an 
Zeit abgeht, an innerer Kraft erſetzt werden. 

Das war an unſrer Sterbenden ſichtbar, und ihr gan⸗ 
zes Krankenlager hindurch konnte dieß unſer Troſt ſeyn. 
Fruͤhe ſollte in ihr der Zweck des menſchlichen Lebens ers 
reicht werden. Darum wurde ihr, was freilich uͤberall nur 
Gabe iſt, und nicht errungen noch verdient werden mag, 
ſondern nur empfangen, ſo recht ſchlafend gegeben, und 
wenn bey andern das Böſe erſt ſich feſtſetzen und behaup⸗ 
ten kann, ſo wurde hier dazu die Zeit nicht gelaſſen; und 
wie ſich ihr leibliches Daſeyn entwickelte, wuchs auch ihr 
geiſtiges Leben in dieſer fuͤr alles Gute ſo empfaͤnglichen 
Hülle. Darum konnten auch ihre Fortſchritte in der Hei— 
ligung ihres Herzens und Lebens fo groß werden und ent 
ſtand jene innige Durchdringung ihres Weſens mit dem 
Glauben, daß man ſie fragen mußte: ob dieſe Demuth und 
dieſe Liebe mehr Natur oder Gnade ſeye. Darum wurde 
es ihr auch in ihrem Letzten jo ſchwer, und was ſonſt viel 
leicht in dreißig, vierzig Jahren haͤtte geſchehen muͤſſen, 
ward ihr von der allerbarmenden Liebe erlaubt, in Einem, 
freylich ſehr ſchweren und bittern Jahre Schlag auf Schlag 
durchzukaͤmpfen und mit Gott zu vollenden. Sie ſollte 
fruͤhe den großen Kampf — denn was iſt unſer Leben ans 
ders? — auskaͤmpfen, fruͤhe die Reiſe durch die Fremde 

Glockentöne. Ste Aufl. 10 


— Be 


vollenden, frühe ihren Auftrag ausrichten, um bald in die 
lindere Luft einer beſſern Welt verſetzt zu werden. Sie 
ſollte nur kommen, da ſeyn, den Herrn ſuchen und finden, 
andere erfreuen und alsbald hinweggehn, daß ſie allen 
den Ihrigen das friſche, heitere Bild der innern Entwicke— 
lung hinterlaſſe. Dieſe Bedeutung ihres ſchnell zu Ende 
eilenden Lebens ſchien ſie ſelbſt zu ahnen, wenn ſie mit 
einem Sinn und Nachdruck jene oft von ihr angezogenen 
Verſe ausſprach, die kaum der Dichter tiefer empfinden 
konnte: 

Herrſcher, herrſche! Sieger, ſiege! 

König, brauch dein Regiment! 

Mit wie viel Schmerz und Kampf das verbunden ſey, 


deutete ſie dann wohl mit jener Stelle an: 
Unſer Weg geht zu den Sternen, 
Der mit Kreuzen iſt beſetzt. 


Die alten Geſaͤnge eines Volks enthalten ſein geiſt— 
liches Leben in der troͤſtenden Sprache des Gefuͤhls und 
darum pflegen ſchwer leidende Kranke ihre Stimmung am 
liebſten durch ſie auszudruͤcken. Das ganze innere Leben 
der Sterbenden lag in dieſen beyden Stellen, und darum 
verlangte fie noch, als fie ſelbſt nicht mehr fo lange anhal— 
tend zu ſprechen vermochte, daß man ſie ihr ruhig und 
langſam vorſage. Die heiterſten Stunden aber fuͤllten ihre 
Seele mit dem Siegesgefuͤhl, in dem ſie das Bekenntniß 
ablegen konnte: 

Das Kreuz iſt dennoch gut, 
Obwohl es wehe thut. 

Der gute Gott es gibet. 
Drum muß es ſeyn geliebet. 


— 


— 147 — 
Ey, falle guten Muth! 
Was bitter iſt dem Munde, 
Iſt innerlich geſunde. 
Es iſt ſo gut, ſo gut! 

Den Ihrigen ward es denn oft, als ſpreche ihr Geiſt 
es prophetiſch aus; als ſey fie nicht mehr in ibrer ſchmerz⸗ 
lichen Schwaͤche; als rufe ſie es durchs Grab, aus dem 
Lande der Vergeltung, wo ſie fuͤhle, daß der Zeit Leiden 
nicht werth find der Herrlichkeit, die an uns ſoll offenba- 
ret werden. 


Auf dieſem Wege wurde ihr innerer Menſch von Tag 
zu Tage herrlicher, und die letzten Hinderniſſe, die ſich in 
ihrem Herzen hervorthaten, gaben nur Gelegenheit zu dem 
herrlichſten Siege des Geiſtes uͤber die Natur. Wir haben 
von Anbeginn wenig von dem an ihr bemerkt, was man 
gewoͤhnlich als Eigenwillen laͤſtig findet und ihr ganzes 
Streben in fruͤherer Zeit ging darauf hin, ihm entgegen 
zu arbeiten. Allein in anderer Hinſicht iſt der Eigenwille 
eine allgemeine menſchliche Schuld, die mit uns geboren 
wird. Den Eigenwillen brechen, iſt die erſte Bedingung 
zu einem ſeligen Leben. Indeß wenn man oft meint, er 
ſey gedemuͤthigt und habe der Liebe Platz gemacht, ſo tref— 
fen wir plotzlich auf neue und gewöhnlich feinere Aufwal— 
lungen deſſelben. Das mußte auch die Sterbende erfahren. 
Sie hatte nie eine beſondere Vorliebe fuͤr das irdiſche Le— 
ben und eine Art Augſt vor dem Tode geäußert: Aber 
nun zeigte ſich unvermuthet beydes und mit einem trium— 
phirenden Danke gegen Gott erzaͤhlte ſie, welche Gegen— 
ſaͤtze dadurch waͤren zu bekaͤmpfen geweſen. Zuerſt habe 
eine faſt unuͤberwindliche Liebe fie zu ihrem Mann und ib 

10* 


— 18 — 


ren beiden Kindlein hingezogen, und kaum habe ſie ſich 
derſelben ſorglos uͤberlaſſen, als ſie ploͤtzlich die ergebene 
Haltung des Gemuͤthes verloren. Einen Augenblick habe 
ſie der irdiſchen Hoffnung nachgegeben. Allein alsbald ſey 
ihr darin der Mangel an kindlichem Glauben und eine 
Regung des ſelbſtiſchen Willens vernehmbar geworden, und 
durch anhaltendes, gebeugtes Gebet und recht leidenvolles 
Opfer habe ſie endlich wieder Ruhe und Ergebung gefun— 
den. Doch darauf habe ihr ſchwaches Herz ſie zu dem an— 
dern entgegen ſtehenden Abwege fortgetrieben und freudig 
aufgebend alle Hoffnung für die Erde, babe ſich eine uns 
geduldige, hoͤchſt beunruhigende Sebnſucht nach Erloͤſung 
von den vielen Schmerzen ihrer bemaͤchtigt. Doch ihr 
feiner, richtiger, in himmliſchen Dingen ſo klarer Geiſt 
mußte auch hier das Menſchliche ſchnell gewahr werden 
und das Goͤttliche vermiſſen. Da war des Apoſtels Aeu⸗ 
ßerung: „Beydes liegt mir hart an, Bleiben und Ab— 
ſcheiden,“ ihr eingefallen, und nun erſt habe ihr Gebet 
auch das beſiegt, und ſo ſey ſie endlich in den ſeligen, wil— 
lenloſen Zuſtand gekommen, der freudig Leben und Tod, 
Bleiben und Weggehn waͤhle, wie es Gott fuͤgt. 

In der Regel iſt es die Weltliebe, die eine ſich auf— 
richtende Seele zuerſt fahren laͤßt, und dann beginnt der 
tiefere, geheimere Streit mit der Eigenliebe. Aber es gibt 
eine Liebe zur Welt, die feiner und hoͤherer Art iſt, und 
ſchwerer zu erkennen und zu beſiegen, als Eigenliebe. 
Dieß erfuhr die Selige nach dem oben erzaͤhlten Ereigniſſe. 
Nachdem ſie freudig dem Bleiben bey den Ihrigen und der 
Erziehung ihrer Kinder entſagt hatte, weilte doch ihr Mut— 
terberz mit unausſprechlicher Wonne bey den lieblichen 


——— — u 


— —— ET ze 


— 1 — 


Kindlein. Der Anblick beſonders des aͤlteſten, in dem 
ſich taͤglich auf eine reizendere Art der Mutter Geiſt 
und Herz offenbarte, richtete ſie oft ſichtbar auf. Es 
war ihr jeden Morgen eine Staͤrkung auf den ganzen 
Tag, wenn ſie ihn aus einem Koͤrbchen, das nicht 
von ihrer Seite kam, beſchenken und ſich an der 
Freude und Dankbarkeit des Kindes weiden konnte. Ja, 
es geſchah einmal und muß als eine hoͤchſt auffallende Er— 
ſcheinung angemerkt werden, als der furchtbare Krampf 
mit einer erſchreckenden Staͤrke ſich auf eine Kinnlade ge 
worfen hatte, daß das zweyjaͤhrige Kind, durch einen eig⸗ 
nen, unerklaͤrlichen Zug, ſein Haͤndchen auf das gepeinigte 
Glied legte und plotzlich der Krampf aufhoͤrte. Welche 
Wonne dieß fuͤr ihr Mutterherz war, da ſie den Knaben 
als ein von Gott erbetenes Kind liebte, iſt nicht zu ſagen. 
Aber eben dieſe Freude ſollte bald die Veranlaſſung zu eis 
ner ſchweren Prüfung werden. Die haͤufigen Krämpfe 
hatten ihre wenigen noch uͤbrigen Kräfte fo raſch aufge 
rieben, und jede geringe Erholung ſo gewaltig geſtoͤrt, daß 
ſie von Tage zu Tage abnahm und faſt unkenntlich 
wurde. Der Knabe, gerade wie ſeine Mutter in ihren 
Kinderjahren, vor jedem Bilde menſchlichen Elendes zu— 
ruͤckſchreckend, wollte am Ende nicht mehr zu der abges 
fallenen Geſtalt, die im Bette lag. Das Koͤrbchen 
lockte ihn nicht mehr und wie erſchreckt ſchrie er eis 
nes Tages bey ihrem Anblicke auf, als man ihn zu ihr 
bringen wollte, und ließ ſich nicht eher beruhigen, bis er 
aus dem Krankenzimmer war. Dieſer Vorfall muß ſehr 
tief auf ſie gewirkt haben. Sie mußte empfinden, was 
dort geſchrieben ſteht: Meine Lieben und Freunde ſcheuen 


ME 


meine Plage und meine Naͤchſten treten ferne.“ Das, 
was ſie auf Erden in innigtiefer Mutterliebe, mehr als 
alles Andere liebte, hatte ſich von ihr gewandt und die ge— 
wohnte Liebe verſagt. Sie wies nur mit der Hand, das 
Kind fortzutragen und hatte einen Mitleid erflehenden Zug 
des Leidens im Geſichte. Dann legte fie ſich herum. Spaͤ— 
ter hat fie ſich nicht darüber geäußert, aber man bemerkte 
von dieſem Augenblicke an, daß vielleicht das letzte Band 
mit der Erde zerſchnitten war, und ihre Hingabe an Gott, 
alſo ihre Erloͤſung, vollendet. 

Nun hob ſich auch ihre Seele zu einer ſtaunenswuͤr⸗ 
digen Hoͤhe der Siegeskraft. Man ſah, es war Gottes 
Macht, mit der ſie ſtritt und ſiegte — oder nur ſchlecht— 
hin ſiegte. Eines Abends hatte der Krampf den Kopf 
verlaſſen und ſich in die Bruſt gezogen. Der Athem war 
ſchwer und faft ſtockend. Ihre Lippen wurden blau. Alle 
Glieder klopften krampfhaft und zogen ſich, wie auf einer 
Folter. Tiefe Seufzer rangen ſich von Zeit zu Zeit aus 
der armen gepreßten Bruſt. So lag ſie in des Vaters 
Armen und die Uebrigen ſtanden bald Huͤlfe verſuchend, 
bald rathlos umher und beteten. Ploͤtzlich bewegen ſich 
die Lippen und mitten in den ungeheueren Schmerzen 
haucht fie die Worte: Lobe den Herrn, meine Seele!“ 

War der Schmerz leidlich, ſo zeigte ſie eine himm— 
liſche Ruhe. Es duͤnkte den Ihrigen, als wenn ein Athem 
uͤberirdiſchen Friedens von ihrem Sterbelager wehe. Sie 
war dann oft ſehr heiter. Feine Scherze, liebevolle An— 
ſpielungen, zarte Beziehungen folgten eins auf das andere 
und jedes Wort war wie ein linder Hauch aus einem un— 
beſchreiblich begluͤckten Gemuͤth. Kein menſchliches Verhaͤlt— 


1 — 


niß war ihr nahe oder fern; man ſollte uͤber alles in ib— 
rer Gegenwart reden und jede leiſe Aeußerung war wie 
ein Wort der Weihe, das aus dem Himmel uͤber die Erde 
ausgeſprochen wird. Man befand ſich ſo wohl in ihrer 
reinen, nirgend angeſpannten, und ſo begluͤckten Naͤhe, daß 
der Vater aͤußerte, man koͤnne nicht trauern an ihrem Tod⸗ 
tenbette, denn ſo nannte ſie ſelbſt ihr Krankenlager. Warum 
auch? entgegnete fie. Der Tod iſt eine Hochzeit. Ich bin 
die Braut und freue mich wie eine Braut. Ihr wißt, wer 
der Braͤutigam iſt, und ihr habt ja auch geleſen, die 
Freunde des Braͤutigams, die ja auch Freunde der Braut 
ſind, ſtehen umher und hoͤren ihm zu und freuen ſich hoch 
uͤber des Braͤutigams Stimme. 

Solche Staͤrke konnte ſie in manchen Stunden zeigen, 
und wer ſie nur in dieſen geſehen haͤtte, wuͤrde ihr Ende 
nicht ſo nahe geglaubt haben. Sie war ſtark im Glau⸗ 
ben. »Er hat es geſagt! Er! es find feine Verheißun— 
gen! Das war ihre Staͤrke. Oft konnte man dieſelbe ſo— 
gar mitten in ihren Leiden bemerken. So ſagte ſie einmal: 
Alle Zuͤchtigung, wenn ſie da iſt, duͤnkt uns nicht Freude 
zu ſeyn, ſondern Traurigkeit; aber darnach, liebe Schweſter, 
darnach! darnach! und daun ſetzte ſie mit einem himmliſchen 
Laͤcheln hinzu, wird ſie geben eine friedſame Frucht der 
Gerechtigkeit. — „Meine koͤrperlichen Leiden nehmen zu, 
aber ſie gehoͤren mit zu dem Heilplan, den mein mitleidigſter 
Arzt mit mir vor hat.“ Oft ſahe fie den Arzt ſelbſt lei⸗ 
den in ſeinem Kreuzesbilde, und freudig nahm ſie ſein 
Kreuz, als eine Verſicherung ſeiner Liebe, als ein Ver— 
mächtniß feiner Huld auf ſich. Sahe ſie noch groͤßere 
Schmerzen kommen, ſo erfreute ſie ſich an der Frage in 


— 


der Offenbarung Johannis: Wer find denn die? Dieſe 
ſinds, die da kommen ſind aus großer Truͤbſal, und haben 


ihre Kleider gewaſchen und ſie helle gemacht im Blute 


des Lammes. Nach ſolchen Betrachtungen ſagte ſie unter 
den heftigſten Kraͤmpfen gern: Dennoch, dennoch bleibe 
ich ſtets an Dir, denn Du haͤlſt mich bey Deiner rech— 
ten Hand! 

Eines Tages fragte ſie der Vater, ob ſie das heilige 
Nachtmahl verlange. Da ſchien ihr ploͤtzlich das Wort zu 
dem letzten, dunkeln Wunſche ihres Herzens gegeben zu 
ſeyn. Sie freute ſich ſichtlich darauf und da man die 
naͤchſte ſchmerzloſe Stunde dazu beſtimmt hatte, ſchien ſie 
ſich recht eigentlich darnach zu ſehnen. Dieſe Sehnſucht iſt 
das Letzte geweſen, das ihr Herz hienieden bewegt hat. 
Am Abende ließen die Kraͤmpfe auf eine kurze Zeit nach. 
Fuͤr die Seele bedurfte es in ſolcher Verfaſſung keiner be— 
ſondern Vorbereitung, als nur der Freyheit von dem koͤr— 
perlichen Schmerze. In feyerlicher Stille trat der vaͤter— 
liche Greis mit den Geſchwiſtern herein. In der Sterbe— 
kammer war die Stille, die der Erde geziemt, wenn ſich 
das Himmliſche naht. Der Vater ſprach die Conſecration. 
Die Sterbende lag etwas aufgerichtet und empfing des 
Herrn Nachtmahl. Die Geſchwiſter knieten und empfingen 
es nach ihr. Der Vater zuletzt. Was Worte nicht auds 
fagen dürften, wenn fie auch koͤnnten, it von allen em⸗ 
pfunden worden. Auf Erden nennt man es das Geheim— 
niß des Glaubens, und die Kraͤfte der unſichtbaren Welt. 
Im Himmel wird es anders heiſſen. 

Nach dieſem hoͤchſten Siegel iſt ſie in einen ſanften 
Schlummer gefallen, der ſie auch in den folgenden Tagen 


— 


begluͤckte. Die letzte Sehnſucht war erfüllt. Sie hatte auf 
Erden nichts mehr zu ſuchen. Immer vernehmlicher ſchien 
fie den Ruf von drüben her zu hören. Jene Sehnſucht 
hatte fruͤher ihre wenigen Kraͤfte noch geſpannt. Die Span⸗ 
nung war voruͤber. Die Schwaͤche nahm uͤberhand. Selbſt 
der Schmerz ſchien nicht mehr deutlich gefuͤhlt zu werden. 
Sie war ſchon geſtorben. — Das Wort der Dankſagung 
nach dem Abendmahle muß als das Letzte angeſehen wer— 
den, das ſie eigentlich lebend geredet. Seitdem hat ſie nur 
Unbedeutendes geſprochen, aber viel nach oben geſchaut 
und den Ihrigen die Haͤnde gedruͤckt. Beſtimmten Abſchied 
hat ſie von keinem genommen. Sie ſchien es fuͤr etwas 
Ueberfluͤßiges zu halten, das einen weltlichen Schmerz er— 
reget, und da nicht Noth thut, wo einer verangeht in die 
Heimath und die andere zu folgen moͤchten hoffen. 

Noch einige Tage lag ſie ſtille, wie harrend. Endlich 
kam der Sonntag. Der Arzt hielt ihren Mann zuruͤck, der 
im Vertrauen auf das, was Gott uͤberſchwaͤnglich an uns 
thun kann, zur Kirche gehen wollte. Der Amtsbruder 
uͤbernahm den Dienſt, und verkuͤndigte der Gemeinde, daß 
die Schwergepruͤfte im Sterben liege, und forderte die 
Verſammlung zum Gebete auf. 

In dieſen Augenblicken, am Sonntage, als die Ge— 
meinde fuͤr ſie zu dem Allerbarmenden flehte, kam der 
Todesengel. Die Sterbende begehrte Huͤlfe, um anders zu 
liegen. Die Schweſter, die ihr von Anfang liebend bey— 
geſtanden, half ihr. Sie ſchien ſich wohl zu befinden, 
druͤckte die huͤlfreiche Hand, blickte nach oben und in dieſem 
Blicke enteilte der Geiſt und war erloͤſet. 


— 1341 


Da ſcholl der Geſang der Gemeinde in die Sterbe— 
kammer. Stumm ſtanden die Verwaiſeten neben der Leiche 
und beteten. 

Die Erde war um eine glaubende Seele aͤrmer, der 
Himmel um eine ſchauende reicher geworden. 


4. 
Die Hausandacht. 


— — 


Auf Pfalter und Harfe! ſagte der ehrwuͤrdige Vater 
zu ſeiner Schwiegertochter, indem er ſich aus ſeinem Lehn— 
ſeſſel erhob, und dem koͤniglichen Tonwerk entgegen ging. 
Die Kinder ſprangen alle auf, um ihm zuvorzukommen. 
Die Schwiegertochter war am erſten an der hohen Koͤnigs— 
harfe, und entſchleyerte fie. 

Wache auf, meine Ehre, wiederholte der Vater. Mein 
Herz iſt bereit, daß wir ſingen und loben! Habe ich doch 
auch lange nicht gehoͤrt, wie des einheimiſchen Fremdlings 
Haͤnde in die Saiten rauſchen zu unſerm Sang und Lob. 

Es war an dem erſten Abende eines Beſuches, den 
wir in das aͤlterliche Haus machten. Wenn Kinder ein 
Mal einem eigenen Hauſe vorſtehn, ſo ſind ſie, wie der 
Vater ſie nannte, einheimiſche Fremdlinge. Fremd, weil 
ſie nun gleichſam in einer andern Erde wurzeln, und doch 
einheimiſch, weil die Wurzeln der Abſchoͤßlinge unter der 
Erde gleichſam fortgetrieben ſind, und durch ein unſichtba— 


— — — 


—- — 


res Band mit dem Stamme zuſammenhangen. Man fuͤhlt, 
das aͤlterliche Haus mag noch beſtehen oder nicht, zuwei— 
len eine eigene Sehnſucht, ſich von neuem, wenn mauzſo 
reden darf, mit dem Geiſte des Vaterhauſes anzufuͤllen, 
und zu der Quelle zuruͤckzukehren, von der unſer Leben 
ausgegangen. Dieſe Sehnfucht iſt der Grund jenes ſuͤßen 
Heimwehs, das nirgend den Kindern fehlt, welche in dem 
rechten Verhaͤltniß zu den Aeltern ſtehen. Wir hatten die— 
ſes Heimweh gefuͤhlt, und an einem ernſten Wintertage 
uͤber die Froſtbahn uns aufgemacht, das theuere Vaterhaus 
zu beſuchen. Von den Empfindungen, mit denen ich mich 
der Heimath naͤherte, von den ſuͤßen Erinnerungen, die 
der Anblick ſo vieler Stellen meiner Kindheit in mir weckte, 
von dem Gefuͤhle des Ganzen und Zuſammenhangenden 
im Leben, welches jedesmal die Nuͤckkehr in Heimath und 
Kindheit begleitet, und von der Freude, dieß Alles nun 
einem theuern Weibe mittheilen zu koͤnnen — will ich dies 
ſes Mal nichts ſagen. Auch von dem Augenblicke nicht, 
in dem wir eintraten und das theuere Angeſicht des Bars 
ters und der Mutter ſahen, welcher nicht anders empfun— 
den wird, als wie ein Vorbild von dem ſeligen Wiederſe— 
hen jenſeits, auf das keine Trennung mehr folgen wird. 
Dieſes Alles will ich jetzt nur beruͤhren, denn ich eile zu 
etwas Anderem, das nicht weniger meine ganze Seele be— 
wegte. Es war die haͤusliche Andacht, zu welcher wir ſo 
eben den Vater einladen hoͤrten. 

Ich hatte mich ſchon lange auf dieſe Hausandacht ge⸗ 
freut. Nicht allein, weil fie als ein goͤttlicher Schluß al— 
len Bewegungen des Herzens und Lebens an einem ſolchen 
Tage die hoͤhere Weihe gibt, und deswegen im Volke den 


— 15 — 


bezeichnenden Namen des Abendſegens traͤgt: ſondern 
auch weil ich das ganze Familienleben im Vaterhauſe mir 
nirgend vollſtaͤndiger und reiner feſthalten kann, als in 
dem Bilde von der Hausandacht. In dieſem Hauſe iſt ab 
les nach alter Sitte und Weiſe, wie man ſie ſo gern in 
einem Pfarrhauſe ſieht. Vorzuͤglich altvaͤterlich iſt das 
Verhaͤltniß des Vaters, der hier noch Lehrer, Richter und 
Herr in Einer Perſon iſt. Was der alte Pfarrer im wei— 
teren Umfange fuͤr die Gemeinde iſt, eben das iſt er auch 
in einem engeren Kreiſe ſeinem Hauſe, und das Amt, das 
er Sonntags oͤffentlich vor der Gemeinde ausrichtet, das 
richtet er mit nicht geringerm Segen Abends und Mor— 
gens in ſeinen Hausandachten aus. Die Hausandacht ſteht 
in der Mitte zwiſchen dem Gottesdienſte des Herzens, und 
dem oͤffentlichen Kirchenweſen, und wenn ſie in dem Leben 
eines Pfarrers fehlt, ſo mangelt jenem die Feyerlichkeit, 
die nur aus dem Oeffentlichen kommen kann, und dieſem 
die Innigkeit, die nur aus dem innern Gottesdienſte ent— 
ſpringt. Das rechte Vermittelnde gebricht, und ſo ſteht 
jedes allein, und kann auch fuͤr ſich nicht das ſeyn, was 
es in dem Zuſammenhange mit dem Ganzen ſeyn wuͤrde, 
zu dem es gehoͤrt. Daher kommt es, daß die Geiſtlichen 
ſowohl, als auch die Uebrigen zu unſerer Zeit weder im 
Öffentlichen Gottesdienſte die Innigkeit und das Lebendige, 
noch in dem ſtillen, geheimen Wandel des Herzens vor 
Gott, die Aufhuͤlfe und die taͤgliche Erfriſchung genießen, 
welche unſere Vaͤter ſo reichlich in ihren Hausandachten 
fanden. Weil ein Hauptglied fehlt, iſt alles übrige ſchwan⸗ 
kend, und die mannigfaltigen Verſuche der Beſſeren, auf 
irgend eine Weiſe in den noch geretteten Theilen das Feh— 


— — 


lende zu erſetzen, mißlingen oder helfen nur augenblicklich. 
Dabey bildet ſich in den Hausandachten fuͤr das haͤusliche 
Leben der Punkt, in dem ſich Menſchliches und Goͤttliches 
beruͤhren, und wer das Gluͤck gehabt hat, in einem Hauſe 
erzogen zu ſeyn, in dem dieſe ſchoͤnſte und herrlichſte Sitte 
aus der alten Zeit in Ehren gehalten wurde, der wird 
eingeſtehen, daß es fuͤr ibn nichts gebe, worin er Vater⸗ 
haus und Kindheit reiner und vollſtaͤndiger wieder finde, 
als in der Erinnerung an die Hausandacht. Unvergeßlich 
ſind und bleiben mir beſonders jene Stunden haͤuslicher 
Erbauung, die am Abende vor meinem Abgange zur hoben 
Schule, am Abende vor der Einſegnung, an einigen fruͤ⸗ 
heren Weihnachtsabenden, und ſogar die in fruͤheren Jab 
ren Statt fanden, wo ich nur einen Geſammteindruck des 
Ganzen empfangen und in das Verſtändniß, des Einzels 
nen noch nicht eingehen konnte. Deshalb war es mir wie 
ein feſtlicher Glockenſchlag, als der ehrwuͤrdige vaͤterliche 
Greis, aus ſeinem Lehnſeſſel aufſtand, und nach Pfalter 
und Harfe rief. 

Das Geſinde trat herein. Der Vater ſetzte ſich an 
feine gewohnliche Stelle oben an den langen Familien⸗ 
tiſch. Vor ihm lag die große Hausbibel, in der auf jeder 
Seite einzelne Spruͤche unterſtrichen waren, die bey dem 
vieljaͤhrigen Durchleſen wichtig geworden. Zu einer Seite 
ſaß die Mutter, zur andern die Harfenſpielerin; dann die 
Kinder, das Geſinde und die Enkel, ohne weiteren Un⸗ 
terſchied. 

Auf, Pſalter und Harfe! ſagte der Vater noch ein 
Mal. Wenn ich dein Spiel höre, mein Töchterlein, fo 
fallt mir David ein, der braͤunliche Juͤngling Iſai's. 


Möchte fein kindlich frommer Sinn beute unter uns ſeyn. 
Erz ſagt: fruͤhe will ich auf ſeyn. Wir wollen es umkeh⸗ 
ren, wie es den Abendlaͤndern geziemt, denen der Abend 
für ihre Andacht iſt, was den Morgenlaͤndern der Morgen 
war. Spaͤt wollen wir auf ſeyn, daß wir ſingen 
und loben. 

Der Greis entbloͤßte fein Haupt. Das war das Zeis 
chen, daß die Andacht beginne. Einige Griffe in die Sai— 
ten bereiteten vor. Dann ſangen wir: 

Der lieben Sonne Licht und Pracht 
Hat nun den Tag vollführet. 

Die Welt hat ſich zur Ruh gemacht, 
Du weißt, was dir gebühret. 

Tritt an die Himmelsthür 

Und bring ein Lied herfür. 

Laß deine Augen, Herz und Sinn 

Auf Jeſum ſeyn gerichtet hin. 


Die Harfentoͤne lispelten einige Augenblicke nach. 
Der Vater ſchlug die große Hausbibel auf, die ſchon meh— 
rere Geſchlechter hindurch im Hauſe geweſen, und ſprach: 

Da wir in dieſer Zeit aus dem Munde des lieben 
Johannis die Erzaͤhlung von dem Leben unſers Herrn ver— 
nehmen, ſo ſind wir nach dem erhabenen und tiefſinnigen 
Eingange zu der Schilderung der Taufe gelangt, und dar⸗ 
auf zu der einfach großen Art, wie unſer Herr feine ers 
ſten Juͤnger zu ſich nahm. Heute kommen wir zu der 
Geſchichte von der Hochzeit zu Kana. 

Das iſt etwas aus dem haͤuslichen Leben, wie wir es 
in der heiligen Schrift zuweilen, aber doch nicht oft an— 
treffen. Da in dieſem Buche die wahre, eigentliche Ge— 


— 159 — 


ſchichte der ganzen Menſchheit enthalten iſt, jo iſt es na— 
tuͤrlich, daß fie mehr mit den größeren Dingen ſich beſchaͤf— 
tigt. Wie hoch aber das haͤusliche Leben in dem Wort 
des lebendigen Gottes angeſchrieben ſtehe, mag man dar; 
aus ſehen, daß auf ſeinen erſten Blaͤttern der Eheſtand 
ſchon als eine Anordnung des Schoͤpfers geprieſen wird, 
und auffallend iſt' es, daß der Heiland jedesmal einen gro; 
ßen Abſchnitt in ſeinem Leben mit einer haͤuslichen Freude, 
die er gibt oder empfängt, beginnt. Die letzte Verkuͤndi⸗ 
gung ſeiner Ankunft leſen wir in einer Geſchichte, wo dem 
Hauſe der beyden alten Prieſterleute Zacharias und Eliſa⸗ 
beth Heil wiederfaͤhrt. Bey dem Antritt ſeiner drey Lehr— 
jahre ſehen wir ihn zu Kana auf der Hochzeit. Vor ſeinem 
Leiden gibt er den Schweſtern den geſtorbenen Bruder 
wieder. Vor ſeinem Tode ſchenkt er Maria einen Sohn 
an ſeiner Statt. Seine Himmelfahrt geſchieht zu Betha— 
nien, da, wo er am meiſten das ſtille Gluͤck des haͤuslichen 
Lebens in ſeinen letzten Jahren genoſſen hat. Weil wir 
nun in dieſer Reihe die Geſchichte zu Kana ſehen, ſo ſey 
ſie uns auch dadurch theuer. Wir wollen ſie recht in ihren 
kleinen, haͤuslichen Zuͤgen durchgehen, wie man es vor der 
Gemeinde nie vermag. Sie iſt ſo recht fuͤr eine Hausan— 
dacht geeignet, und gleichſam das Wort der Weihe fuͤr 
dieſe geſegneten Gottesdienſte. Wahrlich geſegnet! fuhr er 
ſort. Ich kann dir ſagen, mein Sohn — damit wandte 
er ſich zu mir — faſt ein halbes Jahrhundert diene ich 
meinem Herrn in ſeinem Weinberge, allein ich weiß nicht 
wie ich manche Muͤhe und Noth wuͤrde ertragen haben, 
wenn ich mich nicht jeden Abend mit den Meinigen in ſei— 
nem Wort und ſeiner Naͤhe geſtaͤrkt hätte. 


Weißt du denn auch wohl, lieber Vater, fiel die Muts 
ter ein, daß du mir dieſe Geſchichte vor vierzig Jahren 
am erſten Morgen nach unſerer Hochzeit vorgeleſen und 
erklaͤrt haſt? Das war unſere erſte Hausandacht. Ich 
denke jedes Mal daran, wenn wir wieder an dieſe Ge— 
ſchichte kommen. 

Ich weiß es wohl, liebe Mutter, erwiderte er, der 
Segen jenes Morgens hat ſich uͤber viele Jahrzehnte aus— 
gebreitet, und darum preiſe ich auch dieſen Abſchnitt als 
den rechten Anfang fuͤr den haͤuslichen Kreis der Bibelab— 
ſchnitte. Wie oft haben wir ſeitdem das theure Buch 
durchgeleſen, und wie gluͤcklich ſind wir, daß wir es durchs 
ganze Leben als Seelenſpeiſe genoſſen haben! 

Jetzt las der Vater, wie Jeſus und ſeine Juͤnger auch 
auf die Hochzeit geladen waren. Er mußte gleich inne 
halten, ſo voll war ſein Herz. Er kommt zu Freude und 
Leid, ſagte er, und wohin er kommt, bringt er immer Frie— 
den und Troſt. O, man kennt den Herrn wenig unter 
den Menſchen aus Erfahrung, ſonſt wuͤrde man ſtatt der 
vielen Wuͤnſche nur den Einen haben, daß er uns immer 
fuͤhlbar nahe ſey. 

Aber laßt mich auch ſagen, wie ich mir fernen Ein⸗ 
tritt ins Hochzeitshaus denke. Nun ſchilderte er, wie Je— 
ſus den Friedensgruß ins Haus gebracht, wie er die 
Brautleute angeſprochen, ihre Haͤnde in einander gelegt, 
ſie mit dem Segen Abrahams geſegnet, wie vielleicht das 
Brautpaar geruͤhrt vor ihm niedergefallen, er es aufge— 
richtet, wie er ſich dann zu Tiſche gelegt, und mit froms 
men Geſpraͤchen die Geſellſchaft erbaut habe. Glaubt mir 
ſagte der Vater, ſich in unſerm Kreiſe umſehend, wo Er 


Fe == 


fo als ein Gaſt kommt, da bleibt er auch eine Zeitlang zur 
Herberge, und macht endlich Wohnung daſelbſt. Das has 
ben die Mutter und ich erfahren, und wir reden, Kinder, 
was wir geſehen und gehoͤret haben. 

Als er nun an die Stelle kam: Weib, was habe ich 
mit dir zu ſchaffen, ſahen wir jene Zuͤge des edlen Zorns, 
die jedesmal ſein Antlitz, ich moͤchte ſagen, mit dem Feuer 
des Himmels verklaͤren, wenn er uͤber etwas wahrhaft 
Schlechtes redet. Ernſt und ſtark ſprach er wider die Ents 
heiligung der Geſchichte des Herrn, wenn man hier Uns 
muth und unkindlichen Tadel der Mutter ſehe. Waͤren 
dieſe Worte auch in der Grundſprache ſo rauh wie in der 
Ueberſetzung — was ſie nicht ſind — ſo bin ich doch ge— 
wiß, der Mann der Liebe wuͤrde ſie mit ſolchem Tone 
ausgeſprochen haben, daß die Mutter ein Wort kindlicher 
Ergebenheit zu hoͤren gemeint haͤtte. 

Wie lieblich loͤßte ſich dieſer Ernſt in ſanfte Herablaſ— 
ſung und ruͤhrende Kindlichkeit auf, als er bei den Wor— 
ten der Maria was er euch ſagt, das thut, ſich an die En⸗ 
kel wandte, und ſie belehrte, daß dieß immer noch das 
rechte Mutterwort ſey aus ſolch einem lieberfuͤllten und 
doch nicht aus ſich, ſondern demuͤthig aus einem hoͤheren 
Auftrage befehlenden Herzen. Dann mußte der aͤlteſte En— 
kel vor ihn treten. Er kam weinend, ſich ſeiner Schuld 
bewußt. Der Vater ſtrafte nur Abends, wenn das Ver 
gehen nicht augenblickliche Ahndung forderte, und verſchob 
das meiſte, wie Gott, zur Stunde des Gerichtes. Als er 
ihn weinen ſah, ſprach er: ſiehſt du, die Suͤnde bringt nur 
Thraͤnen. Schluchzend reichte der Kleine die Hand, und 
die Sache war abgemacht. Da bingen ſich die übrigen En⸗ 

Glockentoͤne. ste Aufl. 11 


n 


kel an ſeine Knie und liebkoſten ſeine Hand. Er und die 
Mutter ſchienen wie mit einem Blumenkranze umwunden 
zu ſeyn. 

Auch das Geſinde ging nicht leer aus; denn nun ſchil— 
derte er die Thaͤtigkeit der Diener, das Fuͤllen der Waſſer— 
kruͤge, und ihre freudige Ruͤhrigkeit. Indem der Vater die 
Knechte und Maͤgde anredete, ſprach er: lieben Kinder, 
Gott gibt wohl im Schlafe, aber nicht durch Schlaf. 
Fleiß und Treue fordert der Herr von uns allen, und 
nicht wahr, ihr ſeyd nie froher, als wenn ihr auf Gottes 
Wegen geht, und das Eurige getreu verrichtet? Ja wohl, 
antworteten alle mit einem Ausdruck von Ehrerbietung 
und Zutrauen, wie man ihn jetzt ſelten mehr bey dem 
Geſinde ſieht. Wie habt ihr es heute in dem Walde ge— 
funden? fragte er die Knechte. Sie traten demuͤthig vor, 
berichteten, und erzaͤhlten offen, wie ihre Unachtſamkeit 
Schaden gebracht. Gut, daß ihr es ſagt, ſprach der Bas 
ter milde, ich vergebe euch gern, aber bittet auch Gott um 
Vergebung, und macht es kuͤnftig beſſer. Die Knechte ſa— 
hen aus, als wenn ſie nie wieder ihre Pflicht vergeſſen 
koͤnnten. So kam die ganze Tagesgeſchichte des Hauſes 
am Abende bey der Hausandacht in einer edleren und 
ſchoͤneren Geſtalt wieder vor, und ehe das Tagewerk irdiſch 
beſchloſſen, wurde es vor Gott geendet. 

Die Betrachtung war bis zu dem Wunder gekommen, 
durch welches Waſſer in Wein verwandelt wurde. Waſſer 
in Wein! rief der Greis geruͤhrt aus, wer kann das nicht 
täglich erfahren! Mir wurde der Gang zu einem Kran— 
ken heute ſehr ſchwer, und ermuͤdet kam ich in dem entles 
genen Hofe an. Allein, als ich ſah, wie der Krauke den 


8 -— 


Rath des Evangelii befolgt hatte, wie er fo ergeben und 
geduldig, ſo froh über des Herrn Gnade, und fo freudig 
uͤber die Zukunft war, da wurde mein Herz voll Dankes, 
meine Ermuͤdung verlor ſich, und ich bin, wie ein Juͤng— 
ling, heimgekehrt. Das war auch Waſſer in Wein verwars 
delt. Geſtern beklagten wir es, daß wir euch, ihr lieben 
Kinder, in unſerm hohen Alter nicht um uns haben, und 
— beute ſehe ich euch alle, wie in jenen früheren Zeiten, 
um den aͤlterlichen Tiſch verſammelt. 

Ach nicht alle, Vater! ſagte die Mutter, unſere So⸗ 
phie ſehen wir hier nicht wieder. 

Gedulde dich Mutter! erwiderte er, aus Waſſer Wein! 
Wir Alten ſehen ſie doch zuerſt wieder. Da geht die Thraͤ— 
nenſaat in Freudenaͤrnte uͤber. Das Wiederſehen wird 
himmliſcher Wein aus irdiſchem Waſſer ſeyn, und dieſe da 
— auf die Enkel weiſend — find uns bis dahin die Buͤr— 
gen, der irdiſche Wein. Frage dein Herz, Großmutter, ob 
dir in den Kindeskindern nicht zwiefaͤltig das geſtorbene 
Kind wieder gegeben iſt, und ob dir nicht jede Freude bey 
ihrem Anblicke ſagt, du ſiehſt deine ſelige Sophie wieder. 

Wir waren bey einem Gegenſtande, den das haͤusliche 
Geſpraͤch nicht leicht verlaͤſt, wenn es ihn einmal ergrifs 
fen. Mancher Zug aus dem frommen Leben der Vollen— 
deten wurde aufs neue erzaͤhlt, ihrer letzten Stunden ge— 
dacht, und erinnert, wie fie fo oft, und zum Segen in uns 
ſerem Kreiſe geſeſſen. Auch das Geſinde ſprach geruͤhrt 
uͤber die gute, ſelige Frau, wie ſie immer mit ſo viele 
Liebe und Sanftmuth ſie ermahnt, und was es fuͤr frohe 
Tage geweſen, wenn ſie hernach zum Beſuche kam. Wir 
waren alle ſehr bewegt, aber der Vater ſagte: aus Waſſer 

147 


— DB — 


161 — 


Wein! Sie hat es nun beſſer, und ſie war es vor uns 
allen wertb, zuerſt den Wein des ewigen Lebeus zu koſten. 
In dieſem Augenblicke ſchien der Mond in's Zimmer. 
Mutter, Mutter! rief der kleinſte Enkel, und ſtreckte die 
Haͤndchen nach dem Monde herauf. Weil man ihm oft 
geſagt, ſeine Mutter ſey im Himmel, ſo waren ihm end— 
lich Sonne, Mond und Sterne und alles, was er am 
Himmel ſah, Zeichen ſeiner Mutter. Die ganze Verſamm— 
lung wurde ergriffen. Die Schweſter nahm weinend das 
Kind in ihre Arme, und fuͤhrte es zum Fenſter. Der Va— 
ter ſagte endlich: ja ja, es bleibt doch dabey, aus Waſ— 
ſer Wein! 

Nun beſchrieb er die Verwunderung des Speiſemei— 
ſters, die Erzaͤhlungen der Diener, die dankbare Freude des 
Brautpaars, die Ueberraſchung der Gaͤſte, den wachſenden 
Glauben der Juͤnger, die ſtille Wonne der Maria, und 
Jeſu einfache, erhabene Groͤße. Kinder! rief er endlich be— 
wegt aus, ſeine Juͤnger glaubten an ihn, als es geſchehen 
war; uns kommt es zu, an ihn zu glauben, da es noch ge— 
ſchehen wird. Aus Waſſer wird Wein, aus Zeit Ewig— 
kelt. Wer das glaubt ſucht Chriſti Gemeinſchaft, und in 
dieſer Gemeinſchaft ſteigert ſich ſchon hienieden alles. Durch 
fie wird das Leiden in Prüfung, die Trauer in Wehmuth, 
die Wehmuth in Troſt, der Troſt in Freude, die Freude 
in Seligkeit verwandelt. Das iſt das Eigenthuͤmliche des 
Chriſtenthums: es erhoͤhet alles. Es zieht nach oben, nach 
dem Himmel, und durch dieſen Zug nimmt alles Irdiſche 
eine hoͤbere Stufe ein. Und ſolch eine Hausandacht am 
Abende iſt auch eine Steigerung des Lebens, eine höhere 
Stufe des verlebten Tages. Laß uns unſer Lieblings 
lied fingen: 


Ver Jeſu Augen ſchweben, 
Iſt lauter Seligkeit, 
Ein unverrücktes Leden 
Mit ihm ſchon in der Zeit. 
Nichts konnen und nichts wiſſen, 
Nichts wollen und nichts thun. 
Als Jeſus folgen müſſen: 
Das heißt im Frieden ruh'n. 


Man ſtebt aus ſeinem Schlafe 
In Cyriſti Freundſchaft auf, 
Man fürchtet keine Strafe 
Im ganzen Lebenslauf. 
Man ißt und trinkt in Liebe, 
Und hungerte wohl auch 
und hält im Gnadentriebe 
Beſtändig einen Brauch. 


Iſt nun der Tag geendet, 
So legt man ſich zur Ruß, 5 
Von Ihm unabgewendet 
That man die Augen zu, 
und wünſchet ſelbſt den Traumen 
Wenn's denn geträumt muß ſeyn. 
Nichts anders einzuräumen, 
Als Chriſti Gnadenſchein. 


Gewiß wer erſt die Sünde 
In Chriſti Tod ertrankt, 
Und dann gleich einem Kinde 
Ihm unverrückt anhängt. 
Der wird auch heilig handeln, 
Und kann dann anders nicht, 
Herr Jeſu! lehr' uns wandeln, 
In Deiner Augen Licht. 


Dieſes chriſtliche Hauslied pflegte der Vater jedes 
Mal zu ſingen, wenn er ſich im Hauſe recht wohl fuͤhlte, 


FED 


und nannte es deßwegen auch ſchlechthin den Hauspfaln, 
Es war eine unausſprechliche, innere Froͤhlichkeit, die aus 
jedem Tone athmete, wenn er es ſang, und doch ein Ernſt, 
der ſich gar nicht wie irdiſcher Ernſt anhoͤren ließ. 

Der Vater ſchlug die Bibel zu. An einem Menſchen, 
der ſein Leben immer nur fuͤr Einen Zweck und in Einem 
Sinne gelebt, wird zuletzt alles bedeutend und ſinnbildlich 
Man ſah es der Art an, wie er ſeine Bibel zuſchlug, daß 
er es oft mit einem ſtaunend dankbaren Gefuͤhle gethan. 
Er ſchien jedes Mal dabey ſagen zu wollen; ich habe tau— 
ſend Mal in meinem freuden- und ſchmerzenreichen Leben 
ſie zugeſchlagen, allein jedes Mal ſteigt meine Bewunde— 
rung und mein Dank. Seine Hausgenoſſen ſahen immer 
mit einer gewiſſen Andacht hin, wenn er es that, und mir 
war es insbeſondere uͤberraſchend, in dieſem einzelnen Zuge 
den Vater wiederzufinden. Es iſt uͤberhaupt ein eigenes 
Gefuͤhl, mit dem man einen theuern Menſchen in einem 
unwillkuͤhrlichen, gewohnten Zuge wieder erkennt, und 
ſpricht ſich in demſelben etwas Goͤttliches aus, ſo verei— 
nigt ſich mit der Freude über das wiedererkannte Menſch— 
liche die Ehrfurcht vor dem Heiligen. 

Jetzt that er noch einige Fragen uͤber das Hauswe— 
ſen, uͤber einige Vorfaͤlle in der Gemeinde, uͤber ein Paar 
Auftraͤge an Arme, und dgl., worauf ihn der Gang der 
bisherigen Betrachtungen noch nicht gefuͤhrt. Und dieß 
alles wurde dergeſtalt in Einem Geiſte behandelt, daß man 
es als etwas, das nothwendig zur Hausandacht gehoͤre, 
anfehen mußte. Das Goͤttliche wurde dadurch nicht ernie— 
drigt, aber das Menſchliche wurde durch eine ſolche Vers 
bindung erhoͤhet. Oft ſagte er: dadurch bekomme jedes ir⸗ 


—. 1) . — 


diſche Geſchaͤft eine himmliſche Einfaſſung, die mehr werth 
ſey, als die Gemaͤlde ſelbſt. Die Hausandachten waren 
ihm uͤberhaupt das ganze haͤusliche Leben, wie er vor Gott 
gebracht, und durch goͤttliches Licht erhellt wird. So ge— 
hoͤrte auch die Vergangenheit hinein, und es war ſeine Ge— 
wohnheit an jedem Morgen, in der kuͤrzeren Hausandacht 
einige geſchichtliche Vorfaͤlle in Erinnerung zu bringen, die 
ſich in fruͤheren Jahren an dieſem Tage entweder mit der 
Familie, oder der Gemeinde und dem Ort, oder auch ſo— 
gar mit Voͤlkern und großen Maͤnnern zugetragen. Er 
hatte ſich eine reiche Sammlung fuͤr jeden Tag gemacht, 
und wollte damit jedem Hausgenoſſen einige Gegenſtaͤnde 
des Nachdenkens in muͤßigen Augenblicken geben. 

Nachdem nun jene einzelne Betrachtungen vollendet 
waren, mußte das Wichtigſte in der Andacht, das gemein— 
ſame Hausgebet folgen. Der Vater kniete zuerſt nieder, 
dann alle Anweſenden. Ein feyerliches Gebet ſollte im— 
mer kniend geſprochen werden, denn es iſt die Handlung 
der tiefſten Demuͤthigung vor Gott. In unſern Kirchen 
wird es aus aͤußern Urſachen unterlaſſen, aber mich duͤnkt, 
mancher haͤtte auch da zuweilen gern aͤußerlich gethan, was 
er innerlich in ſeinem Herzen that. Was man mit ganzer 
Seele thut, das druͤckt ſich auch gern in der ſichtbaren Ge— 
ſtalt aus, und eine ſtehende Stellung iſt im Gebete nicht 
ſelten ein Widerſpruch gegen die kniende Unterwerfung des 
Geiſtes. 

Das Gebet, das geſprochen wurde, war kurz, aber es 
entſtroͤmte dem Herzen. Allgemeine Ausdruͤcke kamen we— 
nig vor. Jeder Dank und jede Bitte, jede Demuͤthigung 
und jedes Geluͤbde ging durchaus hervor aus beſonderen 


11686 


Verhaͤltniſſen. Das Allgemeine betraf nur die Gemeinde, 
welche mit Recht in dem Hausgebete einer Pfarrerfamilie 
nicht fehlen darf. Ein ſolches Gebet iſt die Krone des 
haͤuslichen Lebens und wenn man in ihm eine ganze Fa— 
milie in ſolcher Andacht und heiligen Empfindung vor Gott 
liegen ſieht, fo möchte man ausrufen: ſiehe da, eine Hütte 
Gottes bey den Menſchen! 

Der Vater erhob ſich. Die Uebrigen blieben auf den 
Knien. Da ſprach er den prieſterlichen Segen uͤber ihre 
Haͤupter hin, und die Worte fielen in die Herzen. 

Nun ertoͤnte das Harfenſpiel noch einmal, und wir 
ſangen zum Schluß jenen koͤſtlichen Vers: N 

An dem Platz wo Sanct Johann gelegen, 
Legen wir uns jetzt zur Ruh u. ſ. w. 

Es ſchlug zehn Uhr. Das Geſinde reichte der Herr— 
ſchaft und uns allen die Hand, der Vater umarmte uns 
mit dem Kuſſe des Friedens und ſagte zu mir: Siehſt du, 
in dieſem Hauſe bleibts beym Alten. 


— 2 022 — 


4. 
Die Betſtunde. 


— — 


Der Unterſchied der Zeiten und der Wechſel der 
Stimmung wird in keinem Stande ſchmerzlicher empfun— 
den, als in dem geiſtlichen. Die Thaͤtigkeit in demſelben 
ſoll jo ſehr Geiſt und fo wenig Buchſtabe ſeyn; es koͤmmt 
in allen Leiſtungen fo viel auf die Gemuͤthsverfaſſung an, 


a 2 


und die Anſpruͤche, die man auf die Wirkſamkeit des Am— 
tes macht, ſind mit Recht ſo groß: daß wenn ein mal 
nach der guten Stunde eine boͤſe und nach der reichen 
eine arme kommt, ſich keine ungluͤckſeligere Lage denken 
laͤßt, als die des Geiſtlichen. Freylich kommt dem Redner 
der Religion hier ſein Gegenſtand zu Troſte, wie ſonſt kei— 
nem andern, und man ſollte ſagen, bey geziemendem Ver— 
trauen auf die goͤttliche Kraft des Wortes wuͤrde er ge— 
rade feine eigene Stimmung am wenigſten hoch anſchla- 
gen. Aber abgeſehen davon, daß das Wort des Herrn 
auch nur dann zu wirken pflegt, wenn es in gehoͤriger 
Klarheit und Deutlichkeit vorgetragen wird: ſo iſt ſchon 
das eine ſchwere Pruͤfung, Wahrheiten andern zum Se— 
gen darzuſtellen, von denen man jetzt ſelbſt ungeſegnet 
bleibt, und willkuͤhrlich wird man an des Apoſtels Wort 
erinnert: andern predigen und ſelbſt verwerflich werden. 
Genug, in dem Maße uns der Beruf in den geſegueten 
Stunden theuer wird, in dem Maße fuͤhlen wir uns in 
den kalten, geiſtloſen Zeiten gedruͤckt und ungluͤckſelig. 

In einer ſolchen Stimmung hatte ich mich ſchon ſeit 
einer Woche befunden. Ob ich mich uͤbler dem Koͤrper 
oder der Seele nach befand, wußte ich nicht; — aber es 
war, als ſey mir aller Geiſt genommen, kalt und leblos 
traten die Gedanken hervor, frühere Wendungen und Ge— 
dankenreihen, entbehrend der anfaͤnglichen Friſche, kamen 
wieder und mit immer tieferer Wehmuth verließ ich den 
Lehrſtuhl, als ich ihn beſtiegen. Fuͤr die Amtsfuͤhrung im 
Ganzen geben ſolche Erfahrungen allerdings Gewinn. Es 
iſt zuweilen der Fall, daß ein Vortrag, unter ſolchen Um— 
ftänden, in dem Drange eines tief gefühlten Beduͤrfniſſes 


— 10 — 

geſprochen, den Segen doppelt an den Zuhörern beweiſet, 
den er fuͤr den Sprechenden entbehrt. Das lehrt uns, daß 
das Wort Gottes maͤchtig iſt und ſchaͤrfer, wie ein zwey— 
ſchneidig Schwerdt, wenn es auch von ſchwachen Lippen 
ertoͤnt, und es ſtaͤrkt den Glauben, daß alles Gute als ein 
freyes Geſchenk von oben her betrachtet werden muͤſſe. 
Und beydes fuͤhrt uns dann zu der Demuth, ohne die der 
Geiſtliche kein wahrhafter Geiſtlicher ſeyn kann. 

Durch ſolche Betrachtungen ſuchte ich mich zu troͤſten, 
als ich eines Sonntags am Abende mit innerer Wehmuth 
einen Blick auf die letzten Amtsarbeiten warf. Das arme, 
leere, geaͤngſtigte Gemuͤth demuͤthigte ſich mit ihnen vor 
dem, der nach ſeinem Willen gibt und nimmt, und durch 
Geben und Nehmen unſer Beſtes foͤrdert. Zufaͤllig fiel 
mein Auge, als ich ſinnend und in einer Art von geifti- 
gen Erwachen am Schreibtiſche ſtand, auf einen Grundriß 
von dem heiligen Lande, den ich ungern in einem ſolchen 
Zimmer vermiſſe. Das Anſchauen der Gegenden, in de— 
nen der gewandelt, der unter den zahlloſen menſchlichen 
Leiden auch gewiß dieſes durchempfunden, hatte mich ſchon 
oft getroͤſtet und geſtaͤrkt. Mein Blick ruhte dieß Mal 
auf Bethanien. Du lieblicher Flecken, dachte ich, wie oft 
mag der Heiland muͤde des Treibens der Welt, und matt 
von dem Lehren eines ſo halsſtarrigen Volks ſich unter 
deinen Oehlbaͤumen und zwiſchen deinen Weingaͤrten er— 
holt haben! Jene Geborgenheit in der Einſamkeit einer 
herrlichen Natur, jene ſtillen Stunden im Kreiſe ſeiner 
vertrauten Freunde, auch jene Tage, kurz vor ſeinem Tode, 
als er ſich Abends aus Jeruſalem hieher zuruͤckzog und 
endlich jener ſelige Augenblick ſeiner Auffahrt — das alles 


— 11 — 
trat vor meine Seele. Alles durchempfunden! dachte ich 
weiter, alles, was unſer Herz druͤckt und wornach unſer 
Herz ſich ſehnt. Da war es auch, wo er ſprach: Eins 
iſt Noth. 

Ich kann nicht beſchreiben, wie dieſes: Eins iſt Noth, 
plotzlich meine Seele bewegte. Ich erinnere mich noch, 
wie es auf mich als Knabe wirkte, da ich es zum erſten 
Male hörte. Aber fo hatte es noch nie auf mich gewirkt. 
Mit ungekannter Gewalt drang es in die Tiefen meiner 
Seele. Ja, ſo iſt dir auch nur Eins Noth, in Freude und 
Leid, in reichen und armen Stunden, fuͤr dich ſelbſt und 
fuͤr dein Amt. 

In dieſem Augenblicke fuͤhlte ich die fruͤhere Freudigkeit 
und den alten Muth wiederkehren. Hier, wie immer in hoͤhe⸗ 
ren Dingen, war mit dem Beduͤrfniß zugleich die Befriedi— 
gung gegeben. Man kann mit Worten die Wonne des 
wiederkehrenden Lebens nicht ſchildern, die man in ſolchen 
Augenblicken empfindet. Es iſt mehr wie die Freude uͤber 
das Morgenroth, daß nach langer, kalter Winternacht an— 
bricht, wie das Fruͤhlingsgefuͤhl nach oͤdem Winter, wie 
das Entzuͤcken beim Wiederſehen eines todt geglaubten 
Freundes. 

Was ich auch beginnen mochte dieſen Abend, das 
Wort des Herrn blieb der Mittelpunkt, auf den ich immer 
zuruͤckkam. Am andern Morgen war es wieder mein er— 
ſter Gedanke. Da faßte ich den Entſchluß, morgen in der 
Betſtunde die Geſchichte vorzutragen, in der dieſes Wort 
geſprochen ward, und ſie mir ſelbſt zu predigen. Es iſt 
bey jeder Predigt leicht zu bemerken, ob ſich der Redner 
kuͤnſtleriſch in Verhaͤltniſſe verſetzt, die eben jetzt ſeinem 


— — 


Herzen fremd find, und fo die Rede nur eine Aufere Bes 
ziehung habe, oder ob fie in die Reihe feines eigenen, ins 
nerſten Lebens gehöre. Daher iſt es fo nothwendig, daß 
der Geiſtliche mit der Gemeinde lebe, damit ihr allgemei— 
nes Gefuͤhl zu einer beſtimmten Zeit ſich lebhaft durch ihn 
ausſpreche. In einer Betſtunde will es ſich überhaupt auch 
mehr geziemen, in einem nähern, vertraulichen Verhältniffe 
mit den Zuhoͤrern zu ſeyn und freyer das Herz zum Her— 
zen reden zu laſſen, da es gewoͤhnlich nur die naͤhern 
Freunde der Kirche find, die ſich hier einfinden, und uber» 
haupt die Feyerlichkeit und Groͤße des Gottesdienſtes am 
Sonntage nicht Statt findet. / 

In der Nacht auf den Tag, wo Abends die Betſtunde 
gehalten werden ſollte, hatte es zum erſten Male gefroren. 
An allen Zweigen und Hervorragungen hing langer Reif. 
Es war, als ich Morgens heraus ſahe, als wenn ein zwei— 
ter Frühling komme und die Natur im Nachbluͤben feye. 
Die Novembertage, in denen wir ploͤtzlich das friſche Win— 
terantlitz zum erſten Male ſehen, gehören zu den ſchoͤnſten 
und erweckendſten des Jahrs. Doch dieſe aͤußere Friſche 
war nur ein Bild von dem friſchen Leben meines Herzens. 
Jenes Wort blitzte immer von neuem uͤber mein ganzes 
Gemuͤth und — wenn das Leben nur das ausgedehnte, aus— 
geſprochene Gemuͤth iſt — uͤber mein ganzes Leben und 
in tauſend Ereigniſſen fand ich es beſtaͤtigt. Bald erhob 
ſich die Gemeinde vor meiner Seele und es ſtellte ſich mir 
mancher meiner jedesmaligen Zuhoͤrer dar, wie für ihn 
gerade dieß Wort eine beſondere Bedeutung gewinnen 
wuͤrde. Es gibt gewiß keinen zartern und himmliſchern 
Umgang unter den Menſchen, als den, welchen ein Pfarer 


— 173 — 


mit ſeinen Gemeindegliedern pflegt, wenn er waͤhrend der 
innern Vorbereitung auf ſeine Rede im Geiſte dieſen und 
jenen ſieht und ihm gleichſam in die innerſte Seele ſchaut. 
Alle perſoͤnlichen und aͤußeren Verhaͤltniſſe find wie abge— 
fallen von den unſterblichen Geiſtern, und es iſt nur ein 
Verkehr zwiſchen Geiſt und Geiſt, zwiſchen Gemuͤth und 
Gemuͤth, wie er etwa jenſeits ſeyn mag. 

O, ihr koͤſtlichen Stunden der Vorbereitung auf die 
Predigten, ihr unvergeßlichen Abend- und Mitternachts— 
ſtunden, ihr reichen begeiſterten Morgenſtunden, voll Freude, 
voll Gebet, voll Hoffnung, euer kann ich nicht anders als 
mit Dank gegen Gott gedenken! Ihr ragt aus meinem 
Leben, wie ſtrahlende Sonnenhoͤhen, und ſo ſelig, wie in 
euchn bin ich in wenigen andern geweſen! Wenn ich die 
Bergesſpitzen in meinem Leben ſuche, die das Fruͤhroth 
meiner Kindheit und Jugend noch immer erhellt und ver— 
goldet, indeß die Tiefen und Ebenen im Dunkel liegen, ſo 
finde ich ſie in euch, Stunden der Demuth, des ſich ſelbſt 
Verlierens in eine ewige Wahrheit, der hingebenden Liebe 
zu meinem Herrn und meinen Bruͤdern. Euer werde ich 
jenſeits nicht vergeſſen, wenn ich ſchon laͤngſt tauſend an— 
dere vergeſſen habe, denn in euch ahnete ich ein Leben in 
Wahrheit und Liebe, wie es uns dort vollendet aufgehen 
wird! Den Gedanken geht es, wie den Menſchen. Bey 
ihrer Geburt freut man ſich ihrer am innigſten und rein— 
ſten. Die Begeiſterung iſt nie voller und hoͤher, nie ruhi— 
ger und beſonnener, nie ſtiller und friedevoller, als in dem 
Augenblick, wo ſie vom Himmel in unſer Herz herabſteigt, 
und mit ungehinderter Kraft ſich in ihm entwickelt. Da 
erfaͤhrt man den Grund der Behauptung eines geiſtreiche n 


TE 


Mannes: die Predigt fey das Hoͤchſte, was ein Menſch 
leiſten kann, und dieſe Anſicht thut ſich in der demuͤthigen 
Furcht und der glaͤubigen Hoffnung kund, die ſich in euch 
ſo lieblich bedingen. O kommt mir noch oft, ihr herrlichen 
Stunden und verliert nie an eurer Weihe und euerm 
Segen! 

Es gibt wenige Menſchen, die ein Pfarrer vor ſeiner 
Predigt ſprechen darf. Er hat einen reinern, hoͤhern Um— 
gang mit ſeinen Bruͤdern gepflogen, und dieſen Eindruck 
darf das alltaͤgliche, unheilige Leben nicht verwiſchen. Das 
iſt wieder ein Umſtand, der auf die Eingezogenheit der 
Geiſtlichen hinweiſet; oder auch, der eine andere Seite des 
Eins iſt Noth darbietet. Darum brachte ich den Mittag 
und die folgenden Stunden in Geſellſchaft der Meinigen 
zu und ſahe nur einen vertrauten Freund. 

Jetzt waren noch wenige Stunden bis zum Gottes— 
dienſte uͤbrig. Das ſind eigene Stunden. Ich moͤchte ſie 
ſteigende Weihungen nennen. Sie haben nicht die glaͤn— 
zende Herrlichkeit des erſten Auffaſſens, aber es iſt mehr 
Herrlichkeit der Demuth in ihnen, die ſich auf menſchliche 
Sorge und Schwachheit gruͤndet. Im Gebet zeigt ſich 
mehr Bitte, als Dank und Anbetung. Wenn ſich in den 
erſten Stunden der Vorbereitung das Gemuͤth mehr in 
den Gegenſtand verliert, ſo verliert ſich hier die Wahrheit 
mehr im Gemuͤthe. Und ſo wird der Redende ſelbſt zuerſt 
durch ſie geheiligt. Eins iſt Noth! — Dir, dir insbeſon— 
dere, fuͤr dein Leben bey dir ſelbſt, fuͤr dein Wirken in 
der Gemeinde — das war es, was unaufhoͤrlich in mei⸗ 
nem Innern ſprach. 

Als ich hinaus ſahe, gewahrte ich Flocken in der Luft. 


u == 


Der erfte Schnee! Winterbluͤthen, die nicht wie des Fruͤh⸗ 
lingsbluͤthen von unten herauf ſich erſchließen, ſondern von 
oben herab auf die Geſtraͤuche fallen! Wenn an einem 
Wintertage, wo die Erde von Froſt geſchloſſen iſt, der 
erſte Schnee ſo rein und weiß, wie ein Unſchuldsgewand 
vom Himmel auf die Erde herabfaͤllt, da denkt auch wohl 
der Weltliche an das Eine was Noth iſt, wenn der Froſt 
des Todes ihm die Augen geſchloſſen hat, und ginge er 
weiter, ſo wuͤrde es ihm klar werden, warum gerade im 
Winter, da die Natur todt iſt, Chriſti Geburt gefeyert 
wird, und gerade im Fruͤhlinge, wo ſie ſo herrlich auflebt, 
Chriſtus ſtarb. 

Es wurde in die Betſtunde gelaͤutet. War es Euch, 
meine Brüder, nicht auch zuweilen bey den erſten Anklaͤn— 
gen des feyerlichen Gelaͤutes, das Euch und Eure Ge— 
meinden ins Gotteshaus rief, wie es vielleicht den Glaͤu— 
bigen ſeyn wird, wenn die erſten Klaͤnge der Poſaunen 
des Weltgerichts ſie rufen und ſie nun aufſtehen und dem 
großen Tage entgegen gehen, im Glauben an ihren Herrn, 
aber in Beſchaͤmung uͤber ihre Schwaͤchen und Suͤnden? 

Wunderbar erregend hallten die Glockenſchlaͤge durch 
die naͤchtliche Stadt. Die Thuͤren oͤffneten ſich an den 
Nachbarhaͤuſern und die Kirchengaͤnger zogen die Straße 
hinab, durch Nacht und Schnee zum Tempel des Herrn. 

Die Abendgottesdienſte haben viel Anziehendes. Au— 
ßer dem Traulichen haben ſie etwas Geſammeltes, und ſo 
bilden ſie den Uebergang aus der Tempel-Andacht zur 
Haus⸗Andacht. Der Feyerabend iſt da. Das laͤſtige Ge; 
wirre des Tages verlaͤuft ſich; man will ſich noch einmal 
gemeinſchaftlich erbauen; auch der Arme und der gern in 


den heiligen Augenblicken der Andcht ungefehen bleiben 
möchte, nahen ſich zutrauens voll und das verkuͤndete Wort 
bildet ſich ſinnlich in dem Licht ab, das die Dunkelheit der 
Nacht erhellt. 

Ein großes, freudiges Gefuͤhl durchdrang mein In— 
nerſtes, als ich in das erleuchtete Gotteshaus trat. Die 
vielen Lampen von allen Seiten vereinigten ſich mit dem 
ſtrahlenden Kronenleuchter in der Mitte und warfen auf 
die ſtille, andächtige Menge eine Verklärung herab, in der 
man die Gemeinde des Herrn gern ſieht. Eine verſam— 
melte Gemeinde erſcheint uͤberhaupt Abends in einem an— 
dern, hoͤhern Glanze als bey Tage; vielleicht ſchon darum, 
weil alsdann der Einzelne mehr uͤberſehen wird und das 
Ganze hervortritt, und die von den Pfeilern und Empor— 
kirchen hingeworfenen Schatten dem Eindruck einen Ernſt 
geben, den er bey Tage entbehrt. 

Die Gemeinde verſammelte ſich unter dem vorberei— 
tenden Spiele der Orgel, das ſo recht wie ſanfte Abend— 
melodie, ſammelnd und beſchwichtigend in die Verſamm— 
lung herabfloß. Man ſang darauf das bekannte Abendlied: 

Ach, mein Jeſu, ſieh, ich trete, 
Da der Tag nunmehr ſich neigt ꝛc. 

Unter dieſem Geſange trat ein Leichenzug herein, der 
von dem Grabe einer Großmutter und ihres Enkels kam. 
Die lange Reihe von Maͤnnern und Frauen in weiten 
Trauermaͤnteln, und das durch den Geſang hoͤrbare Schluch— 
zen der Leidtragenden ergriff in dieſer Abendverſammlung 
die Gemeinde mehr, als ſonſt wohl zu geſchehen pflegt. 

Mit dem Bewußtſeyn, das Eine, was Noth iſt, mehr 
zu beduͤrfen, als alle, denen ich es verkuͤndigen ſollte, trat 


— 
— N — 


* 


ich auf den Redeſtuhl. Wie theuer war mir die alte Sitte 
der Geiſtlichen, beym Auftritt vor der Gemeinde ſtill um 
die Mittheilung des heiligen Geiſtes zu bitten! Der Ge— 
ſang ſchwieg. Nach einem kurzen Gebete begann die 
Rede alſo: 

Das Gebet war das Erſte, wozu ſich meine Lippen 
öffneten. So ziemt es ſich, daß der Mund, der über hei 
lige Dinge zu ſo vielen Menſchen reden ſoll, zuerſt Den 
anrede, der zu Allem die Weihe verleihen muß. Aber 
nun wende ich mich zu Euch, und mein erſtes Wort an 
Euch ſey eine Frage, die dieſem Orte und dem Gegen 
ſtande unſrer gemeinſamen Betrachtung ziemt. In welcher 
Stimmung, meine Freunde, ſeyd Ihr hergekommen? Ich 
weiß wohl, was die Erde gibt und in welcher Stimmung 
ſich das Herz in der Welt befindet. Ich weiß wohl, daß 
Hunderte ſich aus den Geſchaͤften und ihren Verdrießlich— 
keiten, und Hunderte aus den Geſellſchaften und ihren 
Armſeligkeiten, und abermals Hunderte aus den Werkſtaͤt— 
ten und ihren Muͤbſeligkeiten ſich hierher begeben haben. 
Wie habt Ihr Euern Fuß bewahrt, da Ihr heute zum 
Hauſe des Herrn ginget? In welcher Verfaſſung befindet 
ſich jetzt Euer Herz? Darauf kommt es bey Allem an, 
was dieſe ſtille Abendſtunde Euch geben ſoll. Hat die Duns 
kelheit des Abends und die Ruhe der Feyerſtunde nach 
des Tages Unruhe und Streit Euer Gemuͤth geſaͤmmelt? 
Hat die erſte Erſcheinung des Winters, die ihr im Her— 
gange beobachtet, Euch ernſter und reger geſtimmt? Hak 
der Anblick dieſes in naͤchtlicher Finſterniß erhellten Got⸗ 
teshauſes Euch an ſeine Bedeutung gemahnt? Hat das 


uralte Abendlied Euch an die tauſend bewegten Herzen 
Glockentoͤne. öte Aufl. . 12 


Eurer Väter erinnert, von deren Lippen es weiland ges 
ſtroͤmt, und zu Euch gekommen iſt, als ein theueres Ver— 
maͤchtniß aus ihren frommen Abendſtunden? Hat der 
ſchwarze Leichenzug Euch die Empfindungen zuruͤckgerufen, 
die auch Euch fruͤher hier erfuͤllt? Mit Einem Worte, 
ſucht Ihr hier das Eine, das Noth iſt? So ſeyd willkom— 
men. Aber pruͤft Euch! 

Doch, — fuhr ich fort — vielleicht ſeyd Ihr noch 
nicht in dieſer Stimmung, aber Ihr wolltet ſie hier ge— 
winnen. Ach, es wird uns oft ſo ſchwer, die rechte Ver— 
faſſung des Herzens in der Welt und im Hauſe zu ge— 
winnen, und wir eilen denn in des Herrn Haus, um ſie 
hier zu empfangen. Aber auch hier iſt Gebet das einzige 
Mittel, ſie zu gewinnen. Habt Ihr gebetet? 

Im Ganzen, hieß es denn ferner, kommt es auch zu— 
naͤchſt darauf an, in welcher Stimmung wir uns waͤhrend 
des Gottesdienſtes und nach demſelben befinden; und oft 
beſteht der Segen eben darin, daß die Stimmung nach 
dem Gottesdienſt recht verſchieden iſt von der vor demſel— 
ben, und durch den Gottesdienſt geſchieht eben der le 
reiche Uebergang. 

Damit wandte ich mich zu demjenigen Theile der 
Verſammlung, der von den Graͤbern hereingekommen. 
Ich wuͤnſchte, daß der bittere Schmerz ſich im Gottes— 
hauſe zur ſanften Wehmuth geſtalten moͤge. Der Troſt 
des Evangeliums nehme den Schmerz nicht aus der 
Seele, aber er mildere und weihe ihn durch eine große 
Hoffnung. Das ſage ihnen ja auch der außerordentliche 
Umſtand bey dieſem Begraͤbniß. Eine alte Großmutter im 
Sarge, die ihren Enkel im Arme habe. Die Mutter war 


8 


unlangft geſtorben. Nun habe die im Tode nicht erkaltete 
Liebe des Mutterherzens den verwaißten Säugling zu ſich 
gerufen, und die alte, lebensmuͤde Großmutter ſey von 
dem Gott der Liebe beſtimmt, das Kind an das verklaͤrte 
Herz der Mutter zu bringen. O, rief ich aus, nennt es 
Zufall, Ihr Klugen der Welt, daß es ſich alſo ereignete; 
ich nenne es weiſe, zarte Anordnung der ewigen Liebe, 
die uns gleichſam im Bilde zeigen wollte, wie reich ſie in 
ihren Gaben iſt. 

Hier ſchien der Punkt zu ſeyn, wo die geruͤhrten Ge— 
muͤther auf das Ewige gewieſen werden mußten. Nun 
denn, fuhr ich fort, ſo laßt uns der ewigen Liebe Raum 
geben, damit an uns allen ihr hoͤchſter Wille in Erfuͤllung 
gehe. Eins iſt Noth, das hat der geſagt, der am Kreuze 
fuͤr dieß Eine ſtarb, und es uns geben will. Laßt uns 
vernehmen, wo und wie er es geſagt, damit wir verſte— 
hen, wie er es heute bey uns wiederholt. 

Ich ſchlug die Geſchichte der Unterredung Jeſu mit 
Martha und Maria auf und las ſie ver. Dann begann 
ich, unbekuͤmmert um die engen Vorſchriften der Neuern, 
nach Weiſe der alten Vaͤter der Kirche die Geſchichte in 
ihren einzelnen Zuͤgen durchzugehen und Eins und das 
Andere zu eroͤrtern, das jetzt nuͤtzlich ſeyn koͤnne. Ich 
redete frey. Das Gemachte und Vorbereitete erweiſet ſich 
in ſeiner Kaͤlte nirgend klaͤrer, als in ſolchen Reden. Frey⸗ 
lich mag die Rundung und Zierlichkeit der Sprache dabey 
einbuͤßen; allein die Gewalt der Rede und die hinreiſſende 
Kraft des gegenwaͤrtigen Gefuͤhls erſetzt dieſen geringen 
Verluſt. Wenn das Herz erfüllt iſt von einer Geſchichte, 
wenn man nicht verſaͤumt hat, fruͤher die rechte, geweihte 

12 


Stimmung zu ſuchen, und wenn der Redner mit ſich ſelbſt 
und den Beduͤrfniſſen der Gemeinde vertraut ift: fo muß 
auch heute Auf dieſe Weiſe noch wirken, was Jahrhunderte 
ſo ſegensreich gewirkt hat. 

Schon das erſte Wort der Erzählung: „da fie wan⸗ 
delten,“ feſſelte den Zug nach dem Hauptgedanken. Der 
Zuſammenhang dieſer Geſchichte in der letzten Reiſe unſers 
Herrn gen Jeruſalem wurde aufgewieſen. Wie von ſelbſt 
entſtand ein Gemaͤlde von dem Wandeln Jeſu auf Erden, 
von dem Gluͤck der Juͤnger, und von den Bewegungen im 
Volke. Das waren die ſchoͤnſten Tage unſerer Erde, als 
der Sohn Gottes auf ihr wandelte. Und wer ſtimmt bey 
ihrer Betrachtung nicht gern in den Wunfch des geiftreis 
chen Dichters: 

O hätt' auch damals ich gelebt, 
Als Er auf Erden wallte, 
Auch meine Thräne ihm gebebt, 
Als Lob und Dank ihm ſchallte! 
Getroſt hätt' ich Ihn angeblickt 
Und Ihm die Segenshand gedrückt! 

Wir begleiteten den Herrn auf ſeinem Wandeln nach 
Bethanien, dem ſtillen Flecken bey der geraͤuſchvollen 
Hauptſtadt, zu dem man den Oehlberg herauf kam; der 
rings von Weinbergen umgeben war, und in dem eine 
von den ſtillen Familien im Lande wohnte, die Jeſus zu 
dem Heiligthum ſeiner Erholungsſtunden geweiht hatte. 
Wir kamen an die Stelle: „Da war ein Weib mit Na- 
men Martha, die nahm ihn auf in ihr Haus.“ Dieſe 
Stelle forderte, von dem frommen Familienleben zu han— 
deln, und vor allen die Hausfrauen anzureden, die den 


— RR 


ſchoͤnen Beruf haben, den Herrn in das Haus aufzuneh⸗ 
men. Die Geſchichte führte uns darauf zu dem Verhaͤlt⸗ 
niſſe der beyden Schweſtern, Martha und Maria, zu de— 
nen noch der Bruder Lazarus kommt. Aufgemuntert durch 
den Eingang, den die erſte Ermahnung an die Hausmuͤt⸗ 
ter gefunden zu haben ſchien, redete ich jetzt die Geſchwi— 
ſter an, und warnte fie vor dem gewöhnlichen Falle, daß 
Geſchwiſter eben weil ſie ſich ſo nahe ſind, waͤhnen, es ſey 
ihnen alles gegen einander erlaubt, und bauend auf die 
Bande des Bluts ſich um die Bande der hoͤhern Liebe nicht 
bekuͤmmern. O Ihr, rief ich aus, die ihr unter demſelben Her⸗ 
zen das Leben empfangen, und von derſelben Liebe groß ger 
zogen ſeyd, wuͤrdet Ihr dem Herrn, wenn er Euch beſuchte, ei⸗ 
nen ſolchen Anblick geben koͤnnen, wie er ihn zu Bethanien hatte? 

Nun ſahen wir Maria, die Stille, Andaͤchtige, zu Jeſu 
Fuͤßen ſitzen, und vergegenwaͤrtigten uns die Stunden, wo 
auch wir da ſaßen, und fühlten uns gedrungen, fie die fer 
ligſten des Lebens zu heiſſen. Dann kamen wir auf die 
Verſchiedenheit der Schweſtern. „Martha, die ſich viel 
zu ſchaffen machte, Jeſu zu dienen, trat hinzu und ſprach: 
Herr, fragſt du nicht darnach, daß mich meine Schweſter 
läßt allein dienen? Sage ihr doch, daß fie es auch angreiffe.“ 
Nach einer kurzen Bemerkung uͤber das Licht, welches dies 
ſer kleine Zug uͤber die Art des Umgangs der Freunde 
mit Jeſu verbreitet, gingen wir in den Gegenſatz der Ger 
muͤthsbeſchaffenheit beyder Schweſtern ein. Beyde Juͤnge⸗ 
rinnen des Herrn, beyde lebend das höhere Leben einer 
beiligen Liebe; aber die eine thaͤtig, die andere ruhig, die 
eine nach außen, die andere nach innen wirkend, die eine 
feurig, die andere ſanft. So theilen ſich uͤberhaupt die 


Menſchen. Die Art und Weiſe unſers Lebens iſt ſchon 
bey unſerer Geburt angelegt. Aber das ſoll nirgend die 
Liebe ſtören. Jeder ſorge nur, daß feine Art geheiligt 
werde, und huͤthe ſich vor dem vergeblichen und gefaͤhr— 
lichen Hinuͤbergreifen in eine fremde Art des Seyns. Das 
iſt eben die Herrlichkeit im Reiche der Gnade, wie im 
Reiche der Natur, daß das Leben in ſo großer Mannig⸗ 
faltigkeit ſich bewegt, und doch in allen nur Ein Leben iſt. 
Alle Freundſchaften die durch Jahrtauſende ihren Namen 
fortgetragen haben, beruhten neben der Einheit auf dieſer 
Verſchiedenheit und wurden wohl durch dieſelbe erſt das, 
was ſie geworden. So kann man ſagen, daß in des Herrn 
Gemeinſchaft das eben zum Grunde der innigſten Verbin: 
dung wird, was in der Welt die Menſchen aus einander 
hält und fie feindlich ſich gegenüber ſtellt. 

Endlich kamen wir zu dem Mittelpunkt, zu dem, was 
man die Seele dieſer Geſchichte nennen kann, „Jeſus 
ſprach: Martha, Martha, Du haſt viel Sorge und Muͤhe. 
Eines aber iſt Noth. Maria hat das gute Theil erwaͤhlt, 
das ſoll nicht von ihr genommen werden.“ Durch die Ge— 
dankenreihe, die ſich ſo eben entwickelt hatte, waren wir 
aus dem fruͤhern Ton der Ermahnung in den der ruhigen 
Auseinanderſetzung gekommen. Aber hier galt es nun den 
Hauptpunkt unſrer Betrachtung und die Hauptſache des 
Chriſtenthums. Jetzt mußte alles angewendet werden, um 
hier die gehoͤrige Klarheit hervorzubringen. Ich hub an: 

Laßt mich Euch ein Gleichniß erzaͤhlen. In grauer 
Urzeit, als es noch nicht lange war, daß die Menſchen ers 
ſchaffen, und ſie noch vieles nicht kannten, was uns zur 
täglichen Gewohnheit geworden, wuͤnſchten fie die Zeit zu 


theilen. Und der Eine zählte die Stunden nach Hunger 
und Durſt: aber das war eine ungewiſſe Rechnung. Der 
Andere maß ſie nach der Entfernung der Ortſchaften: 
aber das gab fuͤr verſchiedene Menſchen eine verſchiedene 
Dauer. Der dritte urtheilte nach dem Laufe des Waſſers; 
aber das war nur augenblickliche Huͤlfe. Als die Men⸗ 
ſchen nun ſo in Verlegenheit waren, trat ein Mann Got— 
tes auf, oͤffnete ſeinen Mund und ſprach: Ihr Maͤnner, 
lieben Brüder, Gott ſprach bey der Schoͤpfung: Es wer: 
den Lichter an der Feſte des Himmels, die da ſcheinen Tag 
und Nacht und geben Zeichen, Zeiten, Tage und Jahre. 
Da es nun Mittag war, wies er ſie zur Sonne hinauf 
und ſprach: Jetzt iſt es Mittag, denn die Sonne ſteht am 
hoͤchſten. Und da es Nacht ward, wies er ſie abermal gen 
Himmel und ſprach: Jetzt iſt es Mitternacht, denn die 
Sterne haben darnach ihren Stand. Deß verwunderten ſich 
die Menſchen. Er aber gab ihnen die Lehre und ſprach: 
Lieben Bruͤder, man kann nur am Himmel ſehen, 
welche Zeit es auf Erden iſt. 

Meine Zuhoͤrer, fuhr ich fort, was die Zeit in den 
Dingen der Welt iſt, Regel, Maß und Geſetz, das bebür- 
fen wir auch in den ewigen Angelegenheiten unſerer Seele. 
Aber auch bey ihnen kann man nur am Himmel ſehn, 
welche Zeit es auf Erden iſt. Außer dem ſichtbaren Him 
mel gibt es auch einen unſichtbaren. Jeſus Chriſtus iſt 
an ihm die Sonne der Gerechtigkeit. Durch ihn koͤnnen 
wir lernen das Eine, was Noth iſt. Was Maria that, 
ihre Geſinnung und ihr Genuß, iſt das Eine, was Noth 
iſt. Zu Jeſu Fuͤßen ſaß ſie und ſahe zur Sonne der Ge— 
rechtigkeit auf: da entſchwand ihr die Welt, da hatte ſie 


— 181 — 


Frieden im Herzen, Vergebung der Suͤnde, Kraft und Ans 
weiſung zum Guten, und Hoffnung des ewigen Lebens 
Dieſer Glaube an den Herrn, aus dem ſich Friede der 
Seele, Liebe und Hoffnung entwickeln, dieſe ſtille Andacht, 
dieſe freudige Hingabe, dieſe Verleugnung ſeiner ſelbſt und 
dieſe Entſagung der Welt, dieſes ſelige Opfer des Herzens: 
das iſt das Eine, was Noth iſt. Ich bedarf nicht vieler 
Geſetze und einer laͤſtigen Menge von Vorſchriften, die 
das Herz zerſtreuen und doch nicht foͤrdern. Nur Eins 
iſt Noth. Habe ich dieß Eine, ſo habe ich in Einem Al— 
les: Licht fuͤr meinen Geiſt, Troſt fuͤr mein Herz, Kraft 
fuͤr mein Leben. Dieſes Eine iſt das Reichſte und Hoͤchſte, 
das Allgemeinſte und Beſonderſte, das Leichteſte und das 
Schwerſte. Aber dieſes Eine iſt auch wahrhaft Noth! 
Mehr wie Liebe dem buͤlfsloſen Kinde, mehr wie Arzney 
dem Kranken, mehr wie Brot dem Geſunden, mehr wie 
Geſetz, Regel und Zeit dem Arbeitenden, iſt unſrer Seele 
dieß Eine Noth. Wer nicht fuͤhlt, daß dieß Eine ihm 
Noth iſt, gleicht einem Bettler, der vom Reichthum, und 
einem Lahmen, der vom raſchen Laufe traͤumt. Wir muͤſ⸗ 
ſen erwachen, meine Bruͤder! wir muͤſſen uns ſelbſt ken⸗ 
nen lernen, wir muͤſſen eingeſtehn, das Eine iſt Notb. 
Es iſt und bleibt uns ewig Noth; von der Stunde der Ge— 
burt bis in Ewigkeit bleibt es uns Noth, es iſt das Beduͤrf⸗ 
niß jedes Augenblicks, es ſey das Gebet jeder Stunde, und 
die Gabe jedes Tages! Wer es nicht erlangt, entbehrt 
das Hoͤchſte, entbehrt es in der Stunde des Todes, ents 
behrt eine ganze Ewigkeit hindurch, was ſein unſterblicher 
Geiſt verlangt und erſehnt. Die Zeit eilt, die Stunden 
fliehen, das Leben Läuft ab: wir muͤſſen erwachen! 


n 


Zufaͤllig ſchlug in dieſem Augenblicke die Kirchenuhr 
mit lauten und ſtarken Schlaͤgen ſechs. Ich ſchwieg be— 
troffen. Eine aͤngſtliche Stille lag auf der Verſammlung. 

Das war der Ruf des Todes, ſprach ich; das war 
der Puls der Zeit, das war die Stimme einer ſcheidenden 
Stunde des Lebens. Eins iſt Noth, ihr ſterblichen Mens 
ſchen! Laßt uns das gute Theil erwaͤhlen, das nicht von 
uns genommen werden ſoll. Amen. 

Die Gemeinde ſtand auf. Wir waren alle in der 
rechten Verfaſſung zu einem gemeinſamen Gebet und trus 
gen dem Herrn die allgemeinen und beſondern Beduͤrfniſſe 
vor. Zum Schluß wurden einige Verſe aus dem unver— 
gleichlichen Liede: Eins iſt Noth, geſungen, in denen die 
Gemeinde gleichſam bekraͤftigend den Vortrag wiederholte. 

Das Gefuͤhl, in dem ich mit der Menge aus der 
Kirche ging und durch die winterliche Nacht nach Hauſe 
eilte, will ich nicht zu beſchreiben ſuchen. Ich war gewiß, 
nicht ohne Segen geredet zu haben, denn ich trug das Uns 
terpfand in meinem eigenen Herzen. Aber ich dankte dem 
Herrn, daß die Betrachtung ſeines Worts im Stande ſey, 
dem Geiſtlichen nach der boͤſen, leeren Stunde wieder eine 
gute zu geben. 


a. 


6, 
Das Feſt der heiligen drei Könige, 


— — 


Ziemt es ſich, meine Zuhoͤrer — ſo redete ich die 
Gemeinde am Tage der heiligen drei Könige an — ziemt 
es ſich, da wir in jedem Jahre fo viele kirchlichen und va; 
terlaͤndiſchen Feſte feyern, grade das Feſt zu uͤberſehen, in 
dem beyde Reihen ſich vereinigen, und das eben ſo ſehr 
kirchliches als vaterlaͤndiſches Feſt iſt? Ich meine, das 
Feſt der Bekehrung unſerer Vaͤter zum Chriſtenthume. 

Vor einer Stunde ſahen wir das glaͤnzende Schau— 
ſpiel der ſchwindenden Winternacht, und des kommenden 
Tages. Wen hat nicht der Anblick des goldenen Mor 
genrothes erfreut, das dem heutigen Tage aufging, und 
das noch durch die bunten Scheiben unſerer alterthuͤmlichen 
Kirche vom Himmel zu uns hereinleuchtet. Der chriſtlichen 
Kirche in unſerm Vaterlande, dem hellen Sonnentage des 
Evangeliums ging ein ſolches Morgenroth vorher. Und 
wenn wir jenes alltaͤglich mit Freude betrachten, ziemt es 
ſich dann nicht, alljaͤhrlich in Mitten der Gemeinde ſich 
dieſes hoͤheren, geiſtigen Morgenrothes zu erinnern? Der 
heutige Tag, an dem der Geſchichte gedacht wird, wie die 
Erſtlinge der Heiden bey dem neugebornen Heilande erſchie— 
nen, iſt viele Jahrhunderte hindurch der Tag des Lich— 
tes geheißen worden, und uͤberall, wo er gefeyert wird, 
freut man ſich, daß die Stellvertreter der heidniſchen Welt, 


fo frühe bey dem Könige Iſraels ſich eingefunden. Aber 
eine Betrachtung hat nur dann Leben, wenn wir jede große 
allgemeine, die ganze Welt umfaſſende Angelegenheit in der 
naͤchſten Beziehung auf uns erwaͤgen, und ſo die allgemei— 
nen Verhaͤltniſſe durch unſere eigenen hindurch erblicken, 
und dieſe in jenen gegeben finden. Darum muͤſſen wir 
den Tag des Lichtes als einen Tag unſers Landes anfes _ 
hen, und die Erſcheinung Chriſti fuͤr die heidniſche Welt 
als eine Erſcheinung Chriſti in unſerm Vaterlande preiſen. 

So ſey uns denn das heutige Feſt ein Heidenfeſt, an 
dem wir die Bekehrung unſerer Vaͤter vom Heidenthum 
zum Chriſtenthum feyern. 

Auf dieſe Weiſe hatte ich eine Feyer eingeleitet, an 
die ich ſeit langer Zeit mit begeiſtertem Vorgefuͤhl gedacht, 
wenn ich einen Blick in die Vorzeit der chriſtlichen Kirche 
warf, oder an merkwuͤrdigen Stellen der Geſchichte unſe— 
rer Gegend ſtand, oder das neu erwachende Leben des 
Glaubens in unſerer Zeit betrachtete. Eine ſolche Feyer 
hat einen noch unbenutzten Reichthum an Aufforderungen 
zum Dank, zur Freude und zu neuem Eifer, und ein Herz, 
dem Kirche und Vaterland theuer ſind, muß in ihr eine 
Fuͤlle heiliger Beziehungen finden. 

Hat in Euch, liebe Leſer! dieſe Einladung nur einen 
Theil der Aufmerkſamkeit angeregt, die ſich in der Ge— 
meinde befand, ſo werdet Ihr mir erlauben, daß ich den 
Gang unſerer Betrachtung Euch mit Wenigem nachzeichne. 

Um den Gegenſtand des Feſtes in der Gruͤndlichkeit 
und weltgeſchichtlichen Tiefe aufzufaſſen, welche der chriſt— 
lichen Darſtellung eines einzelnen Ereigniſſes ziemen, muß— 
ten wir uns in jene Zeiten der Verheiſſung verſetzen, in 


— 18 — 


denen die Welt ſich in Juden und Heiden theilte. Wir 
mußten uns erinnern, daß in den hohen Weiſſagungen 
der Propheten derjenige, den man als den Troſt Iſraels 
erſehnte, auch als das Licht der Heiden verkuͤndigt, und ſo 
der Erwartung eine die ganze Menfchheit betreffende Größe 
gegeben wurde. Wir mußten auch einen Blick auf die 
heidniſche Welt werfen, und hier einige, wenn gleich dun— 
kele Hinweiſungen auf den Heiland beruͤhren, der vom 
Himmel kommen fol. Dann verweilten wir bey der am» 
ziehenden Geſchichte des Feſttages, und betrachteten die 
Erſcheinung der Weiſen aus dem Morgenlande vor dem 
gebenedeyten Kindlein. Darauf gedachten wir jener merk⸗— 
wuͤrdigen Verſammlung, in welcher zwey Apoſtel ſich zu 
Heidenbothen weiheten. Von den erſten herrlichen Anfaͤn⸗ 
gen, und den großen, weithinreichenden Wirkungen, die ihr 
Eifer bereitete, kamen wir auf die alten Sagen uͤber die 
Verkuͤndigung des Evangeliums in unſern Gegenden, auf 
den Muth und die Heldenkraft unſerer erſten Heidenbothen, 
auf die Verfolgungen und den Tod, den ſie erlitten, und 
auf die freudige Annahme der frohen Bothſchaft von dem 
erſchienen Gottesſohne, die ſie in einigen Gemuͤthern fan— 
den, und ſo von der Menſchheit zu dem Volke, von dem 
Volke zum Stamm, von dem Stamme zu unſerm Thale 
fortſchreitend, bemerkten wir endlich, wie grade in ihm, 
wo vor Zeiten drey Goͤtzenhaine geſtanden, nun die Thuͤrme 
dreyer chriſtlicher Gotteshaͤuſer emporragen. 

Alsbald vergegenwaͤrtigten wir uns die unzaͤhligen 
Vorzuͤge, die grade unſer Volk aus dieſem Ereigniß em— 
pfangen, wie die Wälder gelichtet, und die Sitten gemil— 
dert, wie die Suͤmpfe bebaut, und das Leben verſchoͤnert 


1,489 — 


worden, und wie felbft unſers Tempels kreuzfoͤrmige Baus 
art die waldartige Daͤmmerung und die geheimen Schauer, 
die das Nahen des Unbegreiflichen verkuͤndigen ein ſtehen⸗ 
des Bild der Gemuͤthsverfaſſung unſerer Vorfahren ſey. 
Vor allen erhob ſich unſer Herz, als wir erwogen, wie ers 
freulich es ſey, in einer Gegend zu wohnen, in der ſchon 
länger als ein Jahrtauſend Chriſten gewandelt, Chriſten— 
lieder erſchollen, Chriſtengebete emporſtiegen, und Chriſten⸗ 
werke geuͤbt ſeyen, und wie ſehr es uns ermuntere, ſolch 
ein Vaterland als ein ehrwuͤrdiges und geheiligtes Land 
mit beſonderer Ehrfurcht und Liebe zu betrachten, und wie 
viel Troſt es gewaͤhre, einem Volke anzugehoͤren und von 
Vaͤtern entſproſſen zu ſeyn, unter denen gewiß Tauſende 
ſchon auf Erden ein ſeliges Leben gefuͤhrt, und jenſeits 
den Lohn des Glaubens empfangen haben. 

Jene geſchichtliche Betrachtung und dieſe Beherzigung 
brachten uns dann endlich zu der Einſicht, daß man das 
Gedaͤchtniß ſolcher großen Wohlthaten mit dem aufmerkſa— 
men Nachdenken uͤber das fortgehende Werk des Herrn 
feyern muͤſſe. Die Erſcheinung Chriſti in unſerm Lande iſt 
nur ein einzelner Punkt in der Linie, die in vielfachen 
Beugungen und Abweichungen die ganze Erde umlaͤuft. 
In Jeruſalem faͤngt ſie an; ſeitdem iſt ſie immer im Vor⸗ 
ruͤcken geweſen, auch in unſern Tagen bricht mit ihr die 
neue Zeit in fernen Welttheilen an, und nicht ruhen wird 
das Werk, bis es vollendet, und die Erde voll iſt von der 
Erkenntniß der Ehre des Herrn. Sollte uns denn bey 
dem Andenken an den Aufgang der Wahrheit in unſerm 
Lande nicht beſonders der Aufgang derſelben in unſerer 
Zeit nahe liegen, und ſollten wir nicht die Maͤnner ehren, 


n 


und ihre Arbeit fördern, die Vaterland und Freunde, alte 
Gewohnheit und Bequemlichkeit verlaſſen, und an rauhen 
Seegeſtaden, in unbebauten Inſeln, in Waͤldern und Wuͤ⸗ 
ſten den Namen des Herrn verkuͤndigen? Freilich darf 
uns dieſe Theilnahme nicht von uns ſelbſt entfernen ſondern 
ſie ſoll uns vielmehr mit dem freudigſten Gedanken gegen 
Gottes Huld erfuͤllen, die uns fo frühe zu Theil geworden, 
und uns begeiſtern, das Werk des Glaubens in uns ſelbſt 
fortzuſetzen, damit das Heidniſche, das ſich noch in jedem 
Menſchen und in jedem Hauſe findet, hinweggethan, und 
ſo der Eine wichtigſte Beruf im Leben der Voͤlker und des 
Einzelnen, der ohne unſer Zuthun von auſſen an uns be— 
gonnen, mit Bewußtſeyn innerlich in uns vollendet werde. 

Das waren die Feſtgedanken, in denen ich der Ge— 
meinde die Feyer meines Herzens darzuſtellen ſuchte. 

Oft hatte ich die alte, ehrwuͤrdige Kirche, mit einem 
eigenen Gefühle der Ehrfurcht betrachtet, aber nie mit dies 
ſer kindlichen Anhaͤnglichkeit, und dieſer demuͤthigen Ver— 
ehrung, die ich nach der Predigt empfand, als die Ge— 
meinde dieſer Zeit ſich entfernt hatte, und ich allein ſtand 
in dem Werke alter Zeit, und unter den Denkmaͤhlern 
verſchollener Tage, aus denen nur noch eine dunkele Kunde 
zuruͤckgeblieben iſt. 

Das empfand ich am Nachmittage noch vielſeitiger 
und ruhiger, als ich in der Kirche die Ankunft einer Tauf— 
geſellſchaft erwartete. Ich wanderte durch die Hallen und 
Kreuzgaͤnge. Ich blickte zu den gemahlten Fenſtern auf. 
Ich betrachtete die Leichenſteine unter meinen Fuͤßen, de— 
ren Schrift durch den Gang der Jahrhunderte ſchon abge— 
treten iſt. Ehe dieſe Kirche hier ſtand, dachte ich, wie 


m 


mancher deiner Vaͤter mag tiber dieſe Stelle feinen Weg 
zu Jagden, Kriegen und Goͤtzenmahlen genommen, und 
eine Ahnung in ſich getragen haben, zu der er das Wort 
nicht einmal kannte. Als dieſe Kirche vor vielen Jahrhun— 
derten erbaut wurde, wie werden die Werkleute, die Geiſt— 
lichen, die Anwohner ſich des chriſtlichen Tempels gefreut, 
und des Segens gedacht haben, den kommende Geſchlech— 
ter empfangen wuͤrden. Wie wenige chriſtliche Vorfahren 
mochte das erſte Kind zaͤhlen, das hier getauft wurde! 
Wie viel heidniſcher Brauch mochte ſich noch auf der er— 
ſten Hochzeit finden, zu der hier die Trauung Statt fand! 
Wie oft mochte der erſte Todte, der hier begraben ward, 
noch Heidenfamilien in ſeinem Leben geſehen haben! Ich 
dachte an die folgenden Zeiten; an die Prieſter, die dort 
am Altare gekniet, an die vielen Geſchlechter der Menſchen, 
die auf dieſen Sitzen geweint und gebetet, und die Hoff— 
nung des ewigen Lebens empfunden hatten. Wie viel Zei— 
ten von Volkesnoth aller Art, Zeiten der Peſt, des Krie— 
ges und der Hungersnoth, haben ihre Klagen in dieſen 
Hallen ausgeſchuͤttet! Wie viel menſchliche Anſichten und 
Weiſen ſind in dieſem Tempel genannt und gehegt, ſind 
in ihm erſchienen und neu geweſen, und in ihm daran ge— 
geben und alt geworden, bis endlich er ſelber, ein alter 
Bau, einſam unter den neuen Tempeln anderer Zeiten 
daſteht! Iſt es doch uns Nachkoͤmmlingen, wenn wir 
in ihn hereintreten, als wenn wir aus unſerer Zeit aus— 
gingen, und die in dunkele, daͤmmerige, ſchauerliche Vor— 
zeit hinabſtiegen. Dort haͤngt ein Ueberbleibſel aus der 
Heidenzeit, wie man ſagt. Es iſt ſchoͤn, in ſolch 
einem chriſtlichen Tempel auch ein Ueberbleibſel aus 


— 102 — 


jenem Glauben zu ſehen, der durch die Verkündigung des 
Evangelü unterging. Es hängt da, wie ein Siegeszeichen 
der Predigt vom Kreuze. Auf dieſelbe Weiſe mahnt es 
uns immer freundlich an den Tempel zu Jeruſalem, wenn 
wir in einem alten Gotteshauſe die dreyfache Eintheilung 
in Chor, Schiff und Vorhalle finden. 

Dieſer Gedanke fuͤhrte mich auf eine Vergleichung des 
Chriſtenthums mit Heidenthum und Judenthum, in der ich 
unterbrochen wurde, als die Geſellſchaft mit dem Taͤuf— 
ling ſich dem großen Taufſteine am Haupteingange der 
Kirche nahete. 

Der Kirchner hob die eherne Bedeckung ab, eine große, 
ſteinerne Wanne mit dem Taufwaſſer lag vor uns. Ich 
fragte nach dem Namen, welcher dem Taͤuflinge beygelegt 
werden ſollte, und wurde uͤberraſcht, als ich den gemein⸗ 
ſchaftlichen Namen der Bruͤder vernahm, die in dieſer Ge⸗ 
gend die erſten Heidenbothen geweſen. Unwillkuͤhrlich 
wurde ich an die Bedeutung des Tages erinnert, und fuhr 
in der ſo eben abgebrochenen Betrachtung fort, und be— 
gann die Taufrede alſo: 

Dieſes Kind iſt zur Taufe hergebracht. Durch die 
Taufe ſoll es ein Chriſt werden. Ein Chriſt ſeyn, und 
ein neuer Menſch ſeyn, wird uͤberall in der heiligen 
Schrift fuͤr daſſelbe gehalten. Das Chriſtenthum traͤgt 
uͤberall das Gepraͤge des Neuen, und immer wird es das 
ewige Neue, nie Alte ſeyn, bis keine Zeit, alſo auch kein 
Altes und Neues mehr iſt. Indeß wenn das Chriſten— 
thum das ewige Neue iſt, ſo muͤſſen wir uns wohl huͤten, 
an fortgeſetzten, endloſen, irdiſchen Wechſel zu denken. Iſt 
es das Neue, ſo iſt es auch das Eine. Man muß das 


. 


Chriſtenthum als das ewig Neue, und doch auch als das 
immer Eine anſehen. Was folgt daraus? Dem Neuen 
und Einen ſteht das Alte und Vielfache entgegen. Ver⸗ 
nehmt dieſe wichtige Wahrheit in den Worten der Schrift 
ausgeſprochen: Chriſtus hat aus zweyen Einen neuen 
Menſchen in Ihm ſelber geſchaffen und Friede gemacht. 
Dieſe zwey ſind die Alten, die dem Einen Neuen entge⸗ 
gen ſtehen — Heidenthum und Judenthum. Wie wunder⸗ 
bar wiederholt ſich dieſe Führung des ganzen Menfchens 
geſchlechtes in jedem einzelnen Menſchen! Auch der 
Menſch, der als Chriſt ein neuer und in ſich eini— 
ger Menſch wird, geht aus einem alten zwietraͤchtigen 
Zuſtande heraus. Jeder Menſch hat etwas Heidniſches in 
ſich, das Fleiſch herrſcht in ihm, und er iſt den Naturge⸗ 
walten anheim gegeben. Jeder Menſch hat das Weſen des 
Judenthums in ſich, ihm wird das Geſetz gegeben, und er 
fuͤhlt ſich demſelben unterthan. Gluͤcklich der Menſch, dem 
beydes alt wird, in deſſen Herzen Friede gemacht, und der 
zu einem neuen einigen Menſchen in Chriſto erſchaffen 
wird! Der Glaube erloͤſet ihn aus der Gewalt der Natur, 
und von der Buͤrde des Geſetzes; der Glaube ſchlaͤgt die 
Feſſeln der Sinnlichkeit auseinander, und die Knechtſchaft 
des Geſetzes hoͤrt auf. Dieſes Gluͤck ſchenkt dir die Taufe, 
theurer Saͤugling, und durch das Bad der Wiedergeburt und 
der Erneuerung des heiligen Geiſtes wird dir jener Friede zu— 
geſagt, noch ehe die Trennung in dir begonnen iſt. Auch 
in Dir will Chriſtus aus zweyen Einen neuen Menſchen 
in Ihm ſelber ſchaffen. Der Geiſt unſers Herrn Jeſu 
Chriſti ſey mit deinem Geiſte! Amen! 
Glockentoͤne. te Aufl. 13 


— 194 — 


Damit waren wir zu dem Augenblick gekommen, in 
dem das beilige Sacrament der Taufe an dem Taͤuflinge 
vollzogen werden ſollte. Der Vater hielt ihn über der 
Taufe, die Umſtehenden verharrten in ſtillem Gebete, und 
der Geiſtliche ſprach die geweiheten Worte der Kirche. 

Als die heilige Handlung vollzogen war, begleitete ich 
die Taufgeſellſchaft in das Haus der Aeltern. Es waren 
fromme und gebildete Menſchen, mit denen ich gern die 
übrigen Stunden des Feſttages verleben mochte. Wir be 
gruͤßten die harrende Mutter, die in ſtillem Entzuͤcken das 
Kindlein vom Altare an ihre Bruſt, von einem hoͤheren 
Mutterherzen an das ihrige zuruͤck empfing. Der Gedanke 
der Taufrede wurde ihr mitgetheilt, und wir ſprachen den 
Wunſch aus, daß an ihrer glaubens- und liebevollen 
Bruſt der neue Menſch ſchon im Voraus den beyden alten 
einen Vorſprung abgewinnen, und gleich zu Anfange ſchon 
zuvorkommen moͤchte. 

Ach, was die Mutter betrifft — rief der Vater mit 
einem Blick unausſprechlicher Zaͤrtlichkeit aus, ſo iſt ſie 
außerdem nie unter dem Geſetze geweſen, es iſt ihr beſſer 
geworden als dem Vater, aber dafuͤr wird ſie auch den 
Knaben unter dem Geſetze nicht zu handhaben wiſſen. 

Deſto beſſer, rief der geiſtvolle Switbert aus. In 
edeln Frauen wohnt des Volkes Herrlichkeit ja immer am 
treueſten. 

Man fragte ihn, wie er das meine. 

Ich will es Euch ſagen, fiel Ewald ein, denn er 
wurde ſich doch ſchaͤmen, es ſelbſt zu ſagen, in dieſer Ge— 
ſellſchaft. Er meint, der neue Meuſch behalte in den 
Frauen immer etwas Heidniſches, wie in uns immer etwas 
Geſetzliches. 


5 


Iſt das auch rechte Gevatterliebe? entgegnete jener. 
Seine Deutung beweiſet wenigſtens an ihm ſelber, was er 
von den Maͤnnern ſagt. 

Das Auslegen iſt Prieſtergeſchaͤft, ſagte ich, Swit— 
bert preiſet des deutſchen Volkes Gluͤck an unſern Muͤt⸗ 
tern. Wie jenes uͤberſpringen ſie zuweilen die zweyte 
Stufe, und werden Chriſten, ohne des Geſetzes Arbeit 
durchgekaͤmpft zu haben, die wir leider nachholen muͤſſen. 

Wohl, fuͤgte der Vater hinzu. Eben darum ſind ſie 
ſo herrliche, ja einzige Erzieherinnen, und bey dir, holder 
Knabe, ſoll der Vater auch nur dann nachhelfen, wenn 
du deines Volkes und deiner Mutter Weiſe verlaſſen willſt. 

Die Mutter wollte an ſo feyerlichem Tage mit dieſen 
Spitzfindigkeiten nichts zu thun haben, und ſandte uns in 
den Saal hinab, damit wir durch einige Erfriſchungen aus 
Zukunft und Vergangenheit wieder zur Gegenwart gelan⸗ 
gen möchten, die dem Chriſtenthum doch, meinte fie, fo 
ganz eigentlich gehöre. Im Saale war eine groͤßere Ge- 
ſellſchaft, und die Bemerkung einer Frau, wie es bey dem 
Einbruch der Heiden geſtanden (eine bildliche Redensart in 
dieſer Gegend, die eines Kindes Geburt bezeichnet), brachte 
uns ſchnell auf den Gegenſtand des Tages zuruͤck. Manche 
Sage aus der Zeit der Bekehrung unſerer Vaͤter, von Karl 
dem Großen und ſeinem gewaltſamen Wirken, und der 
ſtillen, vorbereitenden Arbeit der frommen damahligen Hei— 
denboten aus England wurde erzaͤhlt. Am laͤngſten ver⸗ 
breitete ſich das Geſpraͤch uͤber diejenigen Stellen des Lan— 
des, an denen geſchichtliche Erinnerungen aus jenen Zei— 
ten fortleben. Inzwiſchen ſchien das Abendroth friſch durch 
die zugefrornen Fenſter, und dieſes Licht und der muntere 
Froſt belebte die ganze Geſellſchaft. 13 * 


l 


Ewald ſah hinaus, und trat dann plotzlich mit dem 
Vorſchlage zu uns, jetzt im Abendroth und dann bey Fak— 
kelſcheine die Wallfahrt zu der Stelle zu machen, wo der 
erſte Apoſtel unſers Landes gefallen. Allen ſchien dieſer 
Zug ein nothwendiges Stuͤck zu den beyden vorhergehen— 
den Stuͤcken des Feſtes, der Predigt und der Taufe zu 
ſeyn. Die Frauen freuten ſich der Gelegenheit zu noch 
fernern Anordnungen, und in einigen Augenblicken waren 
wir in der Ausfuͤhrung des paſſenden Vorſchlages begriffen. 

Es war ein ſchoͤner Winterabend. Die Erde war zus 
gefroren, ein wenig Schnee hatte die Oberflaͤche bedeckt, 
und die Strahlen der untergehenden Sonne ſpiegelten 
ſich in dem blinkenden Eiſe. Wir zogen in ziemlich 
großer Geſellſchaft uͤber einige Huͤgel, deren Baͤume 
wie winterliche Bluͤthenbuͤume ausſahen, durch dunkele 
Thaͤler und Schluchten, neben alten Bauernhaͤuſern mit 
Strohdaͤchern vorbey, und hier und da begruͤßten wir ei— 
nen Landbewohner, der im Ernſt und in der Kraft eines 
alten Saſſen vorwaͤrts ſchritt. Aus einem Oberhofe, durch 
deſſen Bezirk wir gingen, ſtrahlte ein hohes Holzfeuer vom 
Heerde die Scheuer herab, und wir bemerkten einige Nach⸗ 
barn um den Heerd herumſitzen. Alles verſetzte uns ein 
Jahrtauſend in die alte Sachſenzeit zuruͤck. Endlich ſtan⸗ 
den wir in einem dunkeln Eichthale vor einer Anhoͤhe. 
Die Baͤume ſchuͤttelten ihren bluͤthenden Reif auf uns 
herab. Hier ſoll unter heiligen Eichen ein alter Goͤtze ver— 
ehrt, und ihm zur Suͤhne einer unſerer Heidenbothen ge— 
toͤdtet ſeyn. N 

Schauerlich wehte uns der Athem des Alterthums aus 
den Eichen an. Das rothe Laub raſſelte uns unter den 


N 


Fuͤßen, und nach ſeiner Farbe ſchien es, als ſey es mit 
dem Blute des Maͤrtyrers gefaͤrbt. Die Fackeln weheten 
wild in dem friſchen Winde. Die Sterne ſchienen von 
oben herab und vollendeten das Grauen beym kuͤhnen 
Blicke durch die enthuͤllte Ritze des Alterthums. Dort 
ſtand die Mauer des Hofes, deſſen Herr die Unthat vol; 
bracht. Der Heiden blinde Goͤtzenwuth und des Maͤrty— 
rers glaͤubiges Ende traten vor unſere Seele. Im Hin— 
tergrunde drohten die Kolben und Spieße der unbekehrten 
Wehrmaͤnner, wir meinten des Gaues Grafen mit dem 
Heerbann, dann weiter Carol mit ſeinen Franken, und des 
Kreuzes Panier zu ſehen, und endlich Hallelujah zu hoͤren. 
Alle ſolche Bilder aus jenen Zeiten wurden in unſerer 
Seele wach, mit ſeltſamen ſchauerlichen Gefühlen umring⸗ 
ten wir unter dem Lichte der wenigen Fackeln den Huͤgel, 
wo die Gebeine des Heroldes Jeſu Chriſti lagen, und 
ſangen: 
Wo gingt ihr hin? Wo kamt ihr her? 
Ihr grünenden Gebeine? 
Dir nach, je länger und je mehr, 
Du Herzog der Gemeine! 
Sie kamen aus der Friedensſtadt, 
Vom Seelenhunger müd' und malt. 
Gelobt ſey euer muntrer Gang, 
Und eurer Füße Rauſchen! 
Und wollt ihr Freyheit gegen Zwang 
Ruh für die Unruh tauſchen. 
Geht hin, der euch gerufen hat, 
Rüſt't andere aus an eurer Statt. 


Die wenigen einſamen Stimmen um den Huͤgel her 
gaben dem Geſange in der Stille der Nacht eine Feyer— 


= 498. 


lichkeit, und ich kann es nicht anders ausdruͤcken, eine 
Ferne, daß unſere eigenen Toͤne uns aus dem Grabe der 
Jahrhunderte herzuſchweben ſchienen. Nach dem Geſange 
ſprach keiner. Ein ſeltſames Schweigen war in der 
Schlucht. Jeder ſchien ſein Gefuͤhl im Innern zu bewah⸗ 
ren, aber gewiß zu ſeyn, daß das, was in ihm vorging, 
auch in den andern empfunden werde. Endlich rief Swit- 
bert: Hallelujah! Die Saat der Thraͤnen und des Bluts 
iſt aufgegangen! Die Gebeine gruͤnen nach eilf Jahrhun⸗ 
derten! 

Wir ordneten uns, vertheilten die Fackeln, und der 
Zug ſetzte ſich in Bewegung. In den Eichwaldungen 
ragten die kahlen Saͤulen der tauſendjaͤhrigen Staͤmme mit 
ihren nackten Zweigen gen Himmel. Dunkel und braun 
lag die Waldwand uns gegenuͤber, und nur einzelne ſchnee⸗ 
bedeckte weiße Stellen leuchteten aus dem finſtern Grunde 
herauf. Am Himmel zogen einige dunkele Wolken, und 
dort oben, wie unten am Boden, war ſcharf Licht und 
Schatten, Helle und Finſterniß neben einander. In un⸗ 
ſerm Zuge nicht weniger. Die einzelnen flackernden Fak⸗ 
keln ſchienen Sterne zu ſeyn, die uns, wie die Weiſen aus 
Morgenland aus Nacht zu Licht fuͤhren ſollten. 

Auf der Hoͤhe begegnete uns ein Bauer, der, als er 
mich ſah, Gottlob! rief, ihr ſeyd es, Herr Pfarrer, und es 
ſind doch lebende Menſchen mit Fleiſch und Blut. Mein 
Weg fuͤhrte mich dort uͤber die Hoͤhe, da ſah ich Fackeln 
um den Heidenberg, und hoͤrte wunderbare Geſaͤnge. Man 
erzaͤhlt ſich viel Graͤuliches, das da umgeht. Eiskalt durch⸗ 
lief es mich. Nun ſeh ich doch, daß es nichts iſt. 

Wir zogen weiter, und das Geſprach wurde wieder 


u 


lebendiger. Eben waren wir beym Ausgange des Eich— 
waldes, und ſprachen uͤber das Gluͤck, welches Chriſtus 
bringt, und welches man ſo recht eigentlich das furchtloſe 
nennen kann, da er Licht und Liebe gebe, und wo beydes 
ſey, ſchwinde die Furcht, und weil die Seele des Ungluͤk— 
kes die Furcht iſt, auch alles Ungluͤck. Da traten uns drei 
weiß gekleidete Juͤnglinge entgegen, welche nach alter Sitte 
an dieſem Tage von Hofe zu Hofe ziehen, und mit der 
Erinnerung an die Wohlthat des Herrn eine Gabe zu ver— 
dienen meinen. Ihrer ſind drey, um die Zahl der drey 
Weiſen aus Morgenland anzudeuten. Einer iſt ſchwarz, 
um an den Mohrenkoͤnig zu erinnern, der unter ihnen ges 
weſen ſeyn ſoll. Alle tragen ein weiſſes Gewand, um 
durch das Gewand der Taͤuflinge in alter Zeit den Ein— 
gang der Heiden in die chriſtliche Kirche zu erkennen zu 
geben. Sie drehen einen großen Stern herum, und ſingen 
dazu ein Lied. Mit dieſem Liede ſangen ſie auch uns 
entgegen, und der kleine Saͤngerlohn entging ihnen nicht. 

Nur Schade, ſagten wir, daß die alten ſchoͤnen Volks⸗ 
braͤuche ihren Sinn nicht zugleich mit ſich ſelbſt im Volke 
erhalten haben. Denn die Vergebung, die uns das weiße 
Gewand abbildet — das himmliſche Licht des Sternes, das 
uns ewiges Leben in der Nacht der Erde verheißt, — und 
die Gewalt des Glaubens, die im Geſange hervortritt, und 
das ganze Leben zu einem frommen und froͤhlichen Liede 
nach mancherley abweichender Weiſe bildet: dieſe drey 
himmliſchen Gaben machen ja das hohe Gluͤck aus, welches 
Chriſtus uns gebracht hat. 

u —— 


. 


Die erſte Predigt. 


Es iſt ſchon eine Reihe von Jahren, ſeit ich meine 
erſte Predigt gehalten habe, und doch ſteht ſie und die 
ganze Reihe von Empfindungen und Gedanken mit allen 
Einzelheiten der Umgebung noch ſo lebhaft vor mir, daß 
ich, indem ich dieſe Erinnerung niederſchreibe, nur kuͤrzlich 
Vergangenes zu erzaͤhlen glaube. Das Bild, das mir von 
dieſem Ereigniſſe in der Seele zuruͤckgeblieben iſt, hat ſich 
derſelben ſo tief eingedruͤckt, daß ich es nie verlieren werde: 
und wenn ich die wohlthaͤtigen Wirkungen bedenke, die es 
bey jedesmaliger Betrachtung auf mich macht, ſo halte ich 
es fuͤr Pflicht, vorzuͤgliche Sorge zu tragen, daß es treu 
und unverletzt in meinem Innern aufbewahrt bleibe. 

Freylich bin ich mir wohl bewußt, daß das, was eine 
erſte Predigt merkwuͤrdig macht, ihr nur Werth fuͤr einen 
ſehr kleinen Kreis zu geben vermag; ich verhehle mir es 
nicht und wußte es auch ſchon damals ſehr gut, daß die 
Leiſtung gering, unſicher und unbedeutend war, und ich 
mußte es ſchon damals geſtehen, daß, da es der groͤßte 
Segen eines Vortrages iſt, wenn der Redner uͤber der 
Rede vergeſſen wird, bey der erſten Predigt gerade das 


55 


Gegentheil Statt findet und man bey ihr die Rede uͤber 
den Redner vergißt. Aber bey dem Allen iſt mir keine 
ſpaͤtere Amtshandlung in allen einzelnen Zuͤgen ſo gegen— 
waͤrtig und fo nahe geblieben, als dieſe Predigt. 

Es war der erſte Advent und ein truͤber November— 
tag, an dem ich ſie hielt, und doch moͤchte ich ihn den 
ſchoͤnſten Tag meiner Jugend nennen. 

Das Erſte in allen Verhaͤltniſſen ſcheint eine beſondere 
Gabe von Gott zu empfangen, und bey aller Unvollkom⸗ 
menheit bleibt es doch das Erſte, Friſcheſte, Hoffnungs— 
vollſte. Vielleicht eben darum, weil man hier weniger, als 
bey den fernern Handlungen ſelbſt macht und alles mehr 
gegeben und angenommen wird. In allen hoͤheren Din⸗ 
gen hat das Gegebene fuͤr unſer Herz mehr Werth, als das 
ſelbſt Gemachte, wenigſtens dann, wenn wir uns ſelbſt kennen. 

Wenn es mir gelange, meine Stimmung bey der ers 
ſten Predigt ganz treu und vollſtaͤndig zu ſchildern, ſo 
wuͤrde ich nicht allein eine der gluͤcklichſten Zeiten meines 
Lebens, ſondern auch meine Anſicht von dem geiſtlichen 
Berufe, und die Art, wie ich ihn ergriffen, darſtellen. In⸗ 
deß fuͤhle ich wohl, daß dieß eben deswegen unmoͤglich iſt 
und ich werde mich freuen, wenn mir nur einige Andeus 
tungen gelingen. 

Indem ich nun dieſe allgemeinen Bemerkungen nie⸗ 
derſchreibe, ſtroͤmen mir ſo viele Erinnerungen zu, ſcheint 
das Gefuͤhl, das mich an jenem Tage ſo maͤchtig be⸗ 
herrſchte, in ſeiner fruͤheren Staͤrke wiederzukehren, und 
mein Herz iſt ſo eigen bewegt und uͤberwaͤltigt, daß 
ich mich ſammeln muß, um mit Ruhe und Ordnung die 
Erzaͤhlung zu beginnen. 


— "0 = 

Wahrlich, alle ſpaͤtern Freuden und Leiden des Amtes, 
alle Begeiſterung und alle Beſchaͤmung, alle große Erhe— 
bung und alle tiefe Demuͤthigung, die ich reichlich erfahren, 
waren in dem Gefuͤhle dieſes Tages zuſammen gedraͤngt. 
Die erſte Predigt iſt der heilige Augenblick der Weihe, der 
mit viel weiſſagenden Empfindungen ein ganzes Leben er— 
öffnet, und in Einem unausſprechlichen Gefühl die Stim— 
mungen und innern Schickſale der kuͤnftigen Tage vorbil— 
det. Jede bedeutende Erſcheinung in meinem innern Le⸗ 
ben, als eines Geiſtlichen, kehrt unwillkuͤhrlich zu dieſer er⸗ 
ſten zuruͤck und findet ſich da ſchon angelegt und begon— 
nen. Es iſt, als waͤren alle in ihr ſchon gegeben, und 
jede trete forthin nur einzeln und abgeſondert auf, um 
ſich fuͤr ſich beſtimmter zu entwickeln, und muͤßte alsdann, 
groß gezogen, zu der Mutter zuruͤck, um ſich bey ihr zu 
erinnern, wie ſie nur ein einzelnes Glied der Familie, ein 
Theil des Ganzen ſeye. So zieht ſich durch das ganze 
kuͤnftige Leben ein eigener, wohlthuender und alles Fol 
gende ordnender Glaube an die Fuͤlle des Erſten. Er 
kommt uns auch bey vielen andern Verhaͤltniſſen entgegen. 
Das erſte Bild, das wir von einer großen, durch lange 
Zeit ſich ausdehnenden Handlung im Gemuͤthe entwerfen, 
muß daſſelbe ſchon ganz enthalten; es darf nachher nichts 
Weſentliches hinzukommen, wenn die Handlung dieſelbe 
bleiben ſoll, und in jedem folgenden Fortſchritt muͤſſen 
wir immer zu ihm zuruͤckkehren, um nicht allein der Eins 
heit mit demſelben uns bewußt zu bleiben, ſondern auch 
um uns den Muth und die Freudigkeit des Anfangs zu 
erhalten. Auf gleiche Weiſe erfahren wir, daß das erſte 
Bewußtſeyn einer neuen Geſinnung dieſelbe mit allen ihren 


r EB  — 


Gründen und Beſchaffenheiten ſchon in ſich trägt, und daß 
in ihr das goͤttliche neue Leben ſchon vollſtaͤndig geboren 
ſey und darum nennen wir es Wiedergeburt. Die darauf 
folgende Heiligung iſt nur Entwicklung, Durchfuͤhrung, Be⸗ 
ſtaͤttigung. Daß dieſe nothwendig ſey und mit dem Anz 
fange der Fortgang nicht uͤberfluͤſſig werde, erhellt ſchon 
daraus, daß das Erſte nicht das Erſte ſeyn koͤnnte, wenn es 
nicht eine Reihe des Folgenden anfinge. Aber das bleibt 
gewiß, ein begeiſterter Anfang, ein tief empfundenes Er⸗ 
ſtes und der entſcheidende Eintritt in ein neues Leben be⸗ 
halten einen Werth, den ihnen keine Zeit raubt. 

Jeder Menſch muß fuͤr den Beruf geboren ſeyn, wel— 
chen er hernach ergreifen und zufrieden ausuͤben ſoll. So 
gewiß ein jeder mit allen ſeinen Anlagen und Kraͤften 
durch das eigenthuͤmliche Verhaͤltniß, welches zwiſchen ihnen 
beſteht, ein eigener, beſonderer Menſch iſt: ſo gewiß muß 
ihm in einer Welt, die eine ewige Weisheit regiert, durch 
dieſes Verhaͤltniß auch der Wirkungskreis vorher beſtimmt 
ſeyn, in dem er ſich entwickeln und auf andere wirken ſoll. 
Es liegt etwas auf dem tiefſten Grunde unſers Gemuͤthes, 
das uns ſchon fruͤhe mit einer dunkeln Gewalt beherrſcht 
und ſich ſchon dann aͤußert, wenn wir noch nicht daruͤber 
klar werden koͤnnen. Das iſt die Ahnung des Berufes. 
In den Traͤumen und Spielen des Kindes kommt ſie zu⸗ 
erſt herauf. Der junge Menſch geht ſinnend und forſchend 
umher, wo ſich dann das finden wolle, was ſeinem innern 
Drange antworten und ihm ſagen koͤnne, was er will. 
Endlich kommt der gluͤckliche Augenblick, in dem eine That 
des Vaters oder anderer Erwachſenen ihn mit unbeſchreib⸗ 
licher Sehnſucht erfüllt, das große Raͤthſel feiner Neigung 


— 24 — 


loͤſet, und alle feine jungen Kräfte in Bewegung ſetzt. Ich 
erinnere mich noch ſehr deutlich einer feyerlichen Hochzeit 
von der lange vorher geſprochen war und auf die man 
ſich mit außerordentlichen Zuruͤſtungen vorbereitete. Ich 
war ein Knabe von fuͤnf Jahren. Die Erzaͤhlungen und 
Erwartungen meiner Nachbarn und Geſpielen hatten mich 
aufs hoͤchſte geſpannt. Als nun der Hochzeitstag kam und 
unzaͤhlige Menſchen in feſtlichen Kleidern und mit frohen 
Angeſichtern ſich in dem Hauſe und dem Baumhofe verſam⸗ 
melten, unter den hohen Eichbaͤumen die lodernden Flam⸗ 
men einer dahin verlegten Kuͤche aufſtiegen, dann die 
Hochzeits-Muſik ertoͤnte, der Braͤutigam in einem langen 
Zuge von Juͤnglingen und die Braut in einem gleichen 
Zuge von Jungfrauen zu dem im Freyen errichteten Trau⸗ 
altare gefuͤhrt wurden, und nun eine allgemeine Stille ein⸗ 
trat, ein feyerlicher Geſang ertoͤnte und verſtummte, mein 
Vater dann allein redete, und ſich ploͤtzlich die Augen von 
ſo viel frohen Menſchen mit Thraͤnen fuͤllten, und nach 
der Rede manche zu ihm kamen und dankend ihm die 
Hand druͤckten: da erſchien mir mein Vater in einer Würde 
und Hoheit, daß ich nicht wagte, mich ihm zu nahen. Der 
Eindruck, den dieſer Vorfall auf mich machte, der erſte von 
der Gewalt der Rede, wurde mir nie alt; aber nach und 
nach bildete ſich der Gedanke in mir, daß ich doch ein 
überaus gluͤcklicher Menſch ſeyn wuͤrde, wenn mir einſt 
Aehnliches vergoͤnnt waͤre. Daß ich nicht unterlaſſen 
konnte, im Stillen und ſelbſt in den Spielen jener Jahre 
das zu verſuchen, was ſeitdem mein Leben und meine 
Sehnſucht geworden, laͤßt ſich leicht errathen. Mit ange: 
ſtrengter Aufmerkſamkcit wohnte ich dem oͤffentlichen Got⸗ 


— 205 — 


tesdienſte und allen Amtshandlungen bey, und wenn in 
benachbarten Kirchen ein fremder Prediger auftreten ſollte, 
ging ich gerne einige Stunden, ihn zu hoͤren. Als der 
Amtsbruder meines Vaters geſtorben war, und ſeine Stelle 
wieder beſetzt werden ſollte, gab es vielleicht in der ganzen 
Gemeinde keinen, dem die Wahl mehr Herzensſache war, 
als mir. Spaͤterhin, als mir die Herrlichkeit des Chriſten⸗ 
thums, die Erhabenheit des Glaubens und das dringende 
Beduͤrfniß der Erloͤſung kund wurden, erhielt das, was 
bisher nur Spiel und Andeutung der Neigung fuͤr die 
Form des geiſtlichen Wirkens war, die tiefere Begruͤndung 
durch die Sache ſelbſt und die Neigung wurde Beduͤrfniß 
der Seele, Verlangen des ganzen Menſchen, alleinige Rich⸗ 
tung des Gemuͤthes. Dabey empfing ich aus den Ge— 
ſpraͤchen und Amtshandlungen meines Vaters und aus dem 
Anblick der jugendlichen Liebe, mit der er noch in hoͤhern 
Jahren ſein Amt verſah, immer neue Nahrung fuͤr meine 
Sehnſucht. Am Abende, wenn ſich die Familie verſam⸗ 
melte, fiel jedes Mal das Geſpraͤch auf kirchliche Gegen: 
fände, und wenn dann zuweilen die Mutter auf meine 
erſte Predigt die Rede brachte: ſo kam mein ganzes We⸗ 
ſen in eine ſolche Bewegung, daß ich nicht ſelten hinaus 
in die Einſamkeit gehen mußte. In ſtillen Stunden, wo 
ich allein war, machte es die anziehendſte Beſchaͤftigung 
aus, mir das Bild von der erſten Predigt immer aufs 
neue auszumalen. Dieß hatte für eine Zeitlang eine ſon— 
derbare Folge. Weiter als zur erſten Predigt kam ich zu— 
letzt nie. Dadurch zog ſich nun die Betrachtung des Pre— 
digerlebens in dieſen einzigen Punkt zuſammen und hielt 
ich nun das kalte, leere, matte Weſen vieler aͤltern Predi— 


ger dagegen, fo mußte, da ich ihnen doch die erſte Begei⸗ 
ſterung zutraute, der Wahn entſtehen, als wenn nach die⸗ 
fer Höhe es immer mehr hinabgehe. Das Heilige wollte 
ich lieber gar nicht, als wie etwas Vergaͤngliches beſitzen. 
Daraus bildete ſich der Wunſch, daß mir verliehen werden 
möge, die hoͤchſte Begeiſterung in der erſten Predigt zu er 
fahren und dann zu ſterben. So oft derſelbe zum Vor⸗ 
ſchein kam, wurde er, wie billig, zuruͤckgewieſen, allein er 
war doch gekommen und zeugte von der Hoffnung, Erwar⸗ 
tung und Sehnſucht, mit denen ein jugendlich Gemuͤth dem 
Tage der erſten Predigt entgegen ſieht. 

Kaum war ich von der hohen Schule zuruͤck, ſo wur⸗ 
den ſchon Veranſtaltungen zur erſten Predigt getroffen. 
Es fuͤgte ſich, daß gerade der Sonntag, an dem das neue 
Kirchenjahr beginnt, fuͤr den bequemſten geachtet wurde. 
Man liebt es nicht ohne Urſache daß ein neuer Abſchnitt 
in dem Leben des Einzelnen mit einem Abſchnitt, den die 
Gemeinde feyert, zuſammen falle, denn ſo ſcheint die Freude 
und die Bitte des Einzelnen vom Ganzen getragen zu wer— 
den, und an die gemeinſchaftliche Erinnerung knuͤpft ſich 
fernerhin die beſondere, einzelne. Geſpannter bin ich in— 
nerlich nie geweſen, als in den vierzehn Tagen, die dem 
erſten Advent vorhergingen. Viele Zuruͤſtungen, Gebete 
und Betrachtungen mußten mich vorbereiten, ehe ich eines 
Morgens mich niederſetzte, die Predigt zu ſchreiben. Ich 
konnte keinen Anfang finden, der fuͤr eine ſo heilige Rede 
gewaͤhlt und geweiht genug ſey. Mit zitternder Hand 
ſchrieb ich das Gebet nieder, welches das erſte unter ſo 
vielen ſeyn ſollte, die ich oͤffentlich vor Gott bringen wuͤrde. 
Aber als ich nun tiefer in die Darſtellung der Wahrheit ge— 


== 


rieth, die ich vortragen wollte; als mit jedem Augenblick 
das Gewicht dieſer Wahrheit mir fuͤhlbarer wurde und der 
Zweck der Arbeit, eine ganze Verſammlung zu erbauen: 
da war alle Wahl und Aengſtlichkeit entflohen, in raſcher 
Theilnahme draͤngte ſich mein volles Herz an jedes Wort, 
und Gedanke und Wort ſtroͤmten in ungewohnter Fuͤlle. 
Mich duͤnkte, meine ganze Seele ſey in den Worten. Ich 
glaubte auch, der roheſte und kaͤlteſte Zuhoͤrer werde nicht 
widerſtehen koͤnnen; eine ſolche Wahrheit muͤſſe ihn ergrei⸗ 
ten, uͤberzeugen und zu Gott fuͤhren. Die Predigt han⸗ 
delte von der unſichtbaren Gemeinſchaft der Heiligen, und 
gewiß habe ich ſie nie lebhafter erkannt und gewaltiger 
empfunden, als in dieſen Stunden. Könnten wir in ſpaͤ⸗ 
tern Zeiten immer mit der zugenommeuen Fertigkeit in 
der Behandlung noch dieſe anfängliche Gegenwart der gan⸗ 
zen Seele bey jedem Wort verbinden, und bey der wach— 
ſenden Gewalt uͤber den Gegenſtand dieſe erſte Liebe, die— 
ſes eigene Ergriffen ſeyn, dieſes ſich ſelbſt Verlieren in den 
Gegenſtand bewahren: wie viel mehr wuͤrden die geiſtlichen 
Reden wirken! Aber jede Zeit ſcheint ibre eigenen Vor— 
zuͤge zu haben und nur in ſeltenen Stunden vereint ſich 
ungerufen beydes. Gott Lob, daß doch dieſe auch kommen, 
wenn gleich nur zuweilen. 

Als ich zu Ende war und das ganze Werk vor mir 
lag und ich nun Amen ſchrieb, wurde ich von einem un⸗ 
erklaͤrbaren Gefühle ergriffen. Ich ließ die Feder ſinken, 
unwillkuͤhrlich falteten ſich meine Haͤnde und ich brachte 
dem gnaͤdigen Gott meine innige Freude als ein Opfer 
des Dankes dar. So freut ſich nur der Anfaͤnger ſeines 
erſten vollendeten Werkes. So dankt nur er dem Herrn 


— 208 — 

für das gluͤckliche Ende, Mit dieſer Innigkeit wird der 
Menſch nie wieder ſeines Thuns froh, und er ſoll es auch 
nicht. Wie hier die Freude ihn ſtaͤrkt, ſo ſoll hernach der 
Schmerz über fo viel Fehlerhaftes ihn ſtaͤrken und weiter 
fuͤhren. Lobt man nicht das Kind, und tadelt den Knaben? 
Sollen wir nicht froͤhlich ſeyn mit dem Froͤhlichen, der 
beym erſten Schritte in das Reich Gottes Vergebung fins 
det, und weinen mit dem Weinenden, der in der Arbeit 
ſeiner Reinigung uͤber die Langſamkeit ſeiner Fortſchritte 
trauert? Ich konnte meine Freude nicht allein tragen. 
Ich mußte hingehen und ſie dem Vater mittheilen. Der 
Vater in ſeiner vaͤterlichen Weisheit ſtoͤrte ſie nicht, aber 
er maͤßigte ſie. | 

Der Abend war ein Feſtabend für die Familie und in 
der Hausandacht konnte ich nur danken. Des andern 
Morgens war ich am fruͤheſten auf, und durch mehrere 
Tage war des Beſſerns, Einlernens und Verſuchens kein 
Ende. Am Freytag Abend war ich fertig. Jetzt ſollte 
der Verſuch im Großen vorgenommen werden. Die Fas 
milie verſammelte ſich in dem großen Saale. Die Mutter 
wollte, daß ich in der vollen Amtskleidung reden ſollte. 
So trat ich denn auf, und redete mit einem Ernſte und 
einer Anſtrengung vor dieſem kleinen Kreiſe, die vor Tau— 
ſenden hingereicht hätten. Der Vater war wiederum uner— 
bittlich ſtrenge, und beklagte am Ende, daß ein angehender 
Geiſtlicher ſo viel aufwenden muͤſſe an Liebe, Luſt und 
Kraft, bis er die Form in ſeiner Gewalt habe, und er— 
mahnte mich, fuͤr ſie, wie oft geſchehe, nicht ſo viel zu 
verwenden, daß fuͤr die Hauptſache hernach nichts mehr 
uͤbrig bleibe. Ich nahm eine große Hoffnung auf den 


Sonntag aus dieſem Verſuche mit und benutzte am Sams 
ſtage die Winke, die mir der Vater gegeben. Als nun die 
Daͤmmerung kam, erſchien mein vertrauteſter Freund zum 
gewoͤhnlichen Feyergange. So nannten wir, aͤhnlich dem 
Feyerabende, einen Spaziergang, welchen wir regelmaͤßig 
jeden Samſtag Abend zu einer Anhoͤhe machten, von der 
ſich das Einlaͤuten des Sonntags ungemein feyerlich aus⸗ 
nahm. Wie, als wenn ich ein neuer Menſch aus der 
Fremde in dieſem Augenblicke heimgekehrt waͤre, begruͤßte 
ich jede theuere Stelle meiner Kindheit. Nie hatte mein 
Herz ſo hoch der Vaterſtadt entgegen geſchlagen, als jetzt, 
da ich ſie von der Anhoͤhe ſah mit dem Gedanken, morgen 
das Wort Gottes in ihr zu verkuͤndigen. Als wir ihre 
Haͤuſer und Thuͤrme, ihre Wieſen und Waldungen, die 
Gärten unſrer Freunde, die Bleichen und die erſten ſuͤ— 
derlaͤndiſchen Berge, den Lauf des klaren Baches und alle 
die Stellen uͤberblickten, die uns an die Tage unſrer Kind⸗ 
heit erinnerten, — es war als laͤge unſre Kindheit ſelbſt 
vor unſerm Blicke — da dachten wir, wie oft wir hier ge⸗ 
ſtanden, wie oft wir hier dem Gelaͤute mit einer Andacht 
zugehoͤrt hatten, als waͤre es eine erbauliche Rede, und 
wie wir dann faſt jedes Mal von dieſem Abende geſpro⸗ 
chen. Das Gelaͤut erſchien uns, wie das Bild von der 
hoͤhern chriſtlichen Weihe, die unſerm fruͤhern Freundſchafts⸗ 
bunde nicht gemangelt hatte. Wir umarmten uns mit dem 
Wunſche, daß er ſolcher Weihe immer folgſamer werden 
moͤchte. Das Feſtgelaͤut endete, und mit der Wehmuth, 
die man in ähnlichen Stimmungen oft bei den vereinzel- 
ten, immer dumpferen, langſam verhallenden Nachſchlaͤgen 


der Glocken empfindet, gingen wir ſtill und ſchweigend hinab. 
Glockentöne. Ste Aufl. 14 


— — 


Die Nacht ſchlief ich wenig. Als ich am Morgen 
aufſtand, fuͤhlte ich eine Zuverſicht, die mir ſpaͤterhin nur 
zuweilen vor wichtigen Reden zu Theil geworden. Ich 
ſahe ſie als eine Erfuͤllung des vaͤterlichen Segens an, 
und das mehrte ſie. Worte waren mir fuͤr mein Mor⸗ 
gengebet zu wenig. Es war ein ſtummes Niederwerfen 
der Seele vor Gott, und ein kindliches, mich maͤchtig auf⸗ 
richtendes Vertrauen, das mich anhaltend erfuͤllte. 

Die Mutter und die Schweſtern kamen, mir die Amts⸗ 
kleidung anzulegen. O, nie vergeſſe ich es, theure, fromme 
Mutter, nie, nie, ſo lange ich lebe, wie deine betenden Lip⸗ 
pen zitterten, als du mir den weißen Kragen anlegteſt, mit 
vielen Thraͤnen mich an Dein muͤtterlich Herz druͤckteſt, 
und aus der Fuͤlle Deines Herzens mir Gottes Beyſtand 
wuͤnſchteſt. Unter dem erſten Gelaͤute ging ich in den 
Garten hinab, und ſahe die geliebte Kirche und die Men⸗ 
ſchen, die ihr zueilten. Die falben Blaͤtter am Boden ka⸗ 
men mir wie Blumen vor, das roͤthliche Gras wie das 
hellſte Gruͤn der Hoffnung, Es wurde zum zweyten Male 
gelaͤutet. Getroſt nahm ich die Bibel und ging zur Kirche. 
Ich oͤffnete die Thuͤr — aber hier, in dieſem Augenblick 
ſank alles Vertrauen, und ich meinte zu verſinken. Das 
iſt der Augenblick unbeſchreiblicher Angſt, der keinem fehlt, 
welcher zum erſten Male in einer Gemeinde reden ſoll. 
Sie iſt der Zoll, den der Einzelne bezahlen muß fuͤr das 
Wagniß, an eine ganze Verſammlung reden zu wollen. 

Der Vater ſprach das ſonntaͤgliche Morgengebet am 
Altare. Wie war es Deinem väterlichen Herzen, ehrwuͤr— 
diger Vater, als Du der Gemeinde die Worte der Fürbitte 
fuͤr den Anfaͤnger in den Mund legteſt, der Dein Sohn 


21 = 


war! Nach diefem Gebete fang die Gemeinde wieder, Die 
Mutter ſaß in der Chorkammer und weinte ſtill unter dem 
Geſange. Sie hatte vorgezogen, nicht geſehen und nicht 
ſehend der Predigt zuzuhoͤren. Jetzt faͤngt der letzte Vers 
an, ſagte der Vater. Er umarmte mich nnd ſprach: „Gehe 
mit Gott, mein Sohn.“ Muth und Furcht ſtiegen zu 
gleicher Zeit in meinem Herzen. Ich ging zur Kanzel. 
Der Geſang endete. Es entſtand eine Todesſtille und 
in der That, es iſt mir nie vorher, nie nachher, eine 
Stille fo ſtill, fo furchtbar, fo recht als Todesſtille vorge⸗ 
kommen. Ich ſprach das Gebet, und alles, was in mir 
war, betete. Nun begann der Eingang. Die Verſamm⸗ 
lung kam mir in den erſten Augenblicken vor, wie Ein 
ungeheurer Menſch, an den ich zu reden haͤtte. Zuerſt 
fuͤhrte ich aus, wie jeder Anfang das Unvollkommenſte und 
doch Schwerſte ſey, und darum Nachſicht begehre; wie er 
aber auch das Feyerlichſte ſey, und darum von großer 
Wichtigkeit und wenn man der aͤußern Darſtellung mit all 
gemeiner Milde, Schonung und Verzeihung zu Theil wers 
den laſſe; ſo muͤſſe man doch mit Recht fordern, daß das 
erſte oͤffentliche Wort in der Sache ſelbſt nicht irre, die 
vor einer chriſtlichen Gemeinde von einer heiligen Stelle 
verkuͤndigt werden ſoll. So halte auch ich denn fuͤr Pflicht, 
fuhr ich fort, es gerade heraus zu ſagen, was meines Glau⸗ 
bens Grund und der Wunſch und das Streben iſt, die ich 
darauf baue. Das Wort Gottes ſoll meines Fußes Leuchte 
und ein Licht auf meinen Wegen ſeyn. Das Heil des ewi⸗ 
gen Lebens, und den Glauben an den Heiland der Welt, 
womit man dieſes Heil ergreift, und den Frieden und die 
Kraft zur Beſſerung, die uns dieſes Heiles Unterpfand 
14* 


— 72 — 


werden, ſoll ich verkuͤndigen. Ich darf nicht fuͤr den Ruhm 
arbeiten, den eiteln, fluͤchtigen von einem vergaͤnglichen 
Geſchlechte. Ich ſoll mich nicht ſchauͤmen das Evangelii 
von Jeſu Chriſto, das eine Kraft Gottes iſt, ſelig zu ma⸗ 
chen alle, die daran glauben. Doch ich bin ein ſuͤndiger 
Menſch und dazu ein ſchwacher Juͤngling. Darum hilf du 
mir von oben herab, Geiſt Gottes, daß die Schwachheit 
Staͤrke und die Jugend Erfahrung empfange! Was meine 
Seligkeit, die ewige, unverlierbare, was das Gluͤck meiner 
Jugend, und die Hoffnung meines Alters ausmacht — o 
Herr, gib mir Beduͤrfniß ins Herz, Geſchick in den Geiſt, 
und Kraft in das Wort, es zu bekennen vor der Welt! 

Ich zitterte, indem ich dieſes Geluͤbde ausſprach. Mit 
dieſen Worten war mein ganzes Leben und Reden ent⸗ 
ſchieden. 

Das große Wort, nach dem ſchon lange mein Herz 
verlangt hatte, war ausgeſprochen; das heilige Geluͤbde, 
deſſen Stunde ich Jahre lang erſehnt, war abgelegt: ich 
wußte, der Geiſt des Herrn war mir nicht fern. In ſol⸗ 
chen entſcheidenden Augenblicken, wo ein lange gefuͤhltes 
Beduͤrfniß des Herzens befriedigt wird, und etwas Unaus⸗ 
geſprochenes ſein Wort gefunden hat, empfindet man eine 
unbeſchreibliche Ruhe. Doch es iſt nicht Ruhe allein, es 
iſt auch Antrieb und Aufforderung. Eine große, feſte 
Sicherheit verbreitet ſich im Innern. Man fuͤhlt ſich in 
der Gewißheit, das Rechte gewählt zu haben, über alles 
Irdiſche erhaben und ſelbſt uͤber das Gefuͤhl der eignen 
Schwaͤche. In dieſer Stimmung redete ich weiter, und 
wie meinem Geluͤbde ſelbſt nichts naͤher liegen konnte, als 
die Betrachtung des großen Reichs Gottes, das ihm zum 


RA 


Grunde lag, fo verſetzte bie innere Verfaſſung des Ge- 
muͤthes, die durch das Geluͤbde hervorgebracht war, mich 
in die Moͤglichkeit ruhig und geziemend dieſe Betrachtung 
auszuführen. Ich war ungemein gluͤcklich, ich möchte ſa— 
gen, uͤberirdiſch gluͤcklich unter dem Vortrage, aber als ich 
geendigt hatte, empfand ich das, obwohl leiſer, was ich 
ſpaͤter gewoͤhnlich erfahre. Das Gefuͤhl uͤber eine Predigt 
iſt in keinem Augenblick weniger troͤſtlich, als gleich nach 
derſelben. Vielleicht weil es auch eine Abſpannung des 
Geiſtes gibt; vielleicht, weil hier die Wonne der Begeiſte⸗ 
rung aufhoͤrt; vielleicht, weil man beim Ruͤckblick wahr⸗ 
nimmt, daß man das Eigentliche, Innerſte nicht habe aus⸗ 
ſprechen koͤnnen. 

Aber nun öffnete ſich die Thuͤr der Chorkammer. Bas 
ter und Mutter breiteten zugleich mir die Arme entgegen, 
und zogen mich ſegnend an ihr Herz. Ein heiliger Aue 
genblick! Die Schweſtern kamen auch herzu. Es kamen 
noch viele Bekannte, die Jugendfreunde, die alten Lehrer 
und wuͤnſchten mir Gluͤck. Doch was war das Alles gegen 
Vater⸗ und Mutterſegen! 


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Glockentöne. 
— 


Drittes Bändchen. 


Vorrede. 


— — 


Eine freundliche Aufnahme muß um ſo dankbarer 
anerkannt werden, je mehr Nachſicht dabey geuͤbt 
worden. Dem erſten und zweyten Baͤndchen der 
Glockentoͤne iſt der Weg zu manchem Herzen ge— 
bahnt, das ihre leiſen, oft zitternden Umriſſe durch 
den eigenen Reichthum ausfuͤllen konnte. Ich weiß 
es, wer es iſt, der ihnen den Weg gebahnt und 
bete ihn an, der zuweilen das Geringe und Man: 
gelhafte waͤhlt, daß Er es ſegne. 

Habt aber auch Ihr Dank, Ihr lieben, ver: 
wandten Seelen, für die ſchonende Güte, womit 
Ihr bisher dieſen Glockentoͤnen Euer Ohr zuge— 
wandt. Laßt Euch nun gleichfalls die gegenwaͤr— 
tigen gefallen. Wenn ſie Euch veranlaſſen koͤnnen, 
den Propheten maͤchtig von Thaten und Worten 
vor Gott und allem Volk, von dem ſie zeugen, 
ſelbſt zu hoͤren, ſo werdet Ihr beſſere und hoͤhere 
Toͤne vernehmen. 


Wie ich geſprochen, folgen jetzt einige Mitthei— 
lungen, welche das weſentliche des Chriſtenthums 
naͤher angehen. Diejenigen Leſer, welche von den 
fruͤhern eigentlich geſucht worden, werden auch wohl 
von dieſen gefunden werden. Ich weiß freilich, 
daß gegen den Mittelpunkt hin die Kreiſe immer 
enger werden. Auch bekenne ich gern, daß ich um 
ſo mehr die Gebrechen der Darſtellung fuͤhle, je 
hoͤher ihr Gegenſtand wird. Aber es bleibt doch 
ewig wahr, daß erſt das innere Weſen den For— 
men Halt und Werth gibt. 


Elberfeld, den 22ſten Sept. 1819, 


1. 
Der Geburtstag. 


Wenn die erſten lauen Lüfte über das Erdreich haut: 
chen und die fruͤheſten Blumen des Jahres ſich zeigen, im 
Aufgange des Lenzes: dann erſcheint auch alljaͤhrlich mei— 
nem Pfarrhauſe ein theures Feſt. Es iſt der Geburtstag 
der Pfarrfrau. Das ganze Haus ſieht ihn als den gewiße⸗ 
ſten Bothen des Fruͤhlings, als den feſtlichen Eingang in 
eine waͤrmere, hellere Zeit und als das haͤusliche Freuden⸗ 
thor an, das wir aus der Ferne ſchon ſich erheben ſehen, 
und durch deſſen Bogen wir in die Tage des Sommers 
ziehen. 

In einer Familie kann eigentlich nur der Geburtstag 
der Hausmutter, als ein großes Feſt begangen werden. 
Dem Hausvater kommt eigentlich erſt, wenn er ein Greis 
iſt, die aͤußere Haltung, die ein ſolches Feſt von ſeinem 
Gegenſtande fordert, und dem Kinde fehlt die Betrachtung, 
ohne welche eine ſolche Feyer nicht moͤglichſt iſt. Vey der 


a —— — 


o 


Hausmutter vereinigt ſich beydes und ſie iſt uͤberdieß der 
Mittelpunkt des haͤuslichen Lebens. In ihr wohnt die 
ganze Waͤrme, die daſſelbe beſeelt: ſie iſt die Bewahrerin 
aller lichten Farben und aller milden Toͤne, die daſſelbe 
verherrlichen; und man koͤnnte ſagen, wie ihr Geburtsfeſt 
begangen wird, ſo werden alle anderen haͤuslichen Feſte 
begangen. Wie ſchoͤn iſt es deßhalb, wenn ihr Geburts⸗ 
feſt in eine Zeit des Jahres faͤllt, die alles belebt und er— 
hebet! Sie iſt ja in manchem Sinne, der innere Fruͤh⸗ 
ling des Hauſes, der ſelbſt im Alter noch bleibt; wie lieb— 
lich deutet dann die Zeit ihres Geburtsfeſtes ſeinen Inhalt 
an! Eine Frau, die mit den Blumen geboren, erklärt ih⸗ 
rem Manne ſchon in dieſem Umſtande, woher es komme, 
daß erſt bei ihrem Erſcheinen die harte Erdrinde ſeines 
Herzens aufthaute vor dem mildern Fruͤhlingshauche ihres 
Sinnes. 

Uebrigens iſt es eine eigene Sache mit einem ſolchen 
Feſte, deren naͤchſter Gegenſtand ein Menſch iſt. Es ſetzt 
bey dem, welchem zu Liebe es begangen wird, eine Des 
muth und bey denen, welche es ihm zu Liebe begehen, eine 
heilige Scheu voraus, die beyde angetroffen werden muͤſ— 
ſen, wenn nicht ein arger Fehlgriff mit unterlaufen ſoll. 
Gefeyert werden darf nur das Goͤttliche, und es wird oft 
ſchwer dieſes feſtzuhalten, wenn es uns in einer bejtimmts 
ten menſchlichen Perſon erſcheint. Unter den Maͤnnern 
habe ich ſelten einen geſehen, der an ſolchen Tagen idie 
Würde der Demuth gezeigt habe, die alsdann nicht zu er— 
laſſen iſt. Aber bei Frauen ſieht man oft jene Zucht des 
Geiſtes, jene Keuſchheit des Selbſtbewußtſeyns, jenes ge— 
heimnißvolle Schweigen uͤber ſich ſelbſt und jene angeborne 


= 2 — 


Selbſtverleugnung, in der fie das von Natur zu haben 
ſcheinen, was uns erſt durch Gnade wird und nach langen, 
ſchweren Fuͤhrungen. 

Von dieſem Standpunkte aus verſuche ich, Euch von 
dem Geburtsfeſte der Pfarrfrau zu erzaͤhlen, und wenn ich 
nur das Geringere in Worte zu bringen vermag, ſo wuͤnſche 
ich jedem Leſer die Erfahrung, daß, wie nichts leichter iſt, 
als ein ſolches Feſt der dankbaren Liebe zu feyern, ſo nichts 
ſchwerer, als von ihm zu erzaͤhlen. 

Wie die Pfarrfrau den Tag in der Stille fuͤr ſich 
gefeyert, ehe ſie der Feyer des Hauſes ſich hingab, das 
habe ich wohl errathen koͤnnen, aber fie hat ſich nicht dars 
über geäußert. Ueber dieſer ſtillſten, geheimſten Feyer vor 
Gott liegt billig juͤr jedes Andre menſchliche Auge ein 
Schleier. In der Natur beginnt jeder neue Abſchnitt der 
Zeit in aͤußerer Ruhe und verſchwiegener Stille, um an— 
zuzeigen, daß das neue Leben nur aus der Tiefe herauf— 
kommen kann. Die Muͤhe und Freude des Tages ver— 
ſtummt; alles ruht in tiefem Schlafe; Dunkelheit bedeckt 
die Erde; und nun wird in geheimnißreicher Mitternacht 
der neue Tag geboren. Der Schooß der Erde hat im 
Herbſte ſeine Fruchtbarkeit erſchoͤpft; der oͤde Winter ver— 
huͤllt ſeine Oberflaͤche; Nacht und Kaͤlte nehmen uͤberhand; 
die Erde wendet ſich gleichſam in ſich ſelbſt zuruͤck und nun 
wird in dieſen dunkeln, kalten Wintertagen das neue Jahr 
geboren. Unſere Seele bedarf in ihrem geiſtigen Leben 
gleichfalls der neuen Abſchnitte, und ſollte es bey ihnen 
anders ſeyn, als in der Natur? Sie treten jedesmal 
ein, wenn unſer Geiſt einen neuen Zufluß bekommt aus 
der Fuͤlle, aus der wir nehmen Gnade um Gnade, und 


* 


billig ſollte ein neues Jahr unſers Lebens nach irdiſcher 
Rechnung auch ein neues Jahr in unſerm geiſtigen Leben 
mit ſich bringen. Das iſt eigentlich die Bedeutung der 
Feyer, und der innere Grund, warum ſie angeſtellt wird. 
Aber jenes Beduͤrfniß der Erneuerung und Staͤrkung, das 
unſer Gemuͤth am Ende eines vergangenen Jahres fuͤhlt, 
und jenes ſelige Empfangen neuer Kraft und neuen Mu⸗ 
thes, womit wir das folgende Jahr beginnen, weiſen auf 
die Nähe deſſen hin, der nur in der ſtillen, heiligen Ein⸗ 
kehr der Seele vernommen wird. Die Augenblicke, in de⸗ 
nen dieſe Einkehr Statt findet, machen die eigentliche Feyer 
aus, von der alle Weihe des aͤußern Feſtes herkommen 
muß, wenn ſie mehr als leeres Gepraͤnge und ſinnliche 
Ergoͤtzlichkeit ſeyn ſoll. Aber eben deßhalb find fie vers 
ſchwiegene Augenblicke, uͤber die man nicht ſpricht und von 
denen man nicht erzaͤhlt. 

Wie das Haus indeß den Tag aͤußerlich feyerte, da— 
von waͤre mehr zu erzaͤhlen, und manches davon zu ſagen, 
wie nicht blos die Verwandten, ſondern auch das Geſinde 
und ſelbſt einige uns beſonders nahen Glieder der Ge— 
meinde daran Theil nahmen. Aber wenn der, deſſen Ges 
burtstag begangen wird, von ſich ſelbſt ſchweigt, muͤſſen 
dann nicht auch die, welche ihn begehen, von dem ſchwei— 
gen, was ihre Liebe thut? Doch es gibt ein Mittleres, 
was nicht rein aͤußerlich, und nicht rein innerlich iſt, 
fondern beydes zugleich und davon mag man erzählen, 
Ohne unheilig Hand an das Geweihete zu legen und ohne 
ſich in das Gemeine zu verlieren, wuͤnſchen unſere Mit 
theilungen auf dieſer feinen Mittellinie hinzugehn, um bin⸗ 
laͤnglich das Eigenthuͤmliche zu offenbaren, ſo doch, daß ſie 


nicht anmaßend ſeyen, und um das gleichgeſtimmte Ger 
muͤth zu beruͤhren, ſo doch, daß ſie nicht zu allgemein 
werden. 

Der Morgen des Feſttages war mehr unter ſtiller 
Sammlung, einzelnen leiſen Andeutungen und innigen 
Grüßen vergangen und erſt der Mittag ſchien ein größer 
res, allgemeineres Feſt herbeyzufuͤhren, das alle Hausge⸗ 
noſſen, jeder nach feiner Weiſe, begingen. Aber die Fruͤh⸗ 
lingsſonne ſchien ſo mild und lieblich in die haͤusliche 
Wohnſtube, daß wir bald aufbrachen, den Tag auch im 
freyen Sonnenſchein zu feyern. Wir beſuchten die naͤch⸗ 
ſten Huͤgel und Gruͤnde. Ein haͤusliches Feſt ſoll ſich nicht 
auf die Wohnung beſchraͤnken, denn auch die umgebende 
Natur gehoͤrt zum Hauſe. Doch ich hatte noch einen an⸗ 
dern Zweck. Ich ſuchte und fand das erſte Veilchen des 
Jahrs. Das iſt die Blume der Demuth, denn verborgen 
und unſcheinbar bluͤht ſie im Thale, aber ihr feiner, zarter 
Duft verkuͤndigt ihr Daſeyn. Sie traͤgt die Farbe des 
Glaubens und der Treue, die zwar auf Erden nicht grell 
hervorſticht, aber in die ſich der Himmel kleidet. Ich uͤber⸗ 
reichte dieſen Erſtling des Fruͤhlings der, welcher es in ſo 
vieler Hinſicht gebuͤhrte. Die Augenblicke, in denen ſolche 
kleinen, aber durch ihren Sinn bedeutenden Darbringun⸗ 
gen im Anfange des Lenzes geſchehen, uͤben eine wunder⸗ 
bare Gewalt uͤber die Eheleute aus. Sie verſetzen ſich 
ein Paar Jahre, welche dazwiſchen liegen, zuruͤck in die 
Tage eines hoͤhern Suchens und Findens, eines herrliches 
ren Gebens und Annehmens. 

Mit dieſen Erinnerungen geht eine ganze Welt dem 
Gemuͤthe auf, die aͤußerlich wohl untergehen konnte, allein 


— 224 — 


dem Herzen immer wieder aufgeht. Vielerley kam aus ihr 
wieder empor und trat in ſeiner erſten friſchen jugendlichen 
Geſtalt vor unſre Seele. Der Hintergrund war nur lich 
ter und blauer geworden und aus dem Vorgrunde trat 
nichts Hinderndes dazwiſchen, aber viel, das ein neues 
Licht auf dieſe Geſtalten warf. In jeder Ruͤckſicht war 
uns der Frühling gekommen, als ich die Pfarrfrau heims 
fuͤhrte. 

Auf der Hausflur trat uns ein feyerlicher Mann mit 
ſilbernem Haar entgegen. Es war der alte Nachbar, der 
die Pfarrerin als Kind noch auf dem Arme getragen, und 
ſeit Jahren, an dieſem Feſttage zu erſcheinen, nie vergeſſen 
hat. Nicht bloß das Alter hat ihm die Haare gebleicht, 
ſondern auch das Ungluͤck. Darum lebt er von der Liebe 
anderer, aber nicht von Wohlthaten. Er erſcheint immer 
mit einem Segenwunſche, und man fühlt, er iſt der Ges 
bende und wir ſind die Empfangenden. Er nimmt nichts 
als von Menſchen; man ſieht es ihm an, er nimmt von 
ſeinem himmliſchen Vater durch die Hand der Menſchen, 
und wenn er dankt, was mit unbeſchreiblicher Demuth ge— 
ſchieht, ſo iſt es klar, er gibt nicht ſeinen menſchlichen 
Dank, ſondern er verheißt den Lohn der Gnade, der nicht 
verdient iſt. Man moͤchte das Haupt entbloͤßen, wenn er 
es nun bedeckt, und ſich ihm verbunden achten, daß er 
nicht verſchmaͤht, was wir bittend reichen. »Ich bin des⸗ 
ſelbigen in guter Zuverſicht, daß der in euch angefangen 
hat das gute Werk, der wird es auch vollfuͤhren bis an 
den Tag Jeſu Chriſti,“ ſagte er dieß Mal, und als er 
Amen ſprach, fiel die Pfarrfrau ein und beyde ſprachen 
es zuſammen. Als ich Euch auf meinen Armen trug, 


— 225 — 


Frau Pfarrerin, fuhr er fort, und Ihr ein ſo liebes, 
freundliches und beſcheidenes Mägdlein waret, habe ich 
des Spruches mich oft über Euch gefreut, und als ich 
jetzt in das Haus trat, fiel er mir wieder ein. Ich ſtand 
ja an den Stellen, wo ich ſo oft mit Euch geſpielt und 
dieſes Wortes froh geworden. Darum kann ich jetzt nichts 
anders wünſchen und erbitten, und die Erfüllung liegt 
auch ſchon darin. Wir baten ihn den Abend mit uns 
zuzubringen; allein es ſchien, er könne nur ſegnen und 
müſſe, wenn ſein Amt gethan, ſo fort von dannen gehn. 
Nicht um zu arbeiten, denn heute war ein Feſttag, ſon⸗ 
dern um den letzten Unterredungen der Pfarrfrau und 
des Greiſes nicht gegenwärtig zu ſeyn, ging ich auf 
meine Bücherſtube. Sie folgte mir nicht lange hernach. 

Es war gerade heute ein Samſtag, wie auch damals, 
als die Pfarrfrau geboren ward. Der alte Andreas, als 
er noch in ſeiner irdiſchen Bruſt das Heimweh trug, das 
ihm nun aus der triumphirenden genommen, pflegte, 
wenn von ſeinem Geburtstage die Rede war, zu ſagen, 
daß er ihn nur alle fünf oder ſechs Jahre feyere. Nur 
dann ſey der rechte Geburtstag, wenn der jährliche Tag 
mit dem Wochentage zuſammenfalle. Er meynte, wer 
am Sonntage geboren, könnte ihn unmöglich am Mitte 
woch feyern, und umgekehrt. So kirchlich war der ſelige 
Greis, daß er nur nach Wochen und Feyertagen zählte 
und faſt möchte ich ſagen, ſo prophetiſch, daß er keine 
Jahre, ſondern im großen Style Jahrwochen gelten ließ 
für das ſchöne Feſt unſers Daſeyns. Es liegt viel 
Wahres in ſeiner Aeußerung. Der menſchliche Körper 


erneuert ſich auch erſt nach einer ſolchen Reihe von Jah⸗ 
Glockentoͤne. te Aufl. 15 


— 226 — 


ren. Darum freuten wir uns insbeſondere des dießjaͤh— 
rigen Geburtsfeſtes, wenn wir bedachten, daß auch der 
ſelige Andreas es würde gelten laſſen. Der alte feyer— 
liche Nachbar hatte uns an ihn lebendig erinnert. Der 
Beſuch des lebenden und die Erinnerung an den vollen⸗ 
deten Greis gaben unſrer Stimmung eine irdiſche Weihe, 
denn einem häuslichen Leben, zu dem keine Greiſe gehö— 
ren, fehlt der höhere Ernſt, wie dem, zu welchem keine 
Kinder gehören, die höhere Heiterkeit fehlt. 

Indeß nicht blos des alten Andreas Aeußerung, ſon— 
dern was heute im ganzen Hauſe als Tagesgeſchäft der 
Feyer zur Seite ging, führte uns darauf, wie wir es 
als eine beſondere Gunſt anzuſehen haben, daß der Pfarr: 
frau Geburtstag auf einen Samſtag gefallen. Nur in 
einem Pfarrhauſe erſcheint der Samſtag, ſouſt der ge— 
ringſte unter allen Wochentagen, in ſeiner kirchlichen 
Herrlichkeit. Indeß der Pfarrer unter den Vätern der 
Kirche auf ſeiner Bücherſtube ſitzt und aus Gottes Wort 
hervorlangt, was er morgen der Gemeinde vortragen 
will, und fein Geiftesohr an den Mund jener ehrwür⸗ 
digen Diener des Wortes legt, ob durch die Jahrhun— 
derte und Jahrtauſende hindurch nicht ein Laut ihres 
Geiſtes zu ihm herüber wehen wolle, geht die Pfarrfrau 
leiſe und ſorgend durchs Haus, ordnet bald die Rüſtun⸗ 
gen auf den Tag des Herrn an, und empfiehlt den Kin— 
dern und dem Geſinde möglichſte Stille, bald ſteht ſie 
den vielen Gemeindgliedern im Namen des Pfarrers 
Rede, die irgend in frohen oder traurigen Umſtänden, 
für Hochzeit und Kindertaufe, oder für Krankenbeſuch 
und Beerdigung den Dienſt der Kirche ſuchen. Dann 


— 227 — 


geht ſie auch wohl ſtill und kaum bemerkbar durch des 
ſinnenden Pfarrers Stube, um für ihn insbeſondere Eins 
und das Andere zu beſchicken. Könnte ihr liebend Auge 
wohl auf den, nur in ſolchen Stunden ihr ſchweigenden 
Mann, blicken, ohne alsbald gen Himmel ſich zu wen⸗ 
den, bittend, daß der Geiſt des Herrn heute und mors 
gen vorzüglich auf ihm ruhen möge? Und eben dieſes 
ſtille, ſo hoch wichtige und doch ſo wenig anerkannte 
Amt der Fürbitte iſt die höͤchſte Krone im Berufe der 
Pfarrfrau. Aber wird ſie ſelbſt dadurch nicht ſo recht 
eigentlich zu einem heiligen Samſtag Abend? Ich kann 
das Wort eines geiſtreichen Mannes nicht vergeſſen, der 
in dem höchſt anziehenden Gemälde einer wahrhaften 
Pfarrfrau ſagt, daß ſie nur ein heiliger Samſtag Abend 
geweſen. 

Unſere Pfarrfrau war ſogar an einem Samſtag 
Abende geboren und hatte ſomit ſchon in ihrer Geburts— 
ſtunde die Verkündigung ihres künftigen Berufes. Ihr 
erſter Gruß in die Welt hatte in das Abendgeläut auf 
den Tag des Herrn getönt, unter dem in früherer Zeit 
noch manches andächtige Gemeindglied fein Haupt ente 
blößte, oder wenigſtens die Hände faltete, um ſich und 
dem Seelſorger einen geſegneten Sonntag zu erflehen. 

Alle dieſe Einzelnheiten kamen in unſerm Geſpräche 
auf der Bücherſtube vor. Die Pfarrfrau hatte Tiſch und 
Stühle geordnet und bath mich nun, ihr meine morgige 
Predigt vorzuleſen. Dieß iſt gewöhnlich meine liebſte 
Samſtagsfeyer, fügte ſie hinzu: heute darf ſie mir um 
ſo weniger fehlen. 


Es geht den Pfarrfrauen umgekehrt, wie den Ger 
15 * 


— 28 — 


meinden, verſetzte ich, ſie ziehen eine geleſene Predigt 
der frey geſprochenen vor. 


Die Mütter lieben die Kindheit, ſagte ſie. Ein 
Menſch, der noch auf der Mutter Schoße liegt, iſt uns 
wichtiger, als ein Jüngling, der in ſelbſteigener Kraft 
einherſchreitet. Vielleicht weil wir das Kind beſſer ver— 
ſtehen, oder weil das Friſche und Neue, das, was eben 
aus Gottes Händen kommt, uns mehr gefällt als das, 
was ſchon durch vieler Menſchen Hände gegangen iſt. 
Darum iſt uns auch ein Gedanke erbaulicher, der ſo eben 
dem Geiſte entſprungen und gleichſam noch den warmen 
Athem des Lebens an ſich trägt, als derſelbe, wenn er 
groß gezogen und erwachſen, ſich kühn vor aller Welt 
hinſtellt. Wir haben auch noch einen andern Grund, deſ— 
ſen wir uns gleichfalls nicht ſchämen dürfen. In Mitten 
des verſammelten Volkes hören wir nur den allgemeinen 
Seelenhirten und Euch in ſolcher Entfernung und Ent⸗ 
fremdung zu ſehen, iſt dem Herzen oft ſehr peinlich. 
Aber hier auf der Bücherflube lieſet der Mann und der 
Vater unſrer Kinder und der iſt nns näher und verſtänd— 
licher. Es mag auch wohl die Eigenliebe darin ihr Spiel 
miſchen, die uns zuflüſtert, wir bildeten nun die ganze 
Gemeinde, indem wir allein zuhören. Freilich bedenken 
wir dann auch, daß wir ſo viel Dank und Liebe als eine 
ganze Gemeinde zuſammen dafür erwidern müſſen. Doch 
dem ſey, wie ihm wolle; laß mich hören, in welcher 
Eigenſchaft Du willſt und lies. 


Ich entgegnete „in dem erſten Bilde bleibend, daß 
ja ein Geiſteskind nicht beſſer groß gezogen werden kön— 


— 29 — 


ne, als an ſolchem Mutterherzen, nahm das Blatt und 
fing an zu leſen. 

Die Predigt handelte von der Forderung, welche 
der Apoſtel that, das Geheimniß des Glaubens in rei— 
nem Gewiſſen zu haben, und zeigte, wie hierin das ganze 
Chriſtenthum ausgeſprochen ſey. Zuerſt wurde von dem 
Geſetze geredet, das Gott jedem in ſein Herz gegraben 
und dann auch noch klärer in Steine: wie ſich keiner 
davon losſagen darf, es nach Kraft zu erfüllen, und 
wie ſo jeder ein reines Gewiſſen zu erlangen trachten 
müſſe. Allein damit iſt das ganze Gebieth unſers innern 
Lebens nicht ausgemeſſen. Es wohnt in jeder Menſchen 
Bruſt eine Sehnſucht, die ihn oft unwillkührlich ergreift, 
und wenn er ihr Raum gibt, eine unüberwindliche Ge— 
walt in ihm ausübt. Sie entſteht aus der Einſicht, daß 
er das Geſetz nicht vollkommen erfüllt, und offenbart ſich 
dann in den verſchiedenſten Weiſen. Er ſchaut in die 
untergehende Sonne, oder ſteht am Grabe ſeiner Lieben; 
er blickt in den ſternebeſaͤeten Himmel oder ſieht auf 
ſein armes, unvollkommnes Leben: dann rinnt plötzlich 
eine Thräne in ſeinem Auge, es wird ihm ſo wehe in 
den Schranken der Zeit, er fühlt wohl, daß er nicht 
ſo glücklich iſt, wie er ſeyn könnte und möchte, und es 
treibt ihn ein Etwas, er weiß nicht was, zu einem unbe⸗ 
kannten, die ganze Seele befriedigenden Gute. Das iſt 
die letzte, heilige Spur, daß wir von Gott ſind, die 
uns aber auch zugleich lehrt, daß wir das höchſte Gut 
verloren haben. Es iſt das einzige Band, das uns mit 
ihm noch zuſammen hält, und das zu einem Seile der 
Liebe wird, an dem wir wieder zu ihm herauf gezogen 


— 230 — 


werden koͤnnen. Spotte dieſer innern weiſſagenden Sehn⸗ 
ſucht oder betäube fie, womit du willſt, es ſey Erdens 
freude oder Erdenſorge: ſo biſt du verloren und ſinkſt 
in eine öde, ſchaurige Gemeinheit herab. Doch das iſt 
nicht die einzige Gefahr. Das Kind hat ſich dieſer mor— 
genrothen Sehnſucht hingegeben, und meynt, ſie in irdi— 
ſchen Dingen befriedigen zu können, doch es weiß noch 
nicht, was es thut. Aber der Jüngling fühlt auch die— 
ſes Verlangen und ſelbſt in dem Manne erſtirbt es nicht; 
jener wähnt ſich in Menſchen, dieſer in Anſichten und 
Gütern befriedigt zu finden; in ungeheuerer Verblendung 
tragen fie auf dieſe Gegenſtaͤnde ihre unendliche Sehn— 
ſucht über; der Gegenſtand iſt zu klein, fie müſſen ſich 
ihn aus eigner Kraft vergrößern und ſiehe da die Schwär— 
merei in ihren tauſend Geſtalten. Aber über der Ge— 
meinheit und der Schwärmerei erhebt ſich das Licht der 
ewigen Wahrheit. Sie beleuchtet die Sehnſucht und wei— 
ſet der unbefriedigten Liebe einen unendlichen Gegenſtand 
an: Gott! Kaum hat die ſuchende Seele Ihn gefunden, 
da iſt ihr Verlangen erfüllt, ſie fühlt ſich zum erſten 
Mahle in ihrem rechten Verhältniß, ſie iſt ſelig in dem 
Anhangen an der unendlichen ewigen Liebe und das iſt 
Glaube. Nichts iſt klarer als das reine Gewiſſen, nichts 
geheimnißvoller als der Glaube; denn dort iſt menſch— 
liche Begreiflichkeit, hier iſt göttliche Unendlichkeit! Aber 
beydes thut uns Noth! Iſt auch dieſes etwas Ewiges 
und jenes nur der Zeit angehörig, dieſes etwas Empfan— 
genes und jenes erworben, und kann auch dieſes nur 
unſere himmliſche Verhältniſſe zu Gott und jenes das 
irdiſche Verhältniß zu den Menſchen angehen: nur wo 


— 231 — 


beyde ſind, da iſt das ganze Leben des Chriſtenthums, 
inneres Weſen und äußere Geſtalt, Wandel im Him— 
mel und Friede auf Erden! In einem Geheimniſſe ſind 
alle Räthſel des Lebens gelöſet, und durch die klare 
Sprache des Gewiſſens wird jede That des Lebens ge— 
ordnet. Die Thräne rinnt noch wohl im Auge, aber 
es iſt die Thräne der demüthigen Freude. Wanken dann 
auch die Knie im Laufe, ermüden die Hände in der Ars 
beit, blutet das Herz in den Leiden der Welt: die wan⸗ 
kenden Knie beugen ſich auf Golgatha, mit den müden 
Händen umfaßt man das Kreuz des Herrn und das blu— 
tende Herz legt ſich an die wunde Bruſt der leidenden 
und verſöhnenden Liebe! Selig wer das Geheimniß des 
Glaubens in reinem Gewiſſen trägt; das Höchſte des 
Lebens hat er gefunden, und iſt nicht blos ein Diener 
Gottes in der ſichtbaren, ſtreitenden Kirche voll Noth 
und Leid, ſondern auch da, wo die Perlenthore ſich an 
den Mauern von Jaſpis öffnen, in der Stadt des leben⸗ 
digen Gottes, wie der Seher ſie ſahe am Tage des 
Herrn. Dort, wo weder Sonne ſcheint noch Mond, ſon⸗ 
dern die Herrlichkeit Gottes ſie erleuchtet, da darf er 
wandeln auf den goldnen Gaſſen in demſelbigen Lichte 
und mit den Knechten des Herrn Ihm dienen, Sein 
Angeſicht ſchauen und Seinen Namen an der Stirne 
tragen! Das ſind dunkle Worte, aber dunkel vor Glanz 
eines ewigen Lichtes — mit einem Worte: Geheimniß 
des Glaubens! Und dieſes Geheimniſſes Zeuge iſt allein 
wiederum das reine Gewiſſen. O ſelige Tiefe des Le— 
bens, das mit Gott in Chriſto verborgen iſt! Geheim— 
niß des Glaubens in reinem Gewiſſen! goldner Apfel des 
Glaubens in der ſilbernen Schale der Liebe! 


* 


Eine Predigt, die noch erſt gehalten werden ſoll, iſt 
für einen Pfarrer eine ganz andere, als dieſelbe, wenn 
fie ſchon gehalten if. Ich möchte fie einem Obſtbaume 
im vollen Knospenreichthum, an dem erſt einige Blüthen 
erſchloſſen find, vergleichen und der auch für jedes Mens 
ſchenherz ein anderer iſt, als derſelbe, wenn er im 
Herbſte feine Früchte fchon abgegeben hat. Eine ſolche 
Predigt am Samſtag Abende iſt und bleibt eine noch 
nicht vollendete, wenn auch keine Sylbe an ihr verän— 
dert wird, und das Herz voll Liebe und Gebet ſchwebt 
an ihr auf und ab, und immer von neuem lebt es 
ſich in die Betrachtung hinein. Die Pfarrfrau hat ſie 
mit Recht einem Kindlein verglichen, das mit Sorge 
oder Glauben, mit Angſt oder Hoffnung, mit Thränen 
oder Freuden erſt gepflegt werden muß, wie es eben 
kommt, und geliebt und gezogen wird wie ein Kind. 
Aber darum kann ein Pfarrer ſolch eine Predigt auch 
nur der Gattin oder dem vertrauteſten 1 am Sam⸗ 
ſtag Abende vorleſen. 

Ich legte das Blatt zur Seite, und Rede und Ge— 
genrede verbreiteten ſich über die Fülle und Herrlichkeit 
eines ſolchen Lebens, wie das Evangelium es fordert 
und gibt. Das Geſpräch nahm bald die Richtung auf 
den heutigen Feſttag. Wir betrachteten jetzt ſeine einzel— 
nen Seiten in dem Lichte der Worte des Apoſtels, und 
bald gewannen wir in demſelben einen Ueberblick über 
unſer ganzes Leben, der von dem heiligſten Standpunkt 
aus genommen iſt. Wir ſahen, daß, wenn das Geheim— 
niß des Glaubens unſer Leben in Gott in ſich faßt, das 
reine Gewiſſen, das Leben in uns ſelbſt angeht. Aber 


— 233 — 


zwiſchen beiden, gleichſam vermittelnd und von beider 
Wahrhaftigkeit zeugend, ſteht das Leben der Liebe, das 
wir in andern führen. Dieſe drei Anſichten erſchöpfen 
das Leben. Wir haben Selbſtbewußtſeyn und leben in 
uns; wir ſind im beſten Falle, in Chriſto von Gott ge— 
kannt, geliebt, und leben in ihm; aber auch andere 
Menſchen tragen ein Bild von uns in ſich, und wir le— 
ben, ſo zu ſagen, in ihnen. 

Wie reich iſt ein Leben ſchon, das ſich dieſes drei— 
fache Lebens nur erſt bewußt iſt, ſagte die Pfarrfrau. 

Wie reich muß ein Leben ſeyn, in dem alle drey 
zuſammenſtimmen und ein ungetheiltes Daſeyn ausma⸗ 
chen, verſetzte ich; wo man Gott liebt über alles und 
darum den Nächſten als ſich ſelbſt! 

Das wird vollkommen wohl erſt jenſeits erſcheinen, 
erwiderte ſie, und ich fügte hinzu, daß unſere Liebe der 
Maßſtab ſey, wie weit es hienieden mit uns in dieſer 
Uebereinſtimmung gekommen ſey. Der Glaube, durch 
den wir in Gott leben, wird an der Demuth erkannt; 
die Demuth aber, die das heilige Element des Lebens 
in uns ſelbſt iſt, wird an der Liebe offenbar, durch die 
wir in andern leben. 

Es wurde darauf gefragt, auf welches Leben ſich 
dann ein Geburtsfeſt beziehe? Wir mußten geſtehen, 
daß es ſich eigentlich nur auf das Leben in uns ſelbſt 
beziehe, wie denn das Tauffeſt auf das Leben in Gott 
weiſe. Die Pfarrfrau äußerte, daß dieß einen Gedanken 
berühre, welcher ihr den ganzen Tag über oft ſtörend 
im Sinne gelegen. Sie habe gedacht, es ſey doch viel 
ſchöner und frömmer geweſen, wenn unſere Väter das 


— 234 — 
Tauffeſt gefeyert und das Geburtsfeſt hintauſetzten, und 
daß wir nur den Geiſt der Eigenliebe zu unſerer Zeit 
offenbaren, indem wir des Tauffeſtes wenig gedenken 
und nur das Geburtsfeſt begehen. Zeigen wir damit 
nicht deutlich an, daß wir die Geburt zu dieſem armen 
Zeitleben höher achten, als die Geburt zu dem ewigen 
Leben, das uns durch die Taufe im Reiche Gottes auf— 
geht? — Aber die Demuth, in der ein frommes Gemüth 
den Geburtstag begeht, iſt doch das Kennzeichen des 
Glaubens, wandte ich ein. Sie gab das zu und nannte 
es den einzigen Troſt bey dem Nachtheile, in den unſere 
Zeit uns gegen die Vorzeit geſetzt, aber die ganze Schön— 
heit eines ſolchen Feſtes, das den Anfang unſers Lebens 
bezeichnet, kann nur an einem Tauftage empfunden werden. 

Ich umarmte das liebe, kirchliche Weib, das gerne 
ſogar ſeinen Samſtag daran gegeben, um den Sonntag 
deſto herrlicher auszuſchmücken. Was war es anders, 
als jene Rüſtags-Demuth, die mit Freuden ſich großer 
Arbeit und Unruhe unterziehet, um den Tag des Herrn 
ſo frey und feſtlich darzuſtellen wie möglich. 

Noch viel ſchwebte mir auf der Zunge, das ich 
hierüber ſagen wollte, als ein Brief, der hereingebracht 
wurde, uns unterbrach. 

Es iſt des Vaters Handſchrift, rief die Pfarrfrau, 
es ſind ſeine großen deutlichen Züge! 

Der Brief wurde entſiegelt und verleſen. Der chrs 
würdige Greis hatte ſeine Gedanken und Wuͤnſche zu 
dem Geburtsfeſte der geliebten Schwiegertochter auf eine 
ſinnreiche Weiſe eingekleidet. Er begann damit, daß 
unſer inneres Leben ein immerwahrendes Gebet ſeyn müſſe. 


— 82 — 


Darum habe auch der Herr in dem Gebete, das er ſelbſt 
uns gegeben, die Grundzüge des Menſchenlebens entwor— 
fen und daſſelbe nach ſeinen ſieben Stufen in heiliger 
Verklärung vorgebildet. Es ſey merkwürdig, daß dies 
Gebet mit dem erſten und innigſten Worte beginne, wel— 
ches unſer kindlicher Mund ſtammelt, und mit dem Schluß⸗ 
worte, unter dem wir verſcheiden möchten, endet und in 
ſeinen ſieben Bitten, die zwiſchen Anfang und Ende lie— 
genden, ſieben Hauptſtufen des Lebens andeute. Du 
warſt kaum geboren unter dem Abendgeläute am Sam⸗ 
ſtage, fuhr er nun fort, und Deiner Aeltern Herz hatte 
kaum einige Tage in Vater- und Mutterfreude geſchwebt, 
da erbot ſich Dir der Herr des Himmels und der 
Erde zum Vater und weihete Dich durch feinen Nas 
men zu ſeinem Kinde, und war ſo die Taufe nicht 
Anfang und Erfüllung zugleich der Bitte: Geheiliget 
werde dein Name! Du erwuchſeſt und nahe an 
den Jahren der Jungfrau hatteſt du mit der Erkenntniß 
deiner ſelbſt die Erkenntniß des ewigen Heils empfan— 
gen, und als Du nun knieteſt am Altare und weinend 
und betend eingeſegnet wurdeſt, was war es anders, 
was erbeten wurde, als: Dein Reich komme! Das 
Herz erſtarkte in dieſem Segen, nun ſollte es auch einen 
eigenen Kreis um ſich bilden. O ich ſehe Euch noch als 
die neu Verlobten, wie Ihr vor den Vater tratet, der 
auch als Diener der Kirche vor Euch ſtand, und unter 
Thränen und Gebeten aller Anweſenden Eure Hände 
über dem Herzen des Vaters zuſammen legtet, und über 
demſelben von dem Herrn Trauungsſegen erflehtet! Wir 
beteten mit Euch: Dein Wille geſchehe auf Erden, 


— 286 — 


wie im Himmel! Indeß die Ehe, dieſe von Gott 
geſtiftete Ordnung hat ihre Herrlichkeit in Gott, aber 
auf Erden ihre Mühe. Wenn nun die Kinderſchaar ſich 
um den häuslichen Tiſch lagert, und Vater und Mutter 
mit eben ſo viel Sorge als ſtiller Herzensfreude in dem 
Kreiſe ſich umſehen, und aller Hände ſich falten, der 
Vater ſein Haupt entblößt, und aller Augen warten auf 
den Herrn, offenbart ſich dann nicht alle irdiſche Mühe 
und alle himmliſche Herrlichkeit der Ehe in der Bitte: 
Unſer täglich Brod gib uns heute! Indeß ein 
ſolches häusliches Leben tritt in gar vielerley Verhält— 
niſſe zur Welt; da werden Pflichten verſäumt, Hoffnun⸗ 
gen betrogen, und man fühlt es wohl, daß ſie im Ar— 
gen liegt. O Kindlein, eilet zum Altare des Herrn, 
und bittet um innern Frieden des Herzens und gelobt 
den äußern mit der Welt; empfahet das heilige Nacht— 
mal des Herrn, damit ihr in beyden geſtärkt werdet, 
und die Bitte Erhörung finde: Vergib uns unſre 
Schuld, wie wir vergeben unſern Schuldi— 
gern! Allein wer könnte ſolche Erfahrungen machen, 
ohne daß fein Vertrauen in ſich ſelbſt gebrochen‘, und 
dagegen die Zuverſicht auf die Gnade des Herrn gemehrt 
werde? Man will fortan nur wandeln an der Hand einer 
allmächtigen Liebe, nur ruhen unter den Flügeln einer 
allweiſen Barmherzigkeit, nur ſtreiten unter dem Zeichen 
einer allgegenwärtigen Gnade. Nun iſt das innere Le— 
ben mit Gott auf ſeiner Höhe angelangt, wie früher das 
kirchliche und häusliche, und da ertönt die geheimniß— 
vollſte, aber feligſte Bitte: Führe uns nicht in Ver⸗ 
ſuchung. Wenn dann endlich Fallen und Aufſtehen, 


— 287 — 


Siegen und Unterliegen, ſich Freuen und ſich Betrüben 
lange genug gewechſelt, und ein Greis, wie Euer alter 
Vater an den Abſchied denkt, o laßt Euch ſagen, der 
hat alles in die Hände jener ewigen, zuverläſſigen Er— 
barmung gelegt, er flehet jetzt nur, daß der Herr ihm, 
wenn ſein Stündlein kommt, ein ſeliges Ende beſcheeren 
und mit Gnaden aus dieſem Jammerthale zu ſich neh— 
men möge in den Himmel. Kommt es dann, ſo ſprecht 
ihr Amen und ich auch, und in meinem Amen liegt noch 
die Bitte, daß Ihr es auch einmal ſprechen möget in 
gewiſſer Hoffnung und bis dahin betet mit mir Erlöſe 
uns von dem Uebel. 

Wir waren unter dem Leſen in große Bewegung des 
Herzens gekommen und ſchwiegen. Da klangen die Töne 
des Abendgeläutes herein. Das waren die Augenblicke, 
in denen die Pfarrfrau einſt das Licht der Welt erblickt 
hatte. Eine ſtille, heilige Feyer war unter uns, viel un— 
ausgeſprochener Dank, viel Gebet, das nicht laut wurde. 
Die geweihten Laute drangen immer heller und freudiger 
in die ſtille Kammer, und machten dem tief bewegten 
Herzen Raum, daß wir weinen konnten vor Freude. — 
Solche Augenblicke können nur angedeutet werden für die, 
welche ſie kennen. Ewigkeit! — das iſt das einzige Wort, 
das für ſie paßt, in allen ſeinen Beziehungen. 

Nach einer Weile hörten wir Kindes-Tritte. Der 
kleine Adolf war es. Er ſchlug an die Thür und rief: 
Mutter! Mutter! Die Mutter öffnete ihm die Thüre. 
Er lief auf ſie zu und umfaßte ihre Knie mit einem 
wunderbaren Blick. Sie hob ihn auf, und er legte ſich 
ſtill an ihre Bruſt. Dann ſah er mit funkelnden Augen 


empor und reichte der Mutter einen Kranz von Immer 
grün, aus dem einige Veilchen hervorſahen. Die Mut⸗ 
ter konnte nicht antworten, Thränen drangen aus ihren 
Augen und ſie ſtreichelte dem Knaben die Wangen. 

Ich ſoll Euch rufen, ſagte er. Sie ſind alle da, 
Großvater, Großmutter und die übrigen alle. Ich reichte 
der tief bewegten Gattin den Arm und führte ſie in den 
glänzend erleuchteten Saal. 

Eine Menge von Kerzen ſtrahlte uns entgegen. — 
Kunſtvoll war eine reiche Beſcheerung auseinandergelegt. 
Eine große Geſellſchaft hatte ſich eingefunden und unbe— 
merkt verſammelt. Ueberraſcht, beſchämt, faſt niederges 
drückt von ſo viel Liebe und Zuneigung ſank ſie in die 
Arme der Mutter und des Vaters. 

O, es iſt eine nicht hoch genug zu preiſende Wohl— 
that des Herrn, wenn uns an unſerm Geburtsfeſte das 
Herz noch entgegen ſchlägt, unter dem wir das Leben 
empfangen, und die väterlichen Arme uns noch umſchlin— 
gen können, die uns damahls unter den Thränen der 
Freude zum erſten Mahle ſegnend emporhoben! Gewiß, 
die gerührteſte Feyer des Geburtsfeſtes iſt am Herzen des 
Vaters und der Mutter und wen der Herr lieb hat, dem 
erhält er ſie bis in ſpäte Jahre! 

Die Aeltern nahmen die Tochter in ihre Mitte. — 
Adolf hing ſich an das Kleid der Mutter. Die Geſchwi— 
ſter begannen einen Feſtgeſang, in dem wir alle ein⸗ 
ſtimmten. f 


— de 


9) 


— * 


Der Oſtermorgeu. 


— — 


Es daͤmmerte in den Straßen der uralten Stadt. 
Die erſten matten Strahlen des kommenden Tages floſſen 
mit dem Lichte des erblaſſenden Mondes zuſammen. Milde 
und verheißungsvoll bey ihrem Verbleichen ſchauten die 
Sterne herab, und es war als ahne die ganze Natur ein gro— 
ßes feſtliches Kommen. Da ſchlug es von den vielen Thuͤr— 
men zugleich uͤber die ſtillen Gaſſen und verſchloſſenen 
Haͤuſer vier Uhr. Wir gingen zu Sophiens Grabe. 

Die heiligen Oſtern ſind das Feſt eines allgemeinen 
Wiederſehens. Das iſt oft geſagt, aber eben weil man nicht 
muͤde wird, es immer von neuem zu ſagen, ſo muß ein 
tieferer Gehalt in dieſer Anſicht liegen, den jeder in Hoffs 
nung hat endlich ans Licht zu bringen, der das Geſagte 
aufs neue ſagt. An jenem Sabbathe ſehr fruͤhe, als die 
Sonne aufging, erfuͤllte ſich ſo unerwartet herrlich den 
Juͤngern, was ihr Heer ihnen verheißen: Ich will euch 
wiederſehen und euer Herz ſoll ſich freuen und eure Freude 
ſoll niemand von euch nehmen. An demſelbigen Oſtertage 
ſahe die Menſchheit ihr verlornes Erbe wieder, und der 
verſchuͤttete Eingang zum Himmel, den lange Jahrtauſende 
mit Thraͤnen geſucht, war wieder erbrochen und geoͤffnet. 
Nun feyern die Glaͤubigen an dieſem Feſte ihres Herrn 


— 20 — 


Auferſtehung und in derſelben ihre eigene. Die Leidtragen— 
den gehen zu den Graͤbern und ſtaͤrken ihre Hoffnung auf 
die Stunde, wo auch dieſe Gräber ſich wieder öffnen wer⸗ 
den. Und in allen Freunden, die in der rdiſchen Entfer— 
nung fuͤhlen, wie nahe ſie ſich geiſtlich angehoͤren, regt 
ſich um Oſtern ein ſonderbarer Zug, ſich wiederzuſehen und 
im Bilde voraus zu nehmen, was ihnen einſt ewig zu Theil 
werden wird. Oder ſollte es blos der Aufgang des Fruͤh— 
lings nach langem Winter, und nicht vielmehr auch ein 
geheimer, in der kirchlichen Zeit begruͤndeter Trieb ſeyn, 
der ſie erregt? 

Als wir am heiligen Abende vom Gebirge in die 
Ebene kamen, wandelten ganze Schaaren von Oſtergaͤngern 
vor uns hin. Wir ſahen, daß mit uns noch mehrere je— 
nen Zug gefuͤhlt hatten und ihm gefolgt waren. Die 
Pfarrfrau meinte, man koͤnne uns Emmahusgaͤnger nen⸗ 
nen, und es zeige ſich dann auch hierein, wie die Eine 
Begebenheit an den erſten Oſtern ſich, wie alle die großen 
Erſcheinungen an jenen Tagen in viel tauſend Mal vers 
vielfacht, durch den Lauf der Zeit wiederhole. Vor uns 
lag die uralte Stadt am Strome, mit den Kirchen und 
Platzen, an denen ſchon vor anderthalb Jahrtauſend der 
heilige Abend von Chriſten gefeyert worden. Hinter uns 
ſchlugen die Flammen der Oſterfeuer von den Bergen gen 
Himmel. Vergangenheit und Gegenwart, Naͤhe und Ferne 
liefen gleichſam in einander, und alle Zeit der Welt ers 
ſchien uns endlich in unſern Gefprächen nur als ein gros 
ßer Oſterabend, in den bloß die Nacht herabſinken darf, 
um uns die ewigen Oſtern zu geben. Die gewaltigen 
Glockenſchlaͤge vom Dome erſchollen, als wir uͤber den 


Bu: — 


Strom ſchifften, und zwiſchen ihnen, gleichſam auf ihnen, 
als den Grundtoͤnen, erklang das fernere, zartere Gelaͤut 
aus den andern Thuͤrmen, und es war uns, als toͤne der 
dumpfe, ernſte Schall von Sophiens Grabe uͤber die Stadt 
her und lade uns ein, an ihm das Vorfeſt des Wiederſe— 
hens zu feyern. 3 y 

eun war es Oſtermorgen und in erfter Frühe mach⸗ 
ten wir uns auf, das theure Grab zu beſuchen. Im gar 
zen Jahr ſchwebt kein ſo lichter, himmliſcher Glanz um die 
Graͤber, als an dieſem Morgen, und man koͤnnte den 
Oſtermorgen den Feſtmorgen der Graͤber nennen. Das 
Grab bewahrt freylich nur die irdiſchen Ueberreſte, die 
Truͤmmer des abgebrochenen Tempels, in dem ein edler 
Geiſt gewohnt. Aber aus den Trümmern des erſten Tem— 
pels bauten ja die Erloͤſten, die ins gelobte Land zuruͤck— 
kehrten den zweiten Tempel, in dem Chriſtus wandelte, und 
der darum herrlicher war, als der erſte. Das Grab eines 
frommen Menſchen iſt eine heilige Stelle ſowohl fuͤr unſre 
Hoffnung, als fuͤr unſere Erinnerung. 

Aber das tagende Licht, in dem wir zum Grabe wan⸗ 
delten, hatte die Finſterniß noch nicht uͤberwunden. So 
konnten die Strahlen der himmliſchen Hoffnung auch noch 
nicht unſere irdiſche Wehmuth durchbrechen. Unwillkuͤhrlich 
erfuͤllte die Erinnerung an die ſchoͤne Vergangenheit noch 
unſere ganze Seele. 


Die Pfarrfrau hatte an jeder Hand einen der Soͤhne 


Sophiens. Der Bruder und ich ſchloſſen von beyden Sei: 
ten die Reihe. Oft blieben wir ſtehen, als wollten wir 
uns etwas ſagen, aber das Wort erſtarb auf der Zunge. 


O wenn man zu ſolch einem Grabe geht, hat man zuerſt 
Glockentoͤne. te Aufl. 16 


— 22 — 


nur Thraͤnen, die an Statt der Worte reden. Selbſt die 
Kinder ſchwiegen. 

Endlich brach die Pfarrfrau das Schweigen, die fuͤr 
Freud und Leid das Wort dann ſicher empfaͤngt, wenn ſie 
beydes in einem bibliſchen Gleichniß erblickt. Sie ſagte: 
Von Maria, Lazari Schweſter hieß es, ſie geht zum Grabe, 
daß ſie daſelbſt weine. 

Der Gang iſt weit und dauert lange, verſetzte der 
Bruder. 


Wenn wir am Grabe nur den Herrn finden und den 
lebenden Todten, wie Maria! fuͤgte ich hinzu. 

Das Geſpraͤch ſtockte. Ich ſann den Gaͤngen nach, 
welche uns die Liebe gehen heißt und die ſo verſchieden 
ſind im Leben. Es trat jener Fruͤhlingsabend vor meine 
Seele, wo die Vollendete ſo voll Liebe mir entgegen kam, 
wo mich der Fruͤhling des Jahres geringe duͤnkte gegen 
den geiſtigen Fruͤhling im Herzen der bluͤhenden Schweſter, 
und wo ſie ſprach: O waͤre der alte, ehrwuͤrdige Vater 
doch hier, noch heiliger waͤre mir dieſer ſchoͤne Abend. 
Dann dachte ich des frohen Ganges, den ich in bruͤder— 
licher Liebe in ihre Wochenſtube gethan, als ſie mir ihren 
erſten Knaben entgegen reichte und ſprach: Gib ihm auch 
deinen Segen; du ſolſt fein Taufzeuge ſeyn. Ach in dies 
ſelbe Stube that ich hernach den Gang zu der Sterbenden, 
von der ich ohne Wort mit einem Haͤndedruck ſchied, weil 
das Herz zu viel zu ſagen hatte, als daß es Worte haͤtte 
finden koͤnnen. Und nun dieſer Gang zum Grabe der 
fruͤhe Vollendeten am Oſtermorgen mit ihrem Wittwer und 
ihren Waiſen! 


a er 


Die andern mochten in ähnlichen Bildern die Vergans 
genheit mit der Gegenwart verglichen haben, denn der 
Bruder ſagte: 

O welch einen dunkeln Weg haſt du noch wandeln 
muͤſſen, ſchmerzenreiche Gattin, die ich ſchon frühe eine Vol⸗ 
lendete glaubte! Durch welche unſaͤglichen Kaͤmpfe, Ue⸗ 
berwindungen und Verleugnungen, durch welche Krenzis 
gung auch der allerfeinſten Hoͤhen der Eigenliebe haſt du 
dich hindurchwinden muͤſſen, bis der Sieg auf dem Ange⸗ 
ſichte der Entſchlafenen glaͤnzte, wie der Mond uns noch 
helle ſcheint, wenn das Licht ſchon laͤngſt von ihm ausge⸗ 
gangen iſt. Sie hat in der That erfahren, was jenes 
Lied ſagt: 

Es glänzt der Chriſten inwendiges Leben 
Obſchon ſie von außen die Sonne verbrennt. 

Dieſes Lied und jenes andere von dem Durchbrecher aller 
Bande hatte ſie ſich noch in der Krankheit abgeſchrieben 
und immer zur Seite. Ach, wie oft erſcheint ſie mir noch, 
wie ſie im furchtbarſten Kampfe die Hand ausſtreckte und 
rief: Und dennoch, dennoch bleib' ich ſtets an Dir! Dars 
um war unſerm Freunde der Anblick der entſeelten Leiche 
ſo auffallend, als er um eilf Uhr in die Todtenkammer 
trat. „Das iſt nicht Sophie, ſagte er, das iſt nur die ab⸗ 
geſtreifte Huͤlle, das ausgezogene Gewand!“ So ſichtbar 
war die Scheidung des irdiſchen Bildes vom himmliſchen 
und jenes ſchien ſich ſelbſt nicht mehr aͤhnlich, als dieſes 
nicht mehr hindurch ſtrahlte. Wir bemerkten ja alle in den 
letzten Tagen, daß ſie nur noch an dem großen, reinen, 
wahrhaft herrlichen Auge kenntlich war. Als auch dieſes 
ſich ſchloß, hielt ich mich an das himmliſche Bild und als 

16* 


u 


mir der Herr Kraft gab, vierzehn Tage nachher wieder zu 
predigen, konnte ich fagen: Fahre nur hinab in's Grab, 
du irdiſches Bild, das himmliſche lebt in mir und iſt dro— 
ben unſterblich! 

Nach einer Pauſe rief er aus: D ihr Leidensſtunden, 
ihr bangen Tage und Naͤchte, die noch beaͤngſtigend auf 
meinem Herzen laſten, bleibt mir immer gegenwaͤrtig, damit 
nie in mir die goͤttliche Traurigkeit erſterbe! 

Ich ſahe immer nur bey Sophien, ſagte die Pfarr⸗ 
frau, das himmliſche Bild im irdiſchen, und ich kann nicht 
ſagen, daß bey irgend einem andern Menſchen mir dieſes 
ſo ganz vor jenem verſchwunden und ſchon bey Leibes Le— 
ben untergegangen ſey. 

Zwei Grundzuͤge waren in ihrem Weſen, fuhr der 
Bruder fort, die ſich in ihren Leiden faſt als die alleinigen 
Kraͤfte ihrer Seele hervorthaten und gleichſam zuſammen 
zu fließen ſchienen, um für ſich allein ein menſchliches Wes 
ſen zu bilden. Der eine Zug war ihre Liebe zum Heilande, 
in der das Holdſelige und Unbewußte gegruͤndet war, das 
Einfache und Geheime, das jungfraͤulich Verborgene in ih— 
ren Gefuͤhlen und Empfindungen, das Zarte und Geiſtige, 
das ſich vor der Welt mit einem Schleier verbirgt, aber 
dem Herrn ſich oͤffnet wie eine Roſe dem Sonnenſtrahl. 
„So wir im Lichte wandeln, wie Er im Lichte iſt, haben 
wir Gemeinſchaft unter einander, und das Blut Jeſu 
Chriſti, ſeines Sohnes, macht uns rein von aller Suͤnde.“ 
Das war ihr Denkſpruch beym letzten Abendmahle, welches 
der Vater ihr reichte, und es iſt die Loſung ihres ganzen 
Lebens geweſen. Der andere Grundzug ihres Weſens war 
das Heimweh nach oben. Auf Erden war ſie nirgend ganz 


— 45 — 
daheim. Wie die flatternden Schwalben mit der blendend 
weißen Bruſt und dem ſonſt ſchwarzblaͤulichten Trauer⸗ 
und Glaubensgewande umherfliegen, bis ſie endlich ſich 
dem großen Zuge ins waͤrmere Land geſellen koͤnnen; oder 
wie die Taube aus der Arche umherflog, wohl ein Oehl— 
blatt des Friedens pfluͤckte, es brachte, um andern Freude 
zu machen, aber nirgend fuͤr ſich auf der Erde einen Ru⸗ 
hepunkt finden konnte: ſo war es auch mit ihr. Die große, 
uͤberſtroͤmende Heiterkeit, die man oft an ihr ſahe, beruhete 
auf Liebe gegen andere, und auf dem himmliſchen Frieden 
ihres Herzens, die in ſolchen Stunden ihr zum Bewußtſeyn 
kamen. Dieſer Zug nach der Heimath gab ihrem tiefen 
Gemuͤthe die ſinnige Beweglichkeit, das ſtill Wartende, das 
ſanft Geſpannte und jenes Aufſtreben, das man in ihrer 
Naͤhe als Aufforderung nach oben fuͤhlte. Alles, was ſie 
an das Streben, das ſie nur ein Heimgehen nannte, erin⸗ 
nerte, war ihr beſonders werth; jede Freude und jedes 
Leid gewann in ihrem Herzen gleich die Geſtalt der Ah 
nung, und oft iſt es mir zum Verwundern geweſen, wie 
ſowohl der Schmerz, als die Wonne nach kurzem Auf: 
blitzen, alsbald in der mittlern Empfindung einer ungemein 
wohlthuenden Ruͤhrung ſich verloren. Unter allen Blumen 
liebte fie vorzugsweiſe das Maͤrzgloͤcklein auf dem Schnee, 
das, ihr und uns unbewußt, das Bild ihres ſchnellen Bluͤ— 
hens und Verwelkens in dieſer rauhen Winterluft der Erde 
war. Es war ihr ja auch leicht etwas zu rauh, und wir 
ſagten oft, ſie gehoͤre nicht fuͤr dieſe niedrige Gegend. In 
dieſem Sinne mochte ſie wohl am Abende zu ſingen 


pflegen: 


— 246 — 
Kommt, Kinder, laßt uns gehen, 
Der Abend rückt herbei. 
Es iſt gefährlich ſtehen, 
In dieſer Wüſteney u. ſ. w. 

Und wenn wir ihr in den letzten Wochen, wo wirklich 
der Abend ihres Lebens einbrach, vorſagen mußten, ihr 
koͤnnt denken mit welchen Empfindungen: 

Es wird nicht lange mehr währen, 
Halt noch ein wenig aus, 
Es wird nicht lang mehr währen, 
So kommen wir nach Haus u. ſ. w. 
ſo wiederbolte ſie jedes Mal freundlich laͤchlend den Schluß: 
Wie wohl, wie wohl wird's thun! 

Der Bruder ſchwieg. Mich duͤnkte, verſetzt ich, da— 
mals als wir ihren Sarg ſchloſſen, als wenn die bleichen 
Lippen ſich noch einmal haͤtten oͤffnen und ſagen wollen: 
Wie wohl, wie wohl thut's jetzt! O es war ein heiliger 
Augenblick! Das Gelaͤute zur Beerdigung hatte ſchon be— 
gonnen. Einſame, ſtarke Glockenſchlaͤge antworteten ſich nach 
langen, gemeſſenen Zwiſchenraͤumen aus zwey verſchiedenen 
Thuͤrmen als wollten ſie in ihrer Hoͤhe ein Todtengeſpraͤch 
uͤber die eilende Vergaͤnglichkeit und hinfaͤllige Herrlichkeit alles 
Irdiſchen fuͤhren. Die ernſte Bedeutung dieſer alten Sitte iſt, 
mir nie klaͤrer geworden, als damals. Die Frauen hatten 
ſich eingeſchloſſen, ſtill zu trauern. Unten im Hauſe ſtand 
die Flur voll ſchwarz beflorter Traͤger und die Leichendie— 
ner durchkreuzten die Menge mit ihrer kalten anſtaͤndigen 
Eilfertigkeit um die letzten Anordnungen zu beſchicken. Die 
Freunde umringten Dich in dem großen Zimmer, ſchwei⸗ 
gend in ihre Trauermaͤntel gehuͤllt. Da winkteſt Du mir, 
Dir in die Todtenkammer zu folgen. Zum letzten Male 


a: — 


ſollten wir die Geſtalt ſehen, die ein liebend Herz uns ſo 
theuer gemacht, und ich danke Dir noch heute, daß Du es 
ſo geordnet, daß keine fremde Hand den Sarg ſchließen 
durfte. Du oͤffneteſt die verſchloſſene Kammer. Da lag 
in ihrem weißen Unſchuldsgewande die liebe Leiche. Das 
Auge blickte uns nicht mehr entgegen in ſeiner gewohnten 
Milde und Waͤrme, aber die Haͤnde waren noch ſo fromm 
gefalten, wie ehedem. O wenn nur noch Ein Mal dieſe 
Augenlieder ſich gehoben hätten für Einen Blick der ſchei⸗ 
denden aber hoffenden Liebe! O wenn nur noch Ein Wort 
mit dem gewohnten zarten Klange uns uͤber dieſe Lippen 
ein Lebewohl gehaucht haͤtte! Aber ſie war ſtumm und 
ſchlief im Sarge, eine Todenſtille war in der Kammer und 
nur von unten drang das Geraͤuſch herauf. Wir druͤckten 
den letzten Kuß auf die gefaltnen Haͤnde. Du ſtandeſt 
oben zu den Fuͤßen der Leiche. Wir hoben den Deckel 
auf, um ihn auf den Sarg zu legen. Ach, wer gab Dir 
Kraft, daß Du das Wort des Abſchiedes ſo glaͤubig aus— 
ſprechen konnteſt: 
Hier ruhe fanft in ſtiller Kammer, 
Du Bild der Unfhuld! nun Ade! 
Bis ich erlöft von allem Jammer, 
Im Himmel einſt Dich wieder feh'! — 
Oier leg' ich Dich zur ſtillen Ruhe 
Und unſre Thräne rinnt um Dich, 
Das Letzte, was ich für Dich thue, 


Sit Liebe, doch — — — — 


Da erſtickte das Wort in Thraͤnen. — Leiſe legten 
wir den Deckel auf den Sarg und ſchloſſen ibn. Wir knie⸗ 
ten nieder. Man pochte an der Thuͤr. Wir ſlanden auf 


RER REN 
und umarmten uns. Die Träger kamen und trugen den 
Sarg hinaus — dieſen Weg. 

Ja, den Sarg, und uur ihn mit der Huͤlle, ſagte der 
Bruder. 

Du biſt hingegangen, theure Sophie, rief er aus, aber 
einen Lichtzug haſt Du hinterlaſſen, in welchem wir Dir 
nacheilen. Wir wuͤnſchen Dich nicht wieder zuruͤck. Aber 
zu Dir zieht es uns hin und komm ich auch nicht weiter 
fuͤr jetzt, als zu Deinem Grabe. 

Der Gottesacker mit den Pappeln lag vor uns. Der 


friſche Morgenwind bewegte ſie, wie der Odem des Herrn, 


der einſt in die Gebeine hauchen wird. Das tagende Licht 
hatte nun die Finſterniß uͤberwunden und der Aufgang 
war nahe. 

Ziemlich entfernt von der Stadt liegt der Gottesacker 
mitten in einem weiten Fruchtfelde. Es war ſtille, wie es 
um die Graͤber ſeyn ſoll. Kein Menſch, kein lebendiges 
Weſen ließ ſich ſehen. Wir waren ganz allein bey den 
Todten. 

Dort, faſt dicht an der Mauer, liegt Sophiens Grab. 
Ein einfacher Stein bezeichnet die Stelle, wo ihr Leichnam 
ruht. Wir ſchritten ſchweigend uͤber die benachbarten Graͤ— 
ber und ſtellten uns im Kreiſe um die verſchloſſene Gruft. 
Wenige Worte an den Steinen ſagen, wer hier liegt. 
Lies einmal, Karl, ſagte der Bruder zu feinem aͤlteſten 
Sohne. . 

Das Kind las Sophiens Namen, ihren Todestag und 
die geringe Anzahl ihrer Jahre. An der andern Seite 
ſtand: „Sie war nicht von dieſer Welt. Darum it fie 


— 219 — 


„fruͤhe heimgegangen und ruft von dort: Liebt ihr zum 
„Himmel herauf, lieb' ich zur Erde hinab.“ 

Da ging ploͤtzlich vor uns die Sonne auf. Herrlich 
und voll hob ſie ſich uͤber der ſchweigenden Erde nach und 
nach herauf, um ſie ins Leben zu wecken. 

Unwillkuͤhrlich knieten wir nieder. Der aͤlteſte Sohn 
folgte dem Vater, der jüngere dem aͤltern. Der Vater 
kniete zwiſchen ſeinen Soͤhnen am Grabe der Mutter, und 
wir ihnen gegenuͤber. Wir weinten. Wir beteten. 

Als wir aufſtanden, ſahen wir das volle, ſtrahlende 
Angeſicht der Sonne uͤber den Gipfeln der Berge. Es 
war, als wenn eine himmliſche Macht uns aufgehoben haͤtte. 

Der Herr iſt auferſtanden! rief der Bruder, noch 
Thraͤnen im Auge. 

Ja, er iſt wahrhaftig auferſtanden, antworteten wir, 
und lebet in Ewigkeit! Amen. 

Amen! wiederholten Alle. 

Eine Lerche ſchwang ſich auf und ſang ihr Jubellied 
der Auferſtehung aus deu Hoͤhen herab, und ihr Geſang 
duͤnkte uns etwas vom Klange der Lieder zu haben, welche 
die Himmel bey der Auferſtehung des Erſtlings unter ſei— 
nen Bruͤdern ſangen, und welche ſie einſt der Auferſtehung 
der Glaͤubigen entgegen ſingen werden. 


Laßt uns auch ſingen, ſagte die Pfarrfrau, und ſtimmte 
nach einer der aͤlteſten und ruͤhrendſten unter allen Geſang⸗ 
weiſen der Kirche folgenden Vers an: 

Wie wird mir ſeyn, wenn ich den ew'gen Sohn 
Und die er heiligte 

Rings um ihn her und um den lichten Thron 
In großen Schaaren ſeh', 


0 


Und wenn dann auch die Meinen, 
Mit Palmen in der Hand 

Sich nähern, Wonne weinen 
Daß ich auch überwand! b 

Wir fuͤhlten jene Miſchung von tiefer Wehmuth und 
hoher Hoffnung in dieſem Verſe, die ſich noch in unſern 
Tagen bey einer ganzen Gemeinde kund that. Zum erſten 
Male wurde die unbekannte Weiſe in einer vollen kirch⸗ 
lichen Verſammlung von einzelnen zerſtreuten Stimmen 
geſungen, und wie dieſer Vers erklang hatte man das nur 
in fruͤhern, beſſern Zeiten der Kirche gewoͤhnliche Schau⸗ 
ſpiel, eine ganze Gemeinde durch den Geſang zu 1 
geruͤhrt zu ſehen. 

So erklang jetzt dieſer wahrhafte Grabgeſang der glaͤu— 
bigen Gemeinde am Oſtermorgen und die Toͤne der Lerche 
wirbelten herein und die goldne Scheibe der aufgeganges 
nen Sonne leuchtete in unſere Augen. Wir waren unge 
mein erhoben. Die Graͤber ſchienen uns geoͤffnet, der 
große Morgen ſchon angebrochen, und die Verklärte unter 
uns. Jeder von uns meinte in dieſem Augenblick, es ſey 
hier nicht mehr die Stelle der Klage über die verlorne, 
ſondern die Freude uͤber die wiedergefundene Sophie. 

In dieſen Gedanken mochte die Pfarrfrau ſagen: 
Hier koͤnnte man auch anwenden: Siehe, wie hat Er ſie 
ſo lieb gehabt! 

Gewiß hat der Herr die Vollendete lieb gehabt, erwi— 
derte der Bruder, daß er ſie ſo fruͤhe, wenn gleich ſchmerz— 
lich, dem Ziele zufuͤhrte, und auch uns, daß er in der 
Trauer um fie uns die treibende Sehnſucht nach Ihm ger 
geben. Laßt uns preiſen die ewige Liebe, die uns ſucht 
auf jede Weiſe und in jeder dieſelbe Liebe und Barmher⸗ 


— 251 — 


zigkeit iſt. Sie läßt einen Augenblick ſterben, um ewiges 
Leben zu geben. Sie laͤßt das Grab ſchließen, um es für 
immer zu oͤffnen. Sie ſelbſt legt ſich einen Charfreitag 
auf, um die Oſtern ohne Ende herbeyzufuͤhren. a 

Eine heilige Freude lag in ſeinem Angeſichte, als er 
das ſagte. Wir umarmten uns. Dann ſegnete er ſeine 
Kinder am Grabe der Mutter. Den beſten Segen ſpricht 
ſie ſelbſt, ſagte er. Ihr ſeht ſie nicht, aber ihr Segen kann 
nicht fehlen. 

Das ſchoͤnſte Morgenlicht umglaͤnzte uns. Faſt fuͤhl⸗ 
ten wir die Strahlen, wie fie uns fein und himmliſch bes 
ruͤhrten. So ſtanden auch unſre Seelen in den Strahlen 
des goͤttlichen Lichts. Wir kehrten zuruͤck. Noch lange 
verbreitete ſich unſer Geſpraͤch uͤber die Liebe zum Himmel 
hinauf und vom Himmel herab. Wir ſahen wohl ein, 
welch einen Unterſchied es mache, ob dieſe Worte von 
dem Manne der Liebe ſelbſt, oder von einem Men⸗ 
ſchen, dem Er erſt dieſe Liebe gegeben, zu den Be— 
wohnern der Erde geſagt werden. Seine Liebe ſey eine 
ſchaffende, die erſt das Liebenswuͤrdige in dem, welchen er 
lieben will, hervorbringen muß. Der Menſchen, ſelbſt der 
Vollendeten Liebe ſey eine geſchaffene, die durch das ſchon 
vorhandene Liebenswuͤrdige hervorgebracht wird. Darum 
muͤſſe es erſt aus dem Munde des Herrn zu uns heißen: 
lieb ich zur Erde hinab, liebt ihr zum Himmel herauf, und 
dann koͤnnten unſre Vollendeten ſagen: liebt ihr zum Him⸗ 
mel herauf, lieb ich zur Erde hinab. So entſtehe dann in 
dieſer Liebe, von der Sophie ſagte, daß ſie nur Eine ſey 
im Himmel und auf Erden, ein dreyfacher Bund zwiſchen 
Himmel und Erde. Die ewige Liebe liebte zur Erde herab, 


1 


um uns zn ſich zu ziehen, dann können wir zum Himmel 
hinauf unſre Vollendeten und ihr Haupt, den Herrn, lie— 
ben und dann endlich koͤnnen ſie vom Himmel herab uns 
lieben. Doch vergaßen wir nicht, daß bey uns die Liebe 
nur die Frucht des Glaubens iſt, und auf dieſen Gedan⸗ 
ken gerathend, wurden wir von der Pfarrfrau gefragt, ob 
denn unſer Gang von Anfang bis zu Ende nicht die ſpre— 
chendſte Aehnlichkeit mit jenem Gange zum Grabe Lazari 
habe? Die geſchwiſterliche Liebe, fuhr ſie fort, hat uns ja 
auch hieher gefuͤhrt, wir haben den Herrn gefunden und 
ſeine Naͤhe fuͤhlbar vernommen, und was er dort geſpro— 
chen, haben wir auch erfahren: Hab' ich dir nicht geſagt, 
ſo du glauben wuͤrdeſt, ſollteſt du die Herrlichkeit Gottes 
ſehen? Das fanden wir alle und waren froh in dem Ge— 
danken, daß eine bibliſche Erzaͤhlung ſich in unſerm Gange 
wiederhole. Um ſo feſter ſchloſſen wir uns an jene Worte 
an, die auch in derſelben vorkommen, und die der Herr zu 
Martha ſprach: „Ich bin die Auferſtehung und das Leben: 
Wer an mich glaubt, der wird leben, ob er gleich ſterbe. 
Und wer da lebt und glaubt an mich, der wird nimmer— 
mehr ſterben. Glaubſt du das? Und Martha ſprach: 
Herr, ja, ich glaube, daß Du biſt Chriſtus, der Sohn Got— 
tes, der in die Welt gekommen iſt.“ 

Als wir uns der Stadt naͤherten, klang das Oſterge— 
laͤute von allen Thuͤrmen, und wie wir in die Landſtraße 
bogen, und ihren Lauf durch die weiten Felder überfahen, 
war der Weg uͤberall mit feſtlich gekleideten Menſchen be— 
ſetzt und gruppenweiſe zogen ſie zu dem hohen Feſte in die 
Stadt. Langſam, mit unſrer ſtillen Feyer im Herzen, gin— 
gen wir der uralten Stadt zu und ließen die eilenden 


- m. - 


Fußgänger an uns voruͤberziehen nach gewechſeltem Oſter— 
gruße. Aber ſchon die oͤftere Wiederholung des Grußes 
mit einer Menge von Menſchen zog uns allmaͤhlig aus 
der innern in eine Äußere Feyer hinein, und faſt zu glei 
cher Zeit machten wir alle die Bemerkung, daß auch indie: 
ſer Hinſicht die Landleute vor den Stadtbewohnern beguͤn— 
ſtigt ſind. Es iſt nicht zu ſagen, welche Ahnungen eines 
unausſprechlichen Reichthums von der Feſtfreude innerhalb 
der Stadt ſich in unſerm Gemuͤthe regen, wenn aus den 
vielen Thuͤrmen eines Ortes das verſchiedenartige Gelaͤute 
in einander klingt, und dieſe Wogen des Wohllauts in die 
Umgegend herausſtroͤmen, und wir nun mit Hunderten ih— 
nen entgegen in die feyernde Stadt wallen. Drinnen 
muͤſſe die ganze Herrlichkeit des Feſtes wohnen, meint man 
und unwillkuͤhrlich werden die Schritte befluͤgelt. 

Wirklich, als wir an dieſem groͤßten Feſtmorgen des 
Jahres in die uralte Stadt kamen, waren die vielen Tat 
ſende in feſtlicher Gaͤhrung. Der Eingang der Haͤuſer 
war nach der Sitte des Landes mit weißem Sande ge— 
ſchmuͤckt, der in den verſchiedenartigſten Blumenformen um⸗ 
hergeſtreut war. Die Menge, welche die Tempel des Herrn 
ſuchte, draͤngte ſich in den Gaſſen. 1 

Der Bruder ging allein ins Haus. Wir mochten vom 
Grabe der Auferſtehung nicht erſt ins Sterbhaus gehen; 
ſondern begaben uns gleich in das Gotteshaus. Die Ge— 
meinde fing an ſich zu verſammeln. Einzelne ſaßen ſchon 
und bereiteten ſich fill betend zur geſegneten Anhörung der 
Predigt. In kurzer Zeit war die Kirche angefuͤllt. 

Mit freudigem Halleluja begann der Chor den Oſter— 
vſalm, und dann ſang die Gemeinde den alten Geſang, der 


— 14 — 
von einem ſehr ſalbungsvollen Manne herruͤhrt und alſo 
anfaͤngt: 

Ich geh' zu Deinem Grabe 
Du großer Oſterfürſt! 

Weil ich die Hoffnung habe, 
Daß Du mir zeigen wirſt, 
Wie kann man fröhlich ſterben, 

Und fröhlich auferſtehn 
Und mit den Himmelserben 
Ins Land des Lebens gehn. 


Unter dem letzten Verſe dieſes Geſanges trat der Bru— 
der auf die Kanzel. Auf ſeinem Angeſichte ſtrahlte der 
milde Glanz der Grabesfeyer in der Fruͤhſtunde nach. 
Die Gemeinde hatte das Pilgerlied der Wallfahrt zum 
Grabe des Herrn geſungen, nun ſtellte er ſich gleichſam an 
ihre Spitze, und fuͤhrte uns zu dem entſiegelten Grabe, 
und ging mit den Juͤngern hinein, um uns die Antwort 
zu bringen: Was ſucht ihr den Lebendigen bei den Tod⸗ 
ten? und dann die noch hoͤhere Antwort aus dem Munde 
des Auferſtandenen ſelbſt: Ich lebe und ihr ſollt auch le⸗ 
ben. Doch ſchnell verließ er dieß Bild, mit dem er den 
Vortrag begonnen, und ergriff einfach den heiligen Gedan⸗ 
ken des Oſterfeſtes in den wahrhaft oͤſterlichen Worten: 
„Wie wir getragen haben das Bild des Irdiſchen, alſo 
werden wir auch tragen das Blld des Himmliſchen.“ 

Er ſchilderte zuerſt, was fuͤr ein gebrechlicher Zuſtand 
es ſey, in dem wir das Bild des irdiſchen Menſchen, des 
gefallenen Urvaters, tragen. Er war ja vom Grabe 
ſeiner Gattin gekommen, ein trauernder Wittwer ſtand er 
in der Gemeinde und ſo konnte er vom Weh der Erde 


— 255 — 


mik zwiefacher Erfahrung reden. Er zeigte wie dieſe Welt 
in jeder Hinſicht eine unvollkommene, und unſer Leben in 
ihr ein armes ſey, und dieſe Unvollkommenheit und Ar⸗ 
muth erſt recht ſichtbar werde an der Sehnſucht, die unſer 
Herz nie verleugnen kann. Wir ſtreben nach Licht und 
der eine zeigt uns als Luͤge, was uns der andere als 
Wahrheit pries. Wir lechzen nach Seligkeit, und wenn 
wir meynen nach Jahre langer Anſtrengung ſie nun zu er⸗ 
greifen, ſo umſchauert uns ploͤtzlich wieder der alte Froſt 
des Elendes. Wir trachten nach Tugend, und wenn die 
Welt uns bewundert, wirft uns ein Blick in unſer Inne 
res von der ertraͤumten Höhe in den Wirbel eigenfüchtiger 
Gedanken und unreiner Neigungen herab! Ach, muß nicht 
der Menſch immer im Streite ſeyn auf Erden und ſind 
ſeine Tage nicht wie eines Tageloͤhners? Wie ein Knecht 
ſich ſehnt nach dem Schatten und ein Tageloͤhner, daß 
feine Arbeit aus ſey: alſo arbeitet man wohl ganze Mos 
nate vergeblich und elender Naͤchte ſind uns viele gewor⸗ 
hen. Woher das alles ruͤhre, liegt am Tage. Wahrheit 
und Seligkeit, Licht und Waͤrme fliehen uns, weil uns die 
rechte Sonne nicht ſcheint. Die ſtrahlendſte Tugend iſt un⸗ 
rein, und die glaͤnzendſte Gerechtigkeit der Menſchen be⸗ 
fleckt vor dem, des Augen ſind wie Feuerflammen. Darum 
entbehren wir die Gewißheit Seines Wohlgefallens, dem 
nur gefallen mag, was ſo vollkommen iſt, wie Er ſelbſt. 
Aber woher ſoll uns Licht und Frieden kommen, wenn ſie 
von ihm nicht kommen? — Gibt es denn kein Licht fuͤr 
meinen irren Gang? keinen Troſt fuͤr mein zerriſſenes 
Herz? keine reine Gerechtigkeit fir meine unvertilgbare . 
Sehnſucht? So fragt die Thraͤne des verzweifelnden Ver: 


langens in Deinem Auge, der Seufzer aus Deiner befloms 
menen Bruſt und der Nothruf Deiner verirrten Seele. 

O laß nur ſo fragen, fuhr er fort, dann kommt die 
rechte Antwort gewiß. Ja es gibt Wahrheit, Seligkeit, Ges 
rechtigkeit für Dich. Ich bin der Weg, die Wahrheit, und das 
Leben; niemand kommt zum Vater, denn durch mich. So 
ſpricht Einer zu Dir, und dieſer Eine iſt Gottes Sohn, 
der Menſch geworden! Vergebens ſehnteſt Du Dich nach 
Gott, denn er wohnt in einem Lichte, zu dem niemand 
kommen kann. Du verlangteſt nach einer vollkommenen 
Welt, aber Du warſt unvollkommen. Da machte die er? 
barmende, fich ſelbſt erniedrigende Liebe das größte Wuns 
der moͤglich. Der Ewige trat in die Zeit, und das Unend— 
liche ließ ſich in das Endliche herab. Das begreift Dein 
Verſtand nicht, aber er ſoll die Moͤglichkeit glauben, wenn 
ihm die Wirklichkeit vor Augen liegt. Dieſer Chriſtus iſt 
Deine Seligkeit, denn in ihm iſt das Leben und Er iſt 
Dein Licht und Deine Wahrheit, denn das Leben war das 
Licht der Menſchen. Und er will Deine Gerechtigkeit ſeyn, 
denn alſo hat er ſich weiſſagen laſſen, daß man ihn nen⸗ 
nen wird, Herr, der unſere Gerechtigkeit iſt! Du kannſt 
nur erkennen, was in die Zeit fällt, nur lieben, was in 
Menſchengeſtalt Dir entgegen kommt, und nur dem folgen, 
was Dir nicht zu hoch iſt. Darum ward Gott Menſch, 
daß Du ihn erkennen und lieben und Dich ihm hingeben 
moͤchteſt. Der Gerechte, trat er für Dich in eine Welt 
voll Suͤnde, ein Verſoͤhner in das Leben voll Straſe, ein 
Sieger in die Gewalt des Todes. Weil er für Dich Dei- 
ner Suͤnden Sold, den Tod, erduldet, nimmt er ihn den 
Stachel und weil er Gehorſam uͤbend, vollendet ward, iſt 


* 


— 257 — 


er allen geworden, die ihm gehorſam ſind, eine Urſach zur 
ewigen Seligkeit! 

Fragſt Du nun noch nach dem vollkommnen Leben, 
dem lichten, ſeligen, gerechten, das Du erſehnſt? Siehe, 
Chriſtus iſt das vollkommne Leben, und ſein Bild iſt das 
Bild des Himmliſchen. Er hat Dir den Antheil daran 
erworben, denn um unſrer Suͤnden willen iſt er geſtorben, 
und um unſrer Gerechtigkeit willen auferwecket. Er lebte, 
litt und ſtarb auf Erden, den Menſchen die Befriedigung 
ibrer Sehnſucht zu geben, und als er des Grabes Riegel 
brach und ein Held aus dem Grabe ging, iſt er der Oſter— 
fuͤrſt geworden, deſſen Auferſtehung uns Vollendung ſeines 
Werkes, die goͤttliche Belobung deſſelben, und die Kraft 
unſerer Erneuerung iſt. f 

Der Bruder ſchloß feine Oſterpredigt, mit der Ber 
merkung, wie darin die Eigenthuͤmlichkeit des Evangelii bes 
ſtehe, daß es uns dieſe ewige Welt der Gerechtigkeit in 
Chriſto, welche man ſonſt nur jenſeits ahnet, ſchon hienie⸗ 
den ſchenke, und wie dieſes Bewußtſeyn des neuen Lebens 
ſowohl der Inhalt, als auch die Bedingung der Oſterfreude 
ſey. Du biſt jetzt ſchon, wenn Du glaubſt, Glied an dem 
Leibe, deſſen Haupt Er iſt. Er erſcheint Dir, wie Du es 
eben faſſen magſt: ſo wie Er von den Juͤngern, die nach 
Emmahus gingen, am Brotbrechen, von Maria am Tone 
des Zurufs, von Thomas an ſeinen Wundenmahlen, von 
dem Juͤnger, welchen Er lieb hatte, an ſeiner Verheißung 
und von Petrus an der dreimaligen Frage nach der Liebe 
erkannt ward. Wo er aber erſcheint, da eröffnet Er im— 
mer ein Grab, jetzt nur ein unſichtbares, einſt ein ſichtba— 
res. Wohlan, ſo ſchließt euch auch nur auf eine Weile, 

Glockentoͤne. öte Aufl. 17 


ihr irdiſchen Gräber, nehmt die theuerſten Kleinode unfes 
rer Wallfahrt auf, und unſere Thraͤne benetze eure Huͤ— 
gel; ja ſey immerhin ſelbſt nur ein großes Grab, o Erde 
— dieſe unvollkommene Welt iſt nicht unſre Heimath. Der 
Menſchenſohn weihete die Graͤber, indem er ſie bewohnte, 
aber er bewohnte ſie nur, um ſie zu erbrechen. Auf denn, 
weil das Grab deſſen, der in allen Dingen den Vorgang 
haben mußte, erbrochen iſt, ſo brechet auf, ihr Graͤber, die 
man menſchliche Herzen nennt, bis einſt mit allen Graͤ— 
bern unſrer Lieben das große Grab, die ganze Erde entfies 
gelt wird und in Chriſti Gerechtigkeit ein neuer Himmel 
und eine neue Erde mit ihren auferſtandenen Bewohnern 
verklaͤrt hervorgeht. Amen. 

Die Gemeinde ſang; 

Laß des Dankes Harfe klingen, 
Daß das Herz vor Freude bebt, 
Laßt uns, laßt uns mächtig ſingen, 
Dem, der ſtarb und ewig lebt! 

Daß das Herz vor Freuden bebt! 
Preis und Ehre laßt uns bringen 

Dem, der ſtarb und ewig lebt! 

Dem, der ſtarb und ewig lebt! 

Nachdem die hohe herrliche Oſterweiſe, in der dieſer 
Geſang geſungen wird, verklungen war, und wir aus dem 
einfach erhabenen Gotteshauſe traten, zogen die feſtlichen 
Oſterzuͤge von Chriſten anderer Bekenntniſſe in ihrer ganz 
zen Pracht vor uns her. Das Kreuz wurde voraufgetra— 
gen, andere Oſterweiſen ertoͤnten und die ganze ſinnliche 
Schoͤnheit ihres Gottesdienſtes ging an uns voruͤber. Al 
lein das Wort von dem neuen, vollkommenen Leben, das 
unſerm Herzen in der Auferſtehung des Herrn aufgeht, 


0 


erfüllte in feiner uͤberirdiſchen Herrlichkeit unſre Seelen 
dergeſtalt, daß wir durch dieſe mehr aͤußerliche Feyer nicht 
geſtoͤrt wurden, ſondern nur das Sinnbild unſers eigenen 
Wallens im Lichte dieſes neuen Lebens darin fanden. Al 
les wurde uns heute zum Sinnbilde. Auch Nachmittags 
die Oſtereyer, die nach alter Sitte in den Haͤuſern darge— 
boten werden. Iſt denn nicht das Ey ein Bild jenes duns 
keln verhuͤllten Zuſtandes, in dem eine Seele ſchlummert, 
die noch nicht an die lichte Welt des hoͤhern Lebens er— 
wacht iſt, bis endlich die Schaale zerbricht und das gefluͤ— 
gelte Weſen an den hellen Tag geboren wird? Es hat 
auch noch eine andere Bedeutung, die uns im Blick auf 
die Grabesruhe unſerer Lieben ſehr theuer ward. Sie 
wurde in einer Inſchrift angedeutet, welche ſich auf einem 
Ey befand, das man dem Bruder uͤberreichte. Es war die 
Stelle aus den Pſalmen: »Ich liege und ſchlafe und ers 
wache, denn der Herr haͤlt mich.“ 

Nun, ſagte er, als er ſie geleſen, indem er ſich zur 
Pfarrfrau wandte, ſo moͤge denn unſer ganzes Leben ein 
Gang zum Grabe ſeyn, wo wir den erwachten Heiland, 
und die erwachenden Geliebten wiederſehen, und, — indem 
er mir die Hand reichte — dann wird das Oſterfeſt ein 
höheres Feſt des allgemeinen Wiederſehens. 


— — 


8. 
Das Himmelfarthsfeſt. 


Nun, da liegt ja ſchon unſer Bethanien! fagte die 
Pfarrfrau, indem ſie munter unter den friſch belaubten 
Baͤumen den Berg erſtieg. Der kleine Adolph ſprang voran. 
Der Pfarrer mit ſeinen Freunden folgte. Zwiſchen den 
gruͤnen Zweigen blickten die weißen Waͤnde eines niedlichen 
Bauernhauſes ihnen entgegen. 

Bethanien? fragte der Graf verwundert. 

Sie werden wenigſtens geſtehen muͤſſen, entgegnete ſie, 
daß ſich Bethanien fuͤr das heutige Feſt wohl eignet. 

Eine Pfarrfrau iſt doch ein lebendiges Feſt, fiel Aftras 
lis ein. 

Meine Frau liebt es, ſagte der Pfarrer, alles, was 
ihr in ihrer Umgebung angenehm iſt, mit bibliſchen Namen 
zu ehren, und ſo jedem ſchoͤnen Gemaͤlde eines irdiſchen 
Gegenſtandes eine heilige Einfaſſung zu geben. Oder ſoll 
ich lieber ſagen, ſie lebt dergeſtalt mit der ganzen Seele in 
der heiligen Geſchichte, daß jedes, was im Leben ihr Herz 
beruͤhrt, ſie an etwas aus derſelben erinnert und es auf 
dieſe Weiſe lebendig vor fie hinſtellt. 

Wenn du meine Schwachheiten fo gern erzaͤhlſt, vers 
ſetzte die Pfarrfrau, ſo mußt Du mir doch in dieſem Falle 
einräumen, daß ich einigen Grund dazu habe. In dem 


N) — 


weißen Häuschen dort oben werten fromme Geſchwiſter, 
ein Bruder mit ein Paar Schweſtern, und wenn wir ſie 
ſogleich beſuchen, werden wir bemerken, daß der Herr bei 
ihnen ſo gerne einkehrt, als bei Lazarges, Maria und Mar⸗ 
tha, und daß auch hier der Bruder ein Auferſtandener iſt 
und die Schweſtern ſich in Sanftmuth und Thaͤtigkeit ge⸗ 
theilt haben. Ueberdieß wohnen ſie nicht weiter von der 
Stadt, als man mich belehrt hat, daß Bethanien von Je⸗ 


ruſalem entfernt geweſen. Und daß dieſes Bethanien eben 


ſo ſtill und ſchoͤn gelegen, und eine rechte Freyſtatt der 
Ruhe ſey, zu der man aus dem ſtaͤdtiſchen Gewuͤhle flieht, 
das ſehen ſie ſchon jetzt. 

Nun begreife ich, ſagte der Graf, warum Sie uns ſo 
angelegentlich dieſen Gang vorſchlugen. 

Ich meine, erwiederte ſie, man muͤſſe ſo viel wie moͤg⸗ 
lich, die Aeußerlichkeiten eines Feſtes den urſpruͤnglichen 
anpaſſen. 

Ganz recht, fiel Aſtralis raſch ein. Man feyert die 
Weihnachten bei einer, wenn auch oft nur gemalten Krip— 
pen, die Oſtern an den Gräbern, warum nicht des Herr 
Himmelfahrt auf einem Berge? 

Ich laſſe mir den Feſtmorgen wohl in einer Stadt ges 
fallen, fuhr die Pfarrfrau fort. Die herbeiſtroͤmende Menge, 
das Wogen des Volks zum Gotteshauſe, die Vermiſchung 
von Menſchen aus allen Staͤnden auf dem Einen Wege, 
hat etwas Herzerhebendes. Aber der Nachmittag nach dem 
Gottesdienſte hat in den Gaſſen der Stadt etwas ſo Un⸗ 
heiliges, Gemeines; es iſt ſo wenig Ruhe, Sabbath und 
Feyer in ihnen, daß ich jedes Mal ein Verlangen nach 
ländlicher Stille fühle. Nur in ihr wird das Feſt ganz 


— 252 — 


gefeyert. Alle Arbeit des Feldes ruht, hier und da wan— 
delt ein Landmann um ſeine Aecker, und nur Gott der 
Herr, wirkt! Darum, gehe ich gern, wenn die Kirchen ge— 
ſchloſſen ſind an Sonn- und Feſttagen aus der Stadt, 
und zumahl am Himmelfahrtstage, wenn man ein ſolches 
Bethanien in der Naͤhe hat. 


Treibt es indeß nicht zu weit, warnte der Pfarrer. 
Die Weihnacht feyert man in der Nacht; zu den Graͤbern 
geht man am Oſtermorgen; wer das Himmelfahrtsfeſt auf 
einem Berge feyern will, muß um Mittag hingehen, weil 
nach der Sage des Herrn Himmelfahrt um dieſe Zeit ge— 
ſchehen iſt. Jetzt aber iſt es ſchon weit in den Nachmit⸗ 
tag vorgeruͤckt. 

Trefflich, rief der Graf aus, ſo haben wir fuͤr alle 
Tageszeiten einen wichtigen Feſtgegenſtand. Die Nacht 
weiſet auf Chriſti Geburt, der Abend auf ſeinen Tod; der 
Morgen auf ſeine Auferſtehung und der Mittag auf ſeine 
Himmelfahrt hin. 

Wie aber ſtehen wir denn in dieſer Stunde zu der ei— 
gentlichen Hochzeit des heutigen Tages? fragte der Pfar— 
rer. Mir iſt darauf noch nicht geantwortet. 


Laͤchelnd erwiederte die Pfarrfrau daß man nicht zu 
aͤngſtlich und gelehrt in ſolchen Dingen ſeyn muͤſſe. 

Die Geſellſchaft war oben angelangt. Der kleine 
Knabe ſprang dem wohlbekannten Hauſe zu. Die Pfarr— 
frau, ihm folgend, ging hinein und kam bald mit dem 
Bruder der Schweſtern heraus. Maria war ſeit einigen 
Tagen von ihrem alten Uebel befallen, und darum hatte 
die Pfarrfrau angeordnet, daß die Erfriſchungen auf den 


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grünen Waldplatz heraus gebracht würden. Hernach ſolle 
dann die Kranke beſucht werden. 

Eine kleine Strecke in den Wald hinein lag ein ſchoͤ— 
ner, geraͤumiger Platz mitten zwiſchen hohen Baͤumen. 
Der Boden ſtrahlte im erſten zarten Grin und die May— 
blumen dufteten lieblich herauf. Der Himmel ſchien ſeinen 
ganzen Reichthum an Licht, Farbe und Glanz auf die Erde 
auszugießen, und ſo auch ſeinen Theil zur Feyer eines Fe— 
ſtes beizutragen, das ihn beſonders nahe angeht. Die Ausſicht 
war frey und weit. Das ganze freundliche Thal der Wupper 
mit feinen ſchimmernden Bleichen und ſtattlichen Häufern 
lag zu den Fuͤßen, und doch war der Ort ſehr ſtill und 
verborgen. 

An der ſchoͤnſten Stelle lagerte ſich die Geſellſchaft. 
Der kleine Adolf war in unausſprechlicher Munterkeit und 
ſehr geſchaͤftig bei den vielen Gegenſtaͤnden, die ſeine Auf— 
merkſamkeit auf ſich zogen. Die Pfarrerin mit dem Bru— 
der ordnete ein kleines Mahl an. Als ſie fertig war, 
wandte fie ſich zu Aſtralis und reichte ihm zuerſt eine Era 
friſchung dar. Ihnen gebuͤhrt es zuerſt, ſagte ſie, zum 
Dank fuͤr Ihre Feſtpredigt dieſen Morgen. 

Wir armen Prediger, ſagte der Pfarrer, unterliegen 
dem Schickſal des Alten und Neuen, wie alles in der Welt 
und auch auf der Kanzel toͤnt das neueſte Lied am ſchoͤnſten, 
wie ſchon vor ein Paar Jahrtauſenden geſungen wurde. 

Haͤtt' ich doch eher von dem Grafen beſchaͤmt werden 
ſollen, erwiderte ſie. Haſt Du denn nicht ſelbſt oft geaͤu⸗ 
ßert, daß der Prediger durch die Jugend und das Neue, 
der Pfarrer aber durch das Alter gewinne, und daß, wenn 
man weder neu noch alt iſt, gerade die Zeit komme, wo 


N 


vom Gefallen weniger als vom Wirken die Rede fey, für 
welches der Herr ſelbſt angeordnet, daß es in der Stille 
und geziemender Demuth geſchehe. 

Was mich betrifft, ſprach der Graf, ſo weiß ich die 
Wuͤrde des geiſtlichen Redners zu ſchaͤtzen. Die Pfarrfrau 
hat in meinem Sinne gehandelt und ich habe nur zu be— 
dauern, daß ich nicht ſelbſt bey der Predigt s 
geweſen. 5 
Sie wuͤrden unter andern das ſchoͤnſte Wort vom 
Fruͤhlinge gehoͤrt haben, das mir ihn, den ich ſo ſehr liebe, 
in eine himmliſche Verklaͤrung geſtellt und mir gleichſam 
einen hoͤhern Fruͤhling in dem aͤußern geſchaffen hat. 

Aſtralis meinte, die Pfarrfrau gebe einem beylaͤufigen 
Gedanken zu viel Gewicht. Der Graf aber bat ſehr drins 
gend um die Mittheilung. Sie erzaͤhlte darauf, daß der 
Feſtredner bei dem heutigen unvergleichlichen Lenzmorgen 
angeknuͤpft und zu bedenken gegeben habe, ob nicht ein 
uͤberraſchendes Zuſammentreffen zwiſchen den Fruͤhlingsta⸗ 
gen in jedem Jahre, und den vierzig Tagen, in denen der 
Auferſtandene mit ſeinen Juͤngern gewandelt, Statt finde; 
ob dieſe Zeit, wie fie ehedem im Gegenſatz der vierzig Tage 
der Buße vor Oſtern, die vierzig Tage der Freude gehei— 
ßen, es nicht alljaͤhrlich in der Schöpfung ſey, und ob der 
Fruͤhling etwa hoͤher geehrt werden koͤnne, als wenn man 
ihn ſeit dieſem vierzigtaͤgigen Wandeln des Herrn wie ein 
alljaͤhriges Andenken der Erde an ihre ſchoͤnſte Zeit bes 
trachte, ſo wie der Fruͤhling vor dieſem Wandeln dann 
nur eine Weiſſagung auf denſelben geweſen ſeys Der 
Fruͤhling der Natur ſey nur der Abglanz jenes Herrlich— 
ſten, was ſich je auf Erden begeben, und die Erde danke 


„5 

es ihm, indem ſie in jedem Lenze durch das Feinſte, Zar⸗ 
teteſte und Koͤſtlichſte, durch Farbenſchmelz und Blumen⸗ 
duft und jenes erneute aufſtrebende Weſen dieſes ſe— 
lige Gedaͤchtniß feyere. Und, fuͤgte ſie hinzu, iſt damit 
nicht auch das ausgeſprochen, was wir an dieſer Stelle 
beim Blick auf das friſche Gras, auf dieſe Bluͤthenbaͤume 
und dieſen eigenthuͤmlichen Fruͤhlingsduft empfinden, der 
uͤber dem Thale da unten ſchwebt. 

Wenn die Redner Dichter werden, ſagte der Graf, fo 
darf man an die Wiederkehr jener Zeit glauben, wo Prie⸗ 
ſter und Saͤnger Eins waren. 

Die Pfarrfrau fragte, ob nicht jedem ſein Gefuͤhl 
ſage, daß das Wahrheit ſey? 

Man beſprach den Gedanken von verſchiedenen Sei— 
ten und wurde eudlich einig, daß dieß wohl das Innerſte 
der chriſtlichen Betrachtung des Fruͤhlings ſeyn moͤge. 
Zwar ging es nicht ohne Kampf ab und Aſtralis hatte von 
mehrern Seiten fein Wort zu vertheidigen. Er ging des— 
wegen tiefer ein. Wenn der Sohn Gottes, ſagte er, nicht 
allein der Mittelpunkt der Geſchichte, ſondern auch der 
Natur iſt; wenn er ſowohl das Wort iſt, durch das alles 
gemacht iſt, was geſchaffen worden, als auch das Haupt, 
unter dem alle Dinge zuſammengefaßt ſind, beide, das im 
Himmel und das auf Erden iſt; iſt es denn nicht natuͤr⸗ 
lich, daß auch die Natur in einer genauen Beziehung auf 
ihn ſtehe? Nimmt ſie doch uͤberhaupt ſchon an den Er— 
eigniſſen der Menſchheit alſo Theil, daß ſie mit dem Fall 
derſelben in ihren Fluch hereingezogen wurde und nun mit 
ihr ſich ſehnet frey zu werden von dem Dienſte des ver— 
gaͤnglichen Weſens, bis ſie einſt in eine neue Erde und 


= N "u 


einen neuen Himmel verwandelt werden fol. Wie begreif— 
lich wird es uns dann, daß fie bei den wichtigen Ereigniſ— 
ſen in den Tagen des Menſchenſohnes nicht ohne Theil— 
nahme blieb! Und wenn die Sonne bei ſeinem Tode ſich 
verdunkelte und ihren Schein verlor, muß ſich dann nicht 
ihre ganze Herrlichkeit in den Tagen ſeiner Auferſtehung 
und glaͤnzenden Siegesfeyer offenbaren? 


Das iſt mir an Deiner Predigt das Liebſte geweſen, 
ſagte der Pfarrer, daß Du in ihr, was den Mittelpunkt 
des ganzen Chriſtenthums ausmacht, ſo feſt gehalten haſt. 
Du haſt uns die Herrlichkeit des Glaubens geſchildert, wie 
ſie am Himmelfahrtsfeſte von uns erfahren wird, und mich 
duͤnkt, man kann an jedem Sonntage davon reden, und 
immer eine neue Seite darſtellen, eben weil ſie der Mit— 
telpunkt des Chriſtenthums iſt. 


Der Graf wandte ſich zur Pfarrfrau und bat ſie, in 
ihrer Darſtellung die ganze Predigt wiederzugeben, da ſie 
mit der Erzaͤhlung des Einganges ſo viel Freude gemacht. 
Sie lehnte es ab und wies ihn an den Redner ſelbſt, ins 
dem fie mit einem ſchalkhaften Blick auf ihren Mann hin: 
zufuͤgte, daß ſie aus Erfahrung wiſſe, wie Prediger nicht 
allein am beſten, ſondern auch am liebſten ihre Predigten 
zu erzaͤhlen wuͤßten. 


Das laß dich nicht abhalten, erwiderte der Pfarer, 
auch um Aſtralis willen, denn keine Demuͤthigung iſt einem 
Redner heilſamer, als in der noch friſchen Begeiſterung 
über ſeinen Gegenſtand die Erzaͤhlungen anderer zu hoͤren, 
denn immer iſt es nur ein Theil, und oft der zerſtuͤckelſte, 
den man wieder empfaͤngt. 


— 
— — 


2 


= BR — 


Oder keine Erhebung erwecklicher, fiel Aſtralis ein, als 
die eigenen rohen Gedanken in der Auffaſſung eines fei— 
nern Gemuͤthes veredelt zuruͤck zu erhalten. 


Sie ſehen, aus wie verſchiedenen Gruͤnden, ſo iſt es 
doch unſer aller Wunſch und Bitte, ſagte der Graf. 


Ich mag mich dann endlich wohl fuͤgen, ſprach ſie, 
da es ja auch gewiſſermaßen in dem Berufe einer Pfarr— 
frau liegt, das, was ſie von heiliger Staͤtte gehoͤrt, in ru— 
higen Gewinn für das Leben aufzulöfen. 

Nun erzaͤhlte ſie, wie der Prediger gezeigt, daß der 
Glaube am heutigen Feſt in der Herrlichkeit feines Gegens 
ſtandes, ſeines Grundes und ſeiner Geſtalung erſcheine. 
Dieß Alles liege in der bekannten Beſchreibung, welche der 
Apoſtel vom Glauben mache: denn ſeine Geſtalt, nach 
der er ein Himmel im Herzen genannt werden muͤſſe, ſey 
eben jene gewiſſe Zuverſicht: fein Gegenſtand, der 
Himmel jenſeits, eben das, was man hofft, und ſein 
Grund, der Herr vom Himmel, das, was man nicht 
ſieht, und woran der Glaube, doch nicht zweifelt. Es iſt 
ſehr erbaulich, fuhr ſie fort, wenn die Geſchichte des Fe— 
ſtes jedes Mal recht ausfuͤhrlich dargeſtellt wird, damit 
man doch immerdar fuͤhle, was fuͤr ein Feſt man feyert, 
und an dem Prediger lerne, ſeine eigenen Anſichten gerin— 
ger zu halten als das in Gottes Wort Ueberlieferte. Auch 
dafuͤr danke ich Ihnen, jedoch insbeſondere fuͤr die Stelle, 
in der Sie den Schluß der Feſterzaͤhlung hervorgehoben, 
und uns gelehrt haben, daß das die rechte Richtung des 
Gemuͤths im Glauben ſey, wie die Juͤnger dazuſtehen und 
Ihm nachzuſehen, wie er gen Himmel gefahren. 


— 268 — 


Ihm nachſehen, wie Er gen Himmel gefahren iſt und 
dadurch eben erfahren, daß Er in unſer Gemuͤth herab— 
faͤhrt! rief der Pfarrer mit großer Waͤrme aus. In der 
That, eine umgekehrte Himmelfahrt! Der Herr ſtebt auf 
der Hoͤhe Bethaniens und von der Erde hebt er ſich auf 
und traͤgt gleichſam in ſeinen ſiegreichen Armen die geret— 
tete Menſchheit in den Himmel. Und wir ſehen gen Him— 
mel auf und indem wir uns als Glieder der Menſchheit 
mit in ſeinen ſtarken Armen emporgetragen ſehen, iſt er 
zu uns niedergefahren, und ſchlaͤgt ſeinen Himmel voll Er— 
barmen und Seligkeit in unſern ſuͤndigen aber glaͤubigen 
Herzen auf! Iſt jenes nicht Gnade und dieſes Glaube? 

Ja, ſagte Aſtralis, fo hab ich es gemeint, jeder Glaube 
iſt ein Aufſchauen zu ihm! 

Willkommen! ſprach mit großer Lebhaftigkeit der Graf. 
Er reichte Aſtralis die Hand und fuhr fort, Du biſt in die 
innerſte Feyer meines Herzens, die ich dieſen Morgen be— 
gangen, eingetreten! Gott Lob, das Nachſehen, Anſehen 
und Aufſchauen zu dem, der gen Himmel gefahren, macht 
den Grund unſrer Reinigung, Hoffnung und Seligkeit aus. 

Ein Strahl der Freude glaͤnzte in Aller Augen. 
Adolf ſtand ſebr ernſt zwiſchen den Erwachſenen und ſchien 
große Ehrerbietung gegen das zu fuͤhlen, was vorging. 
Seine Mutter, hingeriſſen von dem Anblick des Knaben, 
nahm ihn geruͤhrt in ihre Arme und ſprach: O, Adolf, 
moͤchte der Friede und die Kraft dieſes Glaubens auch 
Deinem Herzen niemals mangeln! Das Kind ſtreichelte 
der bewegten Mutter die Wange. Eine Thraͤne kam in 
ihr Auge. Die Maͤnner reichten ſich die Hand. Es ent⸗ 
ſtand eine feyerliche Stille. Sie abneken nicht mehr ihre 


— 289 — 


Geiſtesverwandſchft; jeder erkannte daſſelbe Leben in dem 
andern, welches ſeine ganze Seele in dieſem heiligen Au— 
genblicke erfuͤllte. Es war ein geiſtiges Sehen zwiſchen ih— 
nen, das der Worte nicht mehr bedurfte. So moͤgen die 
Vollendeten nicht mehr reden, ſondern ſich ins Herz ſehen. 
Aber ſolche Augenblicke ſind auch nur moͤglich zwiſchen de— 
nen, die in Einem, der außer ihnen und hoͤher it, als al⸗ 
les Menſchliche, Eins ſind. 


Ich wollte, rief nach einer Weile der Graf aus, daß 
heute die ganze Welt ein ſolches Himmelfahrtsfeſt feyerte, 
wie wir, und alle, die ſich ſonſt auf Erden lieben, in die⸗ 
ſem Augenblick ſich in Ihm liebten, an den wir glauben. 

Dein Wunſch iſt ſo natuͤrlich, ſagte der Pfarrer, daß 
man nicht fühlen kann, was wir fühlen, ohne ihn zu bes 
gen. Aber er wird auch erfuͤllt werden, wenn die Erde 
voll ſeyn wird nach der Verheißung von der Erkenntniß 
der Ehre des Herrn, wie Waſſer, daß das Meer bedeckt. 
Indeß heute duͤrften wir mehr Gegner als Genoſſen finden. 


Wenigſtens wenn jene Weiſen aus ihren Graͤbern auf⸗ 
ſtaͤnden, fuhr der Graf fort, welche von ihrer Zeit und 
von der Nachwelt mehr bewundert als verſtanden ſind, 
und von denen der eine ſterbend ſich auf eine verborgene 
Barmherzigkeit Gottes verließ und der andere von ſolch 
einem Anſchauen der hoͤchſten Wahrheit und Schoͤnheit aus⸗ 
druͤcklich redet; ſo wuͤrden ſie ſtaunen und mit uns ſich 
freuen, wie ihre Ahnungen in Chriſto ſich fo herrlich erfüllt 
haben. Für unſere Zeit wuͤnſche ich vorerſt, daß ihre Vers 
ehrer, welche dieſe Ahnungen ſo hoch ſchaͤtzen, die Erfuͤl⸗ 
lung noch höher achten möchten, 


— 00 — 


Wir glauben und der Glaube umfaßt auch dieß ſagte 
Aſtralis. 

Und bis dahin laßt uns deſto feſter zuſammen halten 
und einer den andern in ſeinem Glauben ſtaͤrken. Darf 
ich Euch etwas vorleſen? ſagte der Graf. Ihr wißt, daß 
ich die Gewohnheit habe, wenn ich erwache, mit einer 
Stelle aus der heiligen Schrift den Gedankenlauf des Ta- 
ges zu beginnen. Dieſen Morgen las ich die Aeußerung 
des Apoſtels, wo er von dem Evangelio ſagt, daß darin 
geoffenbart werde die Gerechtigkeit, die vor Gott gilt, 
welche kommt aus Glauben in Glauben. Damit habe ich 
die Feyer des heutigen Feſtes begonnen. Als ich herfuhr, 
fiel mir manches daruͤber ein. Ich habe es mir in meiner 
Schreibtafel angemerkt, und wenn Ihr mit bloſſen Andeu— 
tungen vorlieb nehmen wollt, ſo will ich es leſen. 

Er zog die Schreibtafel hervor. Man lagerte ſich um 
ihn herum und er las. 


Das wahre Leben beginnt in dem Augenblicke, in dem 
wir die Forderung verſtehen: „Ihr ſollt vollkommen ſeyn, 
gleich wie Euer Vater im Himmel vollkommen iſt.“ Dann 
erkennen wir die Gerechtigkeit, die vor Gott gilt. 

Aber indem wir fie denken, finden wir zugleich, daß 
wir ſie nicht beſitzen. | 

Das ift die Urfache und die Beſchaffenheit der Sehn⸗ 
ſucht, ohne die kein menſchliches Herz ſeyn darf. Sie ent— 
ſteht aus dem Gedanken an die Gerechtigkeit und beſteht 
in dem Verlangen nach ibr. 

Das tagende Licht erkennſt Du daran, daß Dein Koͤr⸗ 
per einen Schatten hinter ſich wirft. 


— — 


4 — 


Ein chriſtlicher Weiſer eröffnet feine Bekenntniſſe mit 
der Anrede an Gott: „Du haft uns für dich erſchaffen 
und unſer Herz iſt unruhig, bis es Ruhe findet in dir!“ 
Aber wo ſoll es Ihn finden? Im Herzen iſt nur die 
Sehnſucht, in der Natur nur die Spur von ihm und Er 
ſelbſt wohnt in einem Lichte, zu dem Niemand kom⸗ 
men kann. 

Du findeſt ihn in ſeinem Wort, in der Offenbarung, 
die er ſelbſt von ſich gegeben, im Evangelium. Im Evans 
gelio wird die Gerechtigkeit offenbart, die vor 
ihm gilt und die in Chriſto iſt. Chriſtus iſt das Ziel aller 
Deiner Triebe, Deines Forſchens, Deines Sehnens, Dei— 
nes Wirkens. Haſt Du ihn gefunden, ſo iſt Deine ganze 
Seele befriedigt. 

Willſt Du die Sonnenwaͤrme genießen, jo tritt hin⸗ 
aus in die Strahlen der Sonne. 


Aber wie wird dann mein, was mir offenbart iſt? 
Die Gerechtigkeit, die vor Gott gilt, kommt aus Glauben. 

Deine Tugend iſt unvollkommen, Dein Erkennen un⸗ 
genuͤgend, Dein Herz unrein. Gib Chriſto Deine Suͤnde 
und empfange Du ſeine Gerechtigkeit: das iſt der herr⸗ 
lichſte Tauſch, in welchem du das Leben gewinneſt, ſagte 
ein Held des Glaubens vor dreihundert Jahren. 

Will Dir der Weg des Glaubens nicht gefallen? Nun, 
wenn ſchon alle menſchlichen Dinge, Erziehung, Liebe, 
Handel und Verkehr auf einem Glauben der Menſchen an 
Menſchen beruhen, muͤſſen nicht um fo mehr alle goͤtt— 
lichen Dinge fuͤr uns auf dem Glauben der Menſchen an 
Gott beruhen? 


3 SEE 0 TER 


— 22 — 
Wenn Du in die Sonne ſchaueſt, ſo erblindet Dein 
Auge, und dennoch, willſt Du auf Erden ſehen, fo ver 
magſt Du es nur in ihrem Lichte. 8 


Wohin geht es denn weiter? Man hat mich gelehrt, 
ans dem Glauben zu den Werken. Das war eine andere 
Lehre, als die, welche der Apoſtel gibt, — aus Glauben 
in Glauben. N 

Nach ſeinem Glauben wird der Menſch gemeſſen und 
meſſen ſich ſeine Thaten. Wie viel Glaube, ſo hoch iſt 
Dein Ziel, ſo friſch Dein Muth, ſo andauernd Dein Ernſt. 
Darum waͤchſeſt Du nur, wenn Dein Glaube zunimmt. 

Freilich iſt ein wachſender Glaube ein lebendiger, aber 
ein Glaube ohne Werk iſt todt an ihm ſelber. 

Sieh den Baum an, der im Licht der Sonne waͤchſt. 
Waͤchſet er durch Blaͤtter, Bluͤthen und Fruͤchte? Nein, 
die fallen ab, zum Heil der kommenden Jahre; aber er 
waͤchſet nur, wenn der Stamm ſich höher gen Himmel 


hebet. 


Dann erfaͤhrſt Du, was der Inbegriff aller heiligen 
Erfahrung iſt, wie denn geſchrieben ſteht: der Gerechte 
wird ſeines Glaubens leben. 

Nichts toͤdtet die Suͤnde, als das Anſchauen der Ge— 
rechtigkeit Chriſti. Nichts erleuchtet den Geiſt, als der 
Blick zu dem, der das Licht der Welt iſt. Nichts beſeligt 
das Herz, als das Anhangen an dem, der vor den Augen 
der Seinigen gen Himmel fuhr, und verhieß, daß er ſie 
nicht wolle Waiſen laſſen. 8 


Ms 


Das iſt das Leben, das im Glauben gelebt wird — 
ein Leben, welches der Tod ſo wenig toͤdtet, daß es erſt 
durch ihn recht frey wird. 

Der Baum, den das Sonnenlicht aus dem Kern in 
die Luͤfte herauf zog, mag verwelken. Nimm einen Zweig 
und zuͤnde ihn an, daß er eine Fackel werde. Siehe, die 
Flamme zuͤngelt nach oben, zur Sonne zuruͤck, auch wenn 
Du die Fackel abwaͤrts zur Erde wendeſt. i 


Der Graf ſchlug ſeine Schreibtafel zu. Die andern 
waren in ſtilles Nachdenken verſunken. 

Das iſt doch eine koͤſtliche Weiſe, ſagte die Pfarrfrau, 
ſo aus Gottes Wort die reichſten und lichteſten Gedanken 
des Geiſtes in ſich aufzunehmen, und ſie dankbar an ihm 
hangen zu laſſen, wie ja Bluͤthen und Fruͤchte, in Ihrem 
Bilde fortzufahren, nirgend ſich ſchoͤner ausnehmen, als am 
Baume ſelbſt. Und in ſolch einer Darſtellung iſt ja das 
Wort Gottes der Stamm und die aufhellenden Gedanken 
ſind Bluͤthen und Fruͤchte. 

Wenn die Pfarrfrau, wie ich ſo eben gehoͤrt, ihre 
Umgebungen und Begegniſſe geheiligt findet in bibliſchen 
Geſchichten, wie koͤnnten wir Maͤnner unſere Gedanken 
anders weihen, als aus bibliſcher Lebre? Ich fuͤrchte nur, 
dieß Mal den Gedanken zu ſehr fuͤr den Verſtand entwik— 
kelt zu haben, erwiderte der Graf. 

Sie wollen ſagen, es ſey zu boch geweſen fuͤr uns 
Frauen, ſprach die Pfarrfrau. Aber das iſt eigen mit der 


goͤttlichen Wahrheit, daß wir ſie um ſo beſſer verſtehen, je 


tiefer man in ſie hinabſteigt. 


Glockentoͤne. Ste Aufl. 18 


— 274 — 


Du haſt Recht, ſagte der Pfarrer, ich habe auch ge— 
funden, daß je tiefer eine Predigt in das Weſen des Chris 
ſtenthums einging, deſto allgemeiner wurde ſie im Volke 
verſtanden. 

Vielleicht laßt ſich hier anwenden, verſetzte Aſtralis, 
wie ich irgendwo geleſen, daß der rechte Beweis immer 
der einfache und jeder ſchwer zu verſtehende, durch viele 
Umwege, Höhen und Tiefen ſich windende, nur ein Vers 
ſuch ſey, zu jenem zu gelangen, der nur darum fo ſchwer— 
faͤllig ausfalle, weil er erſt der Verſuch und noch nicht der 
Beweis ſelbſt iſt. Die Wahrheit iſt wie das Licht, einfach 
und erhaben. 

Als man ſo ſprach, kam Adolf in großer Haſt herbey 
geſprungen, und rief ſchon aus der Ferne die Mutter 
aͤngſtlich herbei und wies in das Haus. Die Mutter ſtand 
auf; die Uebrigen folgten ihr und traten mit dem Kinde 
hinein. 

Es war ein ſchrecklicher aber zugleich ehrwuͤrdiger Auf— 
tritt, dem ſie entgegen gingen. Die Kranke hatte, ihre 
ſchweren Zufaͤlle wieder bekommen. Wie eine Leiche, blaß 
und faſt leblos, lag ſie auf ihrem reinlichen Lager. Der 
Bruder ſtand vor ihr und ſtille Thraͤnen floſſen aus ſei— 
nen Augen. Die Schweſter hielt fie in ihren Armen, und 
ſah zuweilen aus dem verhuͤllten, weinenden Angeſicht auf 
die Leidende hin. Aber es war als wenn alle von dem 
Hauche eines hoͤhern Friedens bey dieſem harten Erden— 
leiden ergriffen worden. Keiner wagte zu reden. 

Es iſt voruͤber, ſagte endlich die Kranke. Der Herr 
hat geholfen. Deine Treue iſt groß! Bei dieſen Worten 
ſchlug ſie die Augen auf. Ein ſanftes Feuer belebte Auge 


— 275 — 


und Geſicht, und eine bimmliſche Milde, man moͤgte ſagen, 
ein Ausdruck des goͤttlichen Friedens, ſprach aus den Zuͤ⸗ 
gen, welche die Spuren langer Leiden trugen. 

Ihr ſchaut zu dem Manne der Liebe und der Schmer— 
zen auf, ſagte der Pfarrer, und dieſer Blick zu ihm am 
Kreuze der Erloͤſung hilft das eigene Kreuz tragen. 

O nicht bloß tragen, antwortete ſie, auch uͤberwinden 
und ſeliger ſeyn in Schmerzen, als außer Schmerzen. 

Das iſt Glaube! ſchien jeder ausrufen zu wollen. 

Der Herr hat mir die Gnade erwieſen, fuhr die Kranke 
nun auflebend fort, daß ich in den Schmerzen meines 
Koͤrpers nur die Armuth meiner Seele empfinde; das fuͤhrt 
mich zu Ihm, und zu Ihm kann man nicht kommen, ohne 
zu erfahren, daß der Segen ſeiner Liebe groͤßer iſt, als 
der Fluch unſrer Suͤnden. Darum kann ich wohl ſagen, 
daß ich ſeliger bin, dem Herzen nach in als außer Leiden. 

Nach einer kurzen Stille ſagte der Pfarrer: Wenn 
wir mit den Juͤngern dem nachſehen, der gen Himmel 
faͤhrt, ſo kann es uns nicht verborgen bleiben, daß wir 
auf der Erde ſtehen; aber je mehr wir fuͤhlen, daß wir 
noch anf der Erde ſind, deſto mehr dringt uns innere und 
aͤußere Noth, himmelauf zu blicken. 

Ach ja, erwiderte ſie, der ſchoͤne Fruͤhlingstag hatte 
mich faſt zu ſehr zerſtreut. Aber wie auf warme Tage 
leicht ein Gewitter folgt, das, obwohl wir Schwachen ſehr 
dabey leiden, dennoch Himmel und Erde verbindet: ſo iſt 
auch jetzt eins im Anzuge, und in meinem Herzen iſt es 
ſchon geweſen. 

Es war wirklich dunkel in der Luft geworden und ein 


Gewitter hatte ſich genahet, ohne daß wir es bemerkten, 
18 * 


— a 


Es fielen bald einige Blitze. In der Ferne hallte der 
Donner. Es folgte ein kurzer erquickender Regen. Die 
Kranke ließ ſich nicht ſtoͤren, das Fenſter mußte geoͤffnet 
werden, ſie ſchien mit jedem Augenblicke neue Kraft zu 
gewinnen, und fuhr fort, von ihrem innern Leben zu 
erzaͤhlen. 

Einmal ſagte ſie, erſt unter ſolchen ſchrecklichen Leiden 
ſey ihr klar geworden, was ſie einſt in einem alten Buche 
geleſen und ihr damals unverſtaͤndlich geweſen, daß der 
Tod wohl nichts anders ſeyn wuͤrde, als das tiefſte, all— 
gemeinſte Gefuͤhl unſrer Suͤndhaftigkeit, und das Erwa— 
chen jenſeits das hoͤchſte und reinſte Gefuͤhl der Gnade 
Gottes. 

Der Regen hatte aufgehoͤrt. Sie begehrte, daß der 
Pfarrer mit ihr beten moͤchte. Er that es. 

Als die Geſellſchaft ins Freie gekommen, war jeder 
mit dem Eindruck, den dieſe fromme Leidende auf ihn ge— 
macht, ſo beſchaͤftigt, daß ſie lange ſtumm neben einander 
gingen. Der Graf brach das Schweigen zuerſt, indem er 
zur Pfarrfrau ſagte: ja, hier iſt Bethanien! 

Das iſt jenes Aufſchauen zu dem, der gen Himmel 
gefahren, und der Glaube, aus dem die Gerechtigkeit 
kommt, die vor Gott gilt, fuͤgte der Pfarrer hinzu. 

Wie erhaben ihre Bemerkungen uͤber Sterben und 
Erwachen! ſagte Aſtralis. Ich kann mich nicht davon los— 
reißen. Mich duͤnkt, ſie hatte jenes Wort im Sinne, der 
Tod iſt der Suͤnden Sold. Jedes Leiden iſt ein ſolches 
nahendes Sterben, das an einzelnen Punkten vorgeht und 
nur noch nicht allgemein iſt, wie es im Tode Statt findet. 
Iſt nun das Ganze der Suͤnde Sold, ſo iſt es auch das 


er u. 


Einzelne, und die Glaͤubige ſieht in jeder Strafe nur ihre 
Suͤnde; ſie fuͤhlt nur dieſe, denn jene waͤre nichts als ein 
leichtes Uebel, wenn dieſe nicht ihr Stachel waͤre. Ja eine 
ſolche Seele, das ahne ich wohl, kennt keine Straf als das 
Gefuͤhl ihrer Suͤnde, denn das iſt doch die Strafe der 
Suͤnde in jedem Falle, wenn fie fi, fühlen macht, entwes 
der in ihren aͤußern Folgen, oder in den innern. Wens 
det man nun hinwiederum, was von dem einzelnen Lei— 
den gilt, auf das allgemeine, den Tod, ſo iſt klar, daß ihr 
der Tod nur als das allgemeinſte, tiefſte und umfaſſendſte 
Gefuͤhl der Suͤnde erſcheinen muß. Aber wie jedes Ge— 
fühl der Sünde uns zur Verſoͤhnung treibt, und dann 
untergeht in ſeliger Wonne der Vergebung, ſo muß es 
auch beim Sterben ſeyn und das Erwachen jenſeits als 
das allgemeinſte, hoͤchſte und umfaſſendſte Gefuͤhl der Gnade 
Gottes angeſehen werden. Von dieſem Standpunkte aus 
ſind dann, was wir mitten im Leben hienieden empfinden 
moͤgen, die Reue und die Verſoͤhnung nur Anfaͤnge und 
Verſuche, die erſt bei einzelnen Theilen unſers Weſens be— 
ginnen, bis ſich beyde, nachdem ſie im Laufe der Heiligung 
immerfort gewachſen ſind, in jenen beyden wichtigſten Wen⸗ 
depunkten des Daſeyns einer ſolchen Seele vollenden. Das 
iſt der Tod des Gerechten. Ihn ſterbe unſere Leidende, 
und jeder von uns! 

Wir ſtehen auf Bethanien, ſagte der Graf zur Pfarr⸗ 
frau gewendet. Das iſt der Ort der Liebe, des Leidens 
und der Himmelfahrt im gelobten Lande und bier in ſei— 
nem Nachbilde. 

Ja, ſprach der Pfarrer, der an dem Orte, wo er 
wohl die meiſte Liebe fand, gelitten hat und aufgefahren 


— 278 — 


iſt, hat geſagt: Ich will ſie alle zu mir ziehen; und wir 
glauben ſeiner Verheißung. | 

Und da ift der Bogen des Friedens, das Siegel feis 
ner Verheißungen, rief die Pfarrfrau. Ein ſchoͤner, heller 
Regenbogen ſtand vor ihnen. Sie waren wieder auf dem 
weiten geraͤumigen Grasplatz im Walde angelangt, und 
wollten uͤber ihn einen andern Pfad den Berg hinunter 
gehen. 

Es ſcheint, als wolle ſich heute alles vereinigen, uns ein 
in allen Theilen vollkommnes Himmelfahrtsfeſt zu geben, 
ſagte die Pfarrfrau und indem ſie die Hand auf den Arm 
ihres Mannes legte, fuhr ſie fort: Lieber Pfarrherr, Du 
haſt heute am wenigſten fuͤr unſer Feſt gethan. Aſtralis 
hat gepredigt, der Graf eine Vorleſung gegeben, beſchließe 
Du nun das Feſt mit einer Rede, der Text ſteht dort in 
den Luͤften. 

Die Geſellſchaft umringte ihn, und bildete einen Kreis. 
So ſtand er ploͤtzlich in der Mitte. Die Pfarrfrau hatte 
nur ausgeſprochen, was er ſelbſt gewuͤnſcht. Er hob an: 

Da ſtehſt du, zwiſchen Himmel und Erde, du ſchoͤner 
Bogen des Friedens, du vielfarbiges Bundeszeichen, heute 
daſſelbe, wie vor Jahrtauſenden! 5 

Als Noah aus der Arche der Rettung ging, und ein— 
ſam auf der leeren gereinigten Erde ſtand, war ſein erſtes 
Geſchaͤft, einen Altar zu bauen und dem Herrn ein Opfer 
zu bringen. Der Herr antwortete ihm durch den Bogen 
des Friedens und ſprach: Meinen Bogen habe ich geſetzt 
in den Wolken; der ſoll das Zeichen ſeyn des Bundes 
zwiſchen mir und der Erde. 


= u — 


So treten auch wir auf eine durch eine andere Til— 
gung gereinigte Erde und bauen in unſrer heiligen Ges 
meinſchaft ihm einen Altar, auf dem wir auch Opfer brin⸗ 
gen. Der Herr verſiegelt ſeine Verheißung und ſetzt auch 
uns ſeinen Bogen in den Wolken, daß er ein Zeichen ſey 
zwiſchen Ihm und uns. Wie er es ſey? 

Seht auf ſeine Entſtehung. Der Sonne himmliſch 
Licht bricht ſich in den Tropfen des Regens. Das Waſſer 
iſt das irdiſche Element, das im Regen ans Licht kommt. 
— So kommt unſre ſuͤndhafte irdiſche Natur durch die 
Thraͤnen der Buße ans Licht. Aber das Licht der ewi— 
gen Sonne der Gerechtigkeit bricht ſich in ihnen und ſiehe, 
da ſteht im Herzen der Glaube an die Verſoͤhnung, wie 
der glanzreiche Bogen des Friedens am Himmel! 

Seht auf ſeine Beſtandtheile. Wenn das reine Licht 
des Himmels ſich im irdiſchen Waſſer bricht, ſo ſtrahlt es 
in ſieben Farben. Alſo iſt ſiebenfach die Tugend eines 
gläubigen Gemuͤths. Aber drey Farben treten hervor; die 
blaue und rothe von beiden Seiten, in der Mitte die gruͤne. 
Iſt das nicht Treue und Liebe und in der Mitte die Hoff— 
nung? und wenn Treue und Hoffnung ſich beruͤhren, iſt 
das nicht Freude? und wenn Liebe und Hoffnung in ein⸗ 
ander fließen, iſt das nicht Friede? 

Seht auf ſeine Geſtalt. Der Bogen des Friedens 
verbindet Himmel und Erde, und iſt der Glaube nicht das 
Band, worin ſich der Herr mit den Menſchen, das Haupt 
mit den Gliedern vereinigt? Aber jener Bogen verbindet 
Himmel und Erze, indem er auf der Erde ſteht, und in 
die Luͤfte reicht, und haben wir den Gauben nicht als das 
Aufſchauen erkannt, das von dem fehlſamen Herzen ſich zu 


= Bi 


dem Herrn im Himmel erhebt! Doch wire beides moͤg⸗ 
lich, wenn er nicht die runde, vollkommene Form ange⸗ 
nommen und vermoͤchte man ſo viel vom Glauben zu 
ruͤhmen, wenn man von ihm nicht behaupten koͤnnte, daß 
er, wo er iſt, immer ein ganzer und vollkommner ſey, dem 
boͤchſtens nur Wachsthum Noth thut? 

O, m. Fr., wie ſchoͤn es ſich durch den Bogen des 
Friedens in den Himmel ſchauen laͤßt! Wie ein himmli⸗ 
ſches Thor ſteht er da und ladet uns ein. So ſey uns 
heute am Himmelfahrtsfeſte, am Feſte des Aufſchauens, 
Nachſehens, Hinuͤberblickens gen Himmel, ſey uns willkom⸗ 
men, du ſchoͤne glaͤnzende Himmelsthuͤr! Jetzt ſehen wir 
auf und glauben, aber der Glaube woͤlbt ſich wie Du zum 
heilgen Thore des Eingangs, und einſt ziehen wir ein durch 
den Glauben in die ewige Heimath und indem wir bitten: 
Thut uns auf die Thore der Gerechtigkeit, daß wir dahin⸗ 
ein gehen, und dem Herrn danken, wird, ſo gebe Gott, 
der, um deſſen Stuhl ſelbſt ein Regenbogen ſeyn wird, 
ſagen: Das iſt das Thor, des Herrn; die Gerechten wer⸗ 
den da hinein gehen! Amen! 

Der Bogen erbleichte. Die Freunde mit der Pfarr 
frau und dem Kinde gingen von der Hoͤhe hinab. Je tie— 
fer ſie ins Thal hinunter kamen, deſto lauter ſcholl das 
Geraͤuſch der Welt ihnen entgegen. Aſtralis und der Va 
ter nahmen den Knaben bei der Hand. Der Graf reichte 
der Pfarrfrau den Arm und ſagte: 

So oft ich noch ein Himmelfahrtsfeſt erleben werde, 
wo ich auch ſeyn mag, im Geiſte bin ich auf Ihrem Bes 
thanien. 

0 —— 


u 


4. 
Die Pfingſteu. 


— — 


Die ſchoͤnen Tage der Pfingſten waren gekommen. 
Es ſind die letzten, hohen Feſttage des Kirchenjahrs. Die 
Weihnachten und Oſtern ſind voruͤber; ein ganzes halbes 
Jahr iſt in Feſten oder in Zubereitung auf dieſelben vergangen, 
und nun folgt die lange Reihe von Trinitatisſonntagen, 
die auch nicht durch Ein hohes Feſt unterbrochen wird. 
Es ergeht dem Kirchenjahre wie dem Leben, das auch alle 
ſeine hohen Feſttage in der erſten Haͤlfte feyert. Aber 
ſchon dieſe Stellung muß die Pfingſten einem ſolchen Geiſt⸗ 
lichen theuer machen, der im Kirchenjahre, wie im Leben, 
ſich innerhalb ihrer Zeit befindet. 

Der Fruͤhling pflegt an ibnen ſich in ſeiner Fuͤlle 
und Lieblichkeit entfaltet zu haben. Das Laub iſt vollſtaͤn⸗ 
dig heraus. Die Wieſen ſtehen dicht mit Blumen beſaͤet. 
Die Obſtbaͤume tragen, dem Feſte zu Ehren, ihre Bluͤthen⸗ 
kronen. Jenes allmaͤchtige Walten des Geiſtes, welches 
wir in dieſen Tagen in der Kirche anbeten, ſcheint ſich 
auch in der Natur zu regen und das letzte hohe Feſt des 
Jahrs ſcheint endlich ſelbſt die Natur zur Theilnahme ver— 
mocht zu haben. Was muß dem Geiſtlichen ſolch ein Feſt 
ſeyn, an dem Leben, Kirche, und Natur ſich zu Einer 
Feyer verbinden! 


— 282 — 


Freylich in der Gemeinde finden dieſe Feſttage unter 
allen andern die wenigſte Theilnahme; Weihnachten und 
Oſtern haben eine viel groͤßere Wichtigkeit fuͤr das Volk, 
und faſt ſollte man darin die Bemerkung beſtaͤttigt finden, 
daß die Kirche im geraden Gegenſatze mit der Natur ſtehe. 
Wenn die Natur am ſtillſten, dann feyert die Kirche am 
lauteſten, und wenn jene ihre fchönften Tage hat, beginnt 
in dieſer die gewöhnliche uͤnfeſtliche Zeit. Dieſe Anordnung 
beruht auf einem hoͤhern Grunde; aber in ihrer tiefen 
Weisheit iſt ſie auch dem Herzen wohlthuend, da ſie die 
unfreundliche Jahrszeit durch mehrere herrliche Tage auf— 
hellt, indeß im freundlichen Sommer ſich auch nicht Ein 
Feſt findet. Was indeß die Pfingſten der Gemeinde nicht 
ſind, das ſind ſie in vollem Maaße dem Pfarrer. Sie 
geben ihm das innerlichſte Feſt, das billig erſt am Ende 
der Feſtreihe als die Frucht und das Ergebniß der vorherge— 
henden Feyer eintreten kann. Es iſt das Feſt der Ausgies 
ßung des heiligen Geiſtes, mit welchem das Amt des Gei— 
ſtes in der entſtehenden Kirche und der erſte große Segen 
der Verkuͤndigung des Evangelii zuſammenfaͤllt. Sind das 
nicht drey Feſtgegenſtaͤnde, die den Geiſtlichen insbeſondere 
nahe angehen? Wenn die Weihnachten ſich den Kindern 
und die Oſtern ſich den Sterbenden zuneigen, ſo iſt nicht 
zu verkennen, daß die Pfingſten ſich vorzüglich den Dies 
nern des Worts hold erzeigen. 

Iſt das nicht die achtungswertheſte Geſellſchaft? rief 
der Pfarrer am Abende des erſten, Pftugſttages aus, als 
er die vorſtehenden Gedanken bey ſich erwog. Gibt es 
denn eine edelere Geſtalt des menſchlichen Lebens, als die 
der Liebe in den Kommenden, und die der Hoffnung in den 


hr — — 


— 


Heimgehenden? Was ſind wir, daß wir in ihre Reihe 
treten duͤrfen und ſie gleichſam beſchließen? Es iſt das 
Amt des Glaubens, das uns ihnen zugeſellt, fuhr er ant- 
wortend in dem Selbſtgeſpraͤche fort. Was der Geiſtliche 
redet, ſoll er reden als Gottes Wort, an dem ſeine Weis— 
heit keinen Theil hat. Hat er das Amt, ſo ſoll er es thun, 
als aus dem Vermögen, das Gott darreicht, und kein an— 
derer Zweck darf ſeinen Arbeiten vorſchweben, als daß 
Gott geprieſen werde durch Jeſum Chriſtum, welchem ſey 
Ehre und Gewalt von Ewigkeit zu Ewigkeit. Amen. Nir⸗ 
gend beſtraft es ſich empfindlicher als bey ihm, wenn er 
den Beruf als ſein Werk, aus eigener Kraft und zu eige— 
ner Ehre treibt. Ihm ſoll es immer gegenwaͤrtig ſeyn, daß 
das Werk, das er ausrichtet, Gottes Werk ſey; daß die 
Kraft, deren er bedarf, ihm von oben kommen werde; 
aber auch die Ehre nicht ihm, ſondern dem Herrn gebuͤhre. 
In jeder Ruͤckſicht iſt es das Amt des Glaubens, das fo 
ſehr auch das Amt der Demuth iſt, daß wenn ſein Stand 
nicht mehr der der Demuth bleibt, er auch nicht mehr ein 
geiſtlicher Stand iſt. Doch das iſt ja eben, was die Epi⸗ 
ſtel am Sonntage vor den Pfingſten ihm insbeſondere zur 

Vorbereitung auf das Feſt zu bedenken gibt. 

Unter ſolchen Selbſtgeſpraͤchen wandelte der Pfarrer 

in ſeinem Pfarrgarten. Seit das Andenken an das Pfingſt⸗ 
feſt des Volkes Iſrael, das zunaͤchſt ein Aerntefeſt war, 
in der chriſtlichen Kirche zuruͤckgetreten iſt, hat ſich auch 

die Sitte der aͤlteſten Zeit verloren, in der man auf Pfing⸗ 

ſten die Tempel mit gruͤnen Graͤſern zierte. Was ſich in 

der Kirche verloren, ſollte ſich in dem ſtillen, haͤuslichen 

Leben des Pfarrers nicht verlieren, und darum liebte er 


— 284 — 


es, am Abende des Pfingſttages das Gruͤne in ſeinem Gar— 
ten zu beſuchen und dann dachte er ſich die ganze Welt 
als das große Gotteshaus. 

Indem er ſo hin und herwandelte in dem großen 
Tempel, der nicht mit Menſchenhänden gemacht iſt, em— 
pfand er, daß ein Pfarrer zu keiner Zeit die hohen Feſte 
inniger genießt, als am Abend des erſten und am Mor⸗ 
gen des zweiten Tages. Dieſe Abend- und Morgens 
ſtunden fallen in die Mitte des Feſtes. Es iſt uoch 
eben ſo viel Feyer zukünftig, als vergangen. Er hat 
ſchon zum Volke geredet, und die Ermüdung des Kör— 
pers ſo wie die erhebende Nachfeyer der Seele geben 
ihm das Gefühl des Sonntag-Abendes. Aber am fol— 
genden Morgen ſoll er wieder auftreten, und es iſt in 
dieſer Rückſicht die Hoffnung und Spannung des Sams 
ſtag-Abendes in feinem Herzen. So vereinigen ſich die 
köſtlichſten Zeiten in dem Leben eines Pfarrers in den 
Abendſtunden des erſten Feſttages. Gewöhnlich zeichnen 
ſich dieſe Abende auch durch eine Stille im Pfarrhauſe 
aus, die man Feſtſtille nennen möchte, und auf die an⸗ 
zuwenden wäre das Sprichwort, daß die tiefſte Freude 
die ſtillſte ſeyÿ. Man gönnt dem Pfarrer Ruhe und Muße, 
um in gebührender Eingezogenheit ſolche Stunden zur 
Stärkung in ſeinem Amte zu benutzen. Dieſen Abend 
aber ſollte es anders ſeyn. 

Es öffnete ſich das Thor des Pfarrgartens und ein 
junger Mann aus der Gemeinde trat zu ihm. Der Pfar- 
rer ſchätzte ihn wegen ſeines Geiſtes und ſeiner Kennt— 
niſſe. Alles, was zu unſrer Zeit von einem gebildeten 


nein 


== (u 


Manne gefordert wird, befaß er in einem hohen Grad. 
Vieler fremden Sprachen mächtig, ein ausübender Freund 
der Kunſt, tüchtig in dem bedeutenden Staatsdienſte, den 
er mit Ehren bekleidete, war er ſogar in den Schriften 
des heidniſchen und chriſtlichen Alterthums bewandert. 
Doch dieß Alles hätte ihm bei dem Pfarrer nur eine 
mäßige Werthſchätzung zu Wege bringen können; aber 
er empfand eine nähere Theilnahme für ihn, da er bei 
demſelben eine ſeltene Liebe zu den göttlichen Dingen 
und eine lebendige Sehnſucht nach dem höhern Leben be— 
merkte. Freylich konnte man dieſe Liebe und Sehnſucht 
noch nicht im eigentlichen Sinne chriſtlich nennen; es 
mangelte ihnen eine beſtimmte Richtung, und ſie verirr— 
ten ſich noch zu oft bald in Kunſtgefühlen, bald in den 
Lehren menſchlicher Weisheit. Aber wer hofft nicht, daß 
vom edeln Erze einmal die Schlacken abfallen und das 
reine Gold gewonnen werde! 

Ich freue mich, Sie im Garten zu finden, ſagte der 
Eintretende, denn da Sie mit Ihrer Feyer bey der Na— 
tur zu Gaſte ſind, werden Sie es mir um ſo eher ver— 
zeihen, wenn ich auf einige Augenblicke mich bei Ihnen 
mit der meinigen zu Gaſte bitte. 

Aber ob man, wo man ſelbſt ein Gaſt iſt, andere 
aufnehmen darf? fragte der Pfarrer. 

Nun das prieſterliche Geſchlecht iſt das königliche, 
verſetzte der junge Mann, wenigſtens am Pfingſtfeſt in 
der Natur, und — 

Laſſen Sie uns nicht weiter gehn, fiel der Pfarrer 
ein. Sie ſind mir immer willkommen, beſonders an die— 
ſem ſchönen Frühlingstage, — 


— 


Wo endlich der Frühling aus der Luft auf die Erde 
herabgekommen iſt, ſagte jener. 

Sie ſpielen auf eine frühere Bemerkung an, aber 
ich darf jetzt fragen, eignet ſich ſolch ein Lenztag nicht 
ſo recht zum Pfingſtfeſte? Der Frühling, wie alles 
Himmliſche, muß von oben herab zu uns kommen, wenn 
wir es genießen ſollen. Um Oſtern iſt der Frühling 
höchſtens in den Lüften. Die Erde iſt ſchon in die Nacht⸗ 
gleiche getreten, die Sonne ſcheinet wärmer, und die 
Luft hat den milden Frühlingshauch, der uns in den 
erſten Tagen des Lenzes ſo fröhlich belebt. Aber die 
Erde iſt noch kahl und wie erſtorben; ſie liegt noch zu— 
weilen unter Schnee; die Bäume haben keine Blätter, 
und wir haben den Frühling noch nicht auf der Erde; 
wir ſchauen gleichſam erſt zu ihm auf und er iſt noch 
nicht unſer. Jetzt aber, um Pfingſten, iſt der Frühling 
vom Himmel zur Erde gekommen, er iſt unſer, und 
wir genießen ſein. 

Es iſt immer eine reizende Betrachtung, die Bezie— 
hung zwiſchen dem, was im Reiche der Natur und dem, 
was im Reiche des Geiſtes vorgeht, aufzufinden. Ich 
ahne was jene Beobachtung uns ſagen ſoll; verſetzte der 
junge Mann. a 

Nichts anders, als was uns Oſtern und Pfingſten 
auch in der Kirche ſagen, erwiderte der Pfarrer. Das 
Oſterfeſt lehrt uns, daß der Gekreuzigte und Auferſtan⸗ 
dene die Erlöſung vollbracht und beſiegelt, und jene Ge— 
rechtigkeit, die vor Gott gilt, erworben habe. Aber die 
erworbene Gerechtigkeit iſt deßhalb noch nicht zugeeignet. 
Sie iſt ein neues Leben, das erſt im Himmel über uns 


u = 


webt. Das Pfingſtfeſt belehrt uns, daß es Gottes Geiſt 
iſt, der aus der Höhe zu uns herabkommt und jene Ge⸗ 
rechtigkeit aus dem Himmel zu unſerm gläubigen Herzen 
trägt. Das iſt der Frühling, der aus der Luft zur Erde 
kommt und Blüthen und Laub hervortreibt. — 

Sie bringen mich zu der Veranlaſſung meines Feſt⸗ 
beſuches, fuhr der Gaſt fort. Erlauben Sie, daß ich 
vorläufig frage: wie kommt der Frühling auf die Erde? 
Sie berührten ſo eben die Nachtgleiche. Es hat ſich die 
Erde in ihrem Lauf gedreht. Die Sonne, die ſichtbare 
und jene ewige, beide leuchten immer mit derſelben Kraft, 
aber die Erde muß ſich drehen und der Menſch ſich be— 
kehren, wenn das innere Leben kommen ſoll. 

Das verneine ich nicht, verſetzte der Pfarrer, aber 
wenn Sie daraus ſchließen wollen, daß der Eintritt in 
das neue Leben eigentlich nur eine menſchliche That und 
nicht eine höhere Begebenheit ſey, ſo bitte ich einen 
Schritt weiter zu gehen. Iſt es nicht der Zug der Son⸗ 
ne, der die Erde in Bewegung ſetzt? Niemand kann zu 
mir kommen, ſpricht der Herr, es ziehe ihn denn der 
Vater. — 

Laſſen Sie mich unverhüllt ſagen, warum ich zu Ih⸗ 
nen komme, ſprach der junge Mann. Ich wollte ſehen, 
ob ich das Pfingſtfeſt nicht Abends in Ihrer traulichen 
Unterredung feyern konnte, da ich dieſen Morgen in Ih⸗ 
rer öffentlichen Rede nicht dazu zu kommen vermochte. 
Sie kennen meine Achtung für das Evangelium, ich ge⸗ 
ſtehe gerne ſeine Erhabenheit ein; aber ich ſtoße überall 
auf Schwierigkeiten, die mich jedes Mal wenn ich ihm 
recht nahe zu ſeyn meyne, eben ſo weit wieder von ihm 
entfernt. 


4 

Sie leugnen ja dieſe Blume nicht und nehmen ihren 
Duft auf, ehe Sie ihre Entſtehung wiſſen. Ja, Sie 
laſſen es ſich auf der Welt gefallen, deren Schöpfung 
Sie doch nie begreiffen mögen. Warum wollen Sie That— 
ſachen aus der höhern Welt beſeitigen, bis Ihnen alles 
an denſelben klar geworden? Laſſen Sie einſtweilen dieſe 
Dunkelheiten auf ſich ſelbſt beruhen. 

Das kann und mag ich nicht. Jene liegen vor mir 
und Sie ſollen mir hinüber helfen. Hören Sie, ob ich 
Sie dieſen Morgen recht verſtanden habe. Ich will Ih— 
ren Gedankengang in meinen unkirchlichen Worten wie— 
derholen. Sie hatten zum Grunde des Vortrages die 
Worte des Apoſtels gelegt: Wir haben nicht empfangen 
den Geiſt der Welt, ſondern den Geiſt aus Gott, daß 
wir wiſſen können, was uns von Gott gegeben iſt. Sie 
gingen von der Geſchichte des Feſtes aus und ſtellten 
eine Betrachtung über den Zuſtand einer menſchlichen 
Seele an, welche den Geiſt empfangen hat. Zuerſt zeig— 
ten Sie, daß im Geiſte das Wiſſen der Wahrheit ſey 
und beriefen ſich auf einige vorgehenden Worte des Apo— 
ſtels, in denen geſagt wird, daß der Geiſt als inwoh— 
nend in Gott, wiſſe, was in Gott iſt, und die Tiefen 
der Gottheit erforſche. Dann wurde gezeigt, wie die 
Ausgießung des heiligen Geiſtes am erſten Pfingſtfeſte, die 
Offenbarung deſſen für die Menſchheit geweſen, was ihr 
von Gott in Chriſto gegeben iſt; und wie natürlich der 
Geiſt Gottes der Menſchheit nicht die Tiefen der Gott— 
heit, ſondern nur die Fülle ihrer Gaben offenbaren könne. 
Endlich wurde nachgewieſen, wie der einzelne Menſch 
dann den Geiſt habe, und aus Gott wiedergeboren ſey, 


wenn er, was der Geiſt der Welt nicht errathen kann, 
wiſſe, was ihm von Gott gegeben iſt. So war die drey— 
fache Bedeutung des Feſtes, als Feſt des heiligen Geiſtes 
der Stiftung der Kirche und der Wiedergeburt dargeſtellt. 
Von nun an verweilten Sie bei der letzten Bedeutung. 
Sie erklaͤrten, wie der Menſch von Natur nur den Geiſt 
der Welt habe, der nichts vernehmen kann von dem Geiſte 
Gottes, und blieben dann bei der hauptſaͤchlichſten Gabe 
ſtehen, die den Menſchen von Gott gegeben iſt und rede 
ten, nachdem Sie auf den Reichthum der uͤbrigen nur hin⸗ 
gewieſen hatten, von der Rechtfertigung des Lebens, die in 
Chriſto über alle Menſchen gekommen. So weit konnte 
ich mit ganzer Seele folgen. Aber nun fuͤgten Sie hinzu, 
man werde nur durch Gottes Geiſt faͤhig zu wiſſen, daß 
uns von Chriſto jene Rechtfertigung erworben ſey. Dieſes 
feſte, zuverſichtliche und gewiſſe Wiſſen ſey nur im Glau⸗ 
ben moͤglich, und wie es durch den Geiſt, der aus Gott 
iſt, komme, ſehe man daraus, daß zugleich mit dieſem Wiſ— 
ſen ſich das hoͤhere Leben, ſein Friede, ſeine Kraft und 
ſeine Hoffnung einſtelle. 

Sie haben ganz richtig wieder gegeben, Face der Pfarrer. 

Neulich nannten Sie dieſes Wiſſen auch das An⸗ 
ſchauen der Gerechtigkeit Chriſti, fuhr er fort: aber wie iſt 
es moͤglich, daß darin allein ſolcher Friede, ſolche Kraft 
und ſolche Hoffnung liegen? 

Sie haben die Antwort ſchon ſelbſt vorgebracht. Es 
iſt ein goͤttliches Wiſſen, das vom Beſitze nicht getrennt 
werden kann. So bald man im Glauben um jene Gerech— 
tigkeit, die vor Gott gilt, weiß, iſt uns dieſelbe wirklich 
gegeben. 

Glockentoͤne. te Aufl, 10 


— 200 — 

Hier find wir bey einer andern Schwierigkeit. Wie 
kann mir eine fremde Gerechtigkeit zugerechnet werden? 

Daß es ein fremder Frieden kann, ſehen Sie an eis 
nem Fuͤrſten, deſſen Friede mit einem andern Volke auch 
den Unterthanen Frieden gibt erwiderte der Pfarrer. 

Aber das betrifft nur ein aͤußeres Verhaͤltniß, ſagte 
der junge Mann. 

Es ſollte auch nur ein Beiſpiel ſeyn, entgegnete der 
Pfarrer. Ich will ein anderes von geiſtigen Angelegen— 
heiten anfuͤhren. Ein erfinderiſcher Geiſt entdeckt eine 
Wahrheit. Sie iſt ſein. Wir lernen ſie von ihm, und ſie 
wird auch unſer, obgleich wir fie nicht erworben, ſondern 
nur empfangen haben. Sie iſt uns gleichſam nur zuge⸗ 
rechnet dadurch, daß wir ſie wiſſen. 

Indeß auch hier iſt noch nicht von ſittlichen Dingen 
die Rede, ſagte jener. Wie kann eine fremde Tugend die 
meinige werden? 

Vergeſſen Sie nicht, verſetzte der Pfarrer, es iſt die 
Tugend und Gerechtigkeit des Sohnes Gottes. Wir duͤr⸗ 
fen hier nicht an die gewöhnlichen Begriffe von Gerechtig⸗ 
keit der Menſchen und von Recht zwiſchen Menſchen den⸗ 
ken. Hier waltet ein höheres Verhaͤltniß. Es gilt nicht 
eine Zurechnung fremder Gerechtigkeit zwiſchen Gleichen, 
wo der eine vermag was der andere, denn ein Bruder 
kann den andern nicht erloͤſen, wie die Schrift ſagt; fons 
dern zwiſchen dem hoͤchſten Weſen und den gefallenen 
Menſchen, zwiſchen dem, der Alles in Allem iſt und dem, 
der alles verloren hat. Der Menſch in ſeinem jetzigen 
Zuſtande kann eine vollkommene Gerechtigkeit nicht leiſten 
und doch wird ſie von ihm gefordert; folglich iſt nur der 


Eine Fall denkbar, daß fie ihm gegeben werde. Es gebt 
damit, wie mit dem Daſeyn ſelbſt. Der Menſch konnte es 
ſich ſelbſt nicht ſchaffen, da gab ihm Gott das Daſeyn; 
und es duͤnkt mich, wer das irdiſche Leben aus Gottes 
Hand angenommen, darf fi nicht ſchaͤmen, auch das hoͤ⸗ 
here von ihm anzunehmen. Mit Einem Worte, ſo wie die 
Zurechnung eines fremden menſchlichen Verdienſtes dem 
Weſen der Tugend widerſpricht, ſo iſt die Zurechnung des 
göttlichen Erwerbes das einzige denkbare Mittel zu unſe⸗ 
rer Seligkeit. 

Aber ſollte Gott mehr von uns fordern, als wir zu 
leiſten im Stande ſind? fragte der junge Mann; ſollte 
von ihm nicht erwartet werden koͤnnen, daß er den guten 
Willen ehren und das Uebrige uͤberſehen werde? 

Kann der Vollkommene in feinem Gerichte das Un, 
vollkommene ehren? fragte der Pfarrer dagegen, und zus 
dem iſt es ſeine Schuld, daß der Menſch in den Zuſtand 
der Unfaͤhigkeit gekommen? 

Wenn ich dieß Alles auch zugeben muß, ſo duͤnkt mich 
doch, eine ſolche Lehre hebe alles Streben nach Beſſerung 
auf, ſagte, gleichſam den letzten Angriff verſuchend, der 
junge Mann. 

So duͤnkt es uns, antwortete der Pfarrer, bis wir 
jenes Wiſſen ſelbſt erleben. Alles, was von Gott kommt, 
iſt lebendig und kraͤftig, und was von ihm kommt, fuͤhrt 
zu ihm zuruͤck, die Suͤnde aber fuͤhrt von ihm ab. Ja, 
ich muß noch mehr ſagen. Der Glaube haͤngt ſo genau 
mit der Heiligung zuſammen, daß man, Pe dieſe fehlt, 
auch jenen verloren hat. 


19° 


— 202 — 


— 


Wie ſoll ich es dann erfahren? ich ſtehe immer noch 
gleich fern! rief jener aus, faſt verdrießlich. 

Und werden ſo lange gleich fern ſtehen, als Sie auf 
dieſem Wege zum Glauben kommen wollen. Sie haben 
geſehen, man kann alle Einwuͤrfe beantworten, ohne fer— 
nere Antwort zu beſorgen; allein dieſes Zugeben iſt noch 
nicht Glauben. Der kommt aus dem Worte und demuͤthi— 
ges Vertrauen auf das Wort Gottes iſt ſein Anfang. 

Wie kann ich aber auf das Wort vertrauen ſo lange 
mein Verſtand noch zweifelt? ſagte der junge Mann. 

Hier ſind wir auf dem rechten Punkte angekommen, 
ſchloß der Pfarrer. Ein anderes Beduͤrfniß, als das des 
Verſtandes, wird voraus geſetzt, und das kann Ihnen das 
Pfingſtfeſt auch geben. Darf ich Ihnen einen Rath erthei— 
len? Sie fuͤhlen, daß Sie das Feſt als Feſt des Geiſtes 
nicht feyern koͤnnen; ſo feyern Sie es, wie die Welt es 
auch vorher feyern mußte, als Feſt des Geſetzes. Dem 
chriſtlichen Pfingſtfeſt ging das Juͤdiſche vorher, das nicht 
allein ein Aerntefeſt, ſondern auch ein Feſt des Geſetzes 
war. Vielleicht feyern Sie es kuͤnftiges Jahr als Feſt des 
Glaubens und des Geiſtes, wenn Sie es dieſes Jahr nur 
recht ernſt und gruͤndlich als Feſt des Geſetzes begehen, 
das unter Blitz und Donner aus einer dunkeln Wolke ge— 
geben ward. 

Der Pfarrer wurde abgerufen. Er ließ den Sinnen— 
den allein. Schnell kam er zuruͤck und ſprach: Kommen 
Sie, Ihr Freund liegt im Sterben. Zu ſeinem alten, 
leider ſelbſt ſchwer verſchuldeten Uebel iſt ein neues ge— 
kommen. Der Arzt glaubt nicht, daß er noch eine halbe 
Stunde leben werde. 


— 28 — 


Sie gingen hin. Die Gattin fand troſtlos an feinem 
Bette, die Kinder weinten. Mit bedenklicher Miene war 
der Arzt geſchaͤftig, noch Eins und das Andere zur Lin— 
derung des Kranken zu verſuchen. Wie er den Pfarrer 
ſah, trat er zuruͤck. Der Kranke lag in ſichtbar großer 
Unruhe, und man ſahe, daß er noch mehr an der Seele, 
als am Koͤrper litt. 

Sie leiden ſehr, redete ihn der Pfarrer an. 

Der Sterbende richtete ſich auf. Mein Ende iſt naͤ— 
her als ich vermuthete; o, es iſt ſchwer zu ſcheiden! ſagte 
er und ſah mit einem troſtloſen Blick um ſich herum. 

Der Glaube iſt der Sieg, der die Welt uͤberwunden 
bat! ſprach der Pfarrer. In dieſem Glauben iſt Berges 
bung der Suͤnden und Erloͤſung von aller Sorge fuͤr das 
Zeitliche. 

Der Sterbende antwortete: Herr Pfarrer, ich ſterbe, 
aber ich habe ein gutes Gewiſſen; ich habe niemand be— 
eintraͤchtigt und geſchadet. 

Aber doch ſich ſelbſt, ſetzte der Pfarrer ernſt, aber 
milde hinzu. 

Ich bin ein rechtſchaffener Mann, das will ich vor 
Gott behaupten, ſprach der Kranke, faſt zuͤrnend. Es 
griff ihn an, Er legte ſich zuruͤck. Der Arzt eilte herbey. 
In einigen Augenblicken lag die Leiche da. 

Das Jammergeſchrey war entſetzlich. Der junge Mann 
ſtuͤrzte innerlich erſchuͤttert, heraus. Es war eine ſchreck— 
liche Stunde. 

Der Reſt des Tages war nicht feſtlich mehr fuͤr den 
Pfarrer. Das Bild des ungluͤckſeligen Sterbenden, die 
verzweiflungsvelle Leerheit feiner Seele an Friede und 


a. 


Troſt, der vergebliche Kampf, den fein Stolz mit dem Ge 
wiſſen kaͤmpfte, die unbegreifliche, muͤhſam errungene Ue⸗ 
berredung beim Gedanken an ſein Schickſal jenſeits — dieß 
Alles trat unaufhoͤrlich vor die Seele des Pfarrers. Die 
Erinnerung an aͤhnliche Vorgaͤnge kam hinzu und ein inneres 
Grauſen durchdrang ihn, indem er dachte, wie die Mens 
ſchen ſo elend ſind und doch nicht die Hand der helfenden 
rettenden Liebe annehmen wollen, die aus dem Himmel 
nach ihnen herabreicht. Nur ſo viel Pfingſtartiges war in 
ſeinen Betrachtungen, als er lebendig fuͤhlte, wie der 
Menſch im Leben und Tode ohne Ruhe und Friede ſey, 
wenn ihm der Geiſt fehlt, durch welchen wir wiſſen, was 
uns von Gott gegeben iſt. Er legte ſich nieder in der 
Anbetung deſſen, der in ſeiner Weisheit uns zum Feſte die 
Stimmung gibt und entzieht, und in beiden doch die ewige 
Liebe iſt. ü 

Fruͤhe erwachte er. Es war noch nicht Tag. Wie 
koͤnnte auch ein Pfarrer jo ruhig, wie die Gemeinde ſchla— 
fen in der Nacht zwiſchen zwey Feſttagen, an denen der 
erſte ſo viel Freude und ſo viel Schmerz gebracht? 

Die Sterne ſchienen ſo hell am Himmel, als wollten 
fie. vor ihrem Erbleichen der Pfingſtnacht noch ihren gan⸗ 
zen Glanz zuſenden. In den Baͤumen ſchlugen einige 
Nachtigallen und ihr Lied ſcholl durch die feyerliche naͤcht⸗ 
liche Stille, wie Weihelied zum Feſte. Ein ſolcher Sang 
iſt das Lied der wachenden Liebe in Nacht und Dunkel. 
Die ſtarken Duͤfte der Bluͤthen trugen gleichſam den Ge— 
ſang wie auf Weihrauchopfer zum Himmel. In den Thau⸗ 
tropfen glaͤnzte das Sternenlicht wieder, und eine friſche 
doch liebliche Morgenluft wehete durch die Schöpfung. 


— 195 — 
Der Pfarrer fühlte ſich erneut und erquickt, als ſolle er 
die Erinnerung von geſtern hinter ſich laſſend, zu einem 
neuen ſchoͤnern Feſttage erwachen. Es lockte ihn hinaus 
in den feyernden Morgen. Er wollte auf dem Berge die 
Sonne aufgehen ſehen und mit den erſten Strahlen des 
Fruͤhroths die ſchlafende und erwachende Gemeinde einſegnen. 

In dem eigenen Gefuͤhle, mit dem man in den letzten 
Augenblicken der Nacht durch die ſtillen Gaſſen und Feld⸗ 
wege geht, ſchlug er den Weg zu dem nahen Huͤgel ein. 
Oben ging eine kraͤftige Maͤnnergeſtalt Auf das Verneh— 
men von Fußtritten ſchien ſie ſtille zu ſtehen, und den 
Pfarrer zu erwarten. Es war der junge Mann von ges 
ſtern Abend. Der Pfarrer erkannte ihn ſchon in einiger 
Entfernung und rief ihm zu: Nun, das iſt ſchoͤn: ein 
ſolches Zuſammentreffen kann nicht von ohngefaͤhr ſeyn. 

Gegen mein Vermuthen, aber nicht gegen meinen 
Wunſch, ſagte jener. a ö 

Wollten Sie die Sonne aufgehen ſehn? fragte der 
Pfarrer. 

Ach, entgegnete jener, was foll mir dieſe aͤußere 
Sonne. Die innere iſt mir nicht aufgegangen. Nicht die 
Hoffnung, ſondern die Unruhe hat mich herausgetrieben. 
Ich gehe hier ſchon ſeit einer Stunde. 

Mir hat der geſtrige Vorfall auch einen ſchweren 
Abend gemacht, verſetzte der Pfarrer. 

Laſſen Sie uns davon nicht reden, erwiderte der junge 
Mann. Ich leide uͤber meinen Jugendfreund und uͤber 
mich ſelbſt. Wuͤrde ich mich weniger auf mein Gewiſſen 
berufen, ſo wuͤrde ich doch auch nicht mehr Troſt und 
Ruhe, als er empfinden, wenn heute meine Todesſtunde 


kaͤme. Ich ahne eine unendliche Welt voll unausſprech— 
lichen Friedens, oder beſſer, ich denke ſie, aber ich lebe 
nicht in ihr. Ihr Wunſch iſt in eine ſchreckliche Erfuͤllung 
gegangen. Des Geſetzes Unendlichkeit und meine unvoll— 
kommene Erfuͤllung, das ſind bei mir die Gedanken dieſer 
Pfingſtnacht geweſen. 

Wohl Ihnen, ſagte der Pfutdey, am Stolze haben 
Sie Demuth gelernt; und den Demuͤthigen gibt Gott 
Gnade. Es hindert Sie nur noch Eins. Geſtern in un— 
ſrer Unterredung konnte ich es Ihnen noch nicht nennen, 
weil eher etwas von der Art in Ihnen vorgehen mußte, 
wie nun wirklich vorgegangen iſt. Sie ſtehen in der Mei— 
nung, daß die Beruhigung und Erneuerung nicht aus ei— 
ner gaͤnzlichen Wiedergeburt und Umwandlung, ſondern 
aus allmaͤhliger Steigerung der ſchon vorhandenen Kraͤfte 
und des angebornen Guten hervorgehen muͤſſe. Aber das 
iſt ein Grundvorurtheil, von dem Sie nur die Betrachtung 
des Geſetzes heilen kann. Pruͤfen Sie mit ſeinem Maß— 
ſtabe Ihr bisheriges Leben, Ihre Thaten und Worte, ſamt 

teigungen, Gedanken und Begierden, und bedenken Sie, 
daß das Geſetz ſogar ſagt: Laß dich nicht geluͤſten! Be— 
trachten Sie dagegen die ernſthaften Vorſaͤtze, die feurigen 
Entſchluͤſſe, die heiligen Ruͤhrungen und Ahnungen Ihrer 
beſſern Stunden, und was nun auf dieſelben gefolgt. 
Dann wird Ihnen klar werden, daß, wenn gleich dieſe 
Steigerung und allmaͤhlige Beſſerung allerdings eine Auf— 
gabe des Lebens bleibt, doch jener vollkommene Troſt und 
jenes wahre neue Leben aus einer ganz andern Reihe von 
Dingen, und zwar aus einer durchaus von der hieſigen 
verſchiedenen und ewigen Welt kommen muͤſſe. 


— m. — 


Das ift mir ſehr klar, verſetzte der junge Mann. Aber 
wenn nun jenes hoͤhere Leben nicht erworben werden kann, 
weil es in einer Reihe von Dingen liegt, die nicht in un— 
ſrer Gewalt find, wie kommen wir denn dazu? 

Wir ſollen es empfangen. Jene hoͤhere Welt iſt eine 
Welt der ewigen Liebe; ſie laͤßt ſich in Chriſto zu uns 
herab und wir duͤrfen nur annehmen. Wie wir das irdi— 
ſche Leben empfangen haben und ſeiner uns freuen, weil 
wir es haben, ſo ſollen wir auch jenes hoͤhern Lebens, das 
uns geboten wird, dankbar genießen. Doch, ſetzte der Pfar— 
rer hinzu, laſſen Sie uns eilen, daß wir den Huͤgel errei— 
chen. Der Aufgang der Sonne iſt nahe und ich hoffe, 
der Aufgang der unſichtbaren in Ihrem Herzen gleichfalls. 

Sie ſtanden, bald auf der Spitze des Berges. Der 
kuͤhle Morgenwind ſtrich friſch durch ihre Haare. Um ſie 
her war eine heilige Stille, gleich als wenn die Natur in 
frommer Erwartung des großen Schauſpiels waͤre, das 
ſich begeben ſollte. Ein ſchmaler Streifen Licht zog ſich 
am Fuße des oͤſtlichen Himmels hin; und ein matter 
Schein tagte uͤber der Welt. Es war, als wenn einzelne 
blaſſe Strahlen ſich durch die Schoͤpfung bewegten. 

Es wird Licht! rief der Pfarrer feyerlich durch die 
Stille. 

Die Sterne erbleichten, nur der Morgenſtern, der 
Stern froher Botſchaft, leuchtete noch im funkelnden Glanze. 
Der Streifen Licht wurde immer breiter, und ging immer 
hoͤher hinauf, und wie ſein Licht weiter ſtrahlte, um ſo ro— 
ſiger wurde fein Saum. Die ſanften Wimper der Mor; 
genroͤthe bewegten ſich jo zart, fo lieblich, fo ſchlagend. 
Tief im Himmel ging die Tagesblaͤue hervor. Die Sterne 


A 


ſchwanden allmaͤhlig vor der Morgengluth in Oſten, und 
ſelbſt der Morgenſtern wurde nun blaß. Aber die Erde 
huͤllte ſich in Nebel. Der Himmel nur war Licht; und die 
Erde tauchte unter in ein wogendes dunkles Meer. 

Es wird Licht am Himmel! rief der Pfarrer zum zwei— 
ten Male feyerlich durch die Stille. 

Alles ſchwieg noch. Es entſtand eine große Pauſe. 
Die Nebel zogen voruͤber. Es hoben ſich die Thuͤrme aus 
dem verlaufenden Meere. Die Berge ſchauten hervor im 
Morgenroth. Das Thal und die Fluren gingen auf. Die 
Flamme in Oſten ſpiegelte ſich im Thau. Die Erde 
ſchwamm im ſchimmernden Morgenduft. 

Es wird Licht auf Erden! rief der Pfarrer zum drit— 
ten Male feyerlich durch die Stille. 

Himmel und Erde ſahen ſich an, und ſchienen zu 
ſtaunen beym Wiederſehen. Beyde ſchwiegen wie in gros 
ßer Ueberraſchung. Die Stille ward ſtiller. Da zog ernſt 
und langſam der Gluthball hinauf. In hoher Majeſtaͤt, 
mit den feurigen Strahlen himmliſcher Glorie kam die Koͤ— 
nigin des Tages. Stroͤme von Licht und Glanz und 
Feuer ergoſſen ſich aus ihrer glaͤnzenden Fuͤlle. Da ſtand 
ſie, groß und herrſchend und hob ihren Blick gen Himmel 
und ſenkte ihn ſegnend zur Erde. 

Die Sonne geht auf! rief der Pfarrer zum vierten 
Male feyerlich aus. 

Wunderbar waren beider Herzen ergriffen. Wunder⸗ 
bar ſchien die ganze Schoͤpfung ergriffen. Sie ſchauten 
hinaus: da glaͤnzte in ſilbernen Wellen der Strom im 
Thale. Sie ſchauten hinauf: da ſtieg die Lerche hoch und 
hoͤher, mit dem Geſang ihrer Kehle. Tauſend Stimmen 


mon. 


wurden wach. Es rauſchte in den Zweigen, und hoch in 
den Luͤften ſchien eine neue Welt voll Klang und Sang 
geboren. 

Der Himmel lebt! rief der Pfarrer zum fuͤnften Mal 
feyerlich in die Hoͤhe hinauf. 

Da ward auch das Leben auf der Erde rege. Die 
Strahlen der Koͤnigin, ihre himmliſchen Worte, ſchienen 
alles zu wecken und zu beleben. Hier ſprang ein Wild 
durchs Gebuͤſch; dort trat ein Landmann aus ſeinem Hauſe, 
und aus der Ferne erſcholl das Gelaͤut einer Kirche. Ein 
Ton des Lebens nach dem andern unterbrach die Stille, - 

Die Erde lebt! rief der Pfarrer zum ſechsten Male. 

Sie ſchauten in den Tag. Wie lag alles, Himmel 
und Erde, ſo hell und lieblich vor ihnen! Wie war die 
ganze Welt eine andere, ſeit das Licht über ihr aufgegan⸗ 
gen! Welch ein Unterſchied zwiſchen Nacht und Tag, 
zwiſchen Sternenlicht und Sonnenſchein! Welch ein Friede, 
eine Zuverſicht, eine Kraft, welch eine Fuͤlle des Lebens 
ſeit dem Aufgange der Sonne gegen die kuͤhle, ſchreckende, 
geheimnißvolle und dunkle Nacht! Der Pfarrer hob un— 
willkuͤhrlich die Arme auf, indem er ſich zur Stadt wandte, 
als wolle er andeuten, wie er fie in feinem Herzen ſegne. 


Es iſt Tag! Das war der ſiebente feyerliche Ausruf 
des Pfarrers. 


Er umarmte den bewegten, ſchweigenden Juͤngling. 
Thraͤnen bebten in beider Augen. So wird Ihnen auch 
die hoͤhere Sonne aufgehen, ſagte der Pfarrer. Kommen 

Sie dieſen Morgen zur Kirche. Ich bitte Gott, daß Sie dort 
im Segen hören mögen, was Sie hier im Segen geſehen 


haben. Sie gingen mit einander hinab. Vei den erſten 
Haͤuſern ſchieden ſie. 

Durch das Geſpraͤch am fruͤhen Morgen ward der 
Pfarrer veranlaßt zu dem Entſchluſſe, das fruͤher Vorbe— 
reitete zu verlaſſen und mit der heutigen Predigt in dem 
Gange ſeiner Betrachtungen vom geſtrigen Abende und von 
dieſem Morgen zu bleiben. Der vollſtaͤndige Anblick des 
Sonnenaufganges, der ihm ſo unvermuthet geworden; die 
Bewegung, worin ſein ganzes Gemuͤth ſich befand: die 
Ruͤckſicht auf den jungen Mann, der in der Zeit einer 
durchgreifenden Entſcheidung ſtand, und endlich der Um— 
ſtand, daß ſich ſolch eine Betrachtung dem Feſte ſehr bes 
quem anſchließe: — ſo viel Gruͤnde hatten ihn nicht lange 
im Zweifel gelaſſen, was er heute zur Gemeinde zu reden 
habe. Er hatte uͤberdieß noch einige Stunden zur Vorbe— 
reitung, bis der Gottesdienſt anging. Jeder, der die Aeu— 
ßerlichkeiten einer Rede gewiſſermaßen in ſeiner Gewalt 
hat, weiß es, wie unbeſorgt man um die Ausfuͤhrung und 
die ganze Geſtalt der Rede ſeyn kann, wenn ſolch eine 
Stimmung uns zu Theil wird. Waͤre man gewiß, daß 
uns ſo jedes Mal zur Stunde noch gegeben wuͤrde, was 
Herz und Geiſt allmaͤchtig bewegt, ſo waͤre jede aͤngſtliche 
Vorbereitung, welche eigentlich nur auf die unguͤnſtige 
Stimmung berechnet iſt, uͤberfluͤſſig. 

Gewoͤhnlich wenn ein Pfarrer ſich vorbereitet, weiß 
er nicht, fuͤr wen er arbeitet, und welches ſeiner Worte 
ein aufgehendes Samenkorn ſeyn wird. Glaͤubig geht er 
und nimmt die Saat und ſtreut ſie aufs Land, und wenn 
er gleich nicht weiß, welches Korn bald gruͤnen und welche 
Stelle fruchtbar ſeyn werde, fo traut er doch feinem Herrn, 


daß, weil der Same gut und das Land bearbeitet iſt, der 
Tag der Garben nicht fehlen werde. Er thut, was der 
Herr ihm geheiſſen, und den Erfolg uͤberlaͤßt er Ihm. 
Aber es gibt auch zuweilen ſolche Augenblicke, wo man 
fuͤhlt, fuͤr wen man reden werde, und wo eine verborgene 
Stimme ſagt, was aufgehen ſoll. Doch das ſind geheime 
Erfahrungen, die nicht mitgetheilt werden, aber die Freu— 
digkeit des Amtes mehren ſollen. Desgleichen wurde dem 
Pfarrer in dieſen unvergeßlichen Morgenſtunden gegeben. 
Es bebte ein freudig Hoffen durch ſeine Seele, als zur 
Kirche gelaͤutet wurde. Er zog mit dem Haufen der Ge— 
meindeglieder zum Hauſe des Herrn. Die Feyer begann. 

Nachdem der Feſtgeſang geſungen und das gemeinſame 
Morgengebet vom Pfarrer geſprochen war, trat er unter 
einem kurzen Vorbereitungsliede auf den Lehrſtuhl. Er 
kuͤndigte gleich zu Anfange an, daß, wie er geſtern von der 
Beſchaffenheit des in Gottes Geiſt gefuͤhrten Lebens ge— 
handelt, er heute die Entſtehung deſſelben zum Gegenſtande 
ſeines Vortrages machen wolle. Es ſey dieſer zweyte 
Pfingſttag der letzte große Feſttag des Jahres. Das halbe 
Jahr, in dem die Geſchichte des Heilandes, welcher der 
Gegenſtand des Glaubens iſt, uns ein Feſt nach dem ans 
dern gebe, ſey nun zu Ende, und die folgende Haͤlfte des 
Jahres ſey beſtimmt, die Wirkungen des Glaubens im Le— 
ben, Leiden und Sterben zu lehren. Am kuͤnftigen Sonn⸗ 
tage werde das Trinitatisfeſt gefeyert, das den ſchoͤnſten 
Uebergang zu dieſer zweiten Reihe mache, indem es an 
die nun gewonnene Lehre von dem dreyeinigen Gott die 
Lehre von der Wiedergeburt anknuͤpft. Natürlich muͤſſe 
erſt der Menſch ſelbſt gut werden, ehe er gute Werke thun 


— 302 — 


koͤnne. Aber dieſes Trinitatisfeſt gehoͤre eigentlich noch 
zum Pfingſtfeſte, wie denn auch der bibliſche Abſchnitt für 
jenes einen Theil des Geſpraͤchs unſers Herrn ausmache, 
von dem ein anderer Theil fuͤr den heutigen Feſttag be— 
ſtimmt ſey. Darum wolle er heute von Wiedergeburt han— 
deln, da ja das Feſt der Pfingſten die allgemeine Wieder⸗ 
geburt der Menſchheit durch den Geiſt des Herrn feyere. 
Er verſprach nun von den beiden Schoͤpfungen zu reden 
und das Werk des Herrn in der unſichtbaren Welt durch 
das in der ſichtbaren zu erklaͤren. 

Darauf ſang die Gemeinde das folgende Lied: 

Eh' der Schöpfer ſprach: „Es werde!“ 
Im Anfang ruhte noch die Erde, 
Sie lag im Dunkel wüſt und leer, 
Da erſchien ſein Geiſt und ſchwebte, 
Auf ödem Waſſer und belebte 
Die Millionen Keim' umher. 
Die Erd im Sternenchor 
Stieg auf und ſang empor, 
Dir no Vater! 
Im lichten Strahl 
Trug Berg und Thal 
Gewächs und Leben ohne Zahl: 

Der Pfarrer verlas nun die erſten Blaͤtter der heili— 
gen Schrift, welche uns die Schoͤpfung der Welt erzaͤhlen. 
In wenigen kraͤftigen Zuͤgen ſchilderte er den Sonnenauf⸗ 
gang. Er zeigte, wie die ſieben einzelnen Erſcheinungen 
uns die ſieben Tagewerke der Schoͤpfung vor dem Auge 
voruͤberfuͤhren und pries die Gnade und Weisheit des 
Herrn, die auch ſpaͤtern Geſchlechtern das Andenken an 
ſeine erſte große That in der Zeit erbaͤlt und an jedem 


3 — 


Morgen uns das Gedaͤchtniß ferner Schöpfung er⸗ 
neuert. 8 

So iſt die ſichtbare Welt geſchaffen, fuhr er fort und 
auf aͤhnliche Weiſe erſchafft ſein Geiſt auch das unſicht⸗ 
bare, ewige Leben in unſerer Seele. Wie dort Himmel 
und Erde ſchon geſchaffen waren, aber die Erde wuͤſte und 
leer da lag, nur umſchwebt vom Geiſte des Herrn: ſo iſt 
auch das Herz ſchon da und das neue Leben in der Ges 
rechtigkeit vor Gott, welche Ehriſtus erworben; aber das 
Herz liegt wuͤſte und leer, und nur Gottes Geiſt went 
daruͤber und bewegt es. 

Hierauf zeigte er, wie zum erſten Tagewerk der Gnade 
es Licht werde im Herzen, eine tiefe Sehnſucht im Innern 
herumziehe, das Verlangen nach einem ewigen und voll— 
kommenen Leben uns die Nacht des Zeitlichen offenbare, 
und Ein Strahl des Lichtes nach dem andern ſich durch 
unſer Gemuͤth verbreite und jene daͤmmernde und tagende 
Stimmung hervorbringe, die den Grund zu dem ganzen 
kuͤnftigen Leben lege. Im zweiten Tagewerke ſtrahle uns 
der Himmel entgegen, man ahne eine vollkommene Welt, 
man fuͤhle, wie erhaben das Geſetz des Herrn ſey, das 
Morgenroth der Verheißungen Gottes gehe uns auf, und 

in ſeliger Freude mache man ſich anheiſchig das Gebot des 
Herrn ſo vollſtaͤndig, wie Er ſelbſt es begehrt, in dieſer 
unvollkommnen Welt zu erfuͤllen. Aber dann ſchwinden 
im dritten die Nebel, die uͤber der Erde liegen, unſer Herz 
mit ſeinen Tiefen und Hoͤhen kommt ans Licht, der kuͤhne 
Muth wird gebrochen, der falſche Friede zerſtoͤrt, und man 
ſieht wohl ein, daß ſolch ein fehlſam Herz das Geſetz des 
Herrn nicht erfüllen koͤnne. Jetzt, nach ſolchen Borberei 


= MM — 


tungen, gehet uns die Sonne der Gerechtigkeit und in 
Chriſto volles Licht genuͤgender Troſt und ſichere Hoffnung 
auf. Die Sehnſucht iſt geſtillt, das Verlangen erfuͤllt und 
in einem unendlichen Gegenſtande fühlt der Trieb zu uns 
endlicher Liebe ſich befriedigt. In Chriſto iſt uns das ewige 
Leben gewiß, anſchaulich und faßlich geworden, und ſeit er 
ſich den Weg, die Wahrheit und das Licht genannt, iſt es 
nicht mehr moͤglich, den Gedanken an eine goͤttliche Welt 
fuͤr Schwaͤrmerei zu halten. Das iſt das vierte Tagwerk. 
In dem Glauben an den Namen des eingebornen Sohnes 
iſt uns der Himmel belebt, und wir ſchauen ihn erfuͤllt 
mit goͤttlicher Gnade und Erbarmung. Das Leben ſenkt 
ſich hierauf zum ſechsten Tagewerke ins Gemuͤth und er— 
neuert es, ein reines Herz und ein gewiſſer Geiſt wird 
uns zu Theil und an den Spuren und Werken des Lebens 
kann es nicht fehlen. Endlich am ſiebenten Tage, dem 
heiligen Sabbath, empfindeſt Du den ſeligen Frieden des 
Herzens, Vergebung der Suͤnde und die Verſicherung der 
göttlichen Gnade. 

Die ganze Gemeinde ſchien nur Ein Ohr zu ſeyn. 
Der Pfarrer hielt einen Augenblick inne, in ſtummem Er 
ſtaunen die Wege des Herrn anzubeten. Dann ſagte er: 

Das Licht und das Leben, mit Einem Worte, der Tag 
kommt vom Himmel herab. Zuerſt erhellt und belebt es 
den Himmel, dann die Erde. Die Bewohner der Erde 
ſollen nur nicht zuruͤck treten und ſich ihm entziehen, dann 
werden ſie beſchienen von ſeinen Strahlen, und ſie leben 
froͤhlich in Licht und Waͤrme. Die Erde ſelbſt ſoll nur 
dem Zuge der Sonne folgen und ihr ſich zuwenden, ſo iſt 
es Tag an ſo vielen Seiten, als ſie der Sonne entgegen 


nu - 


kehrt. Aber alle fieben Tagwerke beziehen ſich vorwärts 
und ruͤckwaͤrts auf die Erſcheinung der Sonne, — im 
Reiche des Geiſtes auf unſern Herrn Jeſum Chriſtum. 
Er iſt in jedem Sinne Deines Geiſtes Sonne, und haſt 
Du Licht, ſo iſt es ſein Licht. An ſeiner Weisheit erkennſt 
Du Deine Thorheit; an ſeiner Gerechtigkeit Deine Unge— 
rechtigkeit, an ſeines Geiſtes Gabe Deine Schuld, und an 
ſeiner Seligkeit Deine Unſeligkeit. Aber jedes Gefuͤhl Dei— 
nes Elendes werde ein Lobgeſang ſeiner Gnade. Auf jede 
Nacht folge ein Morgen. Die Sonne gehe Dir immer 
von neuem auf. Endlich komme ein Tag, der nie unter— 
geht, und an ihm moͤgeſt Du nichts in Dir gewahren als 
die Wonne der Verſoͤhnung, den Frieden der Rechtfertigung 
und den Lohn der Gnade. 

Die Gemeinde ſang das alte Loblied: 

Dank ſagen wir alle, 

Gott, unſerm Herrn Chriſto, 

Der uns mit ſeinem Wort hat erleuchtet 
Und uns erlöfet mit feinem Blute, u. ſ. w. 

Es war unter der Rede eine ſtille Andacht in der 
Kirche geweſen. Der Pfarrer ſelbſt war geruͤhrt und geho— 
ben, wie noch nie an einem Pfingſtfeſte. Er fuͤhlte aufs 
innigſte, daß es das Feſt der Geiſtlichen, oder vielmehr ei— 
ner geiſtlichen Gemeinde und eines prieſterlichen Volkes 
ſey. Der Lobgeſang am Schluſſe, toͤnte mit feinen erhabes 
nen Gedanken und Klaͤngen in ſeiner Seele unaufhoͤrlich 
nach, als er die Kirche verließ. 

Vor dem Pfarrhauſe trat der junge Mann zu ihm. 
Ein ſtrahlendes Licht leuchtete aus ſeinen Augen; in ſeinem 


Geſichte lag ein goͤttlicher Friede und ſein ganzes Weſen 
Glockentoͤne. te Aufl. 20 


— — 


war wie in Wonne getaucht. Schöner hatte ihn der 
Pfarrer nie geſehen. Er bat ihn, ins Haus zu treten. 
Der Juͤngling verweigerte es. Er ſprach kein Wort. 
Aber er ſahe den Pfarrer an mit leuchtenden Augen, 
druckte ihm die Hand und entfernte ſich ſchnell. 


W. 
Die Michaelisfeyer. 


— — 


Ein geliebter Amtsbruder hatte uns zu einem Sins 
derfeſte eingeladen, das in feiner Gemeinde am Tage Mis 
chaelis gefeyert zu werden pflegte. 

Wer es auch nur in einer Geſellſchaft empfunden 
hat, wie wohl es thut, wenn man anhaltend geredet, nun 
zu ſchweigen und zu hoͤren, der hat Aehnliches von dem 
erfahren, was einem Pfarrer begegnet, wenn er in einer 
fremden Gemeinde ſich unter die Zuhoͤrer miſchen und das 
Wort des Lebens aus dem Munde eines Amtsbruders ver— 
nehmen kann. Ich meyne nicht zu viel zu ſagen, wenn 
ich behaupte, daß gewoͤhnlich, wie kein aufmerkſamerer, ſo 
auch kein dankbarerer Zuhoͤrer in der Kirche ſey, als ein 
fremder Pfarrer, der im vollen Sinne als Gaſt ſich beim 
Gehör des göttlichen, Wortes eingefunden. Darum hatte 
ich mit Freuden dieſe Einladung angenommen. 

Des Morgens hatten wir, die Pfarrfrau im Hauſe, 
ich in der Gemeinde, zwiefachen Fleiß angewendet, die 
Nachmittagsſtunden frey zu gewinnen. Gleich nach Mit⸗ 


. 


— = 


tag nahm fie ihren Adolf an die Hand, von dem fie 
wuͤnſchte, daß er frühe die kirchlichen Feſte lieb gewinnen 
moͤchte. Ich ergriff meinen Hirtenſtab und ſo 1 wir 
uns auf den Weg. 

Der Tag war heiter und lieblich. Zwar zeigte ſchon 
hier und da ein Baum das verwelkte Laub; aber die bald 
rothen, bald gelben, bald braunen Blaͤtter ſchienen nur 
auf dem noch grünen Grunde der Waldung wie neue Bluͤ⸗ 
then zu prangen. Die Sonnſtrahlen, die noch belebend 
auf die Erde fielen, brachen ſich nirgend in jener dicken 
Nebelluft, wodurch das Herbſtlicht ſeine eigenthuͤmliche, ruͤh⸗ 
rende Färbung erhalt. Die Luft zeigte ſtatt der ſonſt um 
Michaelis gewoͤhnlichen Spannung und Abkühlung jene 
friſche Wärme, die uns im Fruͤhlinge fo jugendlich anregt. 
Dieſe auffallende Erſcheinung, wie an manchen Tagen eine 
Jahreszeit faſt ganz aus ihrer Weiſe heraustritt und in 
eine andere hinuͤber ſpielt, iſt auch oft in den uͤbrigen Jah⸗ 
reszeiten zu bemerken. Wie oft gibt es Tage im Winter, 
an denen uns ganz ſommerlich zu Muthe wird, und wer 
iſt nicht ſchon im Fruͤhlinge uͤberraſcht worden durch das 
wahrhaft herbſtliche Gepraͤge eines Tages. Es ſcheint auch 
hierin eine verborgene Weisheit der ewigen Liebe ſich offen; 
baren zu wollen, die der frohen Zeit den Ernſt des Herb⸗ 
ſtes und des Winters und der duͤſtern, traurigen den Troſt 
des Lenzes und Sommers recht nahe bringen will. Der 
heutige Tag konnte ein lenzartiger Herbſttag heiſſen. 

Indem wir den Hügel hinanwandelnd, uns dieſe Brr 
merkungen mittheilten, wandte die Pfarrfrau ſie auf das be⸗ 
vorſtehende Feſt an, und meinte, der Amtsbruder habe mehr 
von Gluͤck, als von Verdienſt zu ruͤhmen, daß an dieſem 

20* 


Kinderfeſte die Natur ihn durch einen Ruͤckſchritt in den. 
Lenz beguͤnſtige, denn ein Kinderfeſt eigne ſich doch nicht 
fuͤr den Herbſt, ſondern fuͤr den Fruͤhling und wie er es 
denn wohl habe anfangen wollen, wenn eben ein rechter 
Herbſttag eingefallen waͤre, die Kinder in dem alten ſchoͤ— 
nen Bilde die Blumen im Garten des Herrn zu nennen. 

Darin wurden wir bald einig, daß ein Fruͤhlingstag 
im Herbſte doch mehr werth ſey, als im Lenze; aber die 
Pfarrfrau beſtand darauf, daß das nur als eine Gunſt an⸗ 
geſehen werden koͤnne, die vielleicht in vielen Jahren ſich 
nicht wiederholte, und was denn ein Kinderfeſt an einem 
duͤſtern, neblichten Herbſttage ſey? 

Ich entgegnete, es ſey unter allen jährlichen Feſten 
keines ſo geeignet zum Kinderfeſte, als das Michaelisfeſt. 
Es ſey das Feſt der Engel und von ihnen koͤnne man in 
der ganzen Menſchheit nur die Kinder zu Bildern nehmen, 
wie ſie denn auch von jeher durch die Kuͤnſtler in Geſtalt 
himmliſcher Kinder dargeſtellt worden, und uͤberdieß rede 
von den beiden kirchlichen Abſchnitten aus der heiligen 
Schrift, die fuͤr dieſes Feſt beſtimmt ſind, der eine von 
Engeln und der andere von Kindern. 

Aber dagegen fand es die Pfarrfrau nun ſelbſt auf— 
fallend, daß die Vaͤter der Kirche dieß Feſt in den Herbſt 
verlegt hatten. 

Läßt ſich ein ſolcher Gegenſatz nicht faſt bey allen 
Feſten bemerken? fuhr ich fort. Sollte nicht aus demſel— 
bigen Grunde das Feſt der Engel und Kinder in den Herbſt 
fallen, aus dem die Weihnachten in den Winter und Char— 
freitag in den Fruͤhling? Das Reich der Gnade ſteht im 
umgekehrten Verhaͤltniß zu dem der Natur. Das ſollte 


ſelbſt in der Stellung der Feſttage ſichtbar werden, und fo 
feyert man die froͤhliche Geburt des Heilandes in der Zeit 
der Abgeſtorbenheit der Natur, ſeinen Tod in den Tagen 
der wiederauflebenden Schoͤpfung und das Feſt der Kinds 
keit im Alter des Jahrs. Es iſt durchaus im Geiſte des 
Chriſtenthums, ein Kinderfeſt im Herbſte zu feyern, damit 
die kindliche Freude auf dem Ernſte des Alters ruhe, und 
der Ernſt der Erwachſenen in der Froͤhlichkeit der Kinder 
eine Weiſung nach dem Frieden empfange, der l Alter 
mit den Gaben der Kindheit ausſchmuͤckt. 

Jetzt verſtehe ich auch dieſen ſeltſamen Herbſttag, er⸗ 
widerte die Pfarrfrau. Er iſt eine Stimme dieſer Wahr⸗ 
heit mitten in der Natur ſelbſt. Es iſt doch eine wunder⸗ 
bare, unbegreiflich tiefe Liebe, die dieſe Welt ſchuf! Sie hat 
die Sinnbilder des geiftlichen Lebens, das fie in uns ſchafft, 


in dieſe ſchoͤne Schoͤpfung niedergelegt. Und durch die 


ſonderbarſten Erſcheinungen ruft ſie uns aus den Schran⸗ 
ken dieſer Welt heraus; durch Widerſpruͤche, die ſie ſchein⸗ 
bar entſtehen laͤßt — durch einen Fruͤhlingstag zur Herbſt— 
zeit — laͤßt ſie uns eine hoͤhere Einheit errathen, und wie 
wir auf ſie nur rathen, iſt ſie uns ſchon gegeben. 

Nun erſt genoſſen wir den ſchönen Herbſttag in ſei— 
ner ganzen Lieblichkeit, als uns gleichſam ſein höheres 
Verſtändniß aufgegangen war. Im ſüßeſten Gefühle der 
Schönheit der Natur empfindet die Seele eine ſchmerz⸗ 
liche Lücke, wenn fie nur an der Geſtalt derſelben ver— 
weilen kann und ihren höhern Sinn nicht verſteht. Darum 
kann man wohl ſagen, daß nur in der Zeit des Chriſten— 
ſtenthums, ſeit der Herr der Natur ſichtbar in ihr ge— 
wandelt und gelitten, ihre Herrlichkeit recht empfunden 


— 310 — 


worden und daß wir nur in dem Grade eines wahrhaft 
erquickenden Gefühls von ihrer Schönheit fähig ſind, als 
uns Chriſti Geiſt geſchenkt iſt. Dem Sinne der Welt 
iſt die Schöpfung eine dunkle, nach ſtarren Geſetzen gerez 
gelte Maſſe, die höchftens nur durch ein zufälliges Spiel 
dieſe oder jene Schönheit unvollkommen genug zum Borz 
ſchein treten läßt. Wie ganz anders, wenn der Gläu— 
bige ſie als Gabe der ewigen Liebe, als Schauplatz ihrer 
Wunder und als Spiegel ſeines eigenen, geiſtlichen Ler 
bens erkennt und im ſichtbaren Bilde das Räthſel ſeiner 
unſichtbaren Verhältniſſe gelöſet findet. Das iſt der Kin⸗ 
derſinn, mit dem man die Schöpfung betrachten ſoll, wie 
denn auch hier den en die großen N 
geoffenbart ſind. 

In dieſen Betrachtungen wandelten wir am n Abhange 
des Hügels den ſchönen Laubgang hin, der fern von der 
Unruhe der Landſtraße doch ihren Lauf weit hin beherrſcht, 
und das ganze Thal mit ſeinem Fluſſe, ſeinen Bleichen, 
ſeinen Häuſern und Anlagen bis an die begränzenden 
Bergwände überſieht. Der kleine Adolf ſprang vor uns, 
ſuchte die Blumen, wie er das gefärbte Laub nannte, 
und konnte kaum die unausſprechliche Freude ſeines Her— 
zens ſo an den Tag geben, wie er wünſchte. Ihm war 
es ein rechter Frühlingstag. Aber das führte uns auf 
einen neuen Grund für die Stellung des Feſtes, auf die 
Kunſt des kindlichen Gemüthes, ſich jede Jahrzeit in 
einen Frühling zu verwandeln. Höchſtens nur wir Er— 
wachſene bedürfen eines ſolchen Herbſttages, wie er heute 
war; die Kinder haben immer Frühling, wenn ſie ein 
Feſt haben. 


— 311 — 


Ach, wie tief iſt des Heilandes Wort: Werdet wie 
die Kindlein! Sind wir das geworden, ſo wird uns die 
Natur zu dem, was wir eben bedürfen. Damit wir hö⸗ 
here Kinder werden, muß ſie ſcheinbar ihre Geſetze ver— 
laſſen, und im Herbſte uns ihr Kindesantlitz zeigen, und 
ſind wir es, dann zeigt ſie uns daſſelbe 18 wenn ſie 
ihre Geſetze nicht verläßt. 

Wir hatten ſchon auf dem Gange zum Kinderfeſte 
ſo viel von ihm gefeyert, daß von allen Seiten das 
Gleichartige in uns überſtrömen konnte. 

Als wir den langen, ſchönen Laubgang mit der weiten 
Ausſicht unter den hohen Bäumen weg, durchgingen, klang. 
auf einmal nahe von einem Hauſe, das unten am Fuße des 
Hügels ſtand, der Geſang zweier hellen Stimmen her⸗ 
auf. Richtig, zuweilen meiſterhaft erhoben ſich die Töne, 
und ſchwebten unter dem Rauſchen des durchſchimmernden 
blauen Fluſſes herauf. Wir ſtanden ſtill und hörten zu. Es 
wurde mir unbeſchreiblich wohl. Es dämmerte gleichſam 
eine alte untergegangene Welt in mir auf. Ein Ton nach 
dem andern ſchien mir ſeit langer, ferner Zeit bekannt. Nun 
tauchten ganze Stellen der Singweiſe aus tiefer Vergeſſen⸗ 
heit auf. Je mehr und mehr ergoß ſich eine unbeſchreiblich 
wonnevolle Erinnerung durch mein Gemüth. Meine Seele 
ſehnte ſich und ahnete und rieth, und nur das war mir 
ſchmerzlich, daß ich oft nahe daran war, eine ganze ver⸗ 
lorene Welt von Gefühlen wiederzufinden und ſie doch 
verfehlte. Endlich als die Weiſe von neuem angeſtimmt 
wurde, mit dem erſten Klange, fand ich fi. Es war 
ein Geſang, den mein Vater zu ſingen liebte, wenn er 
mich als kleinen Knaben auf ſeinem Schoße wiegte. Ich 


— 312 — 


kann nicht ſagen, wie mir wurde bei dieſer Entdeckung. 
Das ſpätere Leben fiel gleichſam von mir ab. Die Em⸗ 
pfindungen der kindlichen Jahre kamen in einer Klarheit 
zurück, wie ich ihrer ſeit vielen Jahren mir nicht bewußt 
geweſen. Ein heiliger Schauer fuhr durch meine Glie— 
der, unbeſchreiblich mild, und unausſprechlich heiter 
umfing mich meine Kindeswelt! Die Thränen kamen mir 
ins Auge. Der kleine Adolf mochte ſie geſehen haben. 
Er drängte ſich an mich heran, und ſtreichelte meine 
Hand, unverwandt in mein Auge heraufblickend. Ich 
nahm das Kind in meine Arme und drückte es in namen⸗ 
loſer, gerührter Freude an mein Herz. Die Mutter 
wurde unruhig und fragte, was mir überkomme? — Die 
ganze Fülle der Kindheit! rief ich. Höre nur! Das iſt 
der Geſang meiner Jugend! — In einer ſteigenden Ruͤh⸗ 
rung, den Knaben an meinem Herzen haltend, hörte ich 
den Geſang aus und als er ſchon lange verhallt war, 
horchte ich noch zu, um immer mehr aus dem Meere 
jugendlicher Erinnerungen zu empfangen. Dieſe Augen⸗ 
blicke ſind mir ſeitdem unvergeßlich geblieben. Die Mut⸗ 
ter ſtand vor uns und ſchien ſich zu weiden au dem An⸗ 
blicke des Vaters und Sohnes. Ich reichte ihr den Kna— 
ben und ſagte: O möchte einſt diefen ein Wort oder 
Lied, oder fonſt etwas, ſo an ſeine Mutter und ſeinen 
Vater erinnern, wie mich heute und möchte dann ſeine 
Ehrfurcht und Liebe nicht geringer ſeyn dürfen! 

Endlich gingen wir weiter. Ich fühlte, daß ich 
hente ein Kinderfeſt feyern ſollte, wie ich noch nie eins 
gefeyert hatte. Der Weg geht am Ende der Gebüſche 
abwärts und läuft über eine Wiefe an deren Ende ſich 


„ 1 


ein ſchöͤnes Bauerhaus aus den Bäumen hervorhebt. Wir 
waren ſchon in eine fremde Gemeinde getreten; und das 
iſt bei einem Pfarrer mit demſelben Gefühle verbunden, 
wie bei einer Hausfrau, wenn fie über die Schwelle ihres 
Hauſes tritt. 

Die Fenſterladen an dem Hauſe waren beigelegt. 
Das iſt hier zu Lande ein Zeichen, daß eine Leiche im 
Hauſe ſey. Die Familie, welche dieſes Haus bewohnte, 
hatte früher zu meiner Gemeinde gehört, und war ſeit 
einem Jahre hierher gezogen, ſie war mir lieb geweſen, 
und ich konnte, da ich einen Todesfall vermuthen mußte, 
nicht vorübergehen. Es iſt eine merkwürdige Wechſel— 
wirkung zwiſchen den Gränzen des Lebens und den Die— 
nern des Worts. Wo Menfchen geboren werden und 
ſterben, in jedwedem Sinne; da bedarf man ihrer am 
meiſten, und ſie hinwiederum fühlen einen faſt unwill— 
kührlichen Zug dahin, wo Geburt oder Tod vorfällt. 

Wir traten in das Haus. Am hellen Mittage ge— 
noß es nur halbes Licht. Alle ſeine Bewohner waren 
ſchwarz gekleidet. Als die Hausfrau mich ſahe, rief ſie 
ſchluchzend mir entgegen: Herr Pfarrer, ein guter Engel 
führt Euch zu uns ins Haus. Der liebe Gott hat uns 
unſer einziges Kind, das Söhnchen, das Ihr vor drey 
Jahren getauft, genommen. Ach wir müſſen nun ſeyn, 
wie einer der ſeiner Kinder gar beraubt iſt. Sie reichte 
mir die Hand, beugte weinend ihr ſchweres Haupt auf 
dieſelbe nieder und ſahe mich dann an mit jenem Blicke, 
in dem eine leidende Seele neben ihrem ganzen Jammer 
auch ihr ganz Vertrauen ausſpricht. 

Das geiſtige Band, das einen Pfarrer und die Ge— 


a Bi, 


meinde verbindet, dauert auch noch innerlich fort, wenn 
es äußerlich nicht mehr beſteht. Wer ein Mahl zu einer 
feſtlichen Stunde in dem Kreiſe einer Familie Gottes 
Wort verkündigt hat, der ſcheint fortan auf eine höhere, 
geheimnißvolle Weiſe mit ihr zuſammen zu hangen und 
was ihr im Laufe der Zeit auch begegnen mag, er fühlt 
eine ganz beſondere und innige Theilnahme. 

Nun trat auch der trauernde Vater herzu. Er hieß 
uns gleichfalls an dieſem Trauertage willkommen und 
bath um ein Wort des Troſtes. Ich ließ es daran nicht 
fehlen. Wo iſt auch mehr Grund zum Troſte, als beim 
Tode eines ſolchen Kindes. Freilich es find die ſchön⸗— 
ſten Hoffnungen, deren Untergang man bedauert; es iſt 
das Bild eines ganzen Lebens, wie es älterliche Liebe 
entwirft, das vor unſern Augen zerrinnt; es iſt die 
innigſte und tiefſte Liebe, die es unter Menſchen gibt, 
die Liebe eines Vater- und Mutterherzens, die da leidet. 
Aber wo ſieht man klarer, daß hienieden nur der Anfang 
iſt und der Tod nicht das Ende des Daſeyns ſeyn kann? 
Wo darf es uns gewiſſer ſeyn, daß das folgende Leben 
ein ſeliges ſey, als bei einem Kinde, dem in der Taufe 
Gottes Gnade zugeſagt worden und das noch durch keine 
wiſſentliche Sünde ſie verſcherzt hat? und wo wird die 
Liebe ſicher ſtärker ſeyn als der Tod, als zwiſchen froms 
men Aeltern und ihrem unſchuldigen Kinde? 

Wie oft haben wir in-dieſen Tagen von Euch ge⸗ 
ſprochen, Herr Pfarrer, ſagte die Mutter. Als Ihr 
uns vor drey Jahren das Kind tauftet — ach es war 
einer der glücklichſten Tage, die ich auf dieſer Welt ge— 
lebt habe! — und ſeine Taufzeugen, ich und ſein Vater 


— 315 — 


und die Uebrigen betend umherſtanden, und Ihr das 
Waſſer über feine Stirne goſſet und ihn tauftet im Na⸗ 
men des Vaters und des Sohnes und des heiligen Gei— 
ſtes — o ich habe es nicht vergeſſen konnen! — da ſah 
er Euch an mit ſeinen klaren, blauen Aeuglein und lä⸗ 
chelte. Da habt Ihr uns eine Rede gehalten über das 
Lächeln der kleinen Kinder und uns gelehrt, was das 
im Geiſtlichen bedeute. Wie oft habe ich wieder an Eure 
Wünſche und Gebete gedacht, wenn ich ihn ſpäter lächeln 
ſahe und mir das Herz dabei hüpfte. Als das Kind 
nun krank wurde, war es ſo ruhig und geduldig, daß 
ich immer weinen mußte über ſeine himmliſche Geduld. 
Vorgeſtern Abend ſaß ſein Vater bei der Wiege. Das 
Kind litt viel, das konnte man ſehen. Es ſtreckte die 
Arme zu ſeinem Vater aus, als ſolle ihm der helfen. 
Da traten meinem Manne die Thränen in die Augen, 
denn er konnte es nicht. Das Kind wurde wieder ruhig, 
ſchlug die Augen auf und — lächelte uns an. Da ſchloß 
es fie wieder, ſtreckte ſich und war todt. Ach Herr Pfar⸗ 
rer, ich kann Euch nicht beſchreiben, wie mir armen 
Weibe war. Ich legte mich über die Leiche und rief 
das Kind und konnte nicht glauben, daß es uns wirklich 
geſtorben ſey. Aber das iſt uns oft in dieſen Tagen 
zum Troſt geweſen, daß es ſein Leben mit Lächeln begon⸗ 
nen und auch geendet hat. O es war ein Lächeln, wie 
eines Engels! Ihr habt mit Recht davon geredet bei 
ſeiner Taufe, denn ſein ganzes Leben war ſolch ein 
himmliſch Lächeln. Nun darf ich doch auch hoffen, daß 
Euer Wunſch in Erfüllung gehe, und es uns einſt mit 
einem Lacheln, noch viel himmliſcher, wie das irdiſche, 


= = — 


willkommen heißen werde jenſeits! Aber feht nur, Frau 
Pfarrerin, ob nicht ſelbſt im Sarge auf feinen Zügen 
noch ein Lächeln ſchwebt. 

Sie bat uns, mit ihr in die Todtenkammer zu gehen 
und die ſchöne Leiche zu ſehen. Wir folgten ihr. Wie 
ein Bild der Unſchuld lag der holde Knabe da in ſeinem 
kleinen Sarge. Das Angeſicht hatte nichts Todtes. Um 
ſein Köpfchen war ein Kranz von Immergrün gelegt, 
das Zeichen der im Grabe nicht ſterbenden Hoffnung. 
Die fromm gefaltenen Händchen lagen auf dem weißen 
Todtenkleide und hielten eine unentfaltete Roſenknospe; 
das Bild der Liebe, die in dem Herbſte der Erde nur 
Knospe bleibt, aber droben im ewigen Frühling ſich 
entwickeln wird. In ſeinen Mienen war kein verſtellter 
Zug. Die unveränderte Geſtalt ſeines Gemüths lag in 
dem Geſichte und jeden Augenblick meinte man, das. 
ſchlummernde Kindlein wolle lächeln in einem ſchönen 
Traum. s 

Trauert nicht, lieben Leute, ſagte ich, dieſe lächelnde 
Leiche ſey Euch ein Unterpfand des ſeligen Lebens, daß 
der kleine Himmelserbe jenſeits empfangen. Er hat nur 
gleichſam einen Blick in die Zeit thun ſollen und iſt fo 
fort in das ewige Leben gegangen. Die ewige Liebe hat 
ihn nicht für die Erde geſchaffen; darum hat fie ihn 
gleich in ihren Himmel genommen. Er iſt nur zum Bes 
ſuche bei Euch geweſen, ein theurer Gaſt auf eine kleine 
Weile, und hat darauf in die Heimath zurück kehren 
müſſen, als die Tage des kurzen Beſuches zu Ende was 
ren. Ihr habt ihn hier nur geſehen, damit ihr ihn dort 
wieder kennet. Ihr habt ihn auf Erden beſeſſen, damit 


Ihr ihn einſt Euer Kind nennen dürft. Ihr habt ihn 
in Schwachheit, aber in Liebe in dieſer Welt pflegen 
müſſen, damit er in einer vollkommnern Euer in Liebe ge— 
denke. Darum trauert nicht, und bittet den Herrn der 
Euer Kind in Liebe zu ſich gezogen, daß er auch Euch 
immer mehr zu ſich ziehe, und vergeſſet nicht, daß einen 
fröhlichen Geber Gott lieb hat. 

Vater und Mutter reichten uns die Hand. Wir 
wünſchten ihnen nochmals den Troſt des Glaubens und 
verließen in einer eignen Stimmung das Haus. 

Die Pfarrfrau hatte wenig reden können. Weinend 
hielt fie ihren Adolf feſt, der ſtumm und ganz verlegen 
auf die Leiche blickte. Als wir nun aus dem Haufe was 
ren, und unſern Weg fortſetzten, fragte er: Mutter, war 
das Kind todt? Die Mutter nahm ihn in ihre Arme, 
ein großer Schmerz ſchien in ihrem Herzen zu kämpfen 
und ſchluchzend ſagte ſie mit einem Blicke gen Himmel: 
Des Herrn Wille geſchehe! 

Schweigend gingen wir neben einander. 

Nach einer Weile fiel es mir auf, wie ſonderbar 
dieſer Beſuch mit dem Kinderfeſte zuſammen falle. Der 
Frühlingstag im Herbſte, Adolfs Freudigkeit, dann die 
Erinnerung an die eigene Jugend hatten mich für das 
Feſt, zu dem wir gingen, in eine angemeſſene, kindliche 
Stimmung verſetzt. Aber was uns in jenem Hauſe be— 
gegnet war, ſchien einen dunkeln Ernſt herein zu tra— 
gen. Indem ich die Auflöſung dieſes Widerſtreites in 
einem dritten, höhern Gedanken ſuchte, lag das freund— 
liche Dorf in ſeiner lieblichen Stille vor uns. Die feſt— 
lich gekleideten Kindlein eilten auf dem Wege vor uns 


ee 


hin, und nicht lange dauerte es, fo fing das erfte Ges 
läut an. 

Im Dorfe war alles voll Leben. Die Haufen der 
Landleute ſtanden erwartungsvoll bei der Kirche, bei der 
Schule, auf dem Marktplatze. Wir mußten unaufhörlich 
grüßen. Im Pfarrhauſe trafen wir noch einen andern 
lieben Amtsbruder mit ſeiner Gattin, und wünſchten dem 
Pfarrer des Orts Gottes Segen zu ſeinem Feſte. Aber 
es war keine Zeit zu verlieren. Das zweite Geläut bes 
gann. Wir folgten dem Pfarrer in die Schule. Die 
Kinder hatten ſich auf dem geräumigen Schulplatze, je 
zwey und zwey geordnet, erſt die Knaben, dann die 
Mädchen, in lange Reihen geſtellt. Der Pfarrer bot 
den Kindern ſeinen Gruß, und wie er durch die Reihen 
ging, reichten ihm die fröhlichen Kinder ihre Händchen. 
Dann drückte er dem alten Schulmeiſter die Hand. Der 
würdige Greis, der ſchon die Väter und Mütter dieſer 
Kinder unterwieſen hatte, ſtand mit ſichtbarer Rührung 
und einer kindlichen Freudigkeit unter dem zweiten Ge— 
ſchlechte, dem er Lehrer war. 

Die dieſes Jahr eingeſegnet waren, wollten noch 
gerne Kinder bleiben und hatten ſich den Reihen ange— 
ſchloſſen. Auf dieſe folgten, um den Geſang vierſtimmig 
zu machen, einige Schullehrer aus der Nachbarſchaft mit 
ihren Gehülfen. Vor dem Schulhauſe begann der Ge— 
ſang. Uns die wir etwas abſtanden, klangen Geſang 
und Geläute in einander, und bildeten ein Tonſtück im 
großen Style, das freilich auch nur unter freiem Himmel 
in dem großen Gotteshauſe an ſeiner Stelle iſt. 

Nach dem erſten Verſe ſetzte ſich der Zug in Bewe— 


— 319 — 


gung. Vorauf ging der Schullehrer mit den kleinen Kin⸗ 
dern. An ihrer Spitze war das jüngſte, ein blondes 
Lockenköpfchen mit himmelblauen Augen, das noch ge— 
führt werden mußte. Ein glänzendes Band zog ſich durch 
ſeine Haare; blendend weiß war ſeine Haut wie ſein 
Anzug, roſenfarben die Wangen, wie die Schleifen ſeines 
Kleides, und eine ſeltene Miſchung von Ernſt und Freund⸗ 
lichkeit lag in ſeinem Weſen. Zwey größere Kinder tru— 
gen einen Korb vor ihm her, aus dem es den Weg mit 
Blumen beſtreute, und dann immer wieder in die Höhe 
ſah, als ſuche es den Himmel. Sein Gang war unſicher, 
er unterſchied ſich ſichtbar von dem derben Zutreten größe— 
rer Kinder und ſelbſt wenn es in den Blumenkorb langte, 
ſchien es eine gewiſſe Scheu an den Tag zu legen, die 
alle Zuſchauer ergriff. 

Zu beyden Seiten hatten ſich die Erwachſenen geſtellt. 
Die Kinder zogen ſingend hindurch. Wo ſich das klei— 
ne, Blumen ſtreuende Kind zeigte, da ſtaunte die Menge, 
überall hörte man den Ausruf des Wohlgefallens und ei- 
nige Muͤtter, denen ihre Kinder geſtorben, fingen an zu 
weinen, denn es war ihnen, als ſaͤhen ſie das Ebenbild 
ihrer verklaͤrten Kleinen. 

Zwiſchen den kleinen und etwas groͤßern Kindern ging 
der Pfarrer. Die Conſirmanden beſchloſſen den Zug. 
Treflich ſtieg der vierſtimmige Geſang empor, und erfuͤllte 
das Dorf und die Gemuͤther. Der Zug ging um die Kirche; 
dann zum Kirchhof. Wie er an die Stelle kam, wo die 
Kinder beerdigt werden, oͤffneten auch die uͤbrigen Kinder 
ihre Haͤnde, in denen jedes einen Strauß von Graͤſern 
und Herbſtblumen trug und warfen das Opfer auf die 


ED 


Gräber ihrer Geſpielen. Als fie die ganze Stelle umzogen 
hatten, bogen ſie ſich rechts zum Grabſtein des letzten hier 
verſtorbenen Pfarrherrn, der die meiſten von ihnen noch 
getauft hatte. Sie hingen an dem Denkſteine einen großen 
Kranz auf, in dem viele Vergißmeinnicht zu erkennen 
waren. Dann ging es in die Kirche. Aus dem freien, 
großen Gotteshauſe zog ſich der Geſang in das, welches 
mit Menſchenhaͤnden gemacht war. Wir waren voranges 
gangen und empfingen jenen eigenen Eindruck eines erſt 
fernen, dann immer naͤher kommenden, endlich laut in die 
Kirche hereinſchallenden Geſanges. Er wurde immer ſtaͤrker 
und ſtaͤrker, fo wie immer mehrere Glieder des Zuges in der 
Kirche anlangten. Drinnen erklangen ſchon die leiſen, feis 
nen Toͤne der kleinen Kinder, als drauſſen noch die ſtaͤr— 
kern und groͤbern der Erwachſenen in der Ferne erſchalle⸗ 
ten. Da fiel die Orgel ein. Das macht einen Eindruck, 
von dem jeder, der ihn einmal erfahren, geſtehen muß, 
daß es nichts gibt, was die Seele in ſolchem Grade zum 
Gottesdienſte vorbereitet und eine ſo lebhafte Ahnung von 
ſeiner Herrlichkeit einfloͤßt. Es iſt, als zoͤge die ganze 
Welt, fingend und betend, in den heiligen Tempel des 
Herrn. 

Der Geſang endete. Die Orgel ſpielte leiſe in freien 
Erguͤſſen und Wendungen die Singweiſe fort. Die Kin— 
der ordneten ſich auf dem Chore und die Erwachſenen auf 
ihren Sitzen. Dann begann der eigentliche Gottesdienſt 
mit einem Wechſelgeſange, in dem die Gemeinde alſo die 
Kinder anredet: 

O liebe Kinder, ſeyd bereit, 
Mit uns vor Gott zu treten! u. ſ. w. 


a 


Die Kinder antworten in einer andern Singweiſe: 
Hier ſind wir, unſerm Gott und Herrn, 
Vereint ein Lied zu fingen u. ſ. w. 

So ging es noch einige Mal in wechſelnden Anreden 
und Antworten zwiſchen der Gemeinde und den Kindern 
fort. Es war, als wenn ein untergehendes und ein kom— 
mendes Geſchlecht vor Gott ſtaͤnden und ein heiliges Ge— 
ſpraͤch bildeten von ihrem kuͤnftigen Zuſammenſeyn dort oben. 

Der Pfarrer trat vor den Altar und ſprach zuerſt im 
Allgemeinen, wie ſchoͤn es ſey, daß alljaͤhrlich ein Feſt der 
Engel gefeyert werde, und wie es unſere Zeit eben nicht 
zum guten Zeugniſſe gereiche, daß dieſer Boten des Herrn, 
dieſer ſeligen Geiſter, ausgeſandt zum Dienſt um derer 
willen, die ererben ſollen die Seligkeit, ſo ſehr vergeſſen 
wird. Aber, fuhr er fort, die Betrachtung auf eine andere 
Seite lenkend, ein ſolches Feſt darf nicht ohne beſondere 
Theilnahme der Kinder bleiben. Das darf ja ſchon jedes 
andere kirchliche Feſt nicht. Sind unſere Kinder doch ſo 
genau in unſer ganzes Leben verflochten, daß ein Vater 
und eine Mutter ſich kein Bild von der Zukunft in irdi— 
ſcher Ferne entwerfen kann, in welchem ſie nicht vorkom⸗ 
men ? Sie ſind freilich ſcheinbar die Geringern in der 
Menſchheit. Aber ruht nicht uͤberall das Große auf dem 
ſcheinbar Geringen und wird nicht das ganze menſchliche 
Leben mit allen ſeinen Freuden, Leiden und Sorgen groͤß— 
tentheils von der Kinderſchaar, als die Grundlage von dem 
Allen getragen? Wenn ſich nun dieſe Kleinen ſo tief in 
unſer ganzes Daſeyn verweben, wie koͤnnten wir ihrer ent— 
behren, wenu fein Silberblick, ich meine, ein Feſttag ers 
ſcheint? Kein Feſt iſt ein inniges, an dem Kinder fehlen, 

Glockentoͤne. öte Aufl. 21 


und auch kein allgemeines, da es ja mehr Kinder als Er- 
wachſene gibt und ſelbſt kein herrliches, da ja nur Kinder 
im vollen Sinne des Wortes zu feyern verſtehen. Wir 
Erwachſenen muͤſſen erſt wieder Kinder geworden und wies 
dergeboren ſeyn um zu feyern, wie ſie feyern. Sehet das 
leuchtende Auge, den warmen froͤhlichen Blick, die heitere 
Gehobenheit eines feſtlich gekleideten Kindes, und feine Bes 
gierde ſich mitzutheilen und alles in ſeine Freude hereinzu— 
ziehen, — das iſt der rechte Feſtſinn. Darum ſind haͤus— 
liche Feſte ſo ſchoͤn, weil die Kinder einen ſo großen Theil 
von ihnen ausmachen. Und aus demſelbigen Grunde nahm 
der Herr, unſer Gott, bei der Anordnung des Paſſahfeſtes 
für Iſrael fo beſtimmte Ruͤckſicht auf die Kinder. Dieß al 
les hat auch uns veranlaßt, das frohe Feſt, das der Tag 
Michaelis herbeifuͤhrt, an dem wir der Weſen gedenken, 
die mehr ſind, als wir, beſonders mit denjenigen, und fuͤr 
diejenigen zu feyern, welche nach weltlicher Meinung wer 
niger ſind, als wir, die aber der heiligen Menſchenkenner 
uns zum Muſter aufſtellt. 

Nun trat der geiſtvolle und kindliche Mann unter 
ſeine Schaͤflein, ein treuer Hirt. Er unterredete ſich mit 
ihnen über die ſchoͤne Geſchichte aus dem Leben des Herrn, 
als die Juͤnger die Muͤtter anfuhren, die ihre Kinder zu 
Jeſu brachten, daß er fie anrührete; wie er unwillig war, 
da er das ſahe und ſprach: Laßt die Kindlein zu mir kommen 
und wehret ihnen nicht, denn ſolcher iſt das Reich Gottes, 
und wie nun der heilige Kinderfreund ſie auf ſeine Arme 
nahm, und fie herzte, die Hände auf fie legte und ſie 
ſegnete. | 
Der Amtsbruder beſitzt eine außerordentliche Gabe, 


— 23 — 


ſich zu den Kindern hinabzulaſſen und fie alsdann zu ſich 
beraufzuziehen. In der vollen Verſammlung ſprachen die 
Kinder mit der Freimuͤthigkeit, die ſie ſonſt nur im ver— 
traulichen Zwiegeſpraͤch aͤußern, und es kam manche Ant; 
wort an den Tag, deren tiefer Sinn den Erwachſenen faſt 
zu tief war. Aus der ganzen Unterredung ſprach ein ſo 
frommer Sinn der Demuth und Liebe; es war alles ſo 
ernſt und doch ſo freundlich, und in den Kindern zeigte 
ſich eine ſo warme Lebe zu dem Kinderfreunde, der im 
Himmel wohnt, daß die Gemeinde mit Thraͤnen in den 
Augen zuhoͤrte und nicht wußte, wie ihr geſchah. Endlich 
rief der Pfarrer aus, den Blick gen Himmel gerichtet: Va⸗ 
ter, aus dem Munde der Unmuͤndigen und Saͤuglinge haſt 
Du Dir Lob zugerichtet! Hoͤre in Gnaden ihr Loblied! — 
Er wandte ſich darauf zu den Kindern und forderte ſie 
auf, ihr Lieblingslied zu fingen. Da erhoben ſich ihre zars 
ten Stimmen und fangen allein jenes koͤſtliche, unvergeß⸗ 
liche Lied eines ehrwuͤrdigen, kindlichen Mannes, der es 
wuͤnſchte, damals gelebt zu haben, als der Herr auf Er; 
den wallte, daß auch ſeine Thraͤne dem Heilande gebebt 
baͤtte. Dieſes Lied führt uns die ganze Geſchichte vor, wie 
der Herr die Kindlein ſegnet. Die Kinder begannen: 

Heil uns! des Vaters Ebenbild, 

Das droben herrlich thronet, 

Hat hier auf Erden hehr und mild 

Gewandelt und gewohnet! 

Und ſeine Huld und Herrlichkeit 

Umhüllt ein ſchlichtes Pilgerklnid. 


Mit großer Ruͤhrung boͤrte die Gemeinde den Geſang 
und man fühlte es der Verſammlung an, daß es einen 
21° 


— 824 — 


ungemeinen Eindruck machte. Der Pfarrer ſtand indeß 
wieder vor dem Altare und nahm das Wort das nun an 
die Gemeinde gerichtet war. Er legte ihr ans Herz, was 
der Herr von ihr fordere: wenn er gebietet: Laßt die Kind— 
lein zu mir kommen! Doch hielt er ſich nicht zu lange 
dabei auf, da er oft, wo es nur die Gelegenheit gab, uͤber 
dieſen Gegenſtand ſprach. Er verweilte laͤnger bei den 
folgenden Worten: Wahrlich, ich ſage euch, wer das Reich 
Gottes nicht empfaͤngt, als ein Kindlein, der wird nicht 
hinein kommen, und folgerte aus denſelben einen Gedan— 
ken, der als die Krone aller Betrachtungen an Kinderfeſten 
angeſehen werden muß. Seine Darſtellung begann bei 
dem, was man Unſchuld der Kinder nennt. Er pries ſie 
als etwas uͤberaus Herrliches, aber nachdem ihr das gebuͤh— 
rende Lob widerfahren war, erklaͤrte er, daß doch dieſe aͤu— 
ßerliche Unſchuld noch nicht die rechte ſey. Im Verhaͤlt— 
niß des Menſchen zum Menſchen ſey allerdings das Kind 
ſchuldlos, verglichen mit den Erwachſenen; aber vor Gott 
ſey kein Menſch von Natur ſchuldlos, und die allgemeine 
Gebrechlichkeit ſowohl, als der Mangel an vollkommner 
Gerechtigkeit, die allein vor Gott gilt, findet ſich bei den 
Kindern, wie bei den Alten, und beiden, ihnen wie uns, 
thut eine hoͤhere, goͤttliche Unſchuld Noth, die auch vor je— 
nen Augen beſteht, die da ſind wie Feuerflammen. Wo 
kein Gefuͤhl der Schuld mehr im Innern wohnt, das nicht 
verklaͤrt wird in Gewißheit der Vergebung, wo der Geiſt 
aus der Hoͤhe in uns das hoͤchſte Weſen Vater nennt, und 
uns das Zeugniß gibt, daß wir ſeine Kinder ſind: da iſt 
bei Alten und Jungen die rechte Unſchuld, und die ſoll, 
wie bei denen, welche am Anger ſpielen, ſo auch bei de— 


nen, welche graue Haare tragen, den Werth und reinen 
Adel des Daſeyns ausmachen. Was wir gewoͤhnlich Un— 
ſchuld der Kinder nennen, iſt nur das irdiſche Abbild von 
jener wahren Unſchuld, und damit man beide ja nicht ver; 
wechſele, muß jene Unſchuld untergehen und mit den Jah⸗ 
ren ſchwinden, und einem andern Abbilde Platz machen, 
dem Feuer der Jugend, und dieſes wieder einem an— 
dern, der Kraft des Mannes, und dieſes endlich wieder einem 
andern, der Weisheit des Alters. Alle dieſe Abbilder ſind 
ehrwuͤrdig, in menſchlicher Hinſicht, aber ihr wahrer Werth 
wohnt ihnen nur dann ein, wenn ſie in das, was ſie ab⸗ 
bilden, verwandelt werden. Ob das geſchehen, kann man 
dann ſehen, wenn ſie bleiben, denn das Goͤttliche vergeht 
nicht. Die Unſchuld der Kindheit muß ſich in Gewißheit 
der Vergebung, der Jugend Feuer in Liebe zum Herrn, 
des Mannes Kraft in Gewalt des Glaubens und des Al— 
ters Weisheit in Erleuchtung verwandeln. Was ſo ver⸗ 
wandelt worden, hat feinen Zweck erreicht und was fo um: 
geſtaltet iſt, das bleibet ewiglich. Iſt dieſe Unſchuld wahre 
Unſchuld geworden, fo ſchwindet fie nicht in den ver⸗ 
ſuchungsvollen Jahren des Juͤnglings, man erblickt ſie noch 
im Herzen des Mannes mitten unter den Sorgen des 
Lebens, und ſelbſt bei den Entſagungen des Alters wohnt 
ſie in der Bruſt des Greiſes. In dieſem Sinne koͤnne 
man von einem wahrhaften Chriſten ſagen, er werde nie 
alt. Das Beſte aus der Kindheit hat er bewahrt, und er 
bleibt in feiner heiligen Unſchuld, Liebe und Kraft immer 
jung, wenn der Koͤrper auch Meldung genug thut, daß 
ſeine gute Zeit voruͤber ſey. 

Hier lenkte der Pfarrer zu dem Worte des Herrn zu— 


— 326 — 


ruͤck, wovon er ausgegangen und lehrte uns, wie dieſe hoͤ— 
here Unſchuld die Folge ſey, wenn man das Reich Gottes 
empfaͤngt als ein Kindlein, und daß man als ein ſolches 
empfange, wenn man in unverſtellter Demuth und zwei— 
felloſem Glauben ſich zum Herrn nahe. Dann ermahnte 
er uns, die Wehmuth, welche Erwachſene beim Anblicke 
des Gluͤckes der Kinder empfinden, und die Sehnſucht in 
die Kindheit zuruͤck, welche die Erinnerung an dieſelbe in 
uns erweckt, doch ja nicht anders zu betrachten, als einen 
goͤttlichen Zug zu dieſer hoͤhern Unſchuld und darum ihm 
freudig zu folgen, damit wir, wenn wir es nicht geblieben, 
als Juͤnglinge, Maͤnner und Greiſe doch wieder Kinder 
wuͤrden. Dazu verhieß er aus dem Munde des Herrn den 
Bittenden Empfang und den Suchenden ein ſeliges Finden. 

Es wurde ein Schlußgeſang geſungen, der Segen des 
Herrn geſprochen und die Kinder zogen zur Schule zuruͤck. 

Die ganze Feyer hatte mich erbaut; aber die Rede 
beim Schluß ergriff mich ſo maͤchtig, daß ich mich kaum 
enthalten konnte, dem Amtsbruder mitten in dem Zuge zu 
danken. Ich hatte die Aufloͤſung des Gegenſatzes gefunden, 
welche ich auf dem Heimwege ſuchte. Die ganze irdiſche 
Herrlichkeit der Kindheit war mir zuerſt in dem lenzarti— 
gen Herbſttage, in den Erinnerungen, welche das Lied ge— 
weckt, und in den Spielen meines Sohnes aufgegangen. 
Aber ich ſollte gelehrt werden, daß ſie nicht bleiben koͤnne 
und ſolle, damit die hoͤhere Herrlichkeit der wahren Un— 
ſchuld aufgehe, darum wurde ich zu der Kindesleiche und 
den Anblick des Todes gefuͤhrt, ohne deſſen geiſtliches Ge— 
genbild ja das neue Leben voll Unſchuld nicht geboren 
werden kann. Ich fuͤhlte mich unausſprechlich ſelig, daß 


827. — 


jene Gegenſaͤtze in einem boͤhern Zuſtande gelöfet waren, 
und verlor mich in Anſtaunen der Schoͤnheit und des 
Reichthums des Evangelii, das nichts Edles und Schönes im 
Leben will untergehen laſſen, ſondern es in einem hoͤhern Sinne 
fuͤr immer wieder ſchenkt, wenn es aͤußerlich verloren iſt. 

Bei der Schule ſprach der wuͤrdige alte Schulmeiſter 
noch einige Worte zu den Kindern, zu dem Pfarrer und 
der Gemeinde, die bis hierher gefolgt war. Er weinte 
ſelbſt und die ganze Verſammlung weinte mit ihm. Fuͤr 
den Fremden ſogar war es ruͤhrend zu ſehen, welch ein 
Geiſt der Eintracht, der Liebe und des Zuſammenwirkens 
von allen Seiten in dieſer Gemeinde herrſcht. Die Kinder 
kuͤßten dem ehrwuͤrdigen Greife die Hand, die Väter und 
Muͤtter kamen in großer Bewegung des Herzens zu ihm, 
der Pfarrer umarmte den ehrwuͤrdigen Greis, und dann 
nahmen die Aeltern ihre Kindlein bei der Hand und fuͤhr⸗ 
ten ſie heim. 

Wir begleiteten den Pfarrer in ſeine Amtswohnung. 
Als wir in dem baumreichen Hof angelangt waren, kamen 
mehrere Männer und Frauen aus der Gemeine, unter des 
nen ſogar viele bejahrte waren und blieben fern ab ſtehen, 
als wagten ſie es nicht, herzuzutreten. Der Pfarrer ging 
auf ſie zu. Da trat eine alte Mutter hervor und bat ih⸗ 
ren Seelſorger um das ſchoͤne Lied, das die Kinder geſun— 
gen; es ſey ihr ins Herz gedrungen, ſie koͤnne nicht ſagen, 
wie ihr dabei geworden, und den übrigen ſey nicht anders 
zu Muthe geweſen. Der Herr Pfarrer moͤge es ihr doch 
verſchaffen, ſie wolle es in ihren alten Tagen noch lernen, 
und bei der Arbeit ſingen. Beſonders jene Worte: Ach 
hätt? auch damals ich gelebt, als Er auf Erden wallte, — 


— 


haͤtten fie fo fehr erfreut, daß fie dieſelben nicht vergeſſen 
konnen. Dieſen Wunſch, habe fie ſchon oft gehabt, aber 
nicht gewagt, ihn zu aͤußern. Nun ſtehe er in dem Liede 
ſo ſchoͤn und frei ausgedruͤckt. Sie wolle das Lied fleißig 
ſingen, bis ſie einſt druͤben mit Ihm wandeln koͤnne, den ſie 
hinieden mit lieblichen Augen zu ſehen nicht gewuͤrdigt wor⸗ 
den. Der Pfarrer freute ſich uͤber dieſe Aeußerungen, und 
verſprach den lieben Leuten, ſie noch heute mit einer Ab⸗ 
ſchrift des Liedes zu beſchenken. 

Unſer geliebter Amtsbruder war noch unverheirathet. 
Still und einſam lebte er im Pfarrhauſe. Die Gemeinde 
war ſeine Braut, und ihre Kinder waren ſeine Kinder. 
Dennoch war fuͤr dieſen Tag alles ſo ſorgfaͤltig im Haufe 
fuͤr viele Gaͤſte angeordnet, als wenn eine Pfarrfrau es 
beſchickt haͤtte. Die Nachbarinnen hatten mit dieſer Muͤhe 
ihrem theuern Pfarrherrn eine Freude machen wollen. Der 
alte Meiſter mit ſeinen Amtsgenoſſen kamen zu uns. Die 
Geſellſchaft mehrte ſich und fuͤllte den großen Saal des 
Hauſes, der ſelten, aber dann immer geliebte und dankbare 
Säfte umſchließt. Wir festen uns um den feſtlich belade⸗ 
nen Tiſch, die beiden Pfarrfrauen verſahen das Amt der 
Hausfrau, nicht ohne einige leiſe Scherze uͤber des Amts⸗ 
bruders Verlaſſenheit. Aber das ſtoͤrte den Ernſt des 
Hauptgeſpraͤches nicht, der ein heiterer Eruſt war. Den 
ehrwuͤrdigen Greis hatten wir obenan geſetzt. Er ſprach 
viel uͤber die Kindheit und wie ihm immer jener hoͤhere 
Sinn, der in ihr liege, wichtig geweſen. Er muͤſſe beken⸗ 
nen, in dieſem heiligen Sinne habe er fuͤr ſein Amt die 
Weihe empfangen, und in dem Amte Kraft und Freudig⸗ 
keit. Daß der Pfarrherr ihn heute fo erbaulich hervorge⸗ 


u 


hoben, habe ihn uͤberraſcht, aber wahrhaft geſtaͤrkt. Er 
begreife nicht, wie man ohne die Richtung, welche die Lehre 
von der hoͤhern Unſchuld dem Amte gibt, ſeiner auf. die 
Dauer froh bleiben koͤnne. 

Das Geſpraͤch wurde allgemeiner. Man kam auf die 
Art und Weiſe, wie man in jener Unſchuld das Ziel der 
Erziehung, ſo wie ihren Anfang ſuchen muͤſſe, welche 
Schwierigkeiten ſich dabei ergeben und wie keiner ein chriſt— 
licher Lehrer und Vater ſeyn kann, der nicht ſſelbſt dieſe 
Unſchuld beſitze. Um zu ſolcher Unſchuld zu erziehen, und 
um ſolche Unſchuldige zu behandeln, muͤſſe man fchlechter; 
dings ſelbſt in ſolchem Sinne unſchuldig ſeyn. Dadurch 
kam man auf die Verbindung der Schule mit der Kirche 
zu reden und einer der anweſenden Geiſtlichen meinte, 
ſelbſt eine Taufrede koͤnne nicht ſeyn, was ſie ſeyn ſoll, 
wenn dem Geiſtlichen dieſe hoͤhere Unſchuld mangelt. 

Mit vorzuͤglicher Vorliebe betrachte ich dieſen Theil 
der Amtsfuͤhrung und hielt deshalb das Geſpraͤch auf dies 
ſem Punkte feſt. Wir fanden in einer Taufgeſellſchaft die 
vertraulichſte unter allen kirchlichen Verſammlungen. Das 
Kind, die Mutter, der Vater, die Großaͤltern, die naͤchſten 
Verwandten und Freunde find zuſammen; aus den Ge 
ſpraͤchen uͤber das, was der Herr auf's neue gethan an 
dieſer Familie, erhebt ſich der Pfarrer und benutzt dieſen 
oder jenen Umſtand, um eine ernſte Betrachtung anzuſtel⸗ 
len, daß die Gemuͤther zu der Feyer des Sakraments vor— 
bereitet werden. Bald laͤchelt der Taͤufling und es wird 
von der Freude geredet, die mit dem Frieden der Uns 
ſchuld verknuͤpft iſt. Bald weint ein anderer und man 
ſucht die tiefere Bedeutung dieſer Beobachtung auf. Jetzt 


bemerkt ein Anweſender, wie des Kindes erſte willkuͤhrliche 
Bewegung ein Hinwenden des Auges zum Lichte iſt und 
es wird gehandelt von der Sehnſucht nach Licht, die unſe— 
rer Seele einwohnt. Dann ſprechen die Frauen von dem 
genauen Bande zwiſchen Mutter und Kind, wornach das 
Kind die Naͤhe der Mutter ſo gern mit der bequemen Wiege 
vertauſcht und das gibt Veranlaſſung von der Sehnſucht 
nach Waͤrme und Liebe zu reden. Nun ſpielen die aͤltern 
Kinder zu den Fuͤßen des Vaters und man findet, daß die 
Anhaͤnglichbeit an die Mutter nebſt der Nachahmung des 
Vaters die beiden Grundkraͤfte in der Entwickelung des 
Kindes ausmachen und ſich hernach im Glauben an Chri— 
ſtum und in Nachfolge Chriſti umbilden ſollen. So zeigt 
es ſich bei dieſen Gelegenheiten von unzaͤhligen Seiten, 
wie es des Herrn Wille iſt, daß die Erloͤſung erſt menſch⸗ 
lich gelernt werden muͤſſe, ehe fie göttlich empfangen wird 
und alle ſolche Reden, wie ſie unmittelbar dem Leben und 
der Gegenwart entſpringen, klaͤren uͤber dieſe heilige Regel 
auf und enden in jenem großen Gedanken von der Un⸗ 
ſchuld in Chriſto, die der Erfolg wie der Anfang der Erz 
ziehung und die Kraft der Ausfuͤhrung ſeyn ſoll. 

Jeder erzaͤhlte aus ſeinem eigenen Leben die Geſchichte 
ſeiner Tauffeſte. So kam der Abend herbey. Die Frauen 
trieben zum Aufbruch. Es iſt kein Wunder, daß unſer 
Geſpraͤch nur uͤber Einen Gegenſtand ſich verbreitet hat, 
ſagte der ehrwuͤrdige Schulmeiſter, als er aufſtand, ich ſehe 
wir haben hier das koͤſtliche Gemaͤlde von Jeſu, wie er die 
Kindlein ſegnet, neben uns hangen. Der Pfarrer, ein 
Freund der Kunſt, hatte das treffliche Stuͤck erſt in den 
letzten Tagen erhalten. Er hatte uns zur Erhoͤhung des 


* — 


Feſtes damit überrafchen wollen, aber es war das Ge— 
ſpräch gleich ſo lebhaft geworden, daß er es nicht hat 
unterbrechen mögen. Wir ſahen es und bewunderten die 
Gabe, mit Pinſel und Farbe ſo hohe Gedanken ſichtbar 
darſtellen zu können. Alles ſprach in dieſem Bilde: Wer⸗ 
det wie die Kindlein! Wir fanden es ſehr angemeſſen, 
daß dieß Bild zuletzt vorgekommen, nachdem ſein Ge— 
danke von allen Seiten in die Rede gezogen war, damit 
des Bildes Eindruck, durch keine ſpätern Geſpräche ver⸗ 
wiſcht, in jedem Gemüthe das Andenken an dieß ſchöne 
Kinderfeſt bewahren könne. 

Adolf hatte ſich früher dem Zuge zugeſellt und war 
bei den Kindern geblieben. Jetzt war er mit ihnen im 
Pfarrhof. Die Mutter rief ihn und, ſchnell zu gehor— 
chen gewöhnt, verließ er ſeine Geſpielen und wußte der 
Mutter nicht genug von den guten Kindern zu erzählen. 
Sie nahm ihn bei der Hand und wir gingen im Abend— 
rothe heim. 

Als wir bei dem Haufe, das aus den Bäumen her- 
vorblickt, anlangten, ſahen wir vor uns die Leiche des 
lächelnden Knaben wegtragen, und eine große Menge 
von Freunden die trauernden Aeltern zum Grabe begleiten. 

Glückliche Aeltern, rief der Vater, glücklich mitten 
in euerm Schmerze; euer Sohn iſt in zwiefacher Unſchuld 
heimgegangen! 


— 332 — 


6. 
Der Thomastag. 


—— 


Es gibt zuweilen Wintertage, die beſtimmt zu ſeyn 
ſcheinen, äußerlich und innerlich den Jammer unſers ar⸗ 
men Lebens auf Erden abzubilden. 

Ein ſolcher Tag kam mir heute. Gott Lob, daß er 
der kürzeſte des Jahres war! 

In der langen Nacht hatte kein Stern geſchienen. 
Spät wich die dicke Finſterniß. Matt war das Licht des 
Tages. Es fielen einige Schneeflocken, aber fie zerflof- 
ſen in dem Augenblicke, wo ſie die Erde berührten. Seit 
mehrern Tagen hatte es gethaut. Hier und da lag al 
tes, braunes Eis. Die Luft war nicht kalt, aber naß. 

Die vorhergehenden Tage hatte ich größtentheils 
unter Armen und Kranken zubringen müſſen. Die Kla⸗ 
getöne der erſten ſchwebten noch um mein Ohr und bei 
demjenigen unter den Kranken, bei dem ich geſtern Abend 


zuletzt geweſen, hatte ich nichts als den Anblick einer 


troſtlos unentſchiedenen Seele gefunden. 

Ich war mit körperlichem Schmerzgefühl aufgeſtan⸗ 
den. In meinem Innern war es nicht beſſer beſtellt. Es 
haftete eine läſtige Trägheit in meinem Herzen. In 
meinem Geiſte fehlten Klarheit und Leben. In mir, aus 
ßer mir war es öde und dunkel. Der Glaube war nicht 


— 


— 333 — 


erſtorben, aber es fehlte ihm alle Freudigkeit. Das Ge⸗ 
fühl des geiſtlichen Elends ſchien allein mein ganzes Ge— 
müth auszufüllen. 

Es war nicht mehr frühe; doch mußte noch auf der 
Bücherſtube ein Licht brennen. Feuchte Nebel lagen auf 
dem Thale. An den Fenſtern raſſelte der Regen. 


Da klang das erſte Geläut des Sonntags. Die be— 
kannten Töne weckten alte, liebe Erinnerungen; aber ſie 
dienten nur, wie Blitze, die Dunkelheit, in der ich mich 
befand, recht ſichtbar zu machen. Ich ergriff das Wort 
Gottes. Ich ſchlug auf und unwillkührlich traf mein 
Blick auf den Pſalm, in dem die Verheißung gegeben 
wird: dem Gerechten muß das Licht immer wieder auf— 
gehen und Freude den frommen Herzen, nachdem es vor— 
her heißt: Wolken und Dunkel ſind um den Herrn her! 


Das war ein rechtes Wort des Troſtes für meine 
leidende Seele. Ich hielt mich an ihm feſt. Ich nahm 
es auf als eine Gottes Gabe. Ich verlor mich in ihm 
und vergaß, was mich von innen und von außen drückte. 
Ich ließ es nicht, bis ich geſegnet war und ich wurde es. 
So getröftet, beſchloß ich über dieſes köſtliche Wort zu 
predigen, und es lehrend, ſelber immer mehr von ihm 
zu lernen. a 


Das zweite Geläut ſcholl dumpf über die Stadt hin. 
Die Straßen waren leer; die Kirche nicht voll. Doch 
war es auch nicht ſtill in ihr, was ſonſt wohl kleinere 
Verſammlungen um ſo erbaulicher macht. Die der Wit— 
terung zum Trotz des Herrn Haus geſucht hatten, — 
wann ſollte man es mehr ſuchen, als an ſolchen Tagen? 


— 334 — 


— waren zum Theil erkältet. Es ſchien auch hier, als 
Tolle Gottes Wort allein der Menſchen Seele erheben. 
Der Gottesdienſt begann mit dem Geſange: 
Kommſt du, kommſt du, Licht der Heiden? 
Ja, du kommſt und ſäumeſt nicht, 
Weil du weißt, was uns gebricht, 
O du ſtarker Troſt im Leiden! u. ſ. w. 

Unterdeß hatte ſich alles mehr geordnet in der Ver⸗ 
ſammlung, und ich begann den Vortrag mit der Bemers 
kung, daß da wir in dem nun bald abgelaufenen Jahre 
an manchem frohen und traurigen Tage uns vor dem 
Herrn verſammelt geſehen, jetzt die Gemeinde an dem 
kürzeſten Tage des Jahres zuſammen gekommen ſey. Er 
falle dieß Mal, wie nicht immer, auf einen Sonntag, 
und darum ſcheine es angemeſſen, ihn zum Gegenſtande 
unſerer Betrachtung zu machen, und ſeine höhere Bedeu— 
tung aufzuſuchen. Die Heiden haben dieſelbe ſchon ge— 
ahnet, indem ſie einige Tage nachher das Feſt der ſie— 
genden, wieder ſteigenden Sonne gefeyert; aber unſre 
chriſtlichen Väter haben ſie klärer aufgefaßt, indem ſie 
dieſen Tag dem Andenken des Apoſtels gewidmet, der 
uns beſonders wichtig iſt durch das Wort, das der Herr 
zu ihm geredet: Selig ſind, die nicht ſehen und doch 
glauben. 

richt ſehen und doch glauben! fuhr ich fort, das 
iſt es, was uns der kürzeſte Tag predigt. Aber was 
ſollen wir dann glauben? Nun las ich die Worte der 
Verheißung aus dem Pſalm und erklärte, daß wir ſie 
zum Grunde unſers Nachdenkens legen wollten, damit 
fie uns eine Feuerſäule in der Nacht würden. Das 


Volk Iſrael leitete der Herr des Tages mit einer Wolke, 
des Nachts mit einem hellen Feuer. Der Tag iſt das 
Bild des irdiſchen Wohlſeyns; da erſcheint uns das 
Ewige, als eine dunkle Wolkenſäule, in der alle Herr— 
lichkeit der Erde ſich erſt verlieren muß, und warnt ernſt 
und ſtrenge den Glücklichen, daß er ſeine Hoffnung nicht 
ſetze auf den ungewiſſen Reichthum, ſondern auf den 
lebendigen Gott. Die Nacht iſt ein Bild des Elends 
auf Erden; da leitet der Herr ſein Volk mit einer hellen 
Feuerſäule; er iſt den Unglücklichen mild und gewogen; 
er ruft die Mühſeligen und Beladenen zu ſich, auf daß 
er ſie erquicke. So führt der Herr immer durch Ernſt 
und Liebe, durch Warnung und Troſt, und das iſt eben 
die Eigenthümlichkeit des Chriſtenthums, daß es den 
ſtrengſten Ernſt und die weichſte Milde verbindet. Aber 
dieſe ſetzt jene voraus, und in den kürzeſten Tagen, muß 
oft der ſtrenge Ernſt erſcheinen, damit die Milde deſto 
herrlicher ſich hinter ihm und über ihm erhebe. Indeß 
iſt es auffallend, daß das Evangelium ernſt iſt, wo die 
Welt uns lächelt, und lieblich, wo ſie uns herbe behan— 
delt. Doch darin beſteht ja eben der Troſt und die Kraft 
des Evangelii, darum eben iſt uns ein Chriſtus fo noth— 
wendig und theuer, daß in ihm uns eine Welt gegeben 
wird, die der, in welcher wir uns von Natnr befinden, 
gerade entgegen geſetzt iſt. Jene iſt eine ewige, dieſe 
eine zeitliche; jene vollkommen, dieſe unvollkommen; jene 
ſelig, dieſe elend. Weil beide ſich entgegen ſtehen, ſo 
gibt es begreiflich eine zwiefache Art von Menſchen. 
Einige leben nur in dieſer Welt hier unten, andere aber 
eigentlich mit ihrem Herzen und Sinne in der höheren. 


— 336 — 


Dieſe find es, die in Chriſto gerecht vor Gott gewors 
den, und ihnen muß das Licht immer wieder aufgehen 
und Freude den frommen Herzen. Indem ſie hienieden 
den Lockungen und den Verfolgungen der Welt ausgeſetzt 
ſind, und die mächtigſte Welt gar in ſich ſelbſt tragen, 
ſo kann es nicht fehlen, daß wie Licht, ſo Freude des 
Glaubens wohl einmal unterzugehen ſcheinen in dem 
treuen, frommen Gemüthe; aber beide gehen doch wieder 
auf, denn der Glaube ſelbſt geht nicht unter, wenn auch 
ſein Licht für den Verſtand und ſeine Freudigkeit fürs 
Herz. | 

Indem ich dieſe Gedanken, welche hier freilich nur 
ſehr kurz angedeutet werden, vortrug, mochte ich dem 
gegenwärtigen Gefühl keinen Zaum anlegen, und nach 
allem, was der Predigt vorhergegangen, war ich in der 
Verfaſſung die Erfahrungen über dieſe Wahrheiten eben 
nicht kurz und kärglich darzuſtellen. Aber wenn ein irdi⸗ 
ſcher Schmerz oft ſtärker und zerrüttend wird, wenn man 
ihn ausſpricht und nicht ſelten eine zerſtörende Gewalt 
auf das Gemüth empfängt, ſo iſt es mit dem heiligen 
Schmerze ganz anderer Art. So wie man ihn im Ela 
ren Gedanken auffaßt, und in Worten vor das gläubige 
Gemüth hinſtellt, behält er freilich feine zerſtörende Kraft, 
aber er richtet ſie nun gegen ſich ſelbſt. Wenn man in 
dunkeln Stunden ſich nur ſolch einen Schmerz hat nen⸗ 
nen können: ſo iſt er ſchnell hinweg. Wie ich meinen 
Zuſtand dargelegt, und das Vertrauen auf die Wahrs 
haftigkeit der göttlichen Verheißung bekannt hatte: da 
war mir auch ſchon wirklich Licht und Freude wieder auf 
gegangen. Das fühlte ich, und fand mich dadurch auf⸗ 


— 


— 337 — 
gefordert, in den Beobachtungen, die man an dem Fürs 


zeſten Tage macht, kindlich die heilige Wahrheit zu er— 
klären und zu verkündigen. 


Wir begannen mit den erſten allgemeinſten. Der 
Thomastag iſt bei uns ein Tag, an dem es ſechszehn 
Stunden finſter und nur acht Stunden hell iſt. Wenn 
einmal die Zeit vorüber gegangen, wo Tag und Nacht 
gleich lang ſind, dann geht es ohne Aufhören tiefer in 
die Nacht hinab; die Macht der Finſterniß wächſet; die 
Fluren verlieren ihre gewöhnliche Farbe; die Wälder 
werden braun und ſchwarz; der Himmel überzieht ſich 
mit Wolken, und immer früher ſinkt die Sonne, immer 
länger weilt die Nacht, bis endlich heute die Gewalt 
der Dunkelheit aufs höchſte ſteigt; zwei Drittel füllt die 
Nacht aus, und nur ein Drittel der Tag. Es iſt der 
kürzeſte Tag. Aber bedenke, am kürzeſten Tage iſt es 
doch Tag. Das Licht kommt ſpät, aber es kommt doch. 
Es weilt nicht ſehr lange, aber es iſt doch da, und es 
ſind acht Stunden nicht Augenblicke, ſondern Stunden 
und — acht Stunden, da es Tag iſt am kürzeſten Tage. 
Freilich muß man wachen, um es zu ſehen. Wir erhe— 
ben uns aus dem Schlafe, dieweil es noch Nacht iſt, 
aber wir vertrauen, daß der Tag kommt, darum ſtehen 
wir auf, und alsbald erblicken wir ſeinen Anfang. 

Siehe, ſo iſt es auch mit Deinem Geiſte. Wache 
auf, der du ſchläfſt, und ſtehe auf von den Todten, ſo 
wird dich Chriſtus erleuchten. Das iſt freilich eine lange 
Nacht, wenn du endlich die Ueberzeugung gewinneſt, wie 
alles eitel iſt unter dem Monde und dein Geiſt ſelbſt, 

Glockentoͤne. te Aufl. 22 


— 338 — 


der das erkennt, ſündhaft. Aber ſtehe nur auf von den 
Todten, erwarte die Stunde, traue der Verheiſſung des 
Herrn. Dich wird Chriſtus erleuchten. Fürchte nicht 
und glaube nur. Du wirſt gerecht werden in ihm und 
das Licht wird dir aufgehen und die Freude dem from— 
men Herzen. 

Der Thomastag iſt ein Feſttag des Glaubens. 


Wir gingen zu einer andern Beobachtung über, Es 
iſt zwar hell am kürzeſten Tag, aber die Sonne läßt 
ſich ſelten ſehen und wenn ſie ſich ſehen läßt, doch kurz 
und matt. Wir fragten nach dem Grunde. Es ziemte 
ſich nicht, in Erörterungen einzugehen, die der Wiſſen⸗ 
ſchaft gebühren, und es wurde nur die Hauptſache ans 
geführt, welche die Unterſuchung der Sternkundigen her— 
ausgebracht. Wenn der kürzeſte Tag erſcheint, ſind wir 
der Sonne am nächſten. Im ganzen Jahre ſind wir ihr 
fo nahe nicht, als an dieſem Tage. Aber unſere Stel— 
lung gegen ſie iſt von der Art, daß ihre Strahlen nur 
ſchief auf unſre Gegend fallen können und darum nur 
matt und ſehr kurze Zeit ſcheinen. 

Siehe, gerade ſo verhält es ſich auch, wenn dein 
Herz den kürzeſten Tag hat. — Die Kinder Korah fins 
gen: „Gott der Herr iſt Sonne!“ Und dieſe ewige 
Sonne iſt dir auch am nächſten, wenn du leideſt. Im 
Leiden iſt ſeine Liebe eine verhüllte, aber eine um ſo 
größere Liebe. Eine zaͤrtliche Mutter iſt ja nie zärtlicher, 
als wenn ſie ſtraft. Und du weißt ja, daß du nur ſo 
viel das Ewige empfangen kannſt, als du dem Zeitlichen 
entſageſt, daß die Gnade ſo viel in dir wächſet, als du 


m — 


in dir ſelbſt abnimmſt, und mit Einem Worte nur fo 
viel der Herr dein Gott, das heißt, dein Eins und Al— 
les iſt, als du aufhöreft, es dir ſelber zu ſeyn. Aber 
das weißt du auch, daß es ein ſchmerzlich Leiden iſt, ſich 
ſelbſt vom Thron herabzuſetzen, damit ein anderer hin⸗ 
aufſteige, und du wirſt auch erfahren, daß das nicht leich⸗ 
ter geſchieht, als wenn du eben leideſt. Oder ſoll ich 
ſagen, wie ich lieber möchte, ſiehe, im Elende iſt die 
ewige Liebe für dich zu groß, du könnteſt ſie in dem Au⸗ 
genblicke nicht faſſen, wie ſie dich liebt, umfängt und 
ſucht, ſie iſt dann über das Maß deiner Empfänglichkeit 
dir gewogen, denn ſie iſt ja eine unendliche. Da hat fie 
dann Mitleid mit dir, und fchonet deiner Schwachheit 
und hüllt ſich in Kreuz und Schmerz und kommt dir in 
dieſer Knechtsgeſtalt vor dein Herz, denn ſo kannſt du 
fie erkennen. Aber das ſiehſt du ja wohl, du bekümmer— 
tes und Leide tragendes Herz, dir iſt ſie alsdann am 
nächſten und preiſet dich ſelig. Wir haben ein Sprüch⸗ 
wort, das eben dieß ſagt: Wo die Noth am größten iſt, 
da iſt der Herr am nächſten. Und Gottes Wort ſagt es 
noch deutlicher. Die der Herr lieb hat, züchtiget er. 
Nur leider, wir erkennen es nicht. Daſſelbe Loos theil— 
len mit der Mutter Erde, die Menſchen, ihre Kinder. 
So lange wir noch Erdgeborne, Kinder der Welt und. 
nichts weiter ſind, ſtellen wir uns in eine ſchiefe Lage 
gegen die ewige Sonne der Gerechtigkeit und wenn ſie 
uns am uächſten iſt, ſetzen wir uns in ein ſolches Ver— 
hältniß zu ihr, daß ihre Strahlen nur matt und kurze 
Zeit uns berühren. Ach, das hängt uns ſelbſt ſpäter 
noch an, wenn wir auch mehr ſind, als Erdgeborne. 
— 2 * 


— 340 — 


Wenn wir ſchon Kinder Gottes geworden, dann noch er— 
kennen wir gewöhnlich an dem kürzeſten Tage nicht, daß 
die Sonne uns gerade am nächſten iſt, und wir ſtellen 
uns ihr ſchief gegenüber. Aber wir wollen es lernen, 
und wenn wir es erkennen, wie der Herr uns ſo unſäg— 
lich zuerſt geliebt, ihn wieder lieben, und dieſe Liebe iſt 
dann die Frucht der Erfahrung, daß dem Gerechten das 
Licht immer wieder aufgeht und die Freude dem from— 
men Herzen. | 
Der Thomastag iſt ein Feſttag der Liebe. 


Wir kamen ſodann auf eine fernere Beobachtung. 
Am kürzeſten Tage wendet es ſich und die Tage nehmen 
wieder zu. Das Ziel der fortſchreitenden Macht der 
Finſterniß iſt gekommen, und iſt erſt die längſte Nacht 
vorüber, ſo werden alle folgenden kürzer. Wir ſind 
zum Wendepunkt gekommen und nicht lange dauert es 
mehr, dann iſt der Frühling da und der Sommer folgt. 
Man ſage nicht, daß dennoch erſt nach dem kürzeſten 
Tage der Winter eigentlich anfange, der ſtrengſte Froſt 
erſcheine und der meiſte Schnee falle. Dieſer Umſtand 
iſt zwar nicht zu leugnen, aber man kann alljährlich be— 
merken, daß er unſere Hoffnung nicht lähmt, ſondern ſie 
noch höher hebt. Es ſcheint auch in der menſchlichen 
Natur zu liegen, ſich durch jedes Hinderniß, das uns 
aufhalten will, nur zu neuem Muthe aufgeregt zu füh— 
len, wenn die Erreichung des Zieles nur gewiß iſt. Ue— 
berdieß iſt es ja mit dem Frühlinge nicht anders, als 
mit dem Winter. Er läßt ſich erſt am Himmel ſehen, 
und ſchwebt dann in milden Lüften nach einiger Zeit auf 


— 341 — 


die Erde herab. So iſt auch der Winter erſt am Him— 
mel, und zieht ſich dann in ſtrengen Nächten auf die 
Erde nieder. Aber hat ſich dort oben ſchon die Sonne 
gewendet, ſo mag noch ſo viel Froſt und Schnee kom— 
men, wir wiſſen, daß ihr Urtheil ſchon geſprochen, und 
daß es der wärmern Jahrszeit entgegen geht. 

Siehe, dieſes Bild lehret dich, wie es auch mit dir 
gehen werde, o gläubige Seele! Da du in deinem 
Kummer haßeſt, war dir die ewige Liebe am nächſten, 
ſie hatte deine Sehnſucht geſehen und den ſtillen Seufzer 
deiner Bruſt gehört und fie war gekommen, dich nur nä— 
her an ihr reiches, ſegnendes Herz zu nehmen. Sie hat 
es gethan und du biſt ihr mehr eigen geworden. Ein 
neuer Abſchnitt deines geiſtlichen Lebens hat begonnen 
und wenn du es auch deſſelben Augenblicks nicht gewah— 
reſt, die Sonnenwende iſt am Himmel geweſen. Dein 
Leid kann nur deinen Glauben mehren. Dein Kämpfen 
nur das Siegen erhöhen. Ja, wenn auch ſogar, noch 
ſtrenge Winternächte folgen ſollten. Die Tage ſind dir 
doch länger geworden ſeit dem kürzeſten, und der Früh— 
ling des ewigen Lebens bleibt nicht aus und die Erfül— 
lung aller deiner Bitten, die du an jenes reiche Herz 
voll Liebe heraufſpracheſt. Es iſt je gewißlich wahr, dem 
Gerechten muß das Licht immer wieder aufgehen und 
Freude den frommen Herzen, und ſie müſſen dir immer 
früher aufgehen, bis ſie einſt nie wieder untergehen. 

Der Thomastag iſt ein Feſttag der Hoffnung. 


Wir ſchloſſen unſere Betrachtungen. Der Blick in 
das Reich der Natur hatte unſere Erkenntniſſe von dem 


— 342 — 


Reiche der Gnade bewährt. Wir wandten ihn nun aus 
dem geiſtigen Leben zurück, um zu ſehen, wie jenes in 
dieſem verklärt wird. Der kuüxrzeſte Tag geht nur drei 
Tage vor dem Chriſtfeſte her. 

Es iſt von den Vätern der Kirche ſicherlich nicht zus 
fällig angeordnet, daß der kürzeſte Tag, den wir einen 
Feſttag des Glaubens, der Liebe und der Hoffnung ge— 
nannt haben, drey Tage vor dem Geburtsfeſte deſſen ers 
ſcheint, der der Anfänger und Vollender des Glaubens, 
der Gegenſtand unſerer höchſten Liebe, und der Grund 
unſerer Hoffnung iſt. O nun weiſet der kürzeſte Tag 
des Jahres auf den hin, von dem wir geglaubt und ers 
kannt haben, daß er ſey Chriſtus, der Sohn des leben— 
digen Gottes! 

Siehe, wie ſchoͤn! Heute der kürzeſte Tag und die 
längſte Nacht im Reiche der Natur, und dann gleich die 
heilige Nacht des Segens, in der das Licht in die Fin- 
ſterniß ſchien! Jetzt noch die dunkele, verſchloſſene Erde, 
und dann der offene ſtrahlende Himmel! Jetzt noch die 
verhaltenen Seufzer der armen, leidenden Menſchen und 
dann nach dreien Tagen der Freudenruf der Engel: Euch 
iſt heute der Heiland geboren! Jetzt noch die irdiſche 
Klage, die nur mühſam beſchwichtigt wird und dann 
der himmliſche Lobgeſang: Ehre ſey Gott in der Höhe, 
Friede auf Erden und den Menſchen ein Wohlgefallen! 
— Kann man ſich eine höhere Stellung denken? Die 
Adventszeit iſt eine ſo werthe, ſehnſuchtreiche und heilige 
Zeit; aber wann iſt ſie es mehr, als nahe bei ihrem 
Schluſſe, am kürzeſten Tage des Jahres? Auch an ihm 
feyern wir ſie, aber erſt, wenn er verlebt, kann die 


ee 


Weihnacht kommen. Du fühlt jene heilige Sehnſucht 
nach dem Herrn in dir, aber vorher lerne die Angſt der 
Finſterniß, die Qual der Sünde und das Weinen der 
Reue kennen; dann kann der Eine, der dir alles gibt, 
was du bedarfſt, in dir geboren werden; und dann heißt 
es von da an auch bei dir, dem Gerechten muß das 
Licht immer wieder aufgehen und Freude dem frommen 
Herzen. | 

Der Thomastag iſt ein Adventstag. Das iſt das 
Siegel auf alles Andere, was er uns ſeyn will. 


Kun begrüßten wir im Rückblick auf die ganze Be— 
trachtung den kürzeſten Tag des Jahres als einen Feſt— 
tag des Glaubens, der Liebe, und der Hoffnung und 
feyerten ihn als höchſten Adventstag mit dem feſtlichen 
Rufe: Hoftanna, gelobt fer der da kommt in dem Na⸗ 
men des Herrn! Hoſianna in der Höhe! 

Die Gemeinde wiederholte ihn in dem Schluß⸗ 
geſange: > 

Sey willkommen, o mein Heil, 

Hoſtana, o mein Theil! 
Richte du auch eine Bahn 
Dir zu meinem Herzen an! 

Es war unter dem Gottesdienſte immer heller und 
lichter geworden, wie in meinem Herzen, ſo auch in der 
Natur. Jetzt als die Gemeinde ihr Hoſianna anſtimmte, 
fiel ein wohl matter, aber ſehr freundlicher Sonnenſchein 
in die Kirche. Er dauerte nicht lange, aber die ganze 
Gemeinde fühlte ſich erhoben. Einem bewegten Gemüthe, 
ſey es in Freud oder Leid, wird leicht jedes auffallende 


— 344 — 


Ereigniß zu einem himmliſchen Zeichen, wodurch der 
Herr zu uns redet und die der Seele eben klar gewor— 
dene Wahrheit bekräftigt. Dankbar nahm ich dieſen uns 
erwarteten Sonnenſchein zu einem ſolchen Zeichen an und 
ich kann nicht läugnen, daß, wenn mir gleich das in⸗ 
nere Licht wieder aufgegangen war, doch meinem Her— 
zen die Freude, die ich nicht anders nennen kann, als 
Genuß des Lichtes, erſt jetzt vollſtändig aufging. 

Wenn wir die Nähe des Herrn ſo lebendig fühlen, 
daß wir von ſeiner wahrhaften Gegenwart in unſerm 
Herzen überzeugt ſind, ſo iſt es leicht zu begreifen, wie 
wir nun auch außer uns bei jedem unerwarteten Ereig— 
niß, das mit unſerm innern Zuſtande zuſammen ſtimmt, 
ſeine beſondere Wirkſamkeit anerkennen. Sollten wir 
darin irren? Es wäre traurig, wenn das der Fall wäre, 
denn in unſern höchſten Augenblicken wären wir einer 
Taäuſchung anheim gefallen. Allein müſſen wir nicht ge⸗ 
ſtehen, daß es ſicher tauſend Mal mehr Zeichen gibt, als 
wir ahnen? Iſt das nicht ſogar einer der Zwecke f den 
die äußere Schöpfung hat, daß ſie Zeichen und Zeugniß 
ablegen ſoll? Muß nicht, wenn das ganze Reich der 
Natur in einem ſo genauen Zuſammenhange mit dem 
Reiche der Gnade ſteht, wie uns die Schrift lehrt, auch 
das Einzelne in dieſem mit dem Einzelnen in jenem ge— 
nau verbunden ſeyn, wenn wir es auch nur ſelten aner— 
kennen? Und wer mag die Linien ziehen, wo die allge— 
meine Wirkſamkeit aufhört und die beſondere anfängt. 
Dabey mag ſich aber jeder warnen laſſen, ſo lange ihm 
Wahrheit theuer bleibt, nicht eine Beute des Aberglau— 
bens zu werden. Die Gränze iſt ſcharf gezogen, welche 


Glaube und Aberglaube ſcheidet. Keiner traue einem 
äußern Zeichen, bis das Gottes Wort in ihm klar ge— 
worden. Das Wort iſt unſer Licht, und der einfache 
Glaube an daſſelbe, iſt die einzige Gewähr gegen Schwär— 
merei. 

Am Nachmittage wurde ich zu dem Kranken geru⸗ 
fen, den ich geſtern Abend zuletzt beſucht und deſſen un— 
entſchiedendes Weſen den eigenen trüben Zuſtand meines 
Innern nur vermehrt hatte. Ich ging hin. Als ich in 
die Krankenſtube trat, richtete er ſich munter auf und ohne 
mich zu grüßen, rief er in raſchen fröhlichen Worten: 
Herr Pfarrer, nun weiß ich wieder, an wen ich glaube. 
Sein Blick hatte eine geſunde Kraft gewonnen und auf 
ſeinem Geſichte lagen Friede und Geneſung. 

Mit dieſem Manne hatte es ſich auf beſondere Weiſe 
verhalten. Er gehörte zu jenen mehr geiſtigen Menſchen 
deren körperliches Befinden meiſt an den Zuſtand der 
Seele gebunden iſt. Ich hatte ihn ſchon ſeit Jahren als 
einen frommen Mann geachtet, der nicht ſelten eine be— 
ſondere Innigkeit und Fröhlichkeit des Glaubens an den 
Tag legte. Seit einiger Zeit aber hatten ſich dieſe köͤſt— 
lichen Gaben vermindert, er war oft trübe und traurig 
geſtimmt und klagte, daß das gläubige Hinwenden zum 
Herrn von Tage zu Tage ſchwächer würde. Es moch— 
ten auch wohl körperliche Urſachen mitgewirkt haben, da 
Leib und Seele bei ihm in ſo genauem Einklange ſtan— 
den. Er war wirklich krank geworden. Aber das ge— 
ſtand er ſelbſt, daß er ſich der Seele nach kränker fühle, 
als dem Leibe nach. Er war wie einer der das Gleich— 
gewicht verloren und hin und her ſchwankend, nimmer 


— 346 — 


Ruhe findet. Er lag in einer ſchweren Verſuchung. Wenn 
er über ſeinen Zuſtand ſo ſprach führte er gewöhnlich die 
Worte des Propheten an: Dein Schaden iſt verzweifelt 
böſe und deine Wunden ſind unheilbar. Wies man ihn 
dann auf den Schluß dieſer Rede des Herrn hin, wo er 
ſagt: „aber ich will dich wieder geſund machen,“ dann 
klagte er, wie er dieß Wort nicht verſtehe. Oft war 
man in der Furcht, daß er ſeinen Verſtand verlieren 
würde. So hatte ich ihn noch geſtern gefunden. 


Dieſen Morgen hatte man die Unvorſichtigkeit ges 
habt, ihm einen ſehr ſchmerzlichen Beweis, wie wenig 
man den Worten der Menſchen im gemeinen Leben 
trauen könne, nicht vorzuenthalten. Dieſe Wortbrüchig⸗ 
keit ſtürzte ihn in ein bürgerliches Gedränge; aber mit— 
ten in dem Unmuthe uͤber den Mangel an Wahrhaftig⸗ 
keit der Menſchen denkt er an die Fülle der Wahrhaf⸗ 
tigkeit des Herrn. Das bewegt ſeine Seele. Er erin— 
nert ſich, daß unſer Herr ſelbſt in ſeinen Tagen auf 
Erden immer den ſtärkſten Beweis aus Gottes Wort 
führt und wenn er den vollkräftigſten Grund vorbringt, 
ſagt: Es ſteht geſchrieben. Er ſieht es ein, daß man 
dieſem Worte trauen könne. In demſelben Augenblicke 
denkt er an jenes bisher nicht verſtandene Wort: Ich 
will dich wieder geſundmachen. Es iſt ihm nun klar. 
Er glaubt dem Worte. Und wie er es glaubt, da hat 
er, was er glaubt. Er fühlt ſich geſund an Seele und 
Leib. Der frühere Friede kehrt zu ihm zurück, und es 
iſt ihm, als wenn ein Strom von Geſundheit ſich durch 
den Körper ergieße. Der Arzt hatte ihm gerathen, aus 


Vorſicht fein Lager noch nicht zu verlaſſen, aber er war 
unausſprechlich heiter. 

Ich ſtaunte über die Gewalt des Gemüthes Körper, 
die ich bei dieſem Manne ſahe; und über die noch wun⸗ 
derbare Gewalt des Glaubens. Ein Beiſpiel, welches 
die Natur und Art des Glaubens ſo klar darſtellt, war 
mir noch nie vorgekommen. Der Geneſene konnte nicht 
Worte genug für ſeinen wiedergekehrten Frieden finden, 
ein Ausdruck des Dankes folgte dem andern und Weib 
und Kinder weinten Freudenthränen über den Vater, deſ— 
ſen theueres Leben ihnen nun wieder geſchenkt war. Auch 
hier beſtätigt es ſich, ſagte ich beim Abſchiede, daß dem 
Gerechten das Licht immer wieder aufgehen muß und 
Freude dem frommen Herzen. g 


Als ich heimging, ließ ſich in Weſten die unterge— 
hende Sonne ſehen; ihre goldenen Strahlen verklärten 
die Erde, wie an den ſchönſten Abenden; hinter purpur⸗ 
rothen Wolken ging ſie unter und ein ſchönes glühendes 
Abendroth ſtand am Himmel. Die Luft war klar gewor⸗ 
den, und ihre ſteigende Kälte verkündeten uns einen ſtren⸗ 
gen Froſt. 1 

Das Abendroth erſchien mir wie eine bildliche Weiſ— 
ſagung des Weltunterganges. Dann hat die Erde auch 
ihren kürzeſten Tag, aber dann wendet es ſich gleichfalls. 
Doch kaum mit Einem Gedanken berührte ich dieſe Be— 
deutung des Abendrothes und eine andere lag mir heute 
näher. Dieß iſt der rothe Liebesſchein, womit der Herr 
dunkle Tage noch am Abende ſchmückt, wenn er ihnen 
fröhliche will folgen laſſen, dachte ich und kam in der 


reinſten, friedevollſten Freude heim, um die erben 
gen auf das nahe Chriſtfeſt zu beginnen. 

Doch ehe ich daran ging, habe ich mich niederge— 
ſetzt und ſchreibe die Geſchichte dieſes mir ſo merkwür— 
digen Thomastages nieder, damit ich mich in Zukunft 
recht lebhaft ſein erinnern möge. Die Erfahrung bringt - 
ja Hoffnung. Die Hoffnung aber läßt nicht zu Schan⸗ 
den werden. 


76 
Die Einweihung zum Amte. 


— — 


Ehe ich von Euch ſcheide, muß ich noch von einem 
Tage erzählen, welcher der ernſthafteſte meines Lebens 
iſt. Bei den frühern Erzählungen ſchwebte er mir im— 
mer vor der Seele, und ſollte Euch in irgend einer von 
denſelben eine Stimmung unverſtändlich geblieben ſeyn, 
ſo muß ſie Euch klar werden, wenn ich von dieſem Tage 
erzähle. Ich könnte ihn den Grundton neunen der in 
allen andern Glockentönen wiederkehrt, und der recht eis 
gentlich zu dem leiten möchte, der das ganze Leben zu 
einem ernſten und heitern Feſte machen kann. Sollte 
dann auch Wort und Ton dieſes Mal ernſter werden, 
als je vorher; ſollte es mir nicht erlaubt ſeyn, in den 
ernſten Betrachtungen, welche die Erinnerung an die 
Einweihung zum Amte in mir hervorruft, einer unterge— 
oroneten Empfindung und einem nur begleitenden Ge— 


— 349 — 


danken das Wort zu geben; ſollte in der Erzaͤhlung von 
jenem feyerlichen Morgen, jeder Blick auf Umgebung 
und äußere Zuſammenſtimmung vermieden und das Auge 
nur auf die Bewegungen des Innern gerichtet werden 
müſſen, fo wollet Euch deßhalb nicht wegwenden. Wo⸗ 
mit könnte ich beſſer von Euch ſcheiden, als mit Ernſt! 
Ich mag die wenigſten unter Euch kennen, die Ihr einſt 
dieß Blatt in Eure Hand nehmt, ihr verſchwiſterten Ges 
müther, mögt ihr frommen Frauen, erfahrnen Männern 
oder jungen Geiſtlichen angehören, aber es iſt die Weh— 
muth ſcheidender Liebe, mit der ich Euch jetzt in das 
geiſtige Angeſicht blicke, und Wehmuth iſt ernſt. Häͤtt' 
ich gar ein Amt an Dich gehabt, weil unſer Herr mich 
dazu einmal bei Dir gebrauchen wollte, und hätte Dir 
auf irgend eine Weiſe der Geiſt, der höher iſt, als der 
Deinige und der meinige, geſagt, was für ein Ernſt in 
dieſen oft ſpielenden Worten verborgen geweſen: o dann 
iſt ja zwiſchen uns beiden ein ſehr ernſtes Verhältniß 
eingetreten. Wir gehen nun, Du und ich, nach dieſer 
Stunde jeder ſeinen Weg, und wenn wir uns auch hie— 
nieden von Angeſicht nicht ſehen ſollen, woran auch we⸗ 
nig liegt; dann ſehe ich Dich doch jenſeits, wie ich hoffe, 
und drücke Dir die Freundeshand, daß Du unten auf 
der Erde mit mir zu weinen und zu glauben und fröh— 
lich zu ſeyn nicht verſchmäht haſt, und das wird dann 
von neuem ein ſehr ernſter Augenblick ſeyn. 

So laßt mich dann mit dem Ernſthafteſten, das ich 
noch zu erzählen habe, den Schluß machen. O, wenn 
Gott es mir gäbe, den Nachhall dieſes Tages, der nie 
erſterben wird in meinem Herzen, treu und rein auszu— 


— 350 — 


ſprechen! Fern ſey in dieſer Stunde, wie an jenem 
Tage, meiner Seele alles Störende! Nichts möge mein 
Gemüth beſchäftigen, als der Abſtand göttlicher Gnade 
und menſchlicher Unwürdigkeit! Und wenn ich im Ers 
zählen meine ſpätern Erfahrungen nicht ganz verläugnen 
kann, da ſchon ſeit jenem Tage ein Jahrzehnt verfloſſen 
iſt, ſo möge ſich nur das horvorthun, daß ſeitdem mir 
beide größer erſcheinen! 

Frühe, ehe die Sonne aufgegangen war, erwachte 
ich in dem fremden Lande. Bei der wichtigſten Feyer 
meines Lebens ſollte ich unter lauter unbekannten Men⸗ 
ſchen allein ſeyn. Der Vater, die Mutter, die Schwe— 
ſtern, die Freunde und Lehrer waren fern, und Ort, Ges 
gend und Menſchen mir unvertraut. Ich kannte niemand 
hier, als meinen Herrn und Heiland. Zwar hatte ſich 
ein geiſtiges Band geſtern beim Einzuge zwiſchen der Ge— 
meinde und mir gebildet, allein das war noch ſo zart 
und allgemein, daß ich mich nicht daran halten konnte. 
Als ich die Weihung zu dem Amt erhielt, das uns in 
den Worten der Stiftung ſchon auferlegte, in die Welt 
zu gehen, — ach ging der, welcher es ſtiftete, und auf 
Bethanien ſtand, nicht noch zur ſelben Stunde zum Va⸗ 
ter und ließ die Jünger allein ohne ſeine ſichtbare Ge⸗ 
genwart? — da ſollten auch bei mir auf Ein Mal 
alle Bande des vorigen Lebens durchſchnitten, und ein 
neues begonnen werden. Dieß war ſchwer genug für 
den, der gewohnt war, immer nur im Kreiſe der Ver— 
trauten, Liebe nehmend, Liebe gebend, ein Feſt zu feyern. 
Indeß Eins ſtärkte mich. Es war die Weihe, welche der 
Vater vor dem Abſchiede mir ertheilt und von der er 


— 351 — 


geſagt hatte es ſey die dritte, welche er mir erflehe, und 
ſo könne kein Menſch ſie mir wieder ertheilen, wie er in 
der Stille des Älterlichen Hauſes, als eben die Sonne 
zum Abſchiedsmorgen aufgegangen war. 

Tief fühlte ich heute in der Dämmerungsſtunde, wie 
den Schmerz, ſo den Troſt des heiligen Tages. Ich 
ſchüttete mein Herz vor dem himmliſchen Erzhirten aus, 
der ja der unſichtbare Freund der Seinigen iſt. Dann, 
als der helle Tag ſich verbreitete, verwandte ich die 
früheſten Stunden, mich aus Gottes Wort zu ſtärken. 
Ich las den erſten Brief an den Timotheus, den der 
Apoſtel nicht von Menſchen, auch nicht durch Menſchen, 
im Beginn ſeiner Heidenreiſen ſchrieb und in dem er 
ausruft: Wer ein Biſchofsamt begehrt, der begehrt ein 
köſtliches Werk; darauf den an den Titus, den er mehr 
in der Mitte ſeines Wirkens ſchrieb, und in dem er er— 
mahnt: Halte ob dem Wort, das gewiß iſt und lehren 
kann; und zuletzt den zweiten Brief an den Timotheus, 
den er am Ende ſchrieb und in dem er ſagen konnte: 
Ich habe den Lauf vollendet und den Glauben gehalten; 
hinfort iſt mir beigelegt die Krone der Gerechtigkeit. 
Es iſt für ein großes Glück zu achten, daß wir drey 
Briefe in der heil. Schrift beſitzen, welche ſich lediglich 
mit dem Amte des Worts beſchaͤftigen, und die von dem 
Apoſtel unter ſo verſchiedenen Umſtänden verfaßt ſind, 
daß man für jede beſondere Lage, worin das Amt uns 
ſetzen mag, Licht, Kraft und Troſt bei ihnen holen 
kann, und wenn man ſie nach einander lieſet, einen lies 
berblick über den ganzen Lauf eines ſolchen Lebens gewinnt. 
Oft hielt ich inne, wurde in die Tiefe einer einzelnen Aeuße— 


rung verſenkt, oder hob mich an einer andern hinauf. 
Ich fühlte, daß alle Gewalt und Seligkeit des Amtes 
auf dem Glauben an das Wort beruhe. Aber keines 


goß einen ſolchen Strom von Muth und Frendigkeit in 


meine Seele, als jenes köſtliche Wort in dem letzten 
Briefe: Glanben wir nicht, ſo bleibt er treu; er kann 
ſich ſelbſt nicht leugnen. Unwillkührlich wurde ich an den 
Ausſpruch eines frommen Kirchenvaters erinnert, daß 
wie Feuer ein Metall bewähre, ſo das Lehramt die 
Probe einer chriſtlichen Geſinnung ſey. Furchtbar er— 
tönte in meiner Seele, was mein Vater oft von den 
Söhnen Aarons geſagt hatte über das fremde Feuer, 
das nicht ungeſtraft auf den Altar gebracht werden 
dürfe. Wenn ich mein Verhältniß zu dem heiligen und 
gerechten Gott in irgend einer Erſcheinung meines Lebens 
erfaßte, und ſie einzeln vor ihm prüfte und ſie nicht im 
Zuſammenhange mit einer ganzen Führung betrachtete: 
ſo mußte ich alle frohe Ahndungen und Triebe, alle 
ernſten Vorbereitungen, alle gelungenen Verſuche, die 
von meiner Kindheit an durch die Jahre des Jünglings 
hindurch auf dieſes Amt gingen, verdammen, denn ſie 
waren nicht rein vor dem, der Augen hat wie Feuers 
flammen. Aber da goß jenes köſtliche Wort den Strom 
von Muth und Freudigkeit in meine Seele und rief noch 
manche andere Worte zu ſich, ünter denen vorzüglich 
mich folgendes ergriff: Aber das Alles von Gott, der 
uns mit ihm ſelber verſöhnt hat durch Jeſum Chriſtum 
und das Amt gegeben, das die Verſöhnung predigt. 
Eine Stunde vor dem Anfange des Gottesdienſtes, 
erſchienen mit den Aelteſten die Pfarrer, welche mir die 


— 353 — 


Hände auflegen ſollten. Es waren drey Greiſe. Es 
freute mich, als ich ſie ſahe, denn ich hatte immer ges 
meint, es ſollten nur ſolche Greiſe weihen. Bei ihnen 
nemlich pflegt ſich jene Verbindung von Ernſt und Milde 
zu finden, die ſich, vom menſchlichen Standpunkte aus 
betrachtet, zum Träger einer himmliſchen Salbung eige— 
nen. In dieſem Lande hatte Gottes Gnade jene freye 
Geſtaltung der Kirche erhalten, nach der nur Einer der 
Meiſter iſt, und die übrigen Brüder. Das ſcheint je— 
dem die möglichſt höchſte Würde, ein Diener des Wor— 
tes zu ſeyn; und nur das Maß der göttlichen Gabe zu 
Rath und That ſetzt den einen vor dem andern in grö— 
ßere Thätigkeit. Den Alten wird wegen ihrer Erfahs 
rung beſondere Achtung, und weil dieſelbe freyer iſt, iſt 
ſie auch inniger und tiefer. 

Das Geſpräch verbreitete ſich über den gegenwärti— 
gen Zuſtand der Gemeinde Chriſti auf Erden, über die 
Hoffnungen, welche ſie für die Zukunft nähren darf, und 
über die erſten, blühenden und lebendigen Zeiten der 
chriſtlichen und dann der wiederhergeſtellten Kirche. Es 
war ſo viel Feſtigkeit und Milde, ſo viel Glaube und 
Liebe in ihren Aeußerungen, daß die Aelteſten mit ge— 
faltenen Händen zuhörten. Wäre ein Weltmann in die— 
ſem Augenblicke eingetreten, ſo hätte er geſtehen müſſen, 
daß kein Stand in der menſchlichen Geſellſchaft dem 
Greiſe ſo angemeſſen ſey, und keiner aus ſeinen Die— 
nern in einer langen Reihe von Jahren das zu machen 
verſtehe, was der geiſtliche. Wie ſollte dieß auch feh—⸗ 
len, da er ſeinen Dienern auferlegt, ſich unabläſſig mit 
den höchſten Gedanken der menſchlichen Seele zu beſchäf— 

Glockentoͤne. 6te Aufl. 23 


Pr 


tigen, fein Ohr unverrädt an den Mund des Geſandten 
Gottes zu halten, und was er vernommen, ſelbſt zu le— 
ben und zu erfahren, auf daß er es predigen könne. 
Schweigend hörte ich dem ſalbungsvollen Geſpräche zu 
und betete im Stillen zu Gott, daß er mir verleihen 
möge, ſolchen Segen des Amtes zu empfangen. 

Unter den erſten Schlägen der Glocke brachen die 
drey ehrwürdigen Greiſe auf. Wir gingen zur Kirche 
und die Aelteſten folgten. Ich erinnere mich, wie die 
letztern beim Aufbruche äußerten, es werde eine halbe 
Stunde geläutet, es ſey deßhalb noch Zeit; und wie ei— 
ner der Greiſe antwortete: es zieme den Dienern der 
Kirche, die erſten im Hauſe des Herrn zu ſeyn, um die 
Gemeinde, die aus der Welt herein kommt, zu empfanz 
gen. Mir war dieſe Bemerkung um ſo angenehmer, da 
ſie mir Hoffnung gab, eine hinlängliche Zeit ſtill in der 
ſchweigenden Verſammlung mich auf die Feyer zu ſam⸗ 
meln. Es gibt keine feyerlichere Vorbereitung, als eine 
ſolche. 

So frühe wir in das Haus des Herrn eintraten, 
ſo war es doch ſchon beſetzt und füllte ſich mit jedem 
Augenblicke mehr. Bald ſaß jeder an ſeiner Stelle, die 
feſtliche Verſammlung ſahe ſich ſchweigend an, und die 
Frömmern beteten. Das ſind mir unvergeßliche Augen— 
blicke geblieben. Eine ſolche Verſammlung, ſchweigend 
in heiliger Scheu vor dem Angeſicht des Herrn, iſt das 
erhabenſte Bild von der Erſcheinung der Welt vor dem 
Throne des Richters, und wenn eine ſolche Verſamm— 
king um die Gnade ihres allgegenwärtigen Herrn betet, 
fo erweckt fie umwillkührlich die Ahnung von der trium⸗ 


— 355 — 


phirenden Gemeinde im Himmel. Und nun bethete diefe 
Verſammlung für einen ihr noch unbekannten Jüngling, 
von dem fie mehr erwartete, als er fühlte geben zu kön⸗ 
nen, für den ſte aber bethete, daß der Herr es ihm für 
ſie geben möge. Wie mir war, drücken Daniels Worte 
aus: Wir liegen vor Dir, Herr, nicht auf unſere Ge⸗ 
rechtigkeit, ſondern auf Deine große Barmherzigkeit! 
Die Stille wurde durch einige, ernſte, würdige Töne 
der Orgel unterbrochen. Der Vorſänger trat vor, und 
die Gemeinde ſang mit ihm den alten kunſtloſen, aber 
gediegenen Geſang: 
Ach Gott wie herzlich Tieoft Du doch, 
Uns arme Leut auf Erden 
Daß Du uns von dem Himmel hoch 
Dein Wort kund läſſeſt werden, u. ſ w. 

Unter den letzten Zeilen des Geſanges trat ich auf 
den Lehrſtuhl. Zitternd beugte ich mich nieder und bes 
thete Worte aus den Pſalmen, jenen tiefſten Seufzern 
aus der menſchlichen Bruſt, geheiligt durch Gottes Geiſt! 
Darauf verlas ich die Erzählung von der Weihe des 
Propheten Jeſaias, die in ihrem Weſen ſich an jedem 
folgenden Diener des Wortes wiederhohlen muß. Der 
Prophet ſahe in dem Jahre, da König Uſias ſtarb, den 
Herrn in feinem Tempel auf einem hohen, erhabenen 
Stuhle, die Seraphim bedecken ihr Antlitz vor ihm und 
einer ruft dem andern zu: Heilig, heilig, heilig iſt der 
Herr Zebaoth, alle Lande find feiner Ehre voll! Wie 
nun der Prophet ſeufzet: Wehe, ich vergehe, denn ich, 
bin unreiner Lippe, da kommt der Seraphim einer zu 


ihm geflogen, eine glühende Kohle in der Hand, die er 
23* 


— 356 — 


mit der Zange vom Altare genommen und rührt des 
Propheten Mund und ſpricht: Siehe, hiermit ſind deine 
Lippen gerührt. Und wie nun eine Stimme gehört wird: 
Wen ſoll ich ſenden? wer will unſer Bothe ſeyn? Da 
antwortete der geweihte Mann: Hier bin ich, ſende mich! 

Nachdem dieſe heilige Geſchichte verleſen, wurde der 
Abſtand, in dem ſie mit dem Falle der Anwendung ſich 
befand, in ſeiner ganzen Größe beherzigt, aber auch 
angedeutet, wie das Weſen der Weihung heute noch 
daſſelbe, und in den Worten ausgeſprochen ſey: Vergib 
uns alle Sünde und the uns wohl, fo wollen wir opfern 
die Farren unſrer Lippen. Nach dem Vorbilde eines 
erleuchteten Kirchenvaters, der auch ſein Amt mit dieſen 
Worten begonnen, nahm ich ſie zum guten Zeichen des 
Anfanges. Ich zeigte wie der Diener des Wortes ein 
Herz voll höherer Unſchuld, die im Glauben an Jeſum 
Chriſtum gewonnen wird, beſitzen und im täglichen Ge— 
bet um das Wohlthun Gottes wandeln müſſe, und dann 
opfern könne die Farren der Lippen. Das Amt des 
Worts iſt eine Darbringung des Opfers der Lippen, 
indem es von der einen Seite die täglich wiederholte 
Selbſtverleugnung fordert und von der andern ſtatt der 
eigenen Weisheit die von Gott in ſeinem Worte dar— 
bringt. Die innige Heilighaltung des Amtes, die mein 
Herz empfand, konnte ich in dieſem Gedankengange aus— 
ſprechen, und ſchloß mit der Anrede an die geiſtlichen 
Greiſe: Dünkt Euch, ehrwürdige Väter, dieſe Geſin— 
nung nicht ungeeignet für einen Jüngling, der ſein gan— 
zes Leben dem Dienſte des göttlichen Wortes hingeben 
möchte; erkennt Ihr in den ſchwachen Worten die Spu— 


=... 2 


ren des Geiſtes, durch den wir wiſſen, was uns von 
Gott gegeben iſt; haltet ihr dafür, daß ich reden dürfe, 
weil ich glaube: wohlan, ſo rufet mich im Namen des 
Herrn und ich komme in dieſem Namen. 

Die Gemeinde ſang: 

Nun bitten wir den heiligen Geiſt u. ſ. w. 

Die drey Greiſe führten mich zu der Stufe des Al— 
tars und gingen ſelber hinauf. Der älteſte unter ihnen 
verlas die Worte der Stiftung des Predigtamts, die 
unſer Herr vor ſeiner Himmelfahrt ſprach. Dann las 
er die weitere Erklärung dieſer Beſtallung, wie er ſeine 
Jünger zu ſich rief mit den Worten: die Aernte iſt groß, 
aber wenige ſind der Arbeiter, darum bittet den Herrn 
der Aernte, daß er Arbeiter in ſeine Aernte ſende; und 
nun ſie ausſendete, ihnen Schlangenklugheit und Tau— 
beneinfalt befahl, und daß er ihnen geben würde, was 
ſie reden ſollten und endlich vorherſagte, wie Noth und 
Ungemach ihnen nicht fehlen, aber ſie ſelig ſeyn würden, 
wenn ſie bis an das Ende beharreten. Nach dieſen ern— 
ſten Forderungen an die Bothen des Evangelii las er 
Jeſu hohenprieſterliches Gebet für dieſelben, und hatte 
ſo aus Gottes Wort Stiftung, Gebot und Verheißung 
des Amtes dargeſtellt. 

Indem er las, kniete ſchon der Einzuweihende. Es 
wurden ihm die drey umfaſſenden Fragen vorgelegt und 
als das bebende Ja gehöret worden, rief der Greis die 
Gemeinde zum Gebete auf. Er kniete mit ſeinen beiden 
Gehülfen nieder. Nun flehete er für den künftigen Diener 
des Worts, daß der Herr ſein Herz reinigen, ſeinen Geiſt 
heiligen, ſeine Hand füllen, ſein Auge erleuchten, ſein 


3 


Ohr öffnen, feine Zunge bewahren, feine Lippen rühren, 
ſein Haupt ſalben, ſeine Lenden umgürten, ſeine Knie 
ſtärken und ſeine Füße wolle lieblich ſeyn laſſen, wie da 
lieblich ſind auf den Bergen die Füße der Boten, die da 
Frieden verkündigen, Gutes predigen, Heil verkündigen, 
und zu Zion ſagen: Dein Herr iſt König! 

Die Greiſe ſtanden auf vom Gebete. Es war eine 
heilige Stille. Da legten ſie mir nach apoſtoliſchem Ge⸗ 
brauch die Hände auf und hießen mich empfangen den 
heiligen Geiſt, Schutz und Schirm vor allem Uebel, 
Stärke und Kraft zu allem Guten von der gnädigen 
Hand Gottes des Vater und des Sohnes und des vr 
gen Geiſtes! Amen. 

Der Chor fiel ein und fang leiſe, erſt feyerlich dan— 
kend, dann innig bittend einige Verſe von dem alten Liede: 

Mein Gott dir will ich ſingen, 
Von Herzen Lob und Dank, 

Daß du zu hohen Dingen, 
Gefordert meinen Gang, u. ſ. w. 

Derjenige unter den Greiſen, den noch am meiſten 
das Feuer der Jugend zu beſelen ſchien und der in der 
ganzen Nachbarſchaft durch die Gabe des beredten Mun— 
des bekannt war, nahm das Wort, und indem er brü— 
derlich dem jungen Bruder Glück wünſchte, äußerte er, 
daß man zu keinem andern Amte in der Welt fo Glück 
wünſchen könne, als zu dem, das die Verſöhnung pre— 
digt. Er nannte dieſes Amt, das die Verſöhnung pres 
digt und ein Amt, des neuen Teſtaments, nicht des 
Buchſtabens, ſondern des Geiſtes iſt, und jene heilige 
Klarheit hat, mit Nachdruck ein Amt des Wortes. Um 


des Wortes willen, das zur Gemeinde geredet worden, 
ſey ſie, wie weiland die Apoſtel, rein geworden, und 
nun ein auserwähltes Geſchlecht und ein königliches Prie— 
ſterthum. Darum kann es in einem prieſterlichen Volke 
nicht einen beſondern prieſterlichen Stand geben. In 
den Zeiten der Weiſſagung habe derſelbe eine prophetiſche 
Bedeutung gehabt, die nun erfüllt ſey. Iſt denn ein 
Diener des Worts, ein Mann, der es nicht allein wagen 
darf, ſondern ſogar das Amt hat, Gottes Wort an die 
Menſchen zu bringen, nicht unvergleichlich mehr in einem 
prieſterlichen Volke, als ein durch menſchliche Abgrän— 
zung erhöhter Prieſter in einem Volke welches ſich im 
Gegenſatze gegen ihn als das gemeine betrachten muß 2 
Hierin liegt die Wuͤrde des Amts, eine Würde, die 
freilich das ſinnliche Auge nicht ſieht, ſondern nur das 
Auge, welches im Stande iſt, auch ein königlich Prie— 
ſterthum zu ſehen. Daß jede Wirkſamkeit durchs Wort 
etwas Wunderbares hat, wollte der Redner nicht weiter 
ausführen, und berührte nur, wie durch das geringſte 
Mittel, durch ein Wort, einen Hauch des Mundes, das 
Höchſte, eine Veränderung in menſchlichen Seelen, her— 
vorgebracht werde. Aber, rief er aus, wie heilig iſt 
dieſes Mittel in dem Amt, das wir zu führen gewür— 
digt ſind! Es iſt Gottes Wort, Strahl des ewigen 
Lichts in unſerer Finſterniß, Mittheilung, welche die 
höchſte Vernunft an unſere gefallene macht. Und nun 
kam er darauf, wie ſelig der Zweck des Amtes ſey, nicht 
Veränderung bloß, ſondern gänzliche Veredlung der 
menſchlichen Seele, Verſöhnung mit Gott, Friede in 
der friedeloſen, Ruhe in der unruhigen, Kraft in der 


ohnmächtigen, Hoffnung in der furchtvollen Seele! Ein 
ſeltenes, ſtrahlendes und dennoch mildes Feuer ergriff 
ihn, wie er nun zeigte, wie köſtlich es ſey, den Men— 
ſchen die Lehre von der Gnade Gottes, die frohe Both— 
ſchaft von ſeiner allgemeinen Liebe, das einladende Wort 
vom Kreuze verkündigen und bitten zu dürfen an Chriſti 
Statt: Laßt euch verſöhnen mit Gott. O ſelber ſich ge— 
rettet zu fühlen aus Nacht und Eiend der Sünde und 
ihrer finſtern Gewalt, und erſt an ſich ſelbſt die Seg— 
nungen des Wortes erfahren zu haben, und dann im 
Freudenjubel der erſten und immer ſteigenden Liebe den 


Brüdern zuzurufen: Schmecket und ſehet, wie freundlich 


der Herr iſt! Kommt her zu ihm alle, die ihr mühſelig 
und beladen ſeyd, Er will euch erquicken! Wer zu ihm 
kommt, den will Er nicht hinausſtoßen! und dann zu 
ſehen; wie das Wort überſchwenglich wirkt, wie ſie 
kommen, die Mühſeligen, und gleich beim erſten Schritt 
finden, was fie ſchon aufgegeben, je zu erlangen, — 
wahrlich, das iſt das Seligſte, was man auf Erden 
erfahren kann. Es iſt ja Liebe und die höchſte Liebe, die 
auf das ewige Heil der Brüder geht. Dieſe Seligkeit 
wird im Amte als jene große Freudigkeit des Glaubens 
empfunden, von welcher der Apoſtel ſchreibt, daß fie 
von demjenigen, welche wohl dienen, erworben werde, 
Von ihrer Rede gilt, was die Alten ſagten, daß jedes 
Wort entweder ein Blitz oder ein Thautropfen ſey. Ih— 
nen wird gegeben, was ſie reden ſollen, und wer ſie 
hört, vergißt fie über der Rede. Sie predigten nichts 
als Verſöhnung und ihre Früchte, und nichts ſo begei— 
ſtert und unaufhörlich, als Gnade, Vergebung und Frie— 


— 361 — 


den und darum erwarten ſie es freudig, daß ſie an je— 
nem Tage aus ihren Worten gerechtfertigt werden. Doch, 
ſagte er endlich, was ſoll ich mehr vorbringen, als der 
Geiſt der Weiſſagung ſelbſt, der uns verheiſſet: des 
Prieſters Lippen ſollen die Lehre bewahren, daß man 
aus ſeinem Munde das Geſetz ſuche, denn er iſt ein En— 
gel des Herrn Zebaoth! 


Die Gemeinde war hingeriſſen. Sie hing an dem 
Munde des Greiſes. Es war, wenn er einen neuen, 
vollwichtigen Gedanken vorbrachte, als wenn derſelbe 
jedes Mal wie ein Blitz in Einem Augenblicke alle Her- 
zen und Geiſter der Verſammlung durchzucke. Er ſprach 
fo recht eigentlich nur das Ereigniß des gegenwärtigen 
Augenblicks aus, und dann iſt es zuweilen der Fall, daß 
das göttliche Wort ſo alle Gemüther ergreift, daß die 
ganze Verſammlung nur Ein Gemüth zu ſeyn ſcheint. 
Solche Reden laſſen ſich nicht mit Feder und Tinte wie— 
dergeben. Wie hätte ich auch in einer ſolchen Stunde 
die äußere Geſtalt des Vortrages beachten können. Ich 
habe nur erzählt, ſo viel mir von dem Gedankengange 
des Ganzen erinnerlich geblieben. Aber das weiß ich 
noch klar, in welchem heiligen Entzücken meine Seele 
unter der Anhörung dieſer Rede ſchwebte. Der Greis 
ſchloß mit einem Segensſpruche und der Chor fang, un— 
gemein paſſend, aus Luthers geiſtvollſten Lied den Schluß, 
der ſich für eine Einweihung eignet: 

Was ich gethan hab' und gelehrt, 
Das ſollſt du thun und lehren, 
Damit das Reich Gotts werd' gemehrt 
Zu Lob und ſeinen Ehren. 
Glockentoͤne. te Aufl. 24 


— 362 — 
Und hüt dich vor der Menſchen G'ſatz 
Davon verdirbt der edle Schatz. 
Das laß ich dir zuletzt« 
Der andere Geiſtliche, ein ſehn milder und ſtiller 
Greis, der vielen Kummer in ſeinem Amt und Leben zu 
tragen gehabt, nahm das Wort und redete mich alſo an: 


Wenn unſer Bruder dir Glück gewünſcht, zu der 
Würde des Amtes, ſo laß mich dir Glück wünſchen zu 
feiner Bürde. Preiſet der Herr doch feine Apoſtel 
ſelig über das, was ſie zu erdulden finden würden! In 
ſeinen Leiden erkennt man die Hoheit eines Amtes und 
der Chriſten Herrlichkeit hienieden iſt das Kreuz! Auf 
dem Lehrſtuhle freilich erſcheint uns das Kreuz in der 
Ferne und läßt ſich wie ein Stern anſehen, und darum, 
wenn von der öffentlichen Lehre in unſerm Amte die Rede 
iſt, ſo iſt das der rechte Ort von ſeiner Würde zu ſpre— 
chen. Aber wenn wir von jenem Stuhle hernieder ſtei— 
gen und von dorther das Wort Gottes aus der großen 
Verſammlung in die Häuſer des Elendes, in die Kam⸗ 
mern der Sterbenden, und in die Herzen der Unglückli— 
chen tragen ſollen, dann kommt uns das Kreuz ſo nahe, 
daß wir ſelbſt es mittragen müſſen. Bey der Seelſorge 
muß von der Bürde des Amtes geredet werden. Du 
haſt gelobt, die Farren deiner Lippen dem Herrn zu 
bringen, und wir haben dich dazu eingeſegnet. Jetzt 
fordere ich dich auf und lade dich ein mit jenem ernſten 
Worte: Nun habt ihr eure Hände gefüllt dem Herrn, 
tretet herzu und bringet her die Opfer! Ich rede nicht 
von der Bürde der Seelſorge in dem Sinne derer, die 


— 363 — 


ſich beliebig die Würde aus dem Amte herausnehmen, 
und die Bürde verſchmähen und denen zur Strafe nun 
ſelbſt die Würde hat eine Bürde werden müſſen. Ich 
nenne die Seelſorge eine Bürde, in ſo fern ſie jedes 
Mal mit Trauer beginnt und nicht ſelten in Trauer 
endet. Es iſt der Anblick eines Lebens ohne Glauben, 
ohne Frieden und Hoffnung und Troſt, der unſer Herz 
zu ſolchem Mitleid ſtimmt, daß wir eilen müſſen, den 
Elenden zu predigen, die zerbrochenen Herzen zu verbin— 
den, zu predigen den Gefangenen eine Erledigung, den 
Gebundenen eine Oeffnung und ein gnädiges Jahr des 
Herrn. Aber wie oft verkennt man, was wir dieten, 
wie oft verwirft man als Beleidung die Frage, welche 
nur Liebe thut und weiſet mit der Liebe auch das eigene 
Heil ab. Und was noch das Schlimmſte iſt, oft wird 
es angenommen und wieder aufgegeben, und die Sor— 
gen der Welt, die Reitzungen der Sünde, welche nie 
gewaltiger zu wirken pflegen, als gerade dann, führen 
ſie dahin wieder zurück, woher ſie eben entflohen waren. 
Doch ich bitte unſern Herrn, daß du fähig ſeyeſt, das 
höchſte Leid und die ſchwerſte Bürde des Amtes zu tra— 
gen, darum will ich dir auch von dem reden, was oft 
ſelbſt von ſolchen nicht geahnet wird, welche ſich am 
rüſtigſten erblicken laſſen. Das it jener feinſte und ver— 
nichtende Schmerz, der immer folgt, wenn ein Seelſor— 
ger aufhört, im Namen des Herrn zu wirken, und in 
ſeinem eigenen fortfährt. Ich meine, wenn er, der 
Menſch, bekehren, er in feinem Namen zu Gott führen, 
in eigener Kraft erwecken und demnach das armſelige 
Werkzeug den Meiſter abgeben will. Bruder! je höher 


24* 


— 364 — 
wir ſtehen, deſto tiefer können wir fallen. So fallen 
Gerechte, aber ſie fallen oft ſo tief, daß ſie nicht wieder 
aufſtehn. Das iſt die Angſt, die unſerer Thätigkeit zur 
Seite geht, und deren Schmerz wir mit Geduld tragen 
müſſen. Die Würde des Amtes fühle in feiner Freudigs 
keit, feine Buͤrde nimm in Geduld auf dich! Aber dann 
wirſt du auch die Wonne der Geduld erfahren und das 
Unglaubliche verſtehen, wie man leidend ſeliger ſeyn 
kann, als wirkend. So wird der Herr Levis Erbe, und iſt 
unſer großer Lohn. Das werde dir zu Theil! Der Herr 
gebe dir des Amtes tiefſte Leiden und ihren heiligſten 
Segen. Er erfülle ſo an dir, was er verſprochen: Ich 
will der Prieſter Herz voll Freude machen, und mein 
Volk ſoll meiner Gaben die Fülle haben, ſpricht der Herr! 
Er endete und der Chor fiel ein mit den Worten: 
Wie lieblich iſt der Bothen Fuß, 
Die von dem Berge kamen, 
Und brachten Zion einen Gruß 
In ſeines Königs Namen! 

Zuletzt öffnete auch noch der Altefte unter dieſen geiſt— 
lichen Greiſen den Mund, derſelbe, der vorher die hei— 
lige Handlung geleitet hatte. Er zeigte weder das Feuer 
des einen, noch die Wehmuth des andern. Es war bei— 
des in ihm, aber es wurde bei weitem von etwas An— 
derm überwogen, das man geiſtliche Kraft, Salbung, 
nennen möchte. Viel ruhiger, wie der erſte, viel heite— 
rer wie der zweite, mit einem Feuer, an dem das Blut 


wenig Theil zu haben ſchien, mit einer Milde, die nicht 


im irdiſchen Leide, ſondern im Umgange mit der ewigen 
Milde gelernt war, erhaben und einfach, ſprach er. Ich 


— 365 — 


wage es nicht, ſeine Worte nachbilden zu wollen, und 
indem ich ſeinen Vortrag andeute, bin ich mir bewußt, 
das Tiefſte und Eigenthümlichſte, wie es damals mein 
Gemüth auffaßte, nicht wieder geben zu können. Nur 
das will ich noch bemerken: wenn dort Pauli Feuer und 
Petri Wehmuth ſichtbar zu ſeyn ſchienen, ſo war hier 
vielmehr Johannis Salbung zu verſpüren. 

Er begann mit der Klage, die unter jener Bürde, 
und ſelbſt wohl unter der Würde des Amtes erklingt. 
„Ich aber dachte, ich arbeitete vergeblich und brächte 
meine Kraft umſonſt und unnütz zu, wiewohl meine Sache 
des Herrn und mein Amt meines Gottes iſt.“ Er lehr— 
te, dieſe Klage müſſe dem weiſen Hirten kommen, der 
weder durch den Schimmer des Beifalls, noch durch die 
Blüthen der Erweckungen ſich täuſchen laſſe und durch 
den Schein auf das Seyn blicke. Aber eben dieſe Klage 
werde der Saame ſeines Wachsthums, wie das Blut 
der Märtyrer der Saame der Kirche geworden und führe 
ihn über Würde und Bürde des Amts hin zu ſeiner 
Weihe. Wenn er ſo einmal geklagt in dem unbefrie— 
digten Feuer der Liebe: dann ſoll er glauben lernen, ob— 
wohl er nicht ſiehet, und im Glauben die Saat auswer— 
fen, wenn er auch nicht an die Garbenfreude zu reichen 
hoffen darf. So wahr Gottes Wort von ihm an die 
Herzen der Menſchen gebracht wird, und ſo gewiß er 
bey ſich ſelbſt iſt, daß er dieſes verkündigt und nicht 
Menſchen Weisheit an ſeine Stelle ſetzt, ſo ſicher ſoll er 
wiſſen, daß ſeine Predigt wirken muß und gewirkt habe, 
wenn auch nichts davon, bekannt würde. Denn alſo ſpricht 
der Herr! Gleichwie der Regen oder Schnee vom Him— 


— 366 — 


mel fällt und nicht wieder dahin zurückkommt; ſondern 
feuchtet die Erde und macht ſie fruchtbar und wachſend, 
daß ſie gibt Samen zu ſäen und Brot zu eſſen: alſo ſoll 
das Wort, das aus meinem Munde geht, auch feyn. 
Es ſoll nicht wieder zu mir leer kommen, ſondern thun, 
das mir gefällt, und ſoll ihm gelingen, dazu ich es ſende. 
Hienieden iſt ja nicht die Zeit der Aernte, ſondern der 
Saat. Trauert der Landmann, wenn er die Winterſaat 
in die Erde gelegt und das Feld ſchwarz da liegt oder 
der Schnee es bedeckt? Giebt es auch irgend etwas Ge— 
fährlicheres, als die Frucht ſeiner Arbeit zu ſehen, und 
muß uns das Nichtſehen nicht vorbereiten, daß wir einſt 
ohne Sünde ſehen? So bildet ſich in ihm das felfenfefte 
Vertrauen, das da glaubet und nicht ſiehet! In dieſem 
Glauben iſt er heilig und der Herr erfüllet ſo gnädig 
durch ſeine Führung, was er ſo ernſt gefordert: Wer 
den Altar anrührt, ſoll heilig ſeyn! Ein ſolcher Diener 
des Worts wirkt und lebt nicht mehr aus ſich und in 
ſich, ſondern ſein Leben iſt mit Chriſto verborgen in Gott! 
Er iſt erhaben über die Welt und ſelbſt über den Wech⸗ 
ſel, dem das Edle in ihr unterworfen iſt. Er iſt es, der 
jene entſchloſſenſte Abgeſchiedenheit von der Welt in der 
vielſeitigſten Oeffentlichkeit behaupten kann. Ihn ſporut 
der Menſchen Beifall nicht mehr und ihn lähmt der Man— 
gel an ſichtbarem Erfolge nicht mehr Er iſt nur Die— 
ner — und ſteht und fällt feinem Herrn! 

Auf die überraſchendſte Weiſe führte er dieſen Ad⸗ 
lergedanken des Glaubens durch alle Tieſen des geiſtli— 
chen Lebens. Auf einmal hielt er inne und ſich zur Ge— 
meinde wendend, ſprach er: Rede ich hier zu Einem? 


DT 


dein zu Euch allen! Zu einerlei Glanben und Erkennt⸗ 
niß des Sohnes Gottes ſollen wir alle hinan kommen 
und ein vollkommener Mann werden, der da ſey in der 
Maße des vollkommenen Alters Chriſti! Dann ſchloß 
er, indem er das Wort an mich richtete: Wandle deinen 
Weg, wie er dir gezeichnet iſt! Freue dich als Jüng⸗ 
ling der Würde des Amtes in Freudigkeit des Glaubens! 
Trage als Mann mit Geduld ſeine Bürde! Aber als 
Greis möge dir ſeine Weihe genug ſeyn! Amen. 
Es ſang die Gemeinde: 
Die Lehrer der Gemeinde müſſen, 
Erſt ſelbſt der Gnade recht genießen, 
Dann bringt ihr köſtlich Amt durchaus 
Auch Fried' ins Herz und Freud ins Hans! 
Darauf wurde der Segen des Herrn geſprochen, 
und ich begann mein Amt. | 


Buͤſchlerſche Buchdruckerei. 


* 


In der Büſchlerſchen Berlags- Buchhandlung erſchien: 


Helons 
Wallfahrt nach Jerulalem. 


Hundert und neun Jahr 
vor der Geburt unſers Herrn. 
Vom Verfaſſer der Glockentöne. 4 Bändchen. 
3 Thlr. 16 Ggr. od. 3 Thlr. 20 Sgr. 


Diejenigen, die es zu wiſſen wünſchen, wie die reli— 
giöſe Gegenwart mit einer großen Vergangenheit zuſam— 
menhängt, und ſich von ſo manchem, was zur Geſchichte 
des Glaubens gehört, unterrichten wollen, finden hier 
reichen Stoff, und Referent hat bereits in der Erfahrung 
Belege, mit welcher Liebe dieß Buch von heitern und 
liebevollen Gemüthern angenommen iſt. 


Die Taufe im Jordan. 


Aus dem zweiten Jahrhundert der chriſtlichen Kirche. 
Preis 20 Ggr. od. 25 Sgr. 


Wer die wunderholden freundlichen Glockentöne 
nur irgend einmal vernommen, und ihr reiches, chriſtli— 
ches, ſeeliges Leben in ſich übertragen hat, für den be— 
darf es nur der Anzeige, daß, ganz in gleicher Ideen— 
fülle und Lieblichkeit der Darſtellung, obige Schrift von 


dieſem beliebten Verfaſſer iſt. 


Der Charakter und die Beltimmung 


des Mannes. 
Von Dr. Friedr. Ehrenberg. Zweite Aufl. 
Preis 1 Thlr. 20 Ggr. od. 1 Thl. 25 Sgr. 

Schon die Nothwendigkeit der zweiten Auflage bewei— 
ſet, daß dies Werk, welches den Namen eines berühm⸗ 
ten Verfaſſers trägt, in dem Kreiſe, für welchen es be— 
ſtimmt war, gewirkt hat und wir nicht nöthig haben es 
weiter zu empfehlen. 


22 7 Se: 


x MAR 22 1976 
U, 5 NS 
s OF 105 


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BX Strauss, Friedrich Abraham 
8080 Glocken-Töne 
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